Philippe et Théodule revenaient de l'auberge. Ils avaient assez bu pour
oublier leur convention et marcher côte à côte, au risque d'exciter
leurs femmes irritables.
--Je réfléchis, disait Philippe. Peut-être bien qu'elles vont nous
laisser tranquilles, maintenant.
--Ça dépend, répondit Théodule.
--De quoi? dit Philippe inquiet.
--Oh! ça dépend, répéta Théodule.
Quel homme! il mourrait dans le doute.
--Si nous nous quittions? dit-il.
--Nous avons le temps, répondit Philippe. La nuit arrive sans lune et
sans étoiles. Elles ne peuvent pas nous voir.
Ils se heurtaient doucement des épaules et jouissaient de faire durer
quelques minutes de plus leur camaraderie défendue.
--Par exemple, reprit Philippe, si la mienne m'agace, je me charge de la
tourner.
--Chut! dit Théodule.
Et soudain, tous deux se baissèrent, et, comme des chiens d'arrêt qui
sentent, s'avancèrent à petits pas, les bras écartés, les doigts
ouverts.
--Halte! dit Théodule, une main en nageoire sur la couture de sa
culotte.
--Qu'est-ce qu'elles font donc? dit Philippe.
--Du propre! dit Théodule.
Rêvaient-ils? Était-ce un effet de l'ombre ou de leur ivresse? Immobiles
et voûtés sur la route, ils se murmurèrent des exclamations diverses:
--Elle est raide!
--C'est plus fort que de jouer au bouchon.
--Les mâtines!
Mais au lieu de surgir, menaçants, de se précipiter hors des ténèbres,
comme deux hommes solides sur deux femmes à battre, ils s'assirent,
alourdis de surprise.
Devant eux, là, tout près, l'une avec une pioche, l'autre avec une barre
à feu, pouffant quand des pierres résistaient, quand une crotte de
mortier frais leur sautait au visage, parfois nez à nez et toujours
coeur à coeur, la Morvande et la Gagnarde, pleines d'entrain, amies pour
la vie, commençaient, fantastiques, de démolir le mur!