Zerreißt das Tuch über schmerzender Brust,
sticht mit dem spitzen Finger in die taumelnden Brüste,
wirft die Augen zum Himmel auf,
zum Feste
der steifen über ihr prallen blauen Wölbung.
Die Gäste
lachen und rufen durcheinander.
Licht fällt dicht.
Sie hört sich selber nicht.
Sie windet Phantasien in polnischer Sprache.
Wogender werden ihre Gebärden.
»Keiner weiß, was der andre spricht.
Strömender Mantel ist meine Sprache.
Aber seht, wie ich ihn Menschen entgegenbreite!
Was für Schmerzen ich mir bereite!«
Sie sinnt. »O, auf Erden
im eignen Wort verstanden werden!«