Daß plötzlich ein gelber Herr aus dem achtzehnten Jahrhundert (den linken
Lackschuh schleppt er ein bißchen nach; und wenn er wollte, könnte er den
devoten Körper sehr leicht zu Korkzieher-Spiralen ringeln) in einen Kreis
Entwurzelter eintritt, dunkel lächelnd »Guten Abend« bietet und allsogleich
beginnt, durch viel Ordnung und Anordnung allerlei Seelchen nachdrücklich
zu verwirren --: das hat allen Schein und Anspruch so sehr gegen sich, daß
ich kaum jemanden bitten mag, zu genehmigen, es sei geschehen irgendwann.
Ich selbst habe es gesehen; aber ich glaube es nicht und wünsche, alles
geträumt zu haben. Erleben sagt wenig für den Erlebenden, und alles nur für
das Erlebnis; der Träumende aber darf sich fast so hoch schätzen wie seinen
Traum . . .
Der Doktor Blei entwindet sich der Finsternis und ist, von der Taille
abwärts, hinter einem niedrigen Säulen-Oktogon schnell so sicher
verschanzt, daß nunmehr eine Büste im Frack, aus bösem Stamme erwachsen,
vor einer schwarzen Leere schwebt und wirbt. In der Geste Eines, der dem
großen Brummel Diener und Vertrauter war. Eines, der das rührende
Evangelium des Dandysmus in pflichtschuldiger Pedanterie ein bißchen
forciert. Da dieser Getreue den entschwundenen Vorbildlichkeiten seines
Herrn melancholisch nachgrübelt, drängt sich ihm dermaßen die
Unzulänglichkeit aller Späteren auf, daß aus dem dünnen, blassen Kreis
seines Mundes ganz zerbrechliche O -- O -- O!'s in die Luft puffen, kleine,
mokant schillernde Seifenblasen, die nach kurzer Bahn zerplatzen und einen
süßlich-irritierenden Hauch hergeben. Und nun ist keiner mehr überrascht,
hinter dem grauen Dandy, auf dessen hoher Stirn die gravitätische Heraldik
sechs paralleler Wellenlinien eingefurcht war, einen gelben Höfling aus
»Kabale und Liebe« wiederzuerkennen, hurtig dann auch den Doktor Coppelius,
hinter riesigen Brillenscheiben versteckt, und endlich Mephisto selbst,
der, wiederum lächelnd, die Maske des die Sinnlichkeit protegierenden
Privatdozenten ablegt und, ein arbeitsamer Systematiker, mit seinen
moralischen Anekdoten aus besserer Zeit einer sublimen Selbstgefälligkeit
fröhnt. Er respektiert die Moral und distanziert sie. Darauf wird die
Beschränktheit der Gottlosen geduckt. Diesem Doktor ist es nicht um die
Rationalisten zu tun. Er endet -- die Wachsmaske eines allzu durchwühlten
Goethekopfes -- als gemessener, orphisch tönender Fatalist. Aus der
Puderwolke starrt tief-tröstlich und korrekt ein Totenschädel.