Pfarrer Ludwig mußte im Korridor vor dem Fürstenzimmer noch immer auf
seine Vorlassung warten, weil der Haarkräusler beim Allergnädigsten
war. Die hundert Locken einer fürstlichen Perücke verlangen ihre
Zeit. In einer hohen Fensternische an den Kreuzstock gelehnt, zeigte
der Hochwürdige ein ruhiges Gesicht. Je heißer in ihm die Sorge
wühlte, um so gleichmütiger sah er über die Wände hin, an denen
zwischen Hirschgeweihen, Heiligenbildern, großen Jagdgemälden und
pröpstlichen Bildnissen zwei weltgeschichtliche Kriegstrophäen hingen:
die Eisenhüte, Brustpanzer, Schwerter, Terzerole und Schärpen zweier
schwedischer Kürassiere. Was da rostend und verstaubt an der Mauer
hing, das war fast die einzige Welle gewesen, die der dreißigjährige
Krieg aus dem verwüsteten Deutschen Reich hereingespült hatte in die
Stille des Berchtesgadnischen Landes.
Blut, Hunger, Verarmung, Seuchen und Brandschatzung; die Hälfte der
Deutschen erschlagen, versunken und verfault; Handel und Wohlstand
vernichtet; alle Bande des Reiches gelockert und zerfetzt; eine
Kluft des Mißtrauens und des Hasses zwischen Nord und Süd; ein für
ewige Zeiten unlösbar erscheinender Zwiespalt zwischen deutschem
Katholizismus und deutschem Lutheranertum; ein entzweigekeiltes, an
Sitte und Leben verpestetes, in hilflose Fetzen zerfallenes Volk,
das seine nationale Erneuerung wieder beginnen mußte, wie ein Kind
nach dem Windelschmutze seine Menschwerdung anfängt in den ersten
Schuhen -- und als einziges Erinnerungszeichen dieses grauenvollen
Geschehens hingen im Fürstenkorridor zu Berchtesgaden zwei schwedische
Kürasse. Die hatte man in der Ramsau zwei verirrten und von den Bauern
erschlagenen Botschaftsreitern vom blutenden Leib geschält.
Nur ein einzigesmal in jenen dreißig Jahren hatte Berchtesgaden
für wenige Winterwochen eine Einquartierung erlebt. Während die
deutsche Welt in Jammer und Elend sank, hätte das >Ländl< in seiner
Abgeschlossenheit gedeihen können, wenn ihm, angesteckt durch
Seuchenkeime der Zeit, die Zermürbung nicht im kleinen erwachsen wäre,
wie draußen dem Volk der Deutschen im großen.
Aus dem Fürstenzimmer huschte ein spitznäsiges Männchen heraus, der
Perückenmeister, den man aus Paris verschrieben hatte. Ein deutscher
Bartscheer brachte doch so was Himmlisches nicht fertig, wie es jetzt
die Herren auf ihren Köpfen trugen. Pfarrer Ludwig tat einen tiefen
Atemzug und ging zur Tür. Bevor er sie erreichte, vollzog sich ein
Ereignis, das störend in den Gang der Berchtesgadnischen Regierung
eingriff. Am Pfarrer rannte einer vorüber und ihm voraus, der auf
der Schwelle des Fürstenzimmers den Vortritt sogar vor den fremden
Gesandten hatte. Der Wildmeister. Er brachte die aufregende Nachricht,
daß die Stiftsjägerei bei den Untersteiner Sümpfen drei kapitale
hauende Schweine bestätigt hatte. Die Keiler lagen unentrinnbar fest,
und die Netze waren schon gezogen, nicht zu einem >Großen Jagen<, nur
zu einem kleinen >Eingestellten Treiben<, das flink zu erledigen
war. Bei solcher Sachlage hatten die Wildschweine den Vorrang vor
dem Landswohl und der Fürsorge für den unverfälschten Glauben. In
den Korridoren sprangen Lakaien und Jägerknechte hin und her, im
Stiftshofe wurden vier zierliche Schlitten aus den Remisen gezogen,
und zwei buntgekleidete Läufer, mit weißen Straußenfedern auf den
grünen Samtkappen, surrten unter dem Brausen des Föhnwindes durch
die Marktgasse, um die edle Aurore de Neuenstein und den Kanzler von
Grusdorf zum Eingestellten Treiben zu laden. Der Onkel Kanzler mußte
zur Wahrung der guten Sitte immer den Regierungstisch verlassen,
wenn die allergnädigste Nichte sich beteiligte an den winterlichen
Weidmannsfreuden ihres _maître adoré_.
Pfarrer Ludwig, der sonst auf das neumodische Jagdgepränge nicht gut zu
sprechen war, segnete an diesem Tag zum erstenmal den >französischen
Schwindel<. Aufatmend um des Zeitgewinnes willen, eilte er heim und
brüllte der Schwester ins Ohr: »Kommt der Niklaus, so sag ihm, daß
ich vorausgegangen bin zu seinem Haus!« Dann schoß er davon, um zwei
nötige Dinge zu erledigen. Er mußte das fromme Klostervögelchen zum
Singen bereden, mußte zu erfragen suchen, was Luisa dem Chorkaplan
Jesunder gesagt hatte. Und mit Lewitter, den er seit dem gestörten
Schachspielabend nicht mehr gesehen, mußte er das gemeinsame Verhalten
vor dem Fürsten bereden. Ungeduldig trommelte er mit dem Klöppel an
Lewitters Haustür. In dem dunklen Flur, in dem die Gewürze dufteten,
kam für den Pfarrer eine schwierige Unterhaltung mit der alten Lena,
deren Zeichensprache er nur halb verstand. »Gut sind wir aufgerichtet,
der Simmi und ich! Die meine hört nit, und die seine kann nit reden!«
Dem wahren Gott zuliebe hatte man der Magd vor fünfzehn Jahren in
Salzburg die Zunge kürzer gemacht, weil sie die Obrigkeit belogen
hatte, um Weib und Kinder ihres Herrn zu retten. Nur mit den Händen
konnte sie noch reden.
Ungefähr verstand der Pfarrer, daß Simeon nicht daheim wäre; man hätte
ihn am verwichenen Abend wieder zu einem kranken Weib geholt, das
seit drei Tagen in den Wehen läge und nicht gebären könne; Lewitter
wäre wieder die ganze Nacht außer Haus gewesen und auch am Morgen
nicht heimgekommen. »Ach, das Leben! Könnt ein Gärtl des lieben Gottes
sein und wird ein Saustall des Teufels! Und da plagt sich jetzt der
hilfreiche Simmi, um einem neuen Leidgesellen der Menschheit den
Eintritt ins Leben zu erleichtern!« Den Kopf gegen den Südwind bohrend,
eilte Pfarrer Ludwig dem Haus des Freundes entgegen, immer grübelnd:
»Wie muß ich es machen, daß ich das Mädel zu Verstand bring? Zu einem
Herzschlag, der menschlich ist?«
Ein Weiberschrei voll Sorge machte ihn aufblicken. Vom Zauntor kaum die
Sus gelaufen: »Wo bleibt der Meister? Ist was geschehen?«
»Nichts, gute Sus! Wo ist das Luisichen?«
»Die Haustochter hab ich nimmer gesehen, seit sie heimgekommen ist
von der Frühmeß. Der Meister ist ganz von Sinnen gewesen. Und da bin
ich allweil beim Zaun gestanden, hab gewartet und bin nur ein paarmal
hineingesprungen zum Herd, daß mir das Fleisch nit aus dem Sieden
kommt.«
»Recht so, liebe Sus! Dein Herr und dein Herd!« Der Pfarrer sagte
scherzend: »Gelt, Mädel? Dich plagen keine Seelenzweifel und
Glaubenskämpf?«
»Mich nit!« antwortete sie ehrlich. »Ob des lieben Herrgotts Kittel
grün oder rot ist, das ist mir eins. Kittel her oder hin, der Herrgott
ist drin. Mir ist das Leben recht, so lang der Meister seine Ruh hat
und schaffen kann. Und weil man schon nimmer weiß, wie man beten muß,
drum bet ich am Morgen katholisch, am Abend evangelisch. Eins muß dem
Meister allweil nutzen.«
»Betest du nit auch für dich?«
Sus schüttelte den Kopf und trat in den Flur. »Ich zähl doch nit.« Als
sie dem Pfarrer den Mantel abnahm, sagte sie: »Eh der Meister fort
hat müssen, ist die Haustochter bei ihm gewesen.« Sie öffnete die Tür
der Werkstatt. »Kindl? Bist du noch da?« Auch der Pfarrer war über
die Schwelle getreten. Nun sahen die beiden im gleichen Augenblick
die Holzplatte mit dem formlos auseinandergequetschten Wachs. Die
Sus bekam ein Gesicht, so weiß wie Kalk. Und der Pfarrer stammelte:
»Gotts Not! Das hat doch der Meister nit selber getan! Mädel? Ist ein
Chorkaplan im Haus gewesen?« Sus hörte nicht. Immer sah sie die Reste
des vernichteten Werkes an, als wäre das der Untergang einer kostbaren
Welt. Den Mund von Tränen überkollert, lispelte sie: »Wie heilig und
schön ist das gewesen!« Unbeweglich blieb sie vor dem Gewirr des roten
Wachses stehen, als Pfarrer Ludwig hinaussprang in den Flur.
»Luisichen!« rief er, während er hinaufhastete über die Treppe.
»Luisichen!« Er stieß die Wohnstube vor sich auf. »Luisichen!
Luisichen!« Er rüttelte an des Mädels verschlossener Kammertür. »Aber
Kind! So tu doch reden! Bist du da drin?« Er vernahm einen Laut. War's
ein lallendes Beten? Ein Stöhnen in Schmerz? Mit aller Kraft seiner
Sorge warf sich der Greis gegen die Tür. Der Riegel klirrte in die
Stube hinein, Pfarrer Ludwig taumelte über die Schwelle und tat im
ersten Schreck einen heiseren Schrei. Erstarrt hing Luisa vor ihm an
der weißen Mauer, wie eine Gekreuzigte, umwoben von der Sonne. Ihre
Arme, von denen die leinenen Ärmel zurückgefallen waren, hatten eine
gedunsene Form und waren so rot wie das Mieder, unter dem die junge
Mädchenbrust in heftigen Stößen atmete. Oberhalb der schnürenden
Tuchschlingen waren die Hände dunkelblau, mit gespreizten, leblosen
Fingern. Und der Kopf mit den schweren Haarflechten hing entkräftet
vornüber. Ein paar lallende Laute noch. Dann schien eine Ohnmacht die
Sinne der Büßerin zu umschatten.
Pfarrer Ludwig schrie den Namen der Sus, sprang auf Luisa zu, riß das
Messer heraus, das er wie ein Bauer an der Hüfte trug, umklammerte die
Bewußtlose mit dem linken Arm und schnitt die gestrafften Tuchschlingen
von den Holzzapfen. »Da möcht man doch verzweifeln an der Menschheit!«
keuchte er und trug die Ohnmächtige hinüber zum Bett. Als er die
Sus kommen hörte, befahl er: »Lauf, was du laufen kannst, und bring
einen Becher Kirschwasser!« Er zerrte die Tuchschlingen von Luisas
Handgelenken, begann ihre starren Arme zu kneten und rieb ihre Hände,
bis die blaue Färbung verschwand und der Blutlauf wieder in Gang
geriet. Nun brachte die Sus den Becher und stammelte: »Was ist denn
geschehen?«
»Nit viel!« Er konnte lachen. »Ein bißl Dummheit geht um in den
Menschenköpfen. Wer weiß, wozu es gut ist! Ein Holländer hat mir
neulich gesagt: >Kein Ding, das dem Leben nit dienen könnt, auf daß
die Menschenkinder teilhaftig werden des Glückes!<« Mit dem Becher
beugte der Pfarrer sich über das Bett und flößte einen festen Guß des
Kirschwassers in Luisas Mund. Sie schluckte. »Soooo, Kindl! Gelt, das
ist gut!« Er stellte den Becher fort und rückte den Fußteil des Bettes
von der Mauer weg. »Flink, Sus! Auf die ander Seit hinüber! Mach dem
Mädel das Mieder und den Rockbund auf. Wir müssen schauen, daß wir sie
unter die Deck bringen.« Hurtig rieb er die Hand der Ohnmächtigen.
»Dann nimm ihren anderen Arm und tu mir alles nachmachen, fest und
flink!«
»Was ist denn, Hochwürden?«
»Ach, so dumme Mädelgeschichten! Da ist sie ein bißl krämpfig worden.«
Während Sus das rote Miederchen der Haustochter aufnestelte, klagte sie
vor sich hin: »Um Gottes willen!«
»Nein, gute Sus! Gott ist da nit dabei. Nur Überfluß an jungem Blut und
ein bißl Mangel an gesundem Verstand.«
Unter den vier kräftigen Fäusten wurden die zwei starren Mädchenarme
heiß und beweglich. Auch das verschluckte Kirschwasser wirkte mit, um
das junge Blut seinen vernünftigen Weg wieder finden zu lassen. Luisa
öffnete die Lider wie eine Schlaftrunkene. In schwimmendem Glanze
glitten unter den langen Wimpern die langsamen Augen. »Guck!« Der
Pfarrer ließ auf seiner Wange die große Warze tanzen. »Wie munter das
liebe Kindl schon wieder ins Leben blinzelt! Lauf, gute Sus! Und spring
hinüber zu mir! Da wartest du auf den Meister. Kommt er, so bring ihn
heim und sag ihm: das Kindl hätt einen Purzelbaum gemacht. Aber sag's
nit so, daß der Meister erschrecken muß. Sag's lieber so, daß er lachen
kann.« Die Sus, aufatmend, surrte in den Flur hinaus. Aller Schreck
der verwichenen Minuten erlosch ihr in dem Gedanken, daß sie hinlaufen
durfte, wo der Meister war. »So, Luisichen, komm, jetzt nimm zur
Aufmunterung noch ein kleines Schlückl!« Pfarrer Ludwig schob den Arm
unter Luisas Nacken und führte den Becher an ihren Mund.
Gehorsam, wenn auch noch immer ein bißchen duselig, öffnete sie die
Lippen und trank. Nach dem ersten Schluck erweiterten sich ihre Augen
wie in Entsetzen. Mit beiden Händen versuchte sie sich zu wehren und
lallte: »Jesu mein, Ihr gießet mir ja die Höll ins Leben!«
»Umgekehrt! Ich lösch in dir die unsinnige Höll mit einem nötigen
Lebenstrunk! Tu schlucken! Fest!« Er hob und goß, bis der Becher leer
war. Weil sie nicht schlucken wollte, preßte er die linke Hand auf
ihren Mund, faßte mit der rechten den feinen Mädchenhals und rüttelte
die widerspenstige Kehle. »Schluck, mein Luisichen! Schluck!« Ob Luisa
wollte oder nicht, sie mußte schlucken. Die brennende Kirschwasserhölle
war drunten. Daraus ergab sich eine sehr sonderbare Wirkung. Obwohl von
Zorn und Ekel die Tränen in Luisas Augen traten, konnte sie die kühlen
Greisenfinger an ihrem Halse nicht ertragen, mußte aufkreischen, mußte
lachen wider Willen. »Ooooh, Luisichen?« Der Pfarrer wurde lustig. »Muß
man dich kitzeln, damit du das menschliche Lachen lernst? Das kann ich
besorgen. Lach, mein Luisichen, lach! Wie mehr, so gesünder ist es!« In
der Art, in der man schäkert mit einem zappelnden Buben, begann er sie
am Hals zu kitzeln, am Kinn, an den Ohren, an den Ellbogen und unter
den Armen.
Sie wollte sich wehren und wurde hilflos, wand sich und kreischte,
schüttelte die sich lösenden Zöpfe von ihrer Stirn herunter und schrie
und lachte. Immer wollte sie betteln: »Hör auf, hör auf!« Und konnte
nicht reden, weil sie lachen mußte, immer lachen und lachen.
»Brav, mein Kindl! Netter bist du noch nie gewesen, als jetzt in deinem
zappligen Übermut! Gelt, ich hab recht? Bloß ein Lachender merkt, wie
munter und kostbar das irdische Leben ist!«
Es gelang ihr, sich seinen Händen zu entwinden. Halb noch lachend, halb
von Jähzorn befallen, faßte sie eines von den zwei weißen Kissen ihres
Bettes und warf es dem Pfarrer Ludwig an den Kopf.
Er haschte das linde Geschoß, umschlang es an seiner Brust und sagte
fröhlich: »Gott sei Dank! Eine menschliche Regung! Kindl, jetzt kann
man bei dir auf Genesung hoffen!«
Zitternd fiel sie zurück und preßte den Arm über die Augen. Der
Pfarrer setzte sich auf den Bettrand hin, behielt das weiße Kissen auf
seinem schwarzen Schoß und betrachtete unter freundlichem Lächeln das
stumme, glühende, um Atem ringende Menschenkind, das die Augen vor ihm
versteckte. Einmal versuchte Luisa den Arm zu heben, ließ ihn wieder
auf die Augen fallen und lispelte: »Ich weiß nit, was das ist -- alles
tut sich drehen um mich herum.«
»Kindl,« sagte der Pfarrer vergnügt, »da hast du einen Schwips. Vom
Kirschwasser. Ja, Luisichen, wer anderthalb Jahrzehnt das kühle
Brunnenwasser im Kloster genossen hat, vertragt was Wärmeres nit
aufs erstemal.« Er lächelte. »Lernen brauchst du das nit: daß du
Kirschwasser vertragen kannst wie Geißmilch. Heut ist's nötig gewesen.
Sorgen brauchst du dir wegen des kleinen Räuschls nit zu machen. Das
verschlafst du wieder!« Seine Stimme bekam einen zärtlichen Klang.
»Auch ist das so: daß alles Schönste im Leben mit einem Räuschl
anfangt, sei es im Hirnkästl oder sei es im jungen Blut.« Luisa
blieb stumm. Während die Morgensonne herglänzte über das weiße Bett,
ging ein schmerzvolles Zucken um den heißroten Mädchenmund. Manchmal
überrieselte noch ein Nachschauer des Lachens den zierlichen Körper,
und unter dem Arm, der die Augen verhüllte, quollen die Tränen hervor,
kollerten über die glühenden Wangen und versanken im braunblonden
Schimmerkissen der gelösten Zöpfe. Sich vorbeugend, sagte der Pfarrer
langsam: »Kindl, wie bist du lieb und schön! Was tät der Leupolt geben
drum, wenn er an meinem Plätzl sitzen dürft. Und morgen oder übermorgen
muß er am Schandpfahl hängen. Der redliche Bub!« Ein knirschender
Laut; Luisa warf sich herum und vergrub das Gesicht in die Fülle ihres
Haares. So lag sie lautlos, während ein heftiges Schüttern ihren Nacken
und ihre Schultern befiel. Als sie ruhiger wurde, gab sie Antwort auf
jede Frage. Alles sagte sie, ehrlich und ohne Rückhalt.
Der Pfarrer fröstelte ein bißchen. Obwohl die Sonne durchs Fenster
hereinfiel und draußen der laue Föhnsturm brauste, war es mehr als kühl
in der ungeheizten Stube. Und Pfarrer Ludwig hatte schwitzen müssen.
Als er vom Garten herauf die Stimme des Meisters hörte, erhob er sich,
legte das Kissen über Luisas Füße und zog ihr die wollene Decke bis an
das Kinn. »Versuch zu schlafen! Die heilige Mutter Marie, an der wir
hängen in treuem Glauben, du und ich, die soll dich erwachen lassen zu
einem wärmeren Leben! Von dem kindischen Narrenstückl, das ich sehen
hab müssen, soll dein Vater nichts erfahren. Der tät das nit so gut
verstehen, wie ich alter Pfarrer.« Er strich mit der Hand über den
Scheitel der lautlos Zuckenden. »Was ich erfahren hab müssen, das ist
gebeichtet, gelt? Ich, Kindl, ich schweig in heiliger Pflicht. Wärst
du am Morgen in deiner Herzensnot zu mir gekommen, so hätt die Mutter
Jesunder dich nit umtragen müssen im Tratschkörbl, und der Pfleger hätt
nichts erfahren vom Leupolt.« Er hob die zwei zerschnittenen Tüchelchen
von den Dielen auf, löste die Schlingen, die noch am Zapfenbrette
hingen, und schob sie schmunzelnd in die Tasche. Forschend guckte er
über die Schulter nach dem Bett, verließ die Stube und schloß hinter
sich die verbogene Tür, so gut sich das noch erledigen ließ.
Da kam der Meister über die Stiege heraufgehastet, Sorge in den Augen.
»Was ist denn mit dem Kind?«
»Nichts, lieber Nick! Oder doch nichts Böses. Im Gegenteil. Dein Kind
hat einen Sprung aus dem Kalten ins Warme getan. Das geht nit ab ohne
festen Beutler. Jetzt müssen wir dem kleinen Weibl ein bißl Ruh
vergönnen und müssen sie schlafen lassen.«