Wo deine Füße wandeln, blüht Vergißmeinnicht,
du meiner Beete stille Gärtnerin.
Du öffnest deine Hand und wirfst die weißen Wellen
wippender Sätze über meinen Geist.
-- Gedanken gehn in Waffen . . . Glied an Glied . . .
Im Mond sind Mühlen, winterlich verwaist,
so braun wie ausgebrannt, umzäunt von Nervenlicht.
-- Schläfst du? Träumst du von mir? Entstellen
dein Atmen Ängste? Fühlst du, wie ich bei dir bin?
Stumm singt die Nacht ihr namenloses Lied.