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The five stories are:
Piatra Arsa
Die Jipi
Die Hexenburg
Der Tschachlau
Rîul Doamnei]
[Illustration: »Carmen Sylva.«]
Heath's Modern Language Series
~AUS MEINEM KÖNIGREICH~
Tales From The Carpathian Mountains
by
"CARMEN SYLVA"
(Queen Elisabeth of Roumania)
_Selected and Edited for Early Reading
with Introduction, Notes and Vocabulary_
by
Dr. WILHELM BERNHARDT
BOSTON, U.S.A.
D. C. HEATH & CO., Publishers
1900
INTRODUCTION
I
THE ROUMANIANS AND THEIR LANGUAGE
Not many years ago, the Roumanians, _i.e._, the inhabitants of the two
principalities of Moldavia and Wallachia, were hardly known by name,
and it was only through the grave events of which the Lower Danube has
been the scene, since the middle of the XIX. century that they are
prominently brought to the fore. We know now that they constitute one of
the most important elements of the population of Eastern Europe--that
they differ essentially from their neighbors, be they Slav, Turk, or
Magyar--and that in some way they are descendants of the old Romans,
though they live detached from the other nations of the Graeco-Latin
family.
The origin of this Latin-speaking nation is still shrouded in mystery.
Are they the descendants of the Getae and Latinised Dacians? Or does the
blood of Italian colonists brought thither by Emperor Trajan (98-117
A.D.) predominate among them?
The Roumanians of to-day are anxious to purge their language of all
Servian, Greek, and Turkish words introduced during the long dominion of
the Turks. They endeavor to polish their tongue so that it may rank with
Italian, to which it is closely related. About one half of the words of
the Roumanian language--as spoken between the Lower Danube and the
Carpathian Mountains--are Latin, while the roots of the other
constituent elements must be looked for in Slavic, Albanesian, Greek,
Hungarian, Turk, and German. There remain, however, several hundred
words not traceable to any known tongue, and these are supposed to be a
remnant of the ancient Dacian spoken on either bank of the Lower Danube
at the period of the Roman invasion, in the beginning of the second
century after Christ.
II
"CARMEN SYLVA," ROUMANIA'S POET-QUEEN
In the opening lines of her collection of poems, Carmen Sylva,
Roumania's poet-queen, describes to us whence she derived her euphonious
self-chosen title: CARMEN--the "Song"--which gave her happiness and
ease, and SYLVA--the "Wood,"--in which, among the birds, she had learned
to sing. The telling of stories in prose and verse has been her greatest
delight since she was a child.
Queen Elisabeth of Roumania is a daughter of Prince Hermann of Neuwied,
and was born on the 29th of December, 1843. Neuwied was a small
principality on the bank of the Rhine, near Ehrenbreitenstein, and her
family was an old and honored one, living at the castle of "Monrepos,"
a short distance from the quaint old town of Neuwied, on that part of
the Rhine, where every rocky height has its romance, and every green
valley its legend. In her early youth, the village-children were the
only playmates of the little princess. When a mere child she developed a
poetic taste and talent. At nine she began to write. At sixteen her
tasks were long and severe: She studied history, the languages (Latin,
Italian, French, and English), grammar, arithmetic, geometry, and
literature, and read poetry, history, and the drama for recreation. From
eighteen to twenty-four she studied, traveled and taught the poor. She
had both talent and inclination for teaching, and was actually preparing
herself for a school-teacher's position, when the marriage with the
Prince of Roumania prevented her from carrying out her plan.
In 1866, Prince Karl of Hohenzollern had been placed upon the throne of
Moldo-Wallachia by the European powers, with the title as Prince of
Roumania. He proved himself an efficient and energetic ruler, and his
popularity was soon so well founded that he was induced to go out
a-wooing, so as to be able to insure the perpetuation of his race to the
principality. In earlier years he had met Princess Elisabeth of Neuwied
at the Court of Berlin, and he there almost saved her life. She was
descending the stairs when her foot slipped, and no one knows what the
result might have been, had not the gallant prince, then a handsome
young lieutenant, caught her in his arms and saved her. Be this as it
may, when the princess and her mother were in Cologne, in 1868, Prince
Karl, then Prince Carol I. of Roumania, paid them a visit. "What a
handsome fellow he has grown to be!" exclaimed Princess Elisabeth.
"Yes," replied her mother, "and he is here for the purpose of asking for
your hand." "He is a man whom everyone must admire," answered the
princess, and on the following day her betrothal to the young ruler on
the Lower Danube was officially announced. In November, 1869, they were
married, and on the 22d of the same month, Princess Elisabeth first trod
Roumanian soil and was received by thousands upon thousands of the
people, who sang to her the Roumanian hymn as welcome and greeting. With
Prince Carol she was supremely happy; he worshipped her and declared
that she was his better self. A little daughter was born to them, but
after a few short years of happy motherhood the Queen bowed in anguish
over a tiny grave, in which she felt that all her hopes were buried.
It was then, that she made the decision thenceforth to labor for the
good of the children of her adopted country, to unveil to them the
treasures of folk-lore that existed among the dwellers of the Carpathian
Mountains, and to do her part in educating them in patriotism by the
narration of simple stories of Roumanian peasant-life and
peasant-fidelity. The royal heart that had lost its own child, went out
and sought to make the children of a nation its own, and succeeded. Year
after year, from her beautiful castle in the Carpathians, where the wild
Pelesch in its calmer moods whispers to her its stories, the poet-queen
has devoted herself to writing for the benefit of her Roumanian
child-subjects, and with each year she has drawn the bond of sympathy
between her husband--who in 1881 had been proclaimed King of
Roumania--and his people closer and surer.
The Queen's best-known book, "_Aus Carmen Sylva's Königreich_" had its
origin in this wise: In the spring of 1882, the Roumanian Minister of
Public Instruction asked Her Majesty, if she would not deign to write a
book that could be used in the public schools of the kingdom as a
prize-book to be given to the best scholars at the close of the year's
work. To this request the Queen readily consented and the result was the
delightful stories and legends from the mountains and valleys around her
home in the Carpathians with illustrations by her own hand. They were
written in German and translated into Roumanian. From this book, the
present volume contains a selection of those tales, which, the Editor
thinks, may prove the most interesting to young English and American
readers.
The special charm of "Carmen Sylva's" stories is their sweet simplicity
of thought and language, their freedom from all conventional methods and
their homely beauty.--Supplemented by grammatical and explanatory Notes
and a complete Vocabulary, these "Tales from Carmen Sylva's Kingdom" are
expected to make an excellent and charming reading book, which
advantageously might be put into the hands of beginners as early as the
second half of the first year of their study in German, while for
reading at sight the text would be most suitable for second and third
year students.
WASHINGTON, D.C., October, 1899.
Aus meinem Königreich
I
Piatra Arsa[1.1]
Stolz war die schöne Pauna,[1.2] sehr stolz. Sie hatte nicht umsonst so
große, dunkle Augen mit schwarzen Brauen, die eine scharfe Ecke
bildeten, und eine Adlernase. Ihr Mund war eher groß, aber schön
geschnitten, und wenn[1.3] sie sprach oder lachte, sah man die beiden
Zahnreihen leuchten. Ihre schwarzen Zöpfe lagen wie eine Krone über der
Stirn, und die Leute nannten sie scherzweise ~Pui de Imparat~[1.4]
(Kaiser's Junges), wenn sie mit ihren breiten Schultern und großen
Schritten dahinging und den Kopf hielt, als trüge[1.5] sie etwas. Sie
war aber doch nicht zu stolz, den Kopf zu drehen, wenn Tannas
vorbeiging, und ihn anzuhören, wenn er bei der Hora[1.6] mit ihr sprach.
Wenn man[1.7] sie aber mit ihm neckte, schoß ihr[1.8] das Rot in die
Wangen, und eine scharfe Antwort strafte den Übermütigen.
Tannas war von den übrigen Burschen sehr beneidet, besonders als
man[1.9] die Verlobung für ganz sicher hielt. Da wurde das Land mit
Krieg überzogen, und Tannas mußte fort, mit dem Heere zur Donau
hinab.[2.1] Pauna verschluckte ihre Thränen vor den Leuten; ob sie aber
nicht heimlich einige vergossen,[2.2] wagte niemand sie zu fragen.
Immer verstand sie es so[2.3] einzurichten, eine der ersten zu sein, die
im Dorfe Nachricht vom Heere erhielten, und wie[2.4] man sich[2.5] von
den ersten Schlachten erzählte, mußte sie sich an das steinerne Kreuz
lehnen, am Eingang des Dorfes, so schwindlig wurde es der starken Pauna.
Nachts[2.6] konnte sie gar keinen Schlaf mehr finden und mußte oft ihr
Licht brennen lassen, um die Schreckbilder nicht zu sehen, die ihr
Tannas von Wunden bedeckt sterbend oder tot zeigten.
So saß sie einmal in dunkler Nacht auf ihrem Bettrande, noch
angekleidet, und wußte nicht, daß draußen einer ums Haus schlich und
jetzt zu ihrem Fensterchen hereinlugte. Sie wußte auch nicht, daß sie
schön sei,[2.7] mit den weitaufgerissenen Augen vor sich hinstarrend,
die Hände auf den Knieen gefaltet. Da klopfte es[2.8] ans Fenster, und
mit einem verhaltenen Aufschrei sprang sie auf und drehte den Kopf, das
Dunkel mit den Augen durchforschend. Da war[2.9] es ihr, als sähe sie
Tannas, und im nächsten Augenblick hörte sie sich leise rufen:[2.10]
»Pauna, bitte, liebe Pauna, komm doch[2.11] zu mir heraus! Fürchte Dich
nicht, ich bin es,[2.12] Tannas!«
Schon hatte Pauna die Hand auf der Thürklinke; jetzt stand sie draußen
und fühlte sich sogleich umfaßt. Sie aber wehrte den Arm ab, der
sich[2.13] um sie gelegt hatte, und sagte:
»Bist Du es aber auch?[3.1] Will mich keiner zum besten halten?«
»Hier, fühle Dein Ringlein, Pauna, und hier die Münze an meinem Halse,
ich konnte es nicht aushalten, ich mußte sehen, ob Du mir treu
seist!«[3.2]
»Wer hat Dich denn vom Heere fortgeschickt?«
»Mich? Niemand!«
»Niemand? Und Du bist hier? Ist denn kein Krieg mehr?«
»O doch,[3.3] es ist noch Krieg, ich aber bin heimlich fort aus Liebe zu
Dir, Pauna.«
»Aus Liebe zu mir?« Pauna lachte rauh und kurz auf. »Glaubst Du denn,
daß es mich freut, einen Fahnenflüchtigen zum[3.4] Geliebten zu haben?
Geh mir aus den Augen!«
»Aber Pauna! Ist das Deine ganze Liebe? In den Tod, ins Verderben
schickst Du mich!«
»Geh, wohin Du willst, aber das sage ich Dir, nie werde[3.5] ich Dein
Weib; denn meinen Mann verachten zu müssen, das ertrage ich nicht!«
»Du hast einen andern gern!«
»Nein, Tannas, Dich allein, Dich habe ich gern und habe Nächte um Dich
gewacht; das[3.6] aber hat mir nicht geträumt, daß ich einen Feigling
zum Schatz habe!« Pauna begrub das[3.7] Gesicht in die Hände und weinte.
»Ich dachte, Du würdest mich mit Freuden aufnehmen und mich bei Dir
verbergen!«
»O, Schande!« rief das junge Mädchen. »O die Schande, daß ich mich Dir
verlobt,[4.1] aber ich sage Dir, eher soll der Bucegi[4.2] brennen, ehe
ich Dein Weib werde!«
»Und ich sage Dir,« rief Tannas, »Du sollst mich nicht wiedersehen, bis
ich ein Krüppel bin oder tot!«
In diesem Augenblicke standen sich[4.3] die beiden jungen Leute mit so
funkelnden Blicken gegenüber, daß ihre Augen im Dunkel leuchteten.
Da verbreitete sich ein roter Schein in der Höhe und wie sie aufsahen,
schien eine Felsenspitze des Bucegi zu glühen. Immer heller ward[4.4]
die Glut, bis eine rote Flamme Sterne zu sprühen schien. Die beiden
Liebenden standen wie[4.5] versteinert. Da gingen in den Nachbarhäusern
die Fenster auf; die Leute riefen einander zu, es sei Waldbrand, nein,
sagten andere, der Berg brenne. Die Hunde wurden laut. Die Hähne
krähten.
Da faßte Pauna den jungen Mann bei den Schultern und ihn weit von sich
stoßend rief sie: »Fort von hier, verbirg Dein Gesicht! Sonst sterbe ich
vor Scham!« Dann schlug sie die Thüre zu und löschte ihr Licht. Mit
hochklopfendem Herzen sah sie Tannas nach, wie er im Schatten der Häuser
davonschlich, sah den Berg glimmen und langsam dunkel werden und gab
keine Antwort, als man sie rief, das Wunder zu sehen.
Von dem Tage an fand man Pauna außerordentlich bleich; kein Lächeln flog
mehr um die Lippen, die sonst so leicht sich spöttisch verzogen, und
keine rasche Antwort verkürzte das Neckwort, das ihr nachgeschickt
wurde. Still that sie ihre Arbeit, war aber oft so müde, daß sie sich an
den Brunnenrand setzte und mit dem Wasser die Stirn kühlte. Zuweilen
betrachtete sie sich träumerisch im Brunnen oder blickte scheu zum
Bucegi hinauf. Mit einem Mal begann man zu sagen, Tannas sei im Dorfe
gewesen; dieser und jener wollte[5.1] ihn beim Schein des brennenden
Berges gesehen haben, und sogar seine Stimme hatte man mit der[5.2] von
Pauna gehört.
Als diese darüber befragt wurde, perlten Schweißtropfen auf ihrer Stirn
und um ihre Lippen, die leise zitterten, als sie sagte: »War nicht alles
still und dunkel bei mir, als der Berg brannte?«
Paunas Mutter schüttelte den Kopf, biß auf[5.3] die Unterlippe und
meinte, es[5.4] geschähen allerhand merkwürdige Zeichen in dieser bösen
Zeit. Da kam die Nachricht, es sei eine große, mörderische Schlacht
geschlagen worden, Pauna erfuhr es diesmal zuletzt, ging rasch heim,
schnürte ihr Bündel, nahm einen Kürbis und Mamaliga[5.5] in einem Tuche
mit, und als die Mutter ängstlich fragte, wohin sie wolle,[5.6] sagte
sie nur: »Ich komme[5.7] bald wieder, Mutter, habe keine Angst um mich!«
* * * * *
In der Abenddämmerung lag daß Schlachtfeld gebreitet; tausende von Toten
waren umhergestreut, Pferde wälzten sich sterbend oder hinkten mit
gesenktem Kopfe umher. Um mächtige Wachtfeuer lagerte das Heer und
horchte nicht mehr auf das Jammern, das vom Schlachtfeld klang. Eine
hohe Frauengestalt wandelte allein durch die Reihen, nachdem Sie im
ganzen Lager gesucht und nach Tannas gefragt. Beherzt näherte sie sich
Freund und Feind, reichte manchem einen Trunk und betrachtete die Toten
genau. Jetzt ward es völlig Nacht, und der Mond beschien die schaurige
Stätte. Immer noch wandelte das Mädchen hin und her, kniete hier und
dort nieder, legte eines Sterbenden Haupt an ihre Brust und suchte an
gräßlich entstellten Leichen nach einem Ring und einer Münze am Halse.
Nur einmal taumelte sie entsetzt zurück, als sie Weiber eine Leiche
plündern sah.
Sie eilte fort, kehrte aber bald wieder zurück, um[6.1] ängstlich den
Toten zu betrachten.
* * * * *
Daß ganze Lager war in Schlummer versunken, und noch immer schlich Pauna
auf dem Schlachtfeld im Mondschein umher; manchmal rief sie leise:
»Tannasse!« Oftmals antwortete ihr ein Stöhnen, aber traurig schüttelte
sie das Haupt, nachdem sie einen Trunk gereicht. Der Morgen fing an,
leise zu grauen und das Mondlicht bleicher zu werden, da sah sie etwas
glänzen, und wie sie hintrat, lag ein Toter halb entkleidet da, hatte
aber mit der Hand, an der ein kleiner Ring schimmerte, etwas, das er um
den Hals trug, so fest ergriffen, daß man [6.2] offenbar darauf[6.3]
verzichtet,[6.4] ihm die Finger zu öffnen.
Pauna erkannte ihren Ring und mit dem Aufschrei: »Tannasse!« sank sie
neben der Leiche hin, deren Gesicht, mit Blut überströmt, kaum zu[7.1]
erkennen war. Nach wenigen Augenblicken kam Pauna wieder zu[7.2] sich
und begann, daß geliebte Gesicht zu waschen; sie sah, mit
herabströmenden Thränen, daß beide Augen samt der Nase von einem
Säbelhiebe durchschnitten waren, sah aber auch, daß das Blut wieder
hervorquoll. Nun war sie sicher, ihr Geliebter sei nicht tot und eilte
seine Lippen zu benetzen und seine Wunde mit ihrem Tuche zu verbinden.
Da begann er zu seufzen, und wie er seinen Namen nennen[7.3] hörte,
griff er mit der Hand in die Luft und betastete lange Paunas Gesicht:
»Meine Pauna!« sagte er kaum hörbar. »Laß mich sterben, ich bin blind,
ich bin nichts mehr auf der Welt!« »Doch, doch!« rief Pauna, »Du bist
mein Geliebter und, will's[7.4] Gott, mein Mann, in kurzer Zeit; nur
still jetzt, still!« --
* * * * *
Viele lange Wochen waren seit jenem Morgen verstrichen, Wochen, in denen
Pauna Tag und Nacht an Tannasses Lager gestanden und ihn unermüdlich
gepflegt. Da sah man[7.5] zwei Wanderer die Straße entlang ins Dorf
kommen: einen Blinden im Soldatenmantel, mit dem Ehrenzeichen auf der
Brust, und ein Mädchen, das[7.6] ihn sorgsam führte, und das mit
freudigem Lächeln den Vorübergehenden sagte: »Hier ist mein Bräutigam!
Er ist ein Held! Seht das Zeichen auf seiner Brust!«
»Und in seinem Gesicht!« fügte Tannas seufzend hinzu.
Noch nie war eine so große Hochzeit gewesen; von fern und nah strömten
die Leute herbei, um die schöne Pauna zu bedauern an der Seite des
Blinden. Sie aber lächelte allen zu und sagte: »Ich bin stolz! Ich habe
einen Helden zum[8.1] Mann! Und gottlob, daß ich stark bin, ich kann für
uns beide schaffen!«
Den Berg aber, den man hatte brennen sehen, nannte man ~Piatra arsa~,
»den verbrannten Stein,« denn Hirten und Gemsjäger schworen, sie hätten
dort die Felsen verkohlt gefunden.
II
Die Jipi[9.1]
In der Gruppe des Bucegi[9.2] ragen wie zwei Riesenzähne dicht neben
einander die beiden Jipi empor und starren sich[9.3] trotzig an.
Zwischen ihnen stürzt in stäubendem Wasserfall die Urlatoare,[9.4] »die
Heulende,« zu Thal und tobt, bahnbrechend, zur Prahova[9.5] hinab. Man
sagt, die Jipi seien[9.6] vor[9.7] uralten Zeiten Zwillingsbrüder
gewesen, die sich[9.8] so lieb gehabt, daß keiner[9.9] ohne den andern
bleiben konnte, daß keiner einen Bissen Brot annahm, den er nicht mit
dem andern teilte, daß, wenn man den einen etwas fragte, der andere
Antwort gab. Wenn der eine sich weh gethan, weinte der andere und
ließ[9.10] sich gar nicht trösten. Sie waren beide so schön wie Morgen
und Abend, so schlank wie Lanzen, so rasch wie Pfeile und so stark wie
junge Bären. Ihre Mutter betrachtete sie mit Stolz und Freude und
streichelte ihre Lockenköpfe, indem sie sprach: »Andrei[9.11] und Mirea,
meine schönen Söhne, möget[9.12] Ihr so berühmt werden, daß die Steine
Von Euch reden!« --
Sie waren von edlem Geschlecht und hatten eine Burg auf hohem[9.13]
Felsenkegel, auf dem sie thronten, als gehörte[9.14] ihnen die ganze
Welt, und oft sagten sie scherzend, sie könnten[10.1] zusammen nur
_eine_ Frau heiraten, da sie gewiß nicht zwei gleichgeartete Frauen
finden würden. Am besten[10.2] sei es, sie heirateten[10.3] gar nicht.
Davon wollte aber die Mutter nichts hören, denn sie wollte[10.4] ihrer
Söhne[10.5] Kinder auf den Knieen wiegen und ihnen Schlummerlieder
singen.
Sie sang ihnen oft des Abends[10.6] die alten Lieder,[10.7] während sie
spann, und die beiden Jünglinge umgaben sie zärtlich, Andrei kniete
ihr[10.8] zu Füßen, auf einem Kissen, Mirea lehnte mit[10.9] dem Arm auf
der Mutter Stuhl und sog den Duft ihres Haares ein, das in dicken,
braunen Flechten unter dem feinen, weißen Schleier[10.10] schimmerte.
»Unsere Mutter ist noch eine ganz junge Frau!« sagte Andrei.
»Ja,« rief Mirea, »sie hat noch kein graues Härchen!«[10.11]
»Und keine Falte!« ergänzte Andrei. »Wir finden keine Frau, die
Deiner[10.12] wert ist!« sprach Mirea und küßte den Schleier auf der
Mutter Haupt. »Du stellst sie alle in den Schatten!« lachte Andrei und
küßte den kleinen Finger der Hand, die eben den wunderfeinsten Faden
spann. »Mein Vater war ein glücklicher Mann!« rief Mirea.
»Und wir sind glückliche Kinder!« fügte Andrei hinzu. Die Mutter
lächelte zu dieser lieblichen Wechselrede und erzählte ihnen Geschichten
von der Großmutter und der rauhen Zeit, in der die[10.13] gelebt, von
ihrem gestrengen Vater und noch gestrengerem Gemahl.
Die Mahlzeiten, welche die drei mit einander einnahmen, waren so heiter,
als wäre das Haus voll Gesellschaft, wenn aber wirklich Gäste kamen,
wurden sie stiller, wie es der Würde des Hauses ziemte. Sie waren
treffliche Gastgeber und brachten manche Nacht auf dem Boden zu, um ihr
gutes Lager den Fremden einzuräumen.
Allen Menschen wurde es[11.1] wohl in dem trauten Heim, in dem die Liebe
wohnte.
* * * * *
Eines Tages waren die beiden Brüder auf der Jagd und streiften an den
steilsten Felsen entlang, den Bären zu finden, der jüngst großes Unheil
angerichtet. Endlich waren sie ihm[11.2] auf der Spur und lautes
Brummen, sowie das Hinabrollen der Steine verkündete seine Nähe. In dem
Augenblicke aber, als Mirea den Wurfspieß schleudern wollte,[11.3] flog
aus einem nahen Gehölze ein andrer Speer dem Tiere[11.4] gerade in die
Weiche, worauf glockenhelles[11.5] Gelächter erklang. Der Bär richtete
sich auf und schritt auf den Hinterbeinen dem Gehölz zu,[11.6] mit
wütendem Brummen. Andrei sah die Gefahr, in welcher der kühne Jäger sich
befand, und während Mirea trotzig sagte: »Möge er die Jagd beendigen,
die er angefangen!« rief Andrei: »Hörtest Du nicht, es war ein Knabe!«
warf sich dem Bären,[11.7] der ihn überragte, in den Weg und bohrte ihm
sein Messer bis an das Heft in die Schulter. Der Bär hieb in die Luft
und stürzte dann tot zusammen. »O wie schade!« rief die helle Stimme,
und aus dem Gebüsch trat ein wunderschönes Mägdlein hervor, in kurzem
Gewande, mit Sandalen und einer weißen Pelzmütze, unter welcher sich
wild und üppig die braunen Locken hervorstahlen. Sie hatte grüne Augen
mit goldenem[12.1] Kern und braune, kühn geschwungene Brauen. Von den
Schultern hing ihr ein Mantel von schneeweißem, seidigem Ziegenhaar, in
der Hand hielt sie ein ebensolches breites Messer wie Andrei, mit dem
sie festen Fußes[12.2] den Bären erwartet hatte. »Wie schade!« rief sie
wieder, »nun habe ich ihn nicht erlegt!« und Thränen traten ihr in die
Augen. Andrei stand ganz beschämt und betrachtete den Bären, als hätte
er ihn gern[12.3] wieder lebendig gemacht, dem schönen Mädchen zu liebe.
Sie stieß das Tier mit der Fußspitze, ohne[12.4] zu wissen, was sie
that, nur um ihren Unmut zu verbergen; da wandte sich der Bär noch
einmal und hieb nach ihr. In demselben Augenblick ward[12.5] sie
zurückgerissen und mit einem:[12.6] »Unverständiges Kind!« scheltend
von[12.7] Mirea auf die Füße gestellt. Verwundert sah sie in die Höhe,
denn die Stimme war dieselbe wie die des jungen Mannes vor ihr, und nun
gar das Gesicht zum Verwechseln ähnlich. Mit offnem Munde, wie ein
kleines Kind, sah sie von einem Bruder zum andern, bis alle drei in ein
stürmisches, nicht enden wollendes Gelächter ausbrachen. »Ihr seid
ja[12.8] doppelt!« rief das Mädchen, »wie zwei Haselnüsse in _einer_
Schale!«
»Wir sind auch Haselnüsse aus derselben Schale,« sagte Andrei, »wer bist
Du denn, kleine Waldfee? Du bist doch nicht etwa eine verkappte Hexe,
die uns verderben wird?«
»Wer weiß!« sagte das Mädchen, »ich bin vielleicht eine Hexe, mein
Großvater hat es schon oft gesagt, und ich bin[13.1] doch erst eine
Woche bei ihm.«
»Wir möchten[13.2] Dich gleich[13.3] als schlimme[13.4] Hexe behandeln
und Dich auf unsrer Burg gefangen setzen, da Du auf unserm Grund und
Boden ohne Erlaubnis gejagt,« sprach Mirea.
»Wir haben auch eine schlimme Mutter auf der Burg!« sagte Andrei.
»So?« rief das Mädchen, »die muß ich sehen, ich bin Eure Gefangene!«
Sie rief einen Jäger herbei, gab ihm einige Aufträge an[13.5] den
Großvater, befahl ihm, sie mit den Pferden abzuholen und schritt lustig
mit den Brüdern auf den schwindligsten Pfaden der Burg zu.[13.6]
Die Mutter der beiden jungen Leute, Frau Roxana,[13.7] sah zum Fenster
hinaus und wunderte sich, was für einen jungen Hirten ihre Söhne
mitbrächten.[13.8] Hinterher trug man den Bären auf Baumästen.
Als sie in die Nähe der Burg gelangten, rief Frau Roxana erschrocken:
»Aber, mein Gott,[13.9] das ist ja[13.10] ein Mädchen! Wo haben sie denn
das[13.11] gefunden?« Einige Augenblicke später erschallten die
jugendlichen Schritte und Stimmen im Hofe, dann in der Halle, dann im
Saal.
»Mutter!« rief Mirea, »hier bringen wir einen Gefangenen, einen Jäger,
der uns die Jagd verdorben! Was soll seine Strafe sein?«
Frau Roxana betrachtete das junge Mädchen mit großer Bangigkeit; sie
hätte[14.1] sie am liebsten wieder so schnell als möglich fortgeschickt;
es war aber ein so bezaubernder Anblick, daß Frau Roxana gütig lächelte
und die Hand reichte, die das junge Mädchen ehrerbietig küßte. »Ich
denke die ärgste Strafe für sie wird[14.2] wohl sein, mit mir alten Frau
einige Stunden zu spinnen!«
»O ganz und gar nicht; ich spinne so fein wie eine Fee; der Wurfspieß
hat meine Hand nicht schwer gemacht. Und was das Alter betrifft, so
befinde ich mich soeben in der einzigen Gesellschaft meines Großvaters,
der den ganzen Tag im Sessel sitzt, und der immer einschläft, wenn ich
ihm was erzählen will.« Indem sie sprach, nahm sie ihren Mantel ab und
wollte ihn niederlegen, Andrei aber kam ihr höflich zuvor. Frau Roxana
nahm ihr selbst die Pelzmütze ab und strich ihr das krause, feuchte Haar
aus der erhitzten Stirn. Sie war noch viel schöner so, wie von einer
Löwenmähne umwogt, und Mutter und Söhne betrachteten sie wohlgefällig.
»Wie heißt Du denn, liebes Kind?« fragte jetzt Frau Roxana.
»Ich heiße Urlanda;[14.3] welch häßlicher Name, nicht wahr!
Rolanda[14.4] wollten sie mich nennen, aber weil ich so wild war und so
viel Spektakel gemacht habe, wurde Urlanda daraus.« Sie sagte das mit
einer so komischen tiefen Stimme, daß alle lachten. »Mein Großvater
wohnt auf der andern Seite der Berge;[15.1] ich bin heute weit
gelaufen.«
»Nun, dann wird Dir die Mahlzeit munden, die unsrer[15.2] wartet.«
Sie traten in den Speisesaal, der mit den schönsten orientalischen
Teppichen ausgehängt war, und in welchem prächtiges Silberzeug prangte.
Die beiden jungen Männer sprachen mäßig dem Weine zu, den sie mit Wasser
mischten, die Frauen ließen sich an Wasser genügen. Anmutig floß das
Gespräch dahin; man erzählte sich Bärenabenteuer,[15.3] immer eines
merkwürdiger als das andere, und Rolanda ließ sich darin nicht
überbieten; sie wußte immer noch unglaublicheres zu erzählen, und in so
ernsthaftem Tone, als wenn sie einen Eid darauf schwören wollte.[15.4]
Viel Heiterkeit veranlaßte ihr fortwährendes Verwechseln der beiden
Brüder, und als sich Andrei als ihren Lebensretter vorstellte, ward
Mirea eifrig und meinte, er habe[15.5] sie vor einer letzen Umarmung des
Bären bewahrt. »Gut,« rief sie heiter, »daß ich Euch beiden mein Leben
verdanke; sonst könnte[15.6] ich meinen Lebensretter niemals erkennen!«
Nach Tisch bat sie um Kunkel und Spindel; sie wollte zeigen, daß ihr
Spinnen keine Bärengeschichte sei. Dies that sie mit einem schlauen
Blick auf die Brüder. Und wirklich, der Faden, den sie auszog, glich
dem[15.7] einer Spinne, so fein und gleichmäßig war er zur großen
Bewunderung von Frau Roxana.
»Ich kann auch sehr schön sticken,« sagte das junge Mädchen, »das hat
mich meine Mutter gelehrt, die[16.1] stickte wie eine Fee und hat
gemeint, sie würde meine Wildheit zähmen mit so schönen Arbeiten; aber
ich war immer schneller fertig als sie dachte, und ehe sie sich dessen
versah, war ich schon wieder draußen, im Gestüte oder auf der Jagd.«
Sie seufzte ein ganz klein wenig: »Jetzt ist das Gestüt verkauft und
reiten kann man auch nicht in den elenden Bergen, man hat gar keinen
Platz! Ach! da sind die Pferde!« rief sie und sprang vom Stuhl. »Ich muß
jetzt fort,[16.2] sonst komme ich nicht vor der Nacht heim, und der
Großvater kann gewiß schelten, wenn er will; er hat so buschige
Augenbrauen und so viele Falten drum[16.3] herum!«
Sie flog auf Roxana zu, küßte ihr die Hand, grüßte die beiden Brüder mit
einem Schwenken ihrer Pudelmütze, die sie auf die Locken warf, war zum
Saal hinaus[16.4] und wie ein Knabe im Sattel, wie ein Wirbelwind.
Die Brüder hatten aber auch ihre Pferde bestellt, den jungen Gast bis
zur Grenze des Besitztums zu begleiten, und alle drei lachten und
grüßten zu Frau Roxana hinauf, die mit ernsten Augen und lächelndem
Munde hinabsah. Es[16.5] lag ihr die Sorge auf dem Herzen, sie wußte
nicht weshalb und hätte gern die Söhne zu sich zurückgerufen.
Rolanda wollte bergauf und bergab galoppieren und war kaum daran[16.6]
zu verhindern; erst als ihr Mitleid für die Pferde rege gemacht wurde,
ließ sie nach und sagte seufzend: »Diese wandelnden Stühle nennt Ihr
Pferde!«
Da[17.1] die Nacht hereinbrach, lud sie die Brüder ein, nun beim
Großvater einzukehren. Der alte Herr saß am[17.2] Ofen und strich seinen
schneeweißen Bart, der ihm weit über die Brust hinabreichte.
»Wo war denn der Wildfang wieder?« sprach er gütig.
»In schrecklicher Gefangenschaft wegen Jagdfrevels, und hier sind meine
Verfolger gleich mitgekommen, sie wollten sehen, ob ich die Wahrheit
gesagt habe.«
Der Alte betrachtete wohlgefällig die beiden jungen Leute, die in
ehrerbietiger Haltung vor ihm stehen blieben. Bald war die Abendmahlzeit
gerichtet und verlief nicht minder heiter als das Mittagsmahl bei Frau
Roxana.
In dem ersten Frühlicht ritten Andrei und Mirea wieder von dannen und
waren nicht wenig überrascht, aus einem Fenster mit Blumen überschüttet
zu werden. Wie[17.3] sie aber in die Höhe blickten, flog das Fenster zu
und sie sahen niemand.
Dieser Tag war der Anfang von einer langen Reihe von Besuchen und
Gegenbesuchen, von Jagden, Ritten und heimlichen Stunden, der Plauderei
gewidmet.
Rolanda konnte auch ihre trüben Stunden haben, in denen sie noch viel
anziehender wurde; dann sprach sie von den toten Eltern, und wie sie so
ganz allein sei auf der Welt; der Großvater werde nicht lange mehr
leben, und dann wisse sie nicht, wohin.[17.4]
»O welche Beleidigung!« rief Andrei, »sind wir nicht Deine Brüder? Ist
bei uns keine Heimat für Dich?«
»Hat die Mutter Dich nicht lieb?« fügte Mirea hinzu.
Wieder zog Frau Roxanas Herz sich ängstlich zusammen, und doch hatte sie
das wilde Kind unendlich lieb gewonnen.
* * * * *
Kurze Zeit nach diesem Gespräche erklang rasender Hufschlag den Berg
hinauf, zum Hofe herein; es war Rolanda ohne Mütze mit flatternden
Locken. Totenblaß stürzte sie zu Frau Roxana herein:
»Ich bitte Euch um Gotteswillen, behaltet mich bei Euch! Der Großvater
ist tot, ich habe ihm die Augen zugedrückt, ich habe ihn gewaschen und
angezogen und in den Sarg und ins Grab gelegt und habe mich nicht
gefürchtet; aber da sind die Verwandten gekommen, eine ganze Schar und
haben sich um das Erbe gestritten und gerauft und haben mich wütend
gescholten, da er mir etwas vermacht, und einer mit einem kahlen
Scheitel begehrte mich gleich zur[18.1] Frau! Hu! Da habe ich mich
gefürchtet! So ein Kerl! Ich habe ihm aber gesagt, daß ich Urlanda heiße
und so böse bin, daß mich gar niemand heiraten kann. Ich will auch gar
keinen Mann, ich will bei Euch bleiben, so lange Ihr mich nicht
hinausjagt!«
Frau Roxana hatte alle Mühe, die hervorsprudelnden Worte zu verstehen
und hatte dann noch mehr zu thun, das aufgeregte Mädchen zu beruhigen.
Sie zog sie an ihr Herz, glättete die wilden Locken und führte sie dann
in die kleine weiße Kammer, die sie schon oft bewohnt, und sagte ihr,
hier solle ihr Heim sein, so lange ein Dach über dem Hause sei.
Rolanda warf sich ihr in die Arme und küßte ihre Hände und versprach, so
sanft zu werden, so sanft, wie ein großer, stiller See! Frau Roxana
lächelte und meinte, die Sanftmut werde kommen, wenn sie einmal
Frau[19.1] sei.
»Aber ich will keine Frau werden, ich will immer ein Mädchen bleiben und
frei, frei, wie ein Vogel!«
Frau Roxana seufzte ganz leise und horchte auf die Stimmen ihrer Söhne,
die eben heimkamen und zuerst nach Rolanda fragten, die sie hatten[19.2]
von fern heranlaufen sehen.
* * * * *
Es[19.3] war eine merkwürdige Wandlung in dem Benehmen der Brüder, seit
der Stunde, daß Rolanda bei ihnen war. Sie hatten sie als ihre kleine
Schwester begrüßt, worauf das junge Mädchen plötzlich schüchtern und
befangen ward. Sie gingen von nun an viel mehr hinaus, als früher, aber
nicht mehr mit einander, sondern auf getrennten Wegen, und Rolanda blieb
viel bei der Mutter, war zerstreut und träumerisch und weinte heimliche
Thränen. Wenn sie sich unbemerkt glaubte, sah sie oft von einem Bruder
zum andern und wieder zurück, als wollte sie etwas entdecken, das ihr
dunkel geblieben. Noch jetzt verwechselte sie die beiden oft, dann
lachte sie aber nicht, sondern blickte ängstlich zur Mutter hinüber.
Frau Roxana sah mit Betrübnis, wie eine düstere Wolke über ihrem Hause
sich zusammenzog, und weinte noch viel heimlicher als Rolanda, seitdem
jeder ihrer Söhne einzeln ihr in der Dämmerstunde seine große,
unendliche, unbezwingbare Liebe gebeichtet und hinzugefügt hatte:
»Glaubst Du, mein Bruder liebt sie auch? Er ist so verändert! Und wem
von uns wird ihr Herz sich zuneigen?« --
Frau Roxana trug manche Kerze ins Bergkirchlein zu Lespes[20.1] und
hoffte durch die mühsame Wallfahrt den Himmel günstig zu stimmen, daß
nicht ein großes Unglück über sie hereinbreche.[20.2]
Rolanda war in der letzten Zeit in unbeschreiblicher Aufregung; denn an
dem nämlichen Tage hatten Mirea und Andrei, ohne von einander zu wissen,
jeder ihr seine Liebe gestanden, und das arme Mädchen erforschte
vergebens ihr Herz; sie hatte eben beide lieb, viel zu lieb, um einen
unglücklich zu machen; sie konnte sie[20.3] auch in ihrem Herzen nicht
von einander trennen, so wenig wie mit den Augen. Sie wolle Frau Roxana
nichts sagen, um ihr nicht wehe zu thun, und sah, wie die Brüder
sich[20.4] nicht mehr mochten[20.5] und sogar scharfe Worte wechselten,
was sonst nie geschehen.
* * * * *
Da rief eines Tages Frau Roxana die drei zu sich und sprach:
»Ich habe Eurer Herzen[21.1] schweren Kampf schon allzulange mit
angesehen. Einer von Euch muß ein schweres Opfer bringen, damit der
andre glücklich werde.«[21.2]
»Ja, einer von uns muß[21.3] aus der Welt!« sprach Mirea dumpf.
»Um Gotteswillen,« rief Rolanda, »doch[21.4] nicht kämpfen um mich!«
»O nein,« sprach Andrei und lächelte wehmütig, »das wäre[21.5]
unmöglich; man kann allein gehen.«
Frau Roxana hob die Hände: »O Ihr gottlosen Kinder! Habe ich Euch so
schwach geboren und erzogen, daß keiner Kraft hat, den ersten Schmerz zu
tragen! Rolanda, bis morgen sollst Du Bedenkzeit haben; bis morgen
wollen wir Kraft und Mut gewinnen!«
So trennten sie sich.
Andrei aber schlug einen Waldweg ein nach Lespes, kniete im
Felsenkirchlein nieder und sprach: »Mein Gott! Du kennst mein Herz und
meine _Kraft_! Gieb, daß ich keine Sünde begehe, an mir selbst, an
meiner Mutter, an meinem Bruder, an dein Weibe, das ich liebe; sondern,
wenn sie mich nicht nehmen will, so mache mich zu Stein, damit ich
nichts mehr fühlen muß!« --
Auf einem andern Wege war Mirea auch zur Kirche gekommen und hatte
dasselbe gebetet. Sie warfen sich[21.6] einen traurigen Blick zu und
gingen jeder allein nach Hause; denn jeder glaubte, er allein habe[21.7]
das Opfer gebracht.
Frau Roxana erschien am nächsten Morgen bleich wie der Schleier, der die
ersten Silberfäden in ihrem Haare bedeckte.
Die beiden jungen Leute sahen aus, als gingen[22.1] sie in den Tod, nur
Rolanda trat freudestrahlenden Antlitzes[22.2] herein. Es war eine
Verklärung über sie ausgegossen, die sie überirdisch schön machte; sie
erschien einen Kopf größer und sprach mit sanftem Wohlklang: »Tretet mit
mir hinaus, meine einzigen Teuern; unter Gottes Himmel soll die
Entscheidung fallen!«
Sie ging ihnen voran, als schwebte sie, nur ihre Hände waren
durchsichtig wie Wachs und die Augen, die sie zum Himmel hob waren voll
Thränen. Auf schwindelnd steilem Absturz blieb sie stehen und kniete vor
Frau Roxana nieder:
»Segne mich, Mutter!« sprach sie. Frau Roxana legte ihre zitternden
Hände auf das schöne Lockenhaupt.
»Und jetzt,« sprach Rolanda mit heller[22.3] Stimme, »jetzt hört mich
an! Ich habe Euch beide so lieb, so unendlich lieb, mehr als mich
selber, mehr als mein Leben, darum kann ich mich keinem geben, aber wer
mich aus dem Abgrund holt, des[22.4] Weib will ich sein!«
* * * * *
Noch ehe einer die Hand ausgestreckt, flog sie wie ein Vogel über den
Felsenrand in die unermeßliche Tiefe. Aber -- o Wunder! -- im
Stürzen[22.5] verwandelte sie sich in einen schäumenden Wasserfall, in
der Luft zerstäubend, wie ein bräutlicher Schleier. Die beiden Brüder
wollten ihr nachstürzen, konnten aber nicht, denn ihre Füße wurden[23.1]
Felsen, ihre Arme Felsen, ihre Herzen Stein, und so ragten sie zum
Himmel empor.
Die unglückliche Mutter aber breitete die Arme aus und rief: »Und ich
allein soll leben! O Himmel, hast Du denn kein Erbarmen?« Und mit
ausgebreiteten Armen fiel sie zur Erde, ihre Kinder umklammernd. Und
siehe, wo sie lag, verwandelte sich alles in dichtes, weiches Moos, das
sich weiter und weiter ausbreitete und die Felsen zur Hälfte einhüllte.
So stehen sie noch und werden immer so stehen, die wilde, bräutlich
weiße Urlatoare, die opferfreudigen Söhne, die Jipi, und deren treue,
zärtliche Mutter.
III
Die Hexenburg
Wenn man im Prahovathal[24.1] hinaufgeht, so kann man Cetatea
Babei,[23.2] »die Hexenburg,« nicht sehen, weil sie hinter dem
Bucegi,[24.3] liegt. Sie ragt als spitzer[24.4] Kegel empor und
scheint[24.5] mit Ruinen bedeckt; von dort bis zu den Jipi[24.6] liegt
ewiger Schnee.
Vor[24.7] langen, langen Zeiten, als noch die Wölfe[24.8] die Herden
hüteten, und Adler und Tauben bei einander nisteten, stand dort eine
stolze Burg, in der es[24.9] sehr emsig zuging. Immerfort trippelten
hundert eilige Schritte hin und her. Bei Nacht aber brannte im Turm ein
Licht und schnurrte ein mächtiges Rad, und ein merkwürdiger, leiser
Gesang schwebte über dem Schnurren und schien damit Takt zu halten. Die
Leute im Thal blickten scheu hinauf und flüsterten: »Sie spinnt wieder!«
Die[24.10] aber dort oben spann, war die Herrin der Burg, eine schlimme
Zauberin, der die Bergmännlein alles Gold aus dem Erdenschoß brachten,
damit sie für alle Bräute den Goldfaden[24.11] spänne,[24.12] der am
Hochzeitstage ihre Häupter schmückt. Das Gold wurde in Massen bei[24.13]
ihr ausgeschüttet; sie wog und wählte und wehe dem Bergmännlein,
welches[24.14] das gehörige Maß nicht gebracht; das wurde zwischen Stamm
und Rinde eines mächtigen Baumes geklemmt, bis es das letzte Körnchen
Goldes[25.1] hergegeben, oder es wurde ihm nur der Bart eingeklemmt, und
da konnte es zappeln und ach und wehe schreien, -- die Alte machte taube
Ohren. Sie hatte darum den Namen Baba Coaja[25.2] bekommen, »Mutter
Rinde,« oder, weil sie so hart war wie eine Brotkruste, und so runzelig
wie eine alte Eiche. Sie allein verstand die Goldfäden zu spinnen und
machte sie im voraus für viele hundert Jahre. Eine wunderschöne Tochter
hatte Baba Coaja, die hieß Alba,[25.3] »die Weiße,« denn sie war weiß
wie der Schnee, der die Bergspitzen beständig bedeckt. Sie hatte eine
Haut wie Samt und braune Augen wie Samt, und Haar wie die Goldfäden,
die die Mutter spann.
Sie war immer eingeschlossen, denn Baba Coaja hatte viel Arbeit für sie,
und es[25.4] sollte sie auch niemand sehen und keiner freien, Sie mußte
die Goldfäden aufwinden und in unterirdischen Kellern schichten, für
alle die hundert und hundert Jahre.
Diese Arbeit war aber der holden Maid sehr zur Last, weil die Mutter
allerlei böse Sprüche und Zauber sang und murmelte, während sie spann,
so daß jeder Braut schon ihr Teil Unglück und Herzeleid mitgegeben war,
sobald die Goldfäden auf ihrem Haupte geruht, und Alba gedachte traurig
des Ungemachs, das so im voraus bestimmt wurde. Ja, sie setzte sich
sogar einmal selbst ans Rad, während die Mutter fort war, und spann ein
Stück, indem sie nur gutes wünschte. Als aber Baba Coaja nach Hause kam,
wurde sie ganz wütend, schlug ihre Tochter unbarmherzig und sagte: »Du
sollst nicht eher heiraten, als bis Du Dein eigenes Gespinst wieder
erkennst!« und damit[26.1] warf sie das Stück zu dem übrigen.
Die Alte war im Herzen froh, daß sie einen Vorwand hatte, ihre Tochter
bei sich zu behalten, da ihr prophezeit war, Alba werde[26.2] sehr
unglücklich werden und früh sterben. Das einzige Wesen auf der Welt, das
sie lieb hatte, war ihr holdes Kind; wie[26.3] sehr sie sich aber
bemühte, Alba[26.4] Freude zu machen mit schönen Kleidern und allerhand
hübschen Sächelchen, -- sie brachte doch keine Farbe in ihre Wangen und
kein Lachen in ihre Augen; denn das einzige, wonach sich das Mägdlein
sehnte, war Freiheit, und die ward ihr nicht zu teil. Wie gern[26.5]
wäre sie einmal unter den Bäumen gewandelt, die den Fuß des Berges
schmückten, auf dem sie lebte. Dort oben wuchs nichts als kurzes Gras,
und es war länger Winter als Sommer. Wenn der Wind um die Burg heulte
und tobte, als wollte er sie in Stücke reißen, dann wurde es[26.6] ihr
so traurig ums Herz; oft saß sie vor dem Kamin und starrte ins Feuer,
sah dem Funkensprühen zu und dachte an gar nichts.
Manchmal lauschte sie den unheimlichen Gesängen der Mutter, während das
Schnurren des Rades und das Heulen des Sturmes sich mischten, und dann
dachte sie darüber[27.1] nach, warum ihre Mutter den Bräuten soviel
Bitternis in die Goldfäden spinne,[27.2] warum denn die Menschen nicht
froh und glücklich sein dürften in dem schönen Sonnenschein, der doch
immer fröhlich aussähe. Aber sie konnte niemals den Grund finden und
schlief ein vor lauter Denken.
»Mutter,« sagte sie einmal und stützte das Kinn auf die Hand, -- »sind
denn die Menschen gerade so wie Du und ich, oder haben sie eine andere
Gestalt und andere Gedanken?«
»Was gehen Dich die Menschen an? Sie sind alle sehr böse und würden Dir
nur übles thun, wenn sie Dich bekommen könnten.«
»Aber neulich kam ein wunderschönes Tier unsern Berg herauf, und darauf
saß einer, der war viel schöner als alle Bergmännlein; er hatte schwarze
Locken und gar keinen Bart[27.3] und einen Purpurmantel -- war das kein
Mensch?«
Die Alte erschrak heftig bei dieser Rede und sprach: »Wenn _der_[27.4]
noch einmal hier heraufkommt, so werde ich ihm den Hals brechen, und
die[27.5] im Thale werden ihn nie wieder sehen!«
»O Mutter! Thu das nicht! Er war so schön!«
»Wenn Du noch einmal an ihn denkst, so sperre ich Dich in den Keller,
das sage ich Dir und lasse Dich Gold wiegen Tag und Nacht; Du
thust[27.6] so wie so[27.7] schon gar nichts mehr in der letzten Zeit
und sitzest immer so[27.8] da und stellst unnütze Fragen. Hast Du denn
nicht alles, was Dein Herz begehrt?«
»Nein, Mutter, ich möchte auch ein so schönes Tier haben und darauf
sitzen. Hier sind immer nur Schafe, auf denen[28.1] kann man nicht
sitzen.«
»Jetzt willst Du gar noch ein Pferd haben, Du thörichtes Kind! Siehst Du
denn nicht, daß es lebensgefährlich ist, hier zu reiten? Das Gras ist
glatt, und die Abgründe sind tief, und ein Fehltritt, so liegt man
zerschmettert da unten!«
Alba dachte lange darüber[28.2] nach, warum es für die Pferde gefährlich
sei, da doch die Schafe so sicher gingen; sie bekam aber auch hierauf
keine Antwort, da sie nicht zu fragen wagte. Die Bergmännlein kamen ihr
nun noch viel häßlicher vor, als früher, und das Gold war ihr so
zuwider, sie konnte es gar nicht mehr sehen. Sie dachte nur an das
schöne, schöne Pferd und an den Jüngling, dem es den Hals kosten sollte,
wenn er sich wieder sehen ließe.[28.3] Warum wollte ihm die Mutter den
Hals brechen? Auch hierauf fand sie keine Antwort, wie sehr[28.4] sie
auch nachdachte. --
Einige Zeit darauf ritt der schöne Jüngling wieder den Berg empor; ihn
reizte die Neugier, zu sehen, wer in der gewaltigen Burg wohne, deren
Mauern aus lauter Felsblöcken bestanden.
Er war ein Königssohn und hieß Porfirie[28.5] und war nicht[28.6]
gewohnt, etwas nicht zu können; seiner stürmischen Natur war jede
Schwierigkeit willkommen. Wenn man ihm vom Heiraten sprach, sagte er, er
wolle seine Braut einem[29.1] Drachen entreißen oder von einem Felsen
pflücken, nur nicht so ganz gemütlich Freiwerber schicken und eine
gewöhnliche Hochzeit machen.
Alba war gerade damit[29.2] beschäftigt sich zu schmücken, als
Zeitvertreib, nachdem sie den[29.3] ganzen Morgen Gold gehaspelt. Sie
hatte Hände und Gesicht gebadet, das lange Haar mit dem Elfenbeinkamm
gekämmt, um die Stirn eine doppelte Perlenreihe gelegt, in welche sie
seitwärts eine Alpenrose[29.4] steckte. Ihr Gewand war weiß, mit
goldenem Gürtel, darüber kam[29.5] ein grüner Samtmantel, der mit
Perlenketten von einer Schulter zur andern befestigt war. Um das
schneeweiße Hälschen legte sie Smaragden, so groß wie Taubeneier, ein
Geschenk der Bergmännlein, und dann betrachtete sie sich im Spiegel, in
dem sie aber nicht sehen konnte, wie ihr goldenes Haar schimmernd auf
dem grünen Samt lag. Nein, sie mußte wirklich schlecht sehen,[29.6] oder
der Spiegel war schlecht; denn jetzt schlug sie sich ins Gesicht und
rief: »Wie häßlich bin ich! Nein, wie häßlich! Darum versteckt mich die
Mutter vor allen Menschen, und giebt mir schöne Kleider und Juwelen, wie
einer Königin, um zu vergessen, wie häßlich ich bin!«
In dem[29.7] Augenblick erklangen Hufe auf den Felsen und mit
entsetzensstarren Augen erblickte sie den schönen Fremden, dem es den
Hals kosten sollte,[29.8] wenn er wieder auf der Burg erschiene. Er
mußte gewarnt werden, um jeden Preis. Wie eine Gemse flog sie bergab,
mit wehendem Mantel und flatternden Haaren,[30.1] in denen sich[30.2]
die Sonnenstrahlen zu fangen schienen.
Der junge König sah sie über die Felsen daherfliegen, als[30.3] berührte
ihr Fuß die Steine nicht, und hielt sein Pferd an in staunender
Bewunderung. Er fragte sich, welch' Königskind, welche Bergfee ihm da
entgegenflöge, und nun winkte sie mit beiden Armen und rief atemlos:
»Zurück! zurück! Komm' nicht hier herauf! Es wäre Dein Tod!«
»Und wäre es mein Tod,« rief er, »so würde ich fröhlich sterben, da ich
die schönste Maid erblickt, die je auf Erden gewandelt!«
Alba blieb vor ihm stehen, ein leises Rot überflog ihre Wangen, und ihn
mit großen[30.4] Augen anschauend sagte sie: »Bin ich denn schön?«
»Ja, wunderschön, so reizend bist Du mit Deinem goldenen Haar und Deinen
goldenen Augen, daß ich Dich liebe, von dieser Stunde an!«
»Und ich liebe Dich auch!« sagte die unschuldige Maid, die nicht wußte,
daß man unter[30.5] den Menschen gewöhnlich nicht sagt, was man
denkt. --