Ce fut un désastre. Dès le premier geste, comme une tête de chardon sous
une chiquenaude, l'illusion éparpillée s'évanouit. Le gros homme
s'épuisait en contorsions vaines. Il grimaçait, suait, agitait ses bras
lourds, empêchait son gilet de remonter, et sa montre, projetée hors du
gousset, sautillait d'une jambe à l'autre.
Quel ridicule! Ça, un orang! Un vilain singe au plus, inoffensif et
vulgaire. Les femmes se pinçaient, choquaient leurs genoux, se cachaient
derrière leurs serviettes, et l'un de ces messieurs étreignit si fort la
cuisse de son voisin, que celui-ci bondit de douleur.
Oui, on souffrait, et Mme Bornet se montra femme de tact quand elle dit
sèchement:
--Mon pauvre ami, tu n'y es pas!