I
Paris, sale et froid. A peine assis, les pieds sur la chaude
bouillotte, dans un coupé du rapide de huit heures du matin, gare de
Lyon, entre sa jeune femme convalescente à qui les médecins ordonnaient
un brusque départ pour le Midi, et son fils, le petit Georges, âgé de
sept ans, bien portant mais svelte et frêle, M. Denis Marcant, chef de
division au ministère de l'intérieur, ouvrit son vaste portefeuille,
lourdement gonflé, en tira une épaisse liasse de dossiers, et,
inattentif à tout le reste, un long crayon carré entre ses doigts
courts, il se mit à consteller les marges de petits signes brefs,
tantôt rouges, tantôt bleus.