Mutter, Dein Töchterchen ist dumm! Sie ist so schrecklich kindisch!
Sie weiß nicht den Unterschied zwischen den Lichtern auf der Straße und
den Sternen.
Wenn wir »Essen« mit Kieseln spielen, glaubt sie, sie sind wirkliche
Speise und versucht, sie in ihren Mund zu stecken.
Wenn ich ein Buch aufmache vor ihr und sie ihr ABC lernen heiße,
zerreißt sie die Blätter mit ihren Händen und brüllt vor Freude über
nichts. Das ist die Art, wie Dein Töchterchen ihre Aufgaben macht.
Wenn ich den Kopf über sie schüttle in Ärger und sie schelte und sie
schlimm nenne, lacht sie und hält es für einen Hauptspaß.
Jeder weiß, daß Vater fort ist, aber wenn ich im Spiel laut »Vater«
rufe, schaut sie herum in Aufregung und denkt, daß Vater nahe ist.
Wenn ich Schule spiele mit den Eseln, die unser Wäschemann bringt, um
Wäsche zu holen, und ich drohe ihr, daß ich der Lehrer bin, wird sie
kreischen ohne Grund und mich Dâdâ nennen.
Dein Töchterchen will den Mond fangen. Sie ist so drollig, sie nennt:
Ganesh Ganush.
Mutter, Dein Töchterchen ist dumm, sie ist so schrecklich kindisch!