Wenn ich zurückdenke, an den Pfosten der Türe zum Vorhaus mich erinnere!
Nachtfinsternis, draußen spielt sich ein Gewitter ab. Und Corra geht und
macht den einen Flügel der Vorhaustüre zu. Damit der Regen nicht so
hereinkartätschte.
Mein Großvater, der Waldförster, hat es aus dem Zimmer heraus
anbefohlen.
Ach, und was jetzt folgt, hat Corra wahrscheinlich einmal auf einem
Bilde gesehen: ... Corra stellt sich neben mich, faßt meinen Arm und:
»Schau das Gewitter an ...«
Die Wolken hingen in dicken Fetzen und romantisch, braune Kupferkessel,
fast bis zur Erde, und die Bäume bogen sich und pfiffen und schüttelten
mit Riesenlaubbüscheln, benahmen sich wie hysterische Weiber.
Ein reißender Bach fuhr bereits an den Vorhausstufen vorbei, in den der
Regen hineinprickelte. Bei jedem Blitze, mit Siebenmeilenstiefeln über
Land, sah sie mich an ...
Ach, schaute zu mir auf. Und ich: Jedesmal aufwärtsblickend: Sie
vertraut sich dir an ... Sie vertraut sich dir an ...
Aber eine dritte Person in der Nachtfinsternis neben uns!?
Hans!?
Ach, er hat sogar ein Butterbrot!
Plötzlich fühle ich etwas an meinem Arm.
Butter!?
»Mein neuer Anzug!!«
Corra zieht mich ins Gewitterlicht. (Sie hüpfen ordentlich vor
Ausgelassenheit, die zwei ...)