Ein kleiner Kasten mit seinen intimen, kleinen Sachen: Briefe -- sein
Taschenbuch -- seine Brieftasche -- eine Photographie -- meine eigene.
Bin ich das wirklich? Dies unschuldige Gesichtchen mit den großen,
fragenden Augen? Nein, ich bin es nicht.
Seine Börse, das alte, abgegriffene Ding, von dem er sich nicht trennen
mochte. Sonst nichts, nichts!
Kein letzter Gruß, kein Zeichen, daß er mein gedacht in seiner letzten
Stunde.