Als ich in mein Zimmer zurückgekehrt war, sah ich, daß die Rose und das
Fläschchen verschwunden waren und an ihrer Stelle die goldene, zerbeulte
Uhr des Trödlers auf dem Tisch lag.
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>Acht Tage müsse ich warten, ehe ich mein Geld bekommen könne; es sei
das die übliche Kündigungsfrist<, hatte man mir auf der Bank gesagt.
Man solle den Direktor holen, denn ich sei in größter Eile und gedächte
in einer Stunde abzureisen, hatte ich eine Ausrede gebraucht.
Er sei nicht zu sprechen und könne an den Gepflogenheiten der Bank auch
nichts ändern, hieß es, und ein Kerl mit einem Glasauge, der zugleich
mit mir an den Schalter getreten war, hatte darüber gelacht.
Acht graue, furchtbare Tage auf den Tod sollte ich also warten!