Lorsque je partis pour Versailles, la nuit était close. J'allais ce
qu'on appelle le train du Roi, c'est-à-dire le postillon au galop et
le cheval de brancard au grand trot. En deux heures je fus à Trianon.
Les avenues étaient éclairées, et une foule de voitures s'y
croisaient. Je crus que je trouverais toute la Cour dans les petits
appartements; mais c'étaient des gens qui étaient allés s'y casser le
nez et s'en revenaient à Paris. Il n'y avait foule qu'en plein air,
et je ne trouvai dans la chambre du Roi que mademoiselle de Coulanges.
"Eh! le voilà donc enfin!" dit-elle en me donnant la main à baiser.
Le Roi, qui était le meilleur homme du monde, se promenait dans la
chambre en prenant le café dans une petite tasse de porcelaine bleue.
Il se mit à rire de bon coeur en me voyant.
"Jésus-Dieu! Docteur, me dit-il, nous n'avons plus besoin de vous.
L'alarme a été chaude, mais le danger est passé. Madame, que voici,
en a été quitte pour la peur.--Vous savez notre petite manie,
ajouta-t-il en s'appuyant sur mon épaule et me parlant à l'oreille
tout haut, nous avons peur de la rage, nous la voyons partout! Ah!
parbleu! il ferait bon voir un chien dans la maison! Je ne sais
s'il me sera permis de chasser dorénavant.
--Enfin, dis-je en m'approchant du feu qu'il y avait malgré l'été
(bonne coutume à la campagne, soit dit entre parenthèses), enfin,
dis-je, à quoi puis-je être bon au Roi?
--Madame prétend, dit-il en se balançant d'un talon rouge sur l'autre,
qu'il y a des animaux, ma foi, pas plus gros que ça, et il donnait une
chiquenaude à un grain de tabac attaché aux dentelles de ses manchettes,
qu'il y a des animaux qui... Allons, madame, dites-le vous-même."
Mademoiselle de Coulanges s'était blottie comme une chatte sur son
sofa, et cachait son front sous l'un de ces petits rabats de soie que
l'on posait alors sur le dossier des meubles pour les préserver de la
poudre des cheveux. Elle regardait à la dérobée comme un enfant qui a
volé une dragée et qui est bien aise qu'on le sache. Elle était jolie
comme tous les Amours de Boucher et toutes les têtes de Greuze?
"Ah! Sire, dit-elle tout doucement, vous parlez si bien!...
--Mais, madame, en vérité, je ne puis pas dire vos idées en
médecine...
--Ah! Sire, vous parlez si bien de tout!
--Mais, Docteur, aidez-la donc à se confesser! vous voyez bien
qu'elle ne s'en tirera jamais."
A dire vrai, j'étais assez embarrassé moi-même, car je ne savais pas
ce qu'il voulait dire, et je ne l'ai appris que depuis, en 90.
"Eh bien, mais comment donc! dis-je en m'approchant de la petite
bien-aimée; eh bien, mais qu'est-ce que c'est donc que ça, madame? eh
bien, donc, qu'est-ce qui nous est arrivé, mademoiselle?... Nous
avons de petites peurs! de petites fantaisies, madame? Fantaisies de
femme!--Hé! hé! de jeune femme, Sire!... Nous connaissons ça!...--Eh
bien, donc, qu'est-ce que c'est donc, ça?... Comment donc ça se nomme-
t-il, ces animaux?... Allons, madame!... Eh bien, donc, est-ce que
nous voulons nous trouver mal?..."
Enfin, tout ce qu'on dit d'agréable et d'aimable aux jeunes femmes.
Tout d'un coup mademoiselle de Coulanges regarda le Roi et moi, et
je regardai le Roi et elle, le Roi regarda sa maîtresse et moi, et
nous partîmes ensemble du plus long éclat de rire que j'aie entendu
de mes jours. Mais c'est qu'elle étouffait véritablement, et me
montrait du doigt; et pour le Roi, il en renversa le café sur sa
veste d'or.
Quand il eut bien ri:
"Çà, me dit-il en me prenant par le bras et me faisant asseoir de
force sur son sofa, parlons un peu raison, et laissons cette petite
folle se moquer de nous tout à son aise. Nous sommes aussi enfants
qu'elle. Dites-moi, Docteur, comment on vit à Paris depuis huit
jours."
Comme il était en bonne humeur, je lui dis:
"Mais je dirai plutôt au Roi comment on y meurt. Assez mal à son
aise, en vérité, pour peu qu'on soit Poète.
--Poète! dit le Roi, et je remarquai qu'il renversait la tête en
arrière en fronçant le sourcil et croisait les jambes avec humeur.
--Poète! dit mademoiselle de Coulanges; et je remarquai que sa
lèvre inférieure faisait la cerise fendue, comme les lèvres de tous
les portraits féminins du temps de Louis XIV.
--Bien! me dis-je, j'en étais sûr. Il ne faut que ce nom dans le
monde pour être ridicule ou odieux.
--Mais que diable veut-il donc dire à présent? reprit le Roi, est-ce
que La Harpe est mort? est-ce qu'il est malade?...
--Ce n'est pas lui, Sire; au contraire, dis-je, c'est un autre
petit Poète, tout petit, qui est fort mal, et je ne sais trop si je
le sauverai, parce que, toutes les fois qu'il est guéri, un accès
d'indignation le fait retomber dans un mauvais état."