Martim vae a passo e passo por entre os altos joaseiros que cercam a
cabana do Pagé.
Era o tempo em que o doce aracaty chega do mar, e derrama a deliciosa
frescura pelo arido sertão. A planta respira; um dôce arrepio irriça
a verde coma da floresta.
O christão contempla o occaso do sol. A sombra, que desce dos montes e
cobre o valle, penetra sua alma. Lembra-se do lugar onde nasceu, dos
entes queridos que alli deixou. Sabe elle se tornará a vel-os algum
dia?
Em tôrno carpe a natureza o dia que expira. Soluça a onda trepida e
lacrimosa; geme a brisa na folhagem; o mesmo silencio anhela de
afflicto.
Iracema parou em face do joven guerreiro:
--É a presença de Iracema que perturba a serenidade no rosto do
extrangeiro?
Martim pousou brandos olhos na face da virgem:
--Não, filha de Araken: tua presença alegra, como a luz da manhã. Foi
a lembrança da patria que trouxe a saudade ao coração presago.
--Uma noiva te espera?
O forasteiro desviou os olhos. Iracema dobrou a cabeça sobre a espadua,
como a tenra palma da carnaúba, quando a chuva peneira na varsea.
--Ella não é mais doce do que Iracema, a virgem dos labios de mel; nem
mais formosa! murmurou o extrangeiro.
--A flor da mata é formosa quando tem rama que a abrigue, e tronco onde
se enlace. Iracema não vive n'alma de um guerreiro: nunca sentiu a
frescura de seu sorriso.
Emmudeceram ambos, com os olhos no chão, escutando a palpitação dos
seios que batiam oppressos.
A virgem falou emfim:
--A alegria voltará logo á alma do guerreiro branco; porque Iracema
quer que elle veja antes da noite a noiva que o espera.
Martim sorriu do ingenuo desejo da filha do Pagé.
--Vem! disse a virgem.
Atravessaram o bosque e desceram ao valle. Onde morria a falda da
collina o arvoredo era basto: densa abobada de folhagem verde-negra
cobria o adyto agreste, reservado aos mysterios do rito barbaro.
Era de jurema o bosque sagrado. Em torno corriam os troncos rugosos da
arvore de Tupan; dos galhos pendiam occultos pela rama escura os vasos
do sacrificio: lastravam o chão as cinzas de extincto fogo, que servira
á festa da ultima lua.
Antes de penetrar o recondito sitio, a virgem que conduzia o guerreiro
pela mão, hesitou, inclinando o ouvido subtil aos suspiros da brisa.
Todos os ligeiros rumores da mata tinham uma voz para a selvagem filha
do sertão. Nada havia porém de suspeito no intenso respiro da
floresta.
Iracema fez ao extrangeiro um gesto de espera e silencio, e desappareceu
no mais sombrio do bosque. O sol ainda pairava suspenso no viso da
serrania: e já noite profunda enchia aquella solidão.
Quando a virgem tornou, trazia n'uma folha gottas de verde extranho
licor vasadas da igaçaba, que acabava de tirar do seio da terra.
Apresentou ao guerreiro a taça agreste.
--Bebe!
Martim sentiu perpassar nos olhos o somno da morte: porém logo a luz
inundou os seios d'alma: a fôrça exhuberou no coração. Reviveu os
dias passados melhor do que os tinha vivido: fruiu a realidade de suas
mais bellas esperanças.
Eil-o que volta á terra natal, abraça sua velha mãe, revê mais lindo
e terno o anjo puro dos amores infantis.
Mas porque, mal de volta ao berço da patria, o joven guerreiro de novo
abandona o tecto paterno e demanda o sertão?
Já atravessa as florestas; já chega aos campos do Ipú. Busca na selva
a filha do Pagé. Segue o rastro ligeiro da virgem arisca, soltando á
brisa com o crebro suspiro o doce nome:
--Iracema! Iracema!...
Já a alcança e cinge-lhe o braço pelo talhe esbelto.
Cedendo á meiga pressão, a virgem reclinou ao peito do guerreiro, e
ficou alli tremula e palpitante como a timida perdiz, quando o terno
companheiro lhe arrufa com o bico a macia penugem.
O labio do guerreiro suspirou mais uma vez o doce nome e soluçou, como
se chamara outro labio amante. Iracema sentiu que sua alma se escapava
para embeber-se no osculo ardente.
E a fronte reclinava, e a flôr do sorriso desabrochava já para
deixar-se colher.
Subito a virgem tremeu; soltando-se rapida do braço que a cingia,
travou do arco.