LXXVI

Le gros garçon enfonce le levier;

il perce du sol la surface dure;

puissant, il soulève une large dalle

et découvre un abîme aux noires profondeurs,

un puits dans le rocher, qui, tant il est horrible,

les fait reculer tous.--«Qui s'y élance?»

demande froidement Guilhem d'Orange

en regardant les trois femmes muettes.

Jean Roche lui répond:--«Si nous avions des cordes...»

--«On pourrait vous descendre,» dit le prince

à ces dames.--«Vous deux, vous qui êtes des mâles,

oser ainsi parler?» la dogaresse,

fixant sur lui des yeux enflammés, furieux,

lui répliqua: «Les statues sont au fond!

Regardez la baguette qui se tord...

Y aurait-il, pour les garder, le Basilic,

vous ne laisserez pas, seigneur...»--«Après la foire!

interrompit Jean Roche. La prime aube

derrière le château ne peut tarder à poindre

et j'entends le patron qui déjà crie: Au Rhône!»

De son bras fort, cela dit, il recouvre

le puits profond sous son couvercle;

il y arase et piétine le sol,

et:--«Venez vite, allons!» Vers la rivière,

le prince gai, les dames dépiteuses,

redescendent au port en toute hâte.

Et Guilhem dit:--«Mais quelle tirelire,

bon Dieu d'Orange, hein? si, par fortune,

nous avions rencontré la pie au nid!

Sire Rambaud Bertrand, un mien ancêtre

(que Dieu lui fasse paix!), une année, à Beaucaire,

par douze paires de boeufs fit fouir

le Pré de Foire, et puis, à tout un peuple

faisant largesse, le sac au grain pendu

à son côté, dans les sillons,

du haut de son cheval, à plein poing, il sema

trente mille deniers d'argent... Hé! hé! les belles,

peut-être au champ de foire eussions-nous fait bien pis!»

Et de cette façon, tenant l'aiguille

et en jouant, tête ou pointe, avec elles,

Guilhem, qui est en bonne humeur,

flegmatiquement pique les donzelles.

Mais tout cela ne les rend pas rieuses,

d'avoir trouvé, ainsi qu'elles ruminent,

le Trésor de Venise inestimable!

d'avoir trouvé la Vache d'Or et, gueuse!

de ne l'avoir pas agrippée au pis!

Tu n'emporteras point icelle en paradis,

mon petit prince! et va, ire italienne

ne s'évapore pas au soleil comme aiguail.

Le Poème du Rhône, en XII chants. Texte Provençal et Traduction Française · 第 235 / 296 题