Mein Schwert darf sich dem Euren nicht vergleichen,
Ihr spanischer Phöbus, Blume aller Feinen,
Mein tapfrer Arm vermißt sich nicht dem deinen,
Ertönten gleich Gebirge seinen Streichen.
Ich wies die Völker ab mit ihren Reichen,
Ließ Morgenland zu meinen Füßen weinen,
Zu seh'n der Claridiana Antlitz scheinen,
Mußt auch Aurorens Herrlichkeit erbleichen.
Worauf es durch ein seltnes Wunder kame,
Daß Hölle, als die Dame mich verschmähte,
Den Arm gefürchtet, der gezähmt ihr Toben.
Unsterblich, Don Quijote, bleibt Euer Name,
Und Dulzinea Eure Morgenröte
Wird jeder Mund als keusch und weise loben.