Entends comme brame
près des acacias,
en avril, la rame
viride du bois!
Dans sa vapeur nette,
vers Phœbé! tu vois
s'agiter la tête
de saints d'autrefois...
Loin des claires meules
des caps, des beaux toits,
ces chers Anciens veulent
ce philtre sournois...
Or, ni fériale
ni astrale! n'est
la brume qu'exhale
ce nocturne effet.
Néanmoins ils restent,
--Sicile, Allemagne,--
dans ce brouillard triste
et blêmi, justement!