Ich stehe hier, gezwungen in den Stein,
Und kann nur meine starren Hände falten.
Ich möchte wieder sein Verkünder sein.
Die Menschen strömen in die Kirche ein
Und glauben, durch ihr Beten und ihr Singen
Den Wirkenden in ihrem Kreis zu halten.
Doch, wer ihn halten will, muß mit ihm ringen.
Sie aber sitzen stumpf gedrängt und warten,
Und haben Aug' und Ohr vor ihm verstopft,
Bis er mit erznen Fäusten ihre harten
Gelassnen Schalen voller Zorn zerklopft
Und seine Gnade leuchtend sie durchtropft.
Noch aber sind sie nichts als toter Stein
Und können nur die steilen Hände falten.
Dürft ich noch einmal sein Verkünder sein!