Ist Jugend kranke Armut?
Ist das geweinte frühe Leben
So ohne jedes süße Gut,
Schon hingesunken, ohne sich zu heben?
Was will die wilde Stadt,
Die mir im Ohr erdröhnt?
Schon hab' ich mich zu Tode matt
Nach Menschen hingesehnt:
Nach einem Inbegriff,
Der überm Schmerz besteht
Und nicht wie Wellen an dem Riff
Der schwarzen Erde stumm verweht.
Und dann, dann kam der Qualm,
Der in der Höhlen sielt,
Und losch den Blütenhalm
Und Blick, den ich noch aufrechthielt.
Dann immer neue Wolken und die Nacht
Und Regen, Grauen und die letzten Schauer --
Jetzt sind nur unermeßlich noch der Schacht
Und meine große Angst auf ihrer Lauer.