Der Graf vom Strahl (vernichtet). Nun, du allmächtger Himmel, meine
Seele, Sie ist doch wert nicht, daß sie also heiße! Das Maß, womit
sie, auf dem Markt der Welt, Die Dinge mißt, ist falsch; scheusel'ge
Bosheit Hab ich für milde Herrlichkeit erstanden! Wohin flücht ich,
Elender, vor mir selbst? Wenn ein Gewitter wo in Schwaben tobte,
Mein Pferd könnt ich, in meiner Wut, besteigen, Und suchen, wo der
Keil mein Haupt zerschlägt! Was ist zu tun, mein Herz? Was ist zu
lassen?