Ignaz Denner

Vor alter längst verfloßner Zeit lebte in einem wilden einsamen Forst

des Fuldaischen Gebiets ein wackrer Jägersmann, Andres mit Namen. Er

war sonst Leibjäger des Herrn Grafen Aloys von Vach gewesen, den er

auf weiten Reisen durch das schöne Welschland begleitet, und einmal,

als sie auf den unsichern Wegen in dem Königreich Neapel von

Straßenräubern angefallen wurden, durch seine Klugheit und Tapferkeit

aus großer Lebensgefahr gerettet hatte. In dem Wirtshause zu Neapel,

wo sie eingekehrt waren, befand sich ein armes, bildschönes Mädchen,

die von dem Hauswirt, der sie als eine Waise aufgenommen, gar hart

behandelt und zu den niedrigsten Arbeiten in Hof und Küche gebraucht

wurde. Andres suchte sie, so gut er sich ihr verständlich machen

konnte, mit trostreichen Worten aufzurichten, und das Mädchen faßte

solche Liebe zu ihm, daß sie sich nicht mehr von ihm trennen, sondern

mitziehen wollte nach dem kalten Deutschland. Der Graf von Vach,

gerührt von Andres' Bitten und Giorginas Tränen, erlaubte, daß sie

sich zu dem geliebten Andres auf den Kutschbock setzen, und so die

beschwerliche Reise machen durfte. Schon ehe sie über die Grenzen von

Italien hinausgekommen, ließ sich Andres mit seiner Giorgina trauen

und als sie dann nun endlich zurückgekehrt waren auf die Güter des

Grafen von Vach, glaubte dieser den treuen Diener recht zu belohnen,

da er ihn zu seinem Revierjäger ernannte. Mit seiner Giorgina und

einem alten Knecht zog er in den einsamen rauhen Wald, den er

schützen sollte wider die Freijäger und Holzdiebe. Statt des geholten

Wohlstandes, den ihm der Graf von Vach verheißen, führte er aber ein

beschwerliches, mühseliges, dürftiges Leben und geriet bald in Kummer

und Elend. Der kleine Lohn an barem Geld, den er von dem Grafen

erhielt, reichte kaum hin, sich und seine Giorgina zu kleiden; die

geringen Gefälle, die ihm bei Holzverkäufen zukamen, waren selten

und ungewiß und den Garten, auf dessen Bebauung und Benutzung er

angewiesen, verwüsteten oft die Wölfe und die wilden Schweine, er

mochte mit seinem Knecht auf der Hut sein, wie er wollte, so daß

bisweilen in einer Nacht die letzte Hoffnung des Lebensunterhalts

vereitelt ward. Dabei war sein Leben stets bedroht von den Holzdieben

und Freischützen. Jeder Lockung widerstand er als ein wackrer frommer

Mann, der lieber darben, als ungerechtes Gut an sich bringen wollte

und verwaltete sein Amt getreulich und tapfer, deshalb stellten sie

ihm nach auf gefährliche Weise, und nur seine treuen Doggen schützten

ihn vor nächtlichem Überfall des Raubgesindels. Giorgina, des Klimas

und der Lebensweise in dem wilden Forst ganz ungewohnt, welkte

zusehends hin. Ihre bräunliche Gesichtsfarbe verwandelte sich in

fahles Gelb, ihre lebhaften blitzenden Augen wurden düster, und ihr

voller, üppiger Wuchs magerte mit jedem Tage mehr ab. Oft erwachte sie

in mondheller Nacht. Schüsse krachten in der Ferne durch den Wald, die

Doggen heulten, leise erhob sich der Mann vom Lager und schlich mit

dem Knecht murmelnd hinaus in den Forst. Dann betete sie inbrünstig

zu Gott und zu den Heiligen, daß sie und ihr treuer Mann errettet

werden möchten aus dieser schrecklichen Einöde und aus der steten

Todesgefahr. Die Geburt eines Knaben warf Giorgina endlich auf das

Krankenlager, und immer schwächer und schwächer werdend, sah sie ihr

Ende vor Augen. Dumpf in sich hinbrütend, schlich der unglückliche

Andres umher; alles Glück war mit der Krankheit seines Weibes von ihm

gewichen. Wie neckendes, gespenstisches Wesen guckte das Wild aus den

Büschen; sowie er sein Gewehr abdrückte, war es verstoben in der Luft.

Er konnte kein Tier mehr treffen und nur sein Knecht, ein geübter

Schütze, beschaffte das Wild, welches er dem Grafen von Vach zu

liefern gehalten war. Einst saß er an Giorginas Bette, den starren

Blick auf das geliebte Weib gerichtet, die ermattet zum Tode kaum mehr

atmete. In dumpfem, lautlosem Schmerz hatte er ihre Hand gefaßt und

hörte nicht das Ächzen des Knaben, der nahrungslos verschmachten

wollte. Der Knecht ging schon am frühen Morgen nach Fulda, um für das

letzte Ersparnis einige Erquickung für die Kranke herbeizuschaffen.

Kein menschliches tröstendes Wesen war weit und breit zu finden, nur

der Sturm heulte in schneidenden Tönen des entsetzlichen Jammers durch

die schwarzen Tannen und die Doggen winselten, wie in trostloser

Klage, um den unglücklichen Herrn. Da hörte Andres auf einmal es vor

dem Hause daherschreiten, wie menschliche Fußtritte. Er glaubte,

es wäre der zurückkehrende Knecht, unerachtet er ihn nicht so früh

erwarten konnte, aber die Hunde sprangen heraus und bellten heftig. Es

mußte ein Fremder sein. Andres ging selbst vor die Tür: da trat ihm

ein langer, hagerer Mann entgegen, in grauem Mantel, die Reisemütze

tief ins Gesicht gedrückt. »Ei«, sagte der Fremde: »wie bin ich doch

hier im Walde so irre gegangen! Der Sturm tobt von den Bergen herab,

wir bekommen ein schrecklich Wetter. Möchtet Ihr nicht erlauben,

lieber Herr! daß ich in Euer Haus eintreten und mich von dem

beschwerlichen Wege erholen und erquicken dürfte zur weitern Reise?« -

»Ach Herr«, erwiderte der betrübte Andres, »Ihr kommt in ein Haus der

Not und des Elends und außer dem Stuhl, auf dem Ihr ausruhen könnt,

vermag ich kaum Euch irgend eine Erquickung anzubieten; meinem armen

kranken Weibe mangelt es selbst daran, und mein Knecht, den ich

nach Fulda geschickt, wird erst am späten Abend etwas zur Labung

herbeibringen.« Unter diesen Worten waren sie in die Stube getreten.

Der Fremde legte seine Reisemütze und seinen Mantel ab, unter dem er

ein Felleisen und ein Kistchen trug. Er zog auch ein Stilett und ein

paar Terzerole hervor, die er auf den Tisch legte. Andres war an

Giorginas Bett getreten, sie lag in bewußtlosem Zustande. Der

Fremde trat ebenfalls hinzu, schaute die Kranke lange mit scharfen,

bedächtigen Blicken an und ergriff ihre Hand, den Puls sorglich

erforschend. Als nun Andres voll Verzweiflung ausrief: »Ach Gott, nun

stirbt sie wohl!« da sagte der Fremde: »Mit nichten, lieber Freund!

seid ganz ruhig. Euerm Weibe fehlt nichts als kräftige, gute Nahrung,

und vor der Hand wird ihr ein Mittel, das zugleich reizt und stärkt,

die besten Dienste tun. Ich bin zwar kein Arzt, sondern vielmehr ein

Kaufmann, allein doch in der Arzneiwissenschaft nicht unerfahren, und

besitze aus uralter Zeit her manches Arcanum, welches ich mit mir

führe und auch wohl verkaufe.« Damit öffnete der Fremde sein Kistchen,

holte eine Phiole heraus, tröpfelte von dem ganz dunkelroten Liquor

etwas auf Zucker und gab es der Kranken. Dann holte er aus dem

Felleisen eine kleine geschliffene Flasche köstlichen Rheinweins und

flößte der Kranken ein paar Löffel voll ein. Den Knaben, befahl er,

nur dicht an der Mutter Brust gelehnt ins Bette zu legen und beide der

Ruhe zu überlassen. Dem Andres war es zumute, als sei ein Heiliger

herabgestiegen in die Einöde, ihm Trost und Hülfe zu bringen. Anfangs

hatte ihn der stechende, falsche Blick des Fremden abgeschreckt, jetzt

wurde er durch die sorgliche Teilnahme, durch die augenscheinliche

Hülfe, die er der armen Giorgina leistete, zu ihm hingezogen. Er

erzählte dem Fremden unverhohlen, wie er eben durch die Gnade, die ihm

sein Herr, der Graf von Vach, angedeihen lassen wollen, in Not und

Elend geraten sei und wie er wohl Zeit seines Lebens nicht aus

drückender Armut und Dürftigkeit kommen werde. Der Fremde tröstete

ihn dagegen und meinte, wie oft ein unverhofftes Glück dem

Hoffnungslosesten alle Güter des Lebens bringe, und daß man wohl etwas

wagen müsse, das Glück selbst sich dienstbar zu machen. »Ach lieber

Herr!« erwiderte Andres, »ich vertraue Gott und der Fürsprache der

Heiligen, zu denen wir, ich und mein treues Weib, jeden Tag mit

Inbrunst beten. Was soll ich denn tun, um mir Geld und Gut zu

verschaffen? Ist es mir nach Gottes Weisheit nicht beschieden, so wäre

es ja sündlich, darnach zu trachten; soll ich aber noch in dieser Welt

zu Gütern gelangen, welches ich meines armen Weibes halber wünsche,

die ihr schönes Vaterland verlassen, um mir in diese wilde Einöde

zu folgen, so kommt es wohl, ohne daß ich Leib und Leben wage um

schnödes, weltliches Gut.« Der Fremde lächelte bei diesen Reden des

frommen Andres auf ganz seltsame Weise und war im Begriff, etwas zu

erwidern, als Giorgina mit einem tiefen Seufzer aus dem Schlaf, in den

sie versunken, erwachte. Sie fühlte sich wunderbarlich gestärkt; auch

der Knabe lächelte hold und lieblich an ihrer Brust. Andres war außer

sich vor Freude, er weinte, er betete, er jubelte durch das Haus.

Der Knecht war indessen zurückgekommen und bereitete, so gut er es

vermochte, von den mitgebrachten Lebensmitteln das Mahl, an dem nun

der Fremde teilnehmen sollte. Der Fremde kochte selbst eine Kraftsuppe

für Giorgina, und man sah, daß er allerlei Gewürz und andere

Ingredienzien hineinwarf, die er bei sich getragen. Es war später

Abend worden, der Fremde mußte daher bei dem Andres übernachten,

und er bat, daß man ihm in derselben Stube, wo Andres und Giorgina

schliefen, ein Strohlager bereiten möge. Das geschah. Andres, den die

Besorgnis um Giorgina nicht schlafen ließ, bemerkte, wie der Fremde

beinahe bei jedem stärkeren Atemzuge Giorginas auffuhr, wie er

stündlich aufstand, leise sich ihrem Bette näherte, ihren Puls

erforschte und ihr Arznei eintröpfelte.

Als der Morgen angebrochen, war Giorgina wieder zusehends besser

geworden. Andres dankte dem Fremden, den er seinen Schutzengel nannte,

aus der Fülle seines Herzens. Auch Giorgina äußerte, wie ihn wohl, auf

ihr inbrünstiges Gebet, Gott selbst gesendet habe zu ihrer Rettung.

Dem Fremden schienen diese lebhaften Ausbrüche des Danks in gewisser

Art beschwerlich zu fallen; er war sichtlich verlegen und äußerte ein

Mal über das andere, wie er ja ein Unmensch sein müsse, wenn er nicht

der Kranken mit seiner Kenntnis und den Arzneimitteln, die er bei sich

führe, habe beistehen sollen. Übrigens sei nicht Andres, sondern er

zum Dank verpflichtet, da man ihn, der Not unerachtet, die im Hause

herrsche, so gastlich aufgenommen, und er wolle auch keineswegs diese

Pflicht unerfüllt lassen. Er zog einen wohlgefüllten Beutel hervor

und nahm einige Goldstücke heraus, die er dem Andres hinreichte. »Ei

Herr«, sagte Andres, »wie und wofür sollte ich denn so vieles Geld von

Euch annehmen? Euch in meinem Hause zu beherbergen, da Ihr Euch in dem

wilden weitläufigen Forst verirrt hattet, das war ja Christenpflicht,

und dünkte Euch das irgend eines Dankes wert, so habt Ihr mich ja

überreich, ja mehr, als ich es nur mit Worten sagen mag, dadurch

belohnt, daß Ihr als ein weiser kunsterfahrner Mann mein liebes Weib

vom augenscheinlichen Tode rettetet. Ach Herr! was Ihr an mir getan,

werde ich Euch ewiglich nicht vergessen, und Gott möge es mir

verleihen, daß ich die edle Tat Euch mit meinem Leben und Blut lohnen

könne.« Bei diesen Worten des wackern Andres fuhr es wie ein rascher

funkelnder Blitz aus den Augen des Fremden. »Ihr müßt, braver Mann«,

sprach er, »durchaus das Geld annehmen. Ihr seid das schon Euerm Weibe

schuldig, der Ihr damit bessere Nahrungsmittel und Pflege verschaffen

könnt; denn dieser bedarf sie nunmehro, um nicht wieder in ihren

vorigen Zustand zurückzufallen, und Euerm Knaben Nahrung geben zu

können.« - »Ach Herr«, erwiderte Andres, »verzeiht es, aber eine

innere Stimme sagt mir, daß ich Euer unverdientes Geld nicht nehmen

darf. Diese innere Stimme, der ich, wie der höhern Eingebung meines

Schutzheiligen, immer vertraut, hat mich bisher sicher durch das Leben

geführt und mich beschützt vor allen Gefahren des Leibes und der

Seele. Wollt Ihr großmütig handeln und an mir Armen ein übriges tun,

so laßt mir ein Fläschlein von Eurer wundervollen Arznei zurück, damit

durch ihre Kraft mein Weib ganz genese.« Giorgina richtete sich im

Bette auf, und der schmerzvolle wehmütige Blick, den sie auf Andres

warf, schien ihn anzusehen, diesmal nicht so strenge auf sein inneres

Widerstreben zu achten, sondern die Gabe des mildtätigen Mannes

anzunehmen. Der Fremde bemerkte das und sprach: »Nun wenn Ihr denn

durchaus mein Geld nicht annehmen wollt, so schenke ich es Euerm

lieben Weibe, die meinen guten Willen, Euch aus der bittern Not zu

retten, nicht verschmähen wird.« Damit griff er noch einmal in den

Beutel, und sich der Giorgina nähernd, gab er ihr wohl noch einmal so

viel Geld, als er vorhin dem Andres angeboten hatte. Giorgina sah das

schöne funkelnde Gold mit vor Freude leuchtenden Augen, sie konnte

kein Wort des Danks herausbringen, die hellen Tränen schossen ihr die

Wangen herab. Der Fremde wandte sich schnell von ihr weg, und sprach

zu Andres: »Seht, lieber Mann! Ihr könnet meine Gabe getrost annehmen,

da ich nur etwas von großem Überfluß Euch mitteile. Gestehen will ich

Euch, daß ich das nicht bin, was ich scheine. Nach meiner schlichten

Kleidung, und da ich wie ein dürftiger wandernder Krämer zu Fuß reise,

glaubt Ihr gewiß, daß ich arm bin und mich nur kümmerlich von kleinem

Verdienst auf Messen und Jahrmärkten nähre: ich muß Euch jedoch sagen,

daß ich durch glücklichen Handel mit den trefflichsten Kleinodien, den

ich seit vielen Jahren treibe, ein sehr reicher Mann geworden, und nur

die einfache Lebensweise aus alter Gewohnheit beibehalten habe. In

diesem kleinen Felleisen und dem Kistchen bewahre ich Juwelen und

köstliche, zum Teil noch im grauen Altertum geschnittene Steine,

welche viele, viele Tausende wert sind. Ich habe diesmal in Frankfurt

sehr glückliche Geschäfte gemacht, so daß das wohl noch lange nicht

der hundertste Teil des Gewinns sein mag, was ich Euerm lieben Weibe

schenkte. Überdem gebe ich Euch das Geld keineswegs umsonst, sondern

verlange von Euch dafür allerlei Gefälligkeiten. Ich wollte, wie

gewöhnlich, von Frankfurt nach Kassel gehen und kam von Schlüchtern

aus vom richtigen Wege ab. Indessen habe ich gefunden, daß der Weg

durch diesen Forst, den sonst die Reisenden scheuen, gerade für einen

Fußgänger recht anmutig ist, weshalb ich denn künftig auf gleicher

Reise immer diese Straße einschlagen und bei Euch einsprechen will.

Ihr werdet daher mich jährlich zweimal bei Euch eintreffen sehen;

nämlich zu Ostern, wenn ich von Frankfurt nach Kassel wandere, und

im späten Herbst, wenn ich von der Leipziger Michaelismesse nach

Frankfurt und von dort nach der Schweiz und wohl auch nach Welschland

gehe. Dann sollt Ihr mich für gute Bezahlung - einen - zwei auch wohl

drei Tage bei Euch beherbergen und das ist die erste Gefälligkeit, um

die ich Euch ersuche.

Ferner bitte ich Euch, dieses kleine Kistchen, worin Waren sind, die

ich in Kassel nicht brauche, und das mir beim Wandern hinderlich ist,

zu behalten, bis ich künftigen Herbst wieder bei Euch einspreche.

Nicht verhehlen will ich, daß die Waren viele Tausende wert sind, aber

ich mag Euch deshalb doch kaum größere Sorglichkeit empfehlen, da ich

nach der Treue und Frömmigkeit, die Ihr an den Tag legt, Euch zutraue,

daß Ihr auch das Geringste, was ich Euch zurückließe, sorgfältig

aufbewahren würdet; zumal werdet Ihr das bei Sachen von solch großem

Werte, als die sind, welche in dem Kistchen verschlossen, sicherlich

tun. Seht, das ist der zweite Dienst, den ich von Euch fordere.

Das Dritte, was ich verlange, wird Euch wohl am schwersten fallen,

unerachtet es mir jetzt am nötigsten tut. Ihr sollt Euer liebes Weib

nur auf diesen Tag verlassen und mich aus dem Forst bis auf die Straße

nach Hirschfeld geleiten, wo ich bei Bekannten einsprechen und dann

meine Reise nach Kassel fortsetzen will. Denn außer dem, daß ich des

Weges im Forst nicht recht kundig bin und mich daher zum zweitenmal

verirren könnte, ohne von einem so wackern Mann, wie Ihr es seid,

aufgenommen zu werden, ist es auch in der Gegend nicht recht geheuer.

Euch als einem Jägersmann aus der Gegend wird man nichts anhaben, aber

ich, als einsamer Wanderer, könnte wohl gefährdet werden. Man sprach

in Frankfurt davon, daß eine Räuberbande, die sonst die Gegend von

Schaffhausen unsicher machte und sich bis nach Straßburg herauf

ausdehnte, nunmehr sich ins Fuldaische geworfen haben soll, da die von

Leipzig nach Frankfurt reisenden Kaufleute ihnen reicheren Gewinst

versprachen, als sie dort finden konnten. Wie leicht wär es möglich,

daß sie mich schon von Frankfurt aus als reichen Juwelenhändler

kennten. Hab ich also ja durch die Rettung Eures Weibes Dank verdient,

so könnt Ihr mich dadurch reichlich lohnen, daß Ihr aus diesem Forste

mich auf Weg und Steg leitet.« Andres war mit Freuden bereit, alles zu

erfüllen, was man von ihm verlangte, und machte sich gleich, wie es

der Fremde wünschte, zur Wanderung fertig, indem er seine Jägeruniform

anzog, seine Doppelbüchse und seinen tüchtigen Hirschfänger

umschnallte und dem Knecht befahl, zwei von den Doggen anzukuppeln.

Der Fremde hatte unterdessen das Kistchen geöffnet und die

prächtigsten Geschmeide, Halsketten - Ohrringe - Spangen

herausgenommen, die er auf Giorginas Bette ausbreitete, so daß sie

ihre Verwunderung und Freude gar nicht bergen konnte. Als nun aber der

Fremde sie aufforderte, doch eine der schönsten Halsketten umzuhängen,

die reichen Spangen auf ihre wunderschön geformten Ärme zu streifen,

und ihr dann einen kleinen Taschenspiegel vorhielt, worin sie sich

nach Herzenslust beschauen konnte, so daß sie in kindischer Lust

aufjauchzte, da sagte Andres zu dem Fremden: »Ach lieber Herr! wie

möget Ihr doch in meinem armen Weibe solche Lüsternheit erregen, daß

sie sich mit Dingen putzt, die ihr nimmermehr zukommen, und auch gar

nicht anstehen. Nehmt mir es nicht übel, Herr! aber die einfache rote

Korallenschnur, die meine Giorgina um den Hals gehängt hatte, als ich

sie zum erstenmal in Neapel sah, ist mir tausendmal lieber, als das

funkelnde blitzende Geschmeide, das mir recht eitel und trügerisch

vorkommt.« - »Ihr seid auch gar zu strenge«, erwiderte der Fremde

höhnisch lächelnd, »daß Ihr Euerm Weibe nicht einmal in ihrer

Krankheit die unschuldige Freude lassen wollt, sich mit meinen schönen

Geschmeiden herauszuputzen, die keineswegs trügerisch, sondern

wahrhaft echt sind. Wißt Ihr denn nicht, daß eben den Weibern solche

Dinge rechte Freude verursachen? Und was Ihr da sagt, daß solcher

Prunk Eurer Giorgina nicht zukomme, so muß ich das Gegenteil

behaupten. Euer Weib ist hübsch genug, sich so herauszuputzen und Ihr

wißt ja nicht, ob sie nicht einmal auch noch reich genug sein wird,

dergleichen Schmuck selbst zu besitzen und zu tragen.« Andres sprach

mit sehr ernstem nachdrücklichen Ton: »Ich bitte Euch, Herr! führt

nicht solche geheimnisvolle verfängliche Reden! Wollt Ihr denn mein

armes Weib betören, daß sie von eitlem Gelüst nach solchem weltlichen

Prunk und Staat nur drückender unsere Armut fühle und um alle

Lebensruhe, um alle Heiterkeit gebracht werde? Packt nur Eure schöne

Sachen ein, lieber Herr! ich will sie Euch treulich bewahren, bis

Ihr zurückkommt. Aber sagt mir nun, wenn, wie es der Himmel verhüten

möge! Euch unterdessen ein Unglück zustoßen sollte, so daß Ihr nicht

mehr zurückkehrtet in mein Haus, wohin soll ich dann das Kistchen

abliefern, und wie lange soll ich auf Euch warten, ehe ich die Juwelen

_dem_ einhändige, den Ihr mir nennen werdet, so wie ich Euch jetzt

um Euern Namen bitte?« - »Ich heiße«, erwiderte der Fremde, »Ignaz

Denner, und bin, wie Ihr schon wisset, Kauf- und Handelsmann. Ich habe

weder Weib, noch Kinder, und meine Verwandte wohnen im Walliser Lande.

_Die_ kann ich aber keineswegs lieben und achten, da sie sich, als ich

noch arm und bedürftig war, um mich gar nicht gekümmert haben. Sollte

ich in drei Jahren mich nicht sehen lassen, so behaltet das Kistchen

ruhig an Euch und, da ich wohl weiß, daß beide, Ihr und Giorgina, Euch

sträuben werdet, das reiche Vermächtnis von mir anzunehmen, so schenke

ich in jenem Fall das Kästchen mit Kleinodien Euerm Knaben, dem ich,

wenn Ihr ihn firmeln laßt, den Namen Ignatius beizugeben bitte.«

Andres wußte in der Tat nicht, was er aus der seltenen Freigebigkeit

und Großmut des fremden Mannes machen sollte. Er stand ganz verstummt

vor ihm, indes Giorgina ihm für seinen guten Willen dankte und

versicherte, zu Gott und den Heiligen fleißig beten zu wollen, daß sie

ihn auf seinen weiten beschwerlichen Reisen beschützen und ihn stets

glücklich in ihr Haus zurückführen möchten. Der Fremde lächelte, so

wie es seine Art war, auf seltsame Weise und meinte, daß wohl das

Gebet einer schönen Frau mehr Kraft haben möge, als das seinige. Das

Beten wolle er daher ihr überlassen und übrigens seinem kräftigen

abgehärteten Körper und seinen guten Waffen vertrauen.

Dem frommen Andres mißfiel diese Äußerung des Fremden höchlich;

indessen verschwieg er das, was er darauf zu erwidern schon im Begriff

stand, und trieb vielmehr den Fremden an, jetzt die Wanderung durch

den Forst zu beginnen, da er sonst erst in später Nacht in sein Haus

zurückkehren und seine Giorgina in Furcht und Angst setzen würde.

Der Fremde sagte beim Abschied noch Giorginen: daß er ausdrücklich ihr

erlaube, sich, wenn es ihr Vergnügen mache, mit seinen Geschmeiden zu

schmücken, da es ihr ja ohnedies in diesem einsamen wilden Forst an

jeder Belustigung mangle. Giorgina errötete vor innerm Vergnügen,

da sie freilich die ihrer Nation eigne Lust an glänzendem Staat und

vorzüglich an kostbaren Steinen nicht unterdrücken konnte. - Nun

schritten Denner und Andres rasch vorwärts durch den finstern öden

Wald. In dem dicksten Gebüsch schnupperten die Doggen umher und

klafften, den Herrn mit klugen beredten Augen anschauend. »Hier ist

es nicht geheuer«, sprach Andres, spannte den Hahn seiner Büchse und

schritt mit den Hunden bedächtig vor dem fremden Kaufmann her. Oft

war es ihm, als rausche es in den Bäumen und bald erblickte er

in der Ferne finstre Gestalten, die gleich wieder in dem Gebüsch

verschwanden. Er wollte seine Doggen loskuppeln. »Tut das nicht,

lieber Mann!« rief Denner, »denn ich kann Euch versichern, daß wir

nicht das mindeste zu fürchten haben.« Kaum hatte er diese Worte

gesprochen, als nur wenige Schritte von ihnen ein großer schwarzer

Kerl mit struppigen Haaren und großem Knebelbart, eine Büchse in der

Hand, aus dem Gebüsch heraustrat. Andres machte sich schußfertig;

»schießt nicht, schießt nicht!« rief Denner; der schwarze Kerl nickte

ihm freundlich zu und verlor sich in den Bäumen. Endlich waren sie aus

dem Walde heraus, auf der lebhaften Landstraße. »Nun danke ich Euch

herzlich für Euer Geleite«, sprach Denner; »kehrt nur jetzt in Eure

Wohnung zurück; sollten Euch wieder solche Gestalten aufstoßen, wie

wir sie gesehen, so zieht ruhig Eure Straße fort, ohne Euch darum zu

kümmern. Tut, als wenn Ihr gar nichts bemerktet, behaltet Eure Doggen

am Strick, Ihr werdet ohne alle Gefahr Eure Wohnung erreichen.« Andres

wußte nicht, was er von dem allen und von dem wunderlichen Kaufmann

denken sollte, der, wie ein Geisterbeschwörer, den Feind zu bannen und

von sich abzuhalten schien. Er konnte nicht begreifen, warum er denn

erst sich habe durch den Wald geleiten lassen. Getrost schritt Andres

durch den Forst zurück, es stieß ihm durchaus nichts Verdächtiges auf

und er kam wohlbehalten in sein Haus, wo ihm seine Giorgina, die sich

munter und kräftig aus dem Bette gemacht, voll Freude in die Arme

fiel.

Durch die Freigebigkeit des fremden Kaufmanns bekam die kleine

Haushaltung des Andres eine ganz andere Gestalt. Kaum war nämlich

Giorgina ganz genesen, als er mit ihr nach Fulda ging und außer

den nötigsten Bedürfnissen noch manches Stück einkaufte, das ihrer

häuslichen Einrichtung abging und wodurch diese das Ansehen eines

gewissen Wohlstandes erhielt. Dazu kam, daß seit dem Besuch des

Fremden die Freijäger und Holzdiebe aus der Gegend gebannt schienen,

und Andres seinem Posten ruhig vorstehen konnte. Auch sein Jagdglück

war wiedergekehrt, so daß er, wie sonst, beinahe niemals einen

Fehlschuß tat. Der Fremde stellte sich zu Michaelis wieder ein und

blieb drei Tage. Der hartnäckigen Weigerung der Wirtsleute unerachtet

war er doch wieder so freigebig, wie das erstemal. Er versicherte, es

sei nun einmal seine Absicht, sie in Wohlstand zu versetzen, und so

sich selbst das Absteigequartier im Walde freundlicher und angenehmer

zu machen.

Nun konnte die bildhübsche Giorgina sich besser kleiden; sie gestand

dem Andres, daß sie der Fremde mit einer zierlich gearbeiteten goldnen

Nadel, wie sie die Mädchen und Weiber in mancher Gegend Italiens

durch das in Zöpfen zusammengeflochtene aufgewirbelte Haar zu stecken

pflegen, beschenkt habe. Andres zog ein finstres Gesicht, aber in

dem Augenblick war Giorgina zur Tür herausgesprungen und nicht lange

dauerte es, so kehrte sie zurück ganz so gekleidet und geschmückt, wie

Andres sie in Neapel gesehen hatte. Die schöne goldne Nadel prangte

in dem schwarzen Haar, in das sie mit malerischem Sinn bunte Blumen

geflochten, und Andres mußte sich nun selbst gestehen, daß der Fremde

sein Geschenk recht sinnig gewählt hatte, um seine Giorgina wahrhaft

zu erfreuen.

Andres äußerte dies unverhohlen und Giorgina meinte, daß der Fremde

wohl ihr Schutzengel sei, der sie aus der tiefsten Dürftigkeit zum

Wohlstande erhebe, und daß sie gar nicht begreife, wie Andres so

wortkarg, so verschlossen gegen den Fremden und überhaupt so traurig,

so in sich gekehrt, bleiben könne. »Ach, liebes Herzensweib!« sprach

Andres, »die innere Stimme, welche mir damals so laut sagte, daß ich

durchaus nichts von dem Fremden annehmen dürfe, die schweigt bis jetzt

keineswegs. Ich werde oft von innern Vorwürfen gemartert; es ist mir,

als ob mit dem Gelde des Fremden unrechtes Gut in mein Haus gekommen

sei und deshalb kann mich nichts recht freuen, was dafür angeschafft

wurde. Ich kann mich jetzt wohl öfter mit einer kräftigen Speise, mit

einem Glase Wein erlaben; glaube mir aber, liebe Giorgina! war einmal

ein guter Holzverkauf vorgefallen und hatte mir der liebe Gott ein

paar ehrlich verdiente Groschen mehr beschert, als gewöhnlich, dann

schmeckte mir ein Glas geringen Weins viel besser, als jetzt der

gute Wein, den der Fremde uns mitbringt. Ich kann mich mit diesem

sonderbaren Kaufmann durchaus nicht befreunden, ja es ist mir in

seiner Gegenwart oft ganz unheimlich zumute. Hast du wohl bemerkt,

liebe Giorgina! daß er niemanden fest anzuschauen vermag? Und dabei

blitzt es zuweilen aus seinen tiefliegenden kleinen Augen so sonderbar

heraus, und dann kann er bei unsern schlichten Reden oft so - bübisch

möcht ich sagen, lachen, daß es mich eiskalt überläuft. - Ach, möchten

nur nicht meine innern Gedanken wahr werden, aber oft ist es mir, als

liege allerlei schwarzes Unheil im Hintergrunde, das nun der Fremde

mit einemmal hervorrufen werde, nachdem er uns in seinen künstlichen

Schlingen gefangen.«

Giorgina suchte ihrem Mann die schwarzen Vorstellungen auszureden,

indem sie versicherte, wie sie oft in ihrem Vaterlande und vorzüglich

bei ihren Pflegeeltern im Wirtshause, Personen kennen gelernt,

deren Äußeres noch viel widriger gewesen sei, unerachtet es am Ende

grundgute Menschen waren. Andres schien getröstet, im Innern beschloß

er aber auf der Hut zu sein.

Der Fremde sprach bei Andres wieder ein, als sein Knabe, ein

wunderschönes Kind, ganz der Mutter Ebenbild, gerade neun Monate alt

geworden. Es war Giorginas Namenstag; sie hatte den Kleinen fremdartig

und sonderbar herausgeputzt, sich selbst in ihre liebe neapolitanische

Tracht geworfen und ein besseres Mahl, als gewöhnlich, bereitet, wozu

der Fremde eine Flasche köstlichen Weins aus dem Felleisen hergab.

Als sie nun fröhlich bei Tische saßen und der kleine Knabe mit solch

wunderbar verständigen Augen umherblickte, hub der Fremde an: »Euer

Kind verspricht in der Tat mit seinem besondern Wesen schon jetzt

recht viel und es ist schade, daß ihr nicht imstande sein werdet, es

gehörig zu erziehen. Ich hätte euch wohl einen Vorschlag zu tun, ihr

werdet ihn aber verwerfen wollen, unerachtet ihr bedenken möchtet, daß

er nur euer Glück, euern Wohlstand bezweckt. Ihr wißt, daß ich reich

und ohne Kinder bin, ich fühle eine ganz besondere Liebe und Zuneigung

zu euerm Knaben - Gebt mir ihn! - Ich bringe ihn nach Straßburg, wo er

von einer Freundin von mir, einer alten ehrbaren Frau, auf das beste

erzogen werden und mir sowie euch große Freude machen soll. Ihr werdet

mit euerm Kinde einer großen Last frei; doch müßt ihr euern Entschluß

schnell fassen, da ich genötigt bin, noch heute abend abzureisen. Auf

meinen Armen trage ich das Kind bis in das nächste Dorf; dort nehme

ich dann ein Fuhrwerk.« Bei diesen Worten des Fremden riß Giorgina

das Kind, das er auf seinen Knien geschaukelt hatte, hastig fort und

drückte es an ihren Busen, indem ihr die Tränen in die Augen traten.

»Seht, lieber Herr!« sprach Andres, »wie meine Frau Euch auf Euern

Vorschlag antwortet, und ebenso bin auch ich gesinnt. Eure Absicht mag

recht gut sein; aber wie möget Ihr doch uns das Liebste rauben wollen,

das wir auf Erden besitzen? wie möget Ihr doch das eine Last nennen,

was unser Leben aufheitern würde, wären wir auch noch in der tiefsten

Dürftigkeit, aus der uns Eure Güte gerissen? Seht, lieber Herr! Ihr

sagtet selbst, daß Ihr ohne Frau und ohne Kinder wäret; Euch ist daher

wohl die Seligkeit fremd, die gleichsam aus der Glorie des offnen

Himmelreichs herabströmt auf Mann und Weib bei der Geburt eines

Kindes. Es ist ja die reinste Liebe und Himmelswonne selbst, von der

die Eltern erfüllt werden, wenn sie ihr Kind schauen, das stumm und

still an der Mutter Brust liegend, doch mit gar beredten Zungen von

ihrer Liebe, von ihrem höchsten Lebensglück spricht. - Nein, lieber

Herr! so groß auch die Wohltaten sind, die Ihr uns erzeigt habt, so

wiegen sie doch lange nicht das auf, was uns unser Kind wert ist;

denn wo gäbe es Schätze der Welt, die diesem Besitz gleichzustellen?

Scheltet uns daher nicht undankbar, lieber Herr! daß wir Euch Euer

Ansinnen so ganz und gar abschlagen. Wäret Ihr selbst Vater, so

bedürfte es weiter gar keiner Entschuldigung für uns.« - »Nun, nun«,

erwiderte der Fremde, indem er finster seitwärts blickte, »ich glaubte

Euch wohlzutun, indem ich Euern Sohn reich und glücklich machte. Seid

ihr nicht damit zufrieden, so ist davon weiter nicht die Rede.« -

Giorgina küßte und herzte den Knaben, als sei er aus großer Gefahr

errettet, und ihr wiedergegeben worden. Der Fremde strebte sichtlich

wieder unbefangen und heiter zu scheinen; man merkte es indessen doch

nur zu deutlich, wie sehr ihn die Weigerung seiner Wirtsleute, ihm

den Knaben zu geben, verdrossen hatte. Statt, wie er gesagt, noch

denselben Abend fortzureisen, blieb er wieder drei Tage, in welchen er

jedoch nicht so, wie sonst bei Giorgina verweilte, sondern mit Andres

auf die Jagd zog und sich bei dieser Gelegenheit viel von dem Grafen

Aloys von Vach erzählen ließ. Als in der Folge Ignaz Denner wieder bei

seinem Freunde Andres einsprach, dachte er nicht mehr an seinen Plan,

den Knaben mit sich zu nehmen. Er war nach seiner Art freundlich wie

vorher, und fuhr fort, Giorgina reichlich zu beschenken, die er noch

überdem wiederholt aufforderte, so oft sie Lust habe sich mit den

Juwelen aus dem Kistchen, das er Andres in Verwahrung gegeben, zu

schmücken, welches sie auch wohl dann und wann heimlich tat. Oft

wollte Denner, wie sonst, mit dem Knaben spielen; dieser sträubte sich

aber und weinte, durchaus mochte er nicht mehr zu dem Fremden gehen,

als wisse er etwas von dem feindlichen Anschlag, ihn seinen Eltern

zu entführen. - Zwei Jahre hindurch hatte der Fremde nun auf seinen

Wanderungen den Andres besucht, und Zeit und Gewohnheit hatten die

Scheu, das Mißtrauen wider Denner endlich überwunden, so daß Andres

seinen Wohlstand ruhig und heiter genoß. Im Herbst des dritten Jahres,

als die Zeit, in der Denner gewöhnlich einzusprechen pflegte, schon

vorüber war, pochte es in einer stürmischen Nacht hart an Andres' Tür,

und mehrere rauhe Stimmen riefen seinen Namen. Erschrocken sprang er

aus dem Bette; als er aber zum Fenster herausfrug, wer ihn in finstrer

Nacht so störe und wie er gleich seine Doggen loslassen werde, um

solche ungebetene Gäste wegzuhetzen, da sagte einer, er möge nur

aufmachen, ein Freund sei da, und Andres erkannte Denners Stimme. Als

er nun mit dem Licht in der Hand die Haustür öffnete, trat ihm Denner

allein entgegen. Andres äußerte, wie es ihm vorgekommen, als ob

mehrere Stimmen seinen Namen gerufen hätten; Denner meinte dagegen,

daß den Andres das Heulen des Windes getäuscht haben müsse. Als sie

in die Stube traten, erstaunte Andres nicht wenig, als er den Denner

näher betrachtete und seinen ganz veränderten Anzug gewahr wurde.

Statt der grauen schlichten Kleidung und des Mantels trug er ein

dunkelrotes Wams und einen breiten ledernen Gurt, in dem ein Stilett

und vier Pistolen staken; außerdem war er noch mit einem Säbel

bewaffnet, selbst das Gesicht schien verändert, indem auf der sonst

glatten Stirn nun buschichte Augenbrauen lagen und ein starker

schwarzer Bart sich über Lippe und Wangen zog. »Andres!« sprach

Denner, indem er ihn mit seinen funkelnden Augen anblitzte, »Andres!

als ich vor beinahe drei Jahren dein Weib vom Tode errettet hatte, da

wünschtest du, daß Gott es dir verleihen möge, mir die dir erzeigte

Wohltat mit deinem Blut und Leben lohnen zu können. Dein Wunsch ist

erfüllt; denn es ist nunmehr der Augenblick gekommen, in dem du mir

deine Dankbarkeit, deine Treue beweisen kannst. Kleide dich an; nimm

deine Büchse und komme mit mir, nur wenige Schritte von deiner Wohnung

sollst du das übrige erfahren.« Andres wußte nicht, was er von Denners

Zumutung halten sollte; der Worte, die er ihm vorhielt, indessen wohl

eingedenk, versicherte er, wie er bereit sei, alles nur mögliche für

ihn zu unternehmen, sobald es nicht der Rechtschaffenheit, Tugend

und Religion zuwiderlaufe. »Darüber kannst du ganz ruhig sein«, rief

Denner, indem er ihm lächelnd auf die Schulter klopfte; und da er

bemerkte, daß Giorgina aufgesprungen war, und vor Angst zitternd und

bebend ihren Mann umklammerte, nahm er sie bei den Armen und sprach,

sie sanft zurückziehend: »Laßt Euern Mann nur immer mit mir ziehen,

in wenigen Stunden ist er wieder gesund bei Euch, und bringt Euch

vielleicht was Schönes mit. Hab ich es denn jemals böse mit euch

gemeint? Habe ich selbst dann, wenn ihr mich verkanntet, nicht immer

euch Gutes erzeigt? Wahrhaftig, ihr seid recht besondere mißtrauische

Leute.« Andres zauderte noch immer sich anzukleiden, da wandte Denner

sich zu ihm und sprach mit zornigem Blick: »Ich hoffe du wirst deine

Zusage halten, denn es gilt nunmehr, das zu beweisen mit der Tat, was

du gesprochen!« Schnell war nun Andres angekleidet, und indem er mit

Denner zur Türe herausschritt, sprach er noch einmal: »Alles, lieber

Herr! will ich für Euch tun, doch etwas Unrechtes werdet Ihr wohl von

mir nicht fordern, da ich auch das Kleinste, was wider mein Gewissen

liefe, nicht vollbringen würde.« Denner antwortete nichts, sondern

schritt rasch vorwärts. Sie waren durch das Dickicht gedrungen bis auf

einen ziemlich geräumigen Rasenplatz; da pfiff Denner dreimal, daß der

Ton ringsumher aus den schaurigen Klüften widerhallte und überall in

den Büschen flackerten Windlichter auf und es rauschte und klirrte in

den dunklen Gängen, bis sich schwarze gräßliche Gestalten gespenstisch

hervordrängten und den Denner im Kreise umringten. Einer aus dem

Kreise trat hervor und sprach auf Andres hindeutend: »Das ist ja wohl

unser neuer Geselle, nicht wahr Hauptmann?« - »Ja«, antwortete Denner,

»ich hab ihn aus dem Bette geholt, er soll sein Probestück machen, es

kann nun gleich vorwärts gehen.« Andres erwachte bei diesen Worten wie

aus dumpfer Betäubung, kalter Schweiß stand ihm auf der Stirne; aber

er ermannte sich und rief heftig: »Was, du schändlicher Betrüger,

für einen Kaufmann gabst du dich aus, und treibst ein höllisches

verruchtes Gewerbe, und bist ein verworfener Räuber? Nimmermehr will

ich dein Geselle sein und teilnehmen an deinen Schandtaten, zu denen

du mich, wie der Satan selbst, auf künstliche hämische Weise verlocken

wolltest? - Laß mich gleich fort, du frevelicher Bösewicht, und räume

mit deiner Rotte dies Gebiet, sonst verrate ich deine Schlupfwinkel

der Obrigkeit, und du bekommst den Lohn für deine Schandtaten; denn

nun weiß ich es wohl, daß du selbst der schwarze Ignaz bist, der mit

seiner Bande an der Grenze gehauset und geraubt, und gemordet hat. -

Gleich lasse mich fort, ich will dich nie mehr schauen.« Denner lachte

laut auf. »Was, du feiger Bube?« sprach er: »du unterstehst dich, mir

zu trotzen, dich meinem Willen, meinem Machtwort entziehen zu wollen?

Bist du nicht längst schon unser Geselle? lebst du nicht schon seit

beinahe drei Jahren von unserm Gelde? schmückt sich dein Weib nicht

mit unserm Raube? Nun stehst du unter uns und willst nicht arbeiten

dafür was du genossen? Folgst du uns nun nicht, zeigst du dich nicht

gleich als unsern rüstigen Kumpan, so lasse ich dich gebunden in

unsere Höhle werfen und meine Gesellen ziehen nach deiner Wohnung,

zünden sie an und ermorden dein Weib und deinen Knaben. Doch ich werde

wohl diese Maßregel, die nur eine Folge deiner Halsstarrigkeit sein

würde, nicht ergreifen dürfen. Nun! - wähle! - es ist Zeit, wir müssen

fort!« - Andres sah nun wohl ein, daß die mindeste Weigerung seiner

geliebten Giorgina und dem Knaben das Leben kosten würde; den

verräterischen bübischen Denner im Innern zur Hölle verfluchend,

beschloß er daher, in seinen Willen sich scheinbar zu fügen, rein

von Diebstahl und Mord zu bleiben und das tiefere Eindringen in die

Schlupfwinkel der Bande nur dazu zu benutzen, bei der ersten günstigen

Gelegenheit ihre Aufhebung und Einziehung zu bewirken. Nach diesem im

stillen gefaßten Entschluß erklärte er dem Denner, wie trotz seines

innern Widerstrebens doch die Dankbarkeit für Giorginas Rettung

ihn verpflichte, etwas zu wagen, und er wolle daher die Expedition

mitmachen, wobei er nur bitte, ihn als einen Neuling, soviel möglich

mit dem tätigen Anteil daran zu verschonen. Denner lobte seinen

Entschluß, indem er hinzufügte, wie er keineswegs verlange, daß er

förmlich zur Bande übertreten solle, vielmehr müsse er Revierjäger

bleiben; denn so wäre er ihm und der Bande schon jetzt von großem

Nutzen gewesen, was denn auch künftig der Fall sein würde.

Es war auf nichts Geringeres abgesehen, als die Wohnung eines reichen

Pachters, die von dem Dorfe abgelegen, unfern dem Walde, stand, zu

überfallen und auszuplündern. Man wußte, daß der Pachter außer dem

vielen Gelde und den Kostbarkeiten, die er besaß, eben jetzt für

verkauftes Getreide eine sehr bedeutende Summe eingenommen hatte, die

er bei sich bewahrte und um so mehr versprachen sich die Räuber einen

reichen Fang. Die Windlichter wurden ausgelöscht und still zogen die

Räuber durch die engen Schleichwege, bis sie dicht an dem Gebäude

standen, welches einige von der Bande umringten. Andere dagegen

stiegen über die Mauer, und sprengten von innen das Hoftor; einige

wurden auf Wache ausgestellt, und unter diesen befand sich Andres.

Bald hörte er, wie die Räuber die Türen erbrachen und ins Haus

stürmten, er vernahm ihr Fluchen, ihr Geschrei, das Geheul der

Gemißhandelten. Es fiel ein Schuß; der Pachter, ein beherzter Mann,

mochte sich zur Wehre setzen - dann wurde es stiller - aufgesprengte

Schlösser klirrten, Räuber schleppten Kisten zum Hoftor heraus. Einer

von des Pachters Leuten mußte in der Finsternis entwischt und ins Dorf

gerannt sein; denn auf einmal tönte die Sturmglocke durch die Nacht,

und bald darauf strömten Haufen mit hellauflodernden Lichtern die

Straße herauf nach der Pachterwohnung. Nun fiel Schuß auf Schuß, die

Räuber sammelten sich im Hofe und streckten alles nieder, was sich der

Mauer näherte. Sie hatten ihre Windfackeln angezündet. Andres, der auf

einer Anhöhe stand, konnte alles übersehen. Mit Entsetzen erblickte er

unter den Bauern, Jäger in der Liverei seines Herrn, des Grafen von

Vach! - Was sollte er tun? - Sich zu ihnen zu begeben, war unmöglich,

nur die schnellste Flucht konnte ihn retten; aber wie festgezaubert

stand er da hinstarrend in den Pachterhof, wo das Gefecht immer

mörderischer wurde; denn durch eine kleine Pforte an der andern Seite

waren die Vachschen Jäger gedrungen und mit den Räubern handgemein

geworden. Die Räuber mußten zurück, sie drängten sich fechtend

durch das Tor nach der Gegend hin, wo Andres stand. Er sah Dennern,

der unaufhörlich lud und schoß und niemals fehlte. Ein junger

reichgekleideten Mann, von Vachschen Jägern umgeben, schien den

Anführer zu machen; auf ihn legte Denner an, aber noch ehe er

abdrückte, stürzte er von einer Kugel getroffen mit einem dumpfen

Schrei nieder. Die Räuber flohen - schon stürzten die Vachschen Jäger

herbei, da sprang, wie von unwiderstehlicher Macht getrieben, Andres

herbei und rettete Dennern, den er, stark wie er war, auf die

Schultern warf und schnell forteilte. Ohne verfolgt zu werden,

erreichte er glücklich den Wald. Nur einzelne Schüsse fielen hin und

wieder und bald wurde es ganz still; ein Zeichen, daß es den Räubern,

die nicht verwundet auf dem Platze liegen geblieben, geglückt war, in

den Wald zu entkommen und daß es den Jägern und Bauern nicht ratsam

schien, in das Dickicht einzubrechen. »Setze mich nur nieder, Andres!

« sprach Denner, »ich bin in den Fuß verwundet und verdammt, daß ich

umstürzte, denn, unerachtet mich die Wunde sehr schmerzt, glaub ich

doch nicht einmal, daß sie bedeutend ist.« Andres tat es, Denner holte

eine kleine Phiole aus der Tasche und als er sie öffnete, strahlte

ein helles Licht heraus, bei dem Andres die Wunde genau untersuchen

konnte: Denner hatte recht; nur ein starker Streifschuß hatte den

rechten Fuß getroffen, der stark blutete. Andres verband die Wunde mit

seinem Schnupftuch, Denner ließ seine Pfeife ertönen, aus der Ferne

wurde geantwortet und nun bat er den Andres, ihn sachte den schmalen

Waldweg heraufzuführen, denn bald würden sie an Ort und Stelle sein.

Wirklich dauerte es auch nicht lange, so sahen sie den Schein von

Windlichtern durch das dunkle Gebüsch brechen und hatten jenen

Rasenplatz erreicht, von dem sie ausgegangen und wo sie die

übriggebliebenen Räuber bereits versammelt fanden. Alle jauchzten vor

Freude auf, als Denner unter sie trat und rühmten den Andres, der,

tief in sich gekehrt, kein Wort vorzubringen vermochte. Es fand sich,

daß über die Hälfte der Bande tot, oder hart verwundet auf dem Platze

liegen geblieben war; indessen hatten einige von den Räubern, die dazu

bestimmt waren, den Raub in Sicherheit zu bringen, mitten im Gefecht

wirklich mehrere Kisten mit kostbarem Gerät, sowie eine ansehnliche

Summe Geld, fortzuschaffen gewußt, so daß, unerachtet das Unternehmen

schlimm ausgegangen, doch die Beute ansehnlich blieb. Als nun das

Nötige besprochen, wandte sich Denner, den man unterdessen ordentlich

verbunden hatte, und der kaum irgend einen Schmerz mehr zu fühlen

schien, zu Andres und sprach: »Ich habe dein Weib vom Tode errettet,

du hast mich in dieser Nacht der Gefangenschaft entzogen und mich

folglich auch von dem mir gewissen Tode befreit, wir sind quitt!

du kannst in deine Wohnung zurückkehren. In den nächsten Tagen,

vielleicht schon morgen, verlassen wir die Gegend; du magst daher

ganz ruhig darüber sein, daß wir dir Ähnliches, so wie heute, zumuten

werden. Du bist ja so ein gottesfürchtiger Narr und uns nicht

brauchbar. Es ist indessen billig, daß du teil am heutigen Raube

nehmest und überdem für meine Rettung belohnt werdest. Nimm daher

diesen Beutel mit Gold und behalte mich in gutem Andenken; denn übers

Jahr hoffe ich bei dir einzusprechen.« - »Gott der Herr soll mich

behüten«, erwiderte Andres heftig, »daß ich auch nur einen Pfennig von

Eurem schändlichen Raube nehmen sollte. Habt Ihr mich doch nur durch

die abscheulichsten Drohungen gezwungen mitzugehen, welches ich

ewiglich bereuen werde. Wohl mag es Sünde gewesen sein, daß ich dich,

du schändlicher Bösewicht! der gerechten Strafe entzogen habe; aber

Gott im Himmel mag es mir nach seiner Langmut verzeihen. Es war, als

flehe in dem Augenblick meine Giorgina um dein Leben, da du das ihrige

errettet, und ich konnte nicht anders, als daß ich dich mit Gefahr

meines Lebens und meiner Ehre, ja das Wohl und Weh meines Weibes und

meines Kindes aufs Spiel setzend, der Gefahr entriß. Denn sprich, was

wäre aus mir, wenn man mich verwundet, ja was wäre aus meinem armen

Weibe, meinem Knaben geworden, wenn man mich erschlagen unter deiner

verruchten Mörderbande gefunden hätte? - Aber sei überzeugt, daß, wenn

du die Gegend nicht verlässest, wenn nur ein einziger hier geschehener

Raub, oder Mord mir kund wird, ich augenblicklich nach Fulda gehe und

der Obrigkeit deine Schlupfwinkel verrate.« - Die Räuber wollten über

den Andres herfallen, um ihn für seine Reden zu züchtigen; Denner

verbot es ihnen jedoch, indem er sagte: »Laßt doch den albernen Kerl

schwatzen, was tut das uns? - Andres«, fuhr Denner fort, »du bist in

meiner Gewalt, so wie dein Weib und dein Knabe. Du sowohl, als diese,

sollen aber ungefährdet bleiben, wenn du mir versprichst, dich ruhig

in deiner Wohnung zu halten und über deine Mitwissenschaft von dem

Vorfall dieser Nacht gänzlich zu schweigen. Das letzte rate ich dir

um so mehr, als meine Rache dich furchtbar treffen und überdem die

Obrigkeit dir selbst wohl deine Hülfe bei der Tat, sowie, daß du schon

lange von meinem Reichtum genossest, nicht so hingehen lassen würde.

Dagegen verspreche ich dir noch einmal, daß ich die Gegend gänzlich

räumen will und wenigstens von mir und meiner Bande hier kein

Unternehmen mehr ausgeführt werden soll.« Nachdem Andres notgedrungen

diese Bedingungen des Räuberhauptmanns eingegangen war und feierlich

versprochen hatte zu schweigen, wurde er von zwei Räubern durch

wildverwachsne Fußsteige auf den breiten Waldweg geführt und es war

längst heller Morgen worden, als er in sein Haus trat und die vor

Sorge und Angst totenbleiche Giorgina umarmte. Er sagte ihr nur im

allgemeinen, daß sich ihm Denner als der verruchteste Bösewicht

offenbart, und er daher alle Gemeinschaft mit ihm abgebrochen habe;

nie solle er mehr seine Schwelle betreten. »Aber das Juwelenkästchen?«

unterbrach ihn Giorgina. Da fiel es dem Andres wie eine schwere Last

aufs Herz. An die Kleinodien, die Denner bei ihm zurückgelassen, hatte

er nicht gedacht, und unerklärlich schien es ihm, daß Dennern auch

nicht ein Wort darüber entfallen war. Er ging mit sich zu Rate, was er

wohl mit diesem Kästchen anfangen solle. Zwar dachte er daran, es nach

Fulda zu bringen und der Obrigkeit zu übergeben; wie sollte er aber

den Besitz desselben beschönigen, ohne sich wenigstens dringender

Gefahr auszusetzen, das dem Denner einmal gegebene Wort zu brechen? Er

beschloß endlich, diesen Schatz getreulich zu bewahren, bis der Zufall

ihm Gelegenheit darbieten würde, es Dennern wieder zuzustellen, oder

besser noch, es, ohne sein Wort zu brechen, an die Obrigkeit zu

bringen.

Der Überfall der Pachterwohnung hatte nicht geringen Schreck in der

ganzen Gegend verursacht; denn es war das kühnste Wagestück, das die

Räuber seit Jahren unternommen und ein sichrer Beweis, daß die Bande,

welche sich erst durch gemeine Diebereien, dann durch das Anhalten

und Berauben einzelner Reisenden kund tat, [sich] bedeutend verstärkt

haben mußte. Nur dem Zufall, daß der Neffe des Grafen von Vach, von

mehreren Leuten seines Oheims begleitet, eben in dem Dorfe, das unfern

der Pachterwohnung lag, übernachtete und auf den ersten Lärm den

Bauern, die gegen die Räuber auszogen, zu Hülfe eilte, hatte der

Pachter die Rettung seines Lebens und des größten Teils seiner

Barschaft zu verdanken. Drei von den Räubern, die auf dem Platz

geblieben waren, lebten noch den andern Tag und gaben Hoffnung, von

ihren Wunden zu genesen. Man hatte sie sorgfältig verbunden und in das

Dorfgefängnis gesperrt; als man indessen am frühen Morgen des dritten

Tages sie abführen wollte, fand man sie durch viele Stiche ermordet,

ohne daß man hätte erraten können, wie das zugegangen. Jede Hoffnung

der Gerichte, von den Gefangenen näheren Aufschluß über die Bande zu

erhalten, war daher vereitelt. Andres schauderte im Innern, als er das

alles erzählen hörte, als er vernahm, wie mehrere Bauern und Jäger des

Grafen von Vach zum Teil getötet, zum Teil schwer verwundet worden. -

Starke Patrouillen von Fuldaischen Reitern durchstreiften den Wald,

und sprachen öfters bei ihm ein; jeden Augenblick mußte Andres

befürchten, daß man Dennern selbst, oder wenigstens einen von der

Bande einbringen, und dieser ihn dann als Genosse jener kühnen

Freveltat erkennen und angeben werde. Zum erstenmal in seinem Leben

fühlte er die folternde Qual des bösen Gewissens, und doch hatte

ihn nur die Liebe zu seinem Weibe, zu dem Knaben, gezwungen, dem

frevelichen Ansinnen Denners nachzugeben.

Alle Nachforschungen blieben fruchtlos, es war unmöglich den Räubern

auf die Spur zu kommen, und Andres überzeugte sich bald, daß Denner

Wort gehalten und die Gegend mit seiner Bande verlassen hatte. Das

Geld, welches er noch von Denners Geschenken übrig behalten, sowie die

goldene Nadel, legte er zu den Kleinodien in das Kistchen; denn er

wollte nicht noch mehr Sünde auf sich laden und von geraubtem Gelde

sich gütlich tun. So kam es denn, daß Andres bald wieder in die vorige

Dürftigkeit und Armut geriet; aber immer mehr erheiterte sich sein

Inneres, je längere Zeit verstrich, ohne daß irgend etwas sein ruhiges

Leben verstört hätte. Nach zwei Jahren gebar ihm sein Weib noch einen

Knaben, ohne jedoch, wie das erstemal, zu erkranken, wiewohl sie sich

herzlich nach jener bessern Kost und Pflege sehnte, die ihr damals so

wohl getan. Andres saß einst in der Abenddämmerung traulich mit seinem

Weibe zusammen, die den jüngstgebornen Knaben an der Brust hatte,

während der ältere sich mit dem großen Hunde herumbalgte, der, als

Liebling seines Herrn, wohl in der Stube sein durfte. Da kam der

Knecht hinein und sagte, wie ein Mensch, der ihm ganz verdächtig

vorkomme, schon seit beinahe einer Stunde um das Haus herumschleiche.

Andres war im Begriff mit seiner Büchse hinauszugehen, als er vor dem

Hause seinen Namen rufen hörte. Er öffnete das Fenster und erkannte

auf den ersten Blick den verhaßten Ignaz Denner, der sich wieder in

den grauen Kaufmannshabit geworfen hatte, und ein Felleisen unter dem

Arme trug. »Andres«, rief Denner, »du mußt mir diese Nacht Herberge

geben in deinem Hause, morgen ziehe ich weiter.« - »Was? Du

unverschämter verruchter Bösewicht?« rief Andres in vollem Zorn, »du

wagst es dich wieder hier sehen zu lassen? Habe ich dir nicht treulich

Wort gehalten, nur damit du dein Versprechen erfüllen und auf immer

diese Gegend verlassen solltest? Du darfst nicht mehr meine Schwelle

betreten - entferne dich schnell, oder ich schieße dich mörderischen

Buben nieder! - Doch warte, ich will dir dein Gold, dein Geschmeide,

womit du Satan mein Weib verblenden wolltest, hinabwerfen; dann magst

du schnell forteilen. Ich lasse dir drei Tage Zeit, spüre ich aber

dann nur auf irgend eine Weise deine und deiner Bande Gegenwart, so

eile ich schnell nach Fulda und entdecke alles, was ich weiß, der

Obrigkeit. Magst du nun deine Drohungen gegen mich und mein Weib

erfüllen wollen, ich verlasse mich auf den Beistand Gottes, und werde

dich Bösewicht mit meinem guten Gewehr zu treffen wissen.« Nun holte

Andres schnell das Kästchen herbei, um es hinabzuwerfen; als er aber

ans Fenster trat, war Denner verschwunden, und unerachtet die Doggen

die ganze Gegend rings ums Haus durchspüren mußten, war es doch nicht

möglich ihn aufzufinden. Andres sah nun wohl ein, wie er, Denners

Bosheit ausgesetzt, nun in großer Gefahr schwebe; er war daher

allnächtlich auf seiner Hut, indessen blieb alles ruhig und Andres

überzeugte sich, daß Denner nur allein den Wald durchstrichen hatte.

Um indessen seinen ängstlichen Zustand zu enden, ja um sein Gewissen

zu beruhigen, das ihn mit Vorwürfen quälte, beschloß er nun

nicht länger zu schweigen, sondern dem Rat in Fulda sein ganzes

unverschuldetes Verhältnis mit Denner zu berichten und zugleich das

Kistchen mit den Kleinodien abzuliefern. Andres wußte wohl, daß er

ohne Strafe nicht abkommen würde, jedoch verließ er sich auf sein

reuiges Bekenntnis eines Fehltritts, zu dem ihn der verruchte Ignaz

Denner, wie der Satan selbst, verlockt und gezwungen, sowie auf die

Fürsprache seines Herrn, des Grafen von Vach, der dem treuen Diener

ein günstiges Zeugnis nicht versagen konnte. Er hatte mit seinem

Knechte mehrmals den Wald durchstreift und nie war ihm etwas

Verdächtiges aufgestoßen; für sein Weib war daher jetzt keine Gefahr

vorhanden und er wollte nun ungesäumt nach Fulda gehen, um seinen

Vorsatz auszufahren. An dem Morgen, als er sich zur Reise bereit

gemacht, kam ein Bote von dem Grafen von Vach, der ihn augenblicklich

auf das Schloß seines Herrn mitgehen hieß. Statt nach Fulda wanderte

er also fort mit dem Boten nach dem Schloß, nicht ohne Bangigkeit,

was wohl dieser ganz ungewöhnliche Ruf seines Herrn zu bedeuten haben

werde. Als er in dem Schloß angekommen, mußte er gleich in das Zimmer

des Grafen treten. »Freue dich, Andres«, rief dieser ihm entgegen,

»dich hat ein ganz unerwartetes Glück getroffen. Erinnerst du

dich wohl noch unsers alten mürrischen Hauswirts in Neapel, des

Pflegevaters deiner Giorgina? Der ist gestorben; aber auf dem

Sterbebette hatte ihn noch das Gewissen gerührt wegen der

abscheulichen Behandlung des armen verwaisten Kindes, und deshalb hat

er ihr zweitausend Dukaten vermacht, die bereits in Wechselbriefen in

Frankfurt angekommen sind und die du bei meinem Bankier heben kannst.

Willst du dich gleich nach Frankfurt aufmachen, so lasse ich dir auf

der Stelle das nötige Zertifikat ausfertigen, damit dir das Geld ohne

Anstand ausgezahlt werde.« Den Andres machte die Freude sprachlos, und

der Graf von Vach ergötzte sich nicht wenig an dem Entzücken seines

treuen Dieners. Andres beschloß, als er sich gefaßt hatte, seinem

Weibe eine unvermutete Freude zu bereiten; er nahm daher seines Herrn

gnädiges Anerbieten an, und machte sich, nachdem er die Urkunde zu

seiner Legitimation erhalten, auf den Weg nach Frankfurt.

Seinem Weibe ließ er sagen, wie ihn der Graf mit wichtigen Aufträgen

verschickt habe, und er daher einige Tage ausbleiben werde. - Als er

in Frankfurt angekommen, wies ihn der Bankier des Grafen, bei dem er

sich meldete, an einen andern Kaufmann, der mit der Auszahlung des

Legats beauftragt sein sollte. Andres fand ihn endlich und erhielt die

ansehnliche Summe wirklich ausgezahlt. Immer nur an Giorgina denkend,

immer darnach trachtend, ihre Freude recht vollkommen zu machen,

kaufte er für sie allerlei schöne Sachen und auch eine goldene Nadel,

der ganz gleich, welche ihr Denner geschenkt hatte, und da er nun

das schwere Felleisen nicht wohl als Fußgänger fortbringen konnte,

verschaffte er sich ein Pferd. So trat er nun, nachdem er sechs Tage

abwesend gewesen, wohlgemut seine Rückreise an. Bald hatte er den

Forst und seine Wohnung erreicht. Er fand das Haus fest verschlossen.

Laut rief er den Knecht, seine Giorgina, niemand antwortete: die Hunde

winselten im Hause eingesperrt. Da ahnete er großes Unglück und schlug

heftig an die Tür und schrie laut: »Giorgina! - Giorgina!« - Nun

rauschte es am Bodenfenster, Giorgina schaute heraus und rief.- »Ach

Gott! - Ach Gott! Andres, bist du es? Gepriesen sei die Macht des

Himmels, daß du nur wieder da bist.« Als Andres nun durch die

geöffnete Tür eintrat, fiel ihm sein Weib totenbleich und laut heulend

in die Arme. Regungslos stand er da; endlich faßte er sein Weib, die

mit erschlafften Gliedern zu Boden sinken wollte, und trug sie in die

Stube. Aber wie mit eisigen Krallen packte ihn das Entsetzen bei dem

gräßlichen Anblick. Die ganze Stube voller Blutflecke an dem Boden,

an den Wänden, sein jüngster Knabe mit zerschnittener Brust tot auf

seinem Bettchen! - »Wo ist George, wo ist George?« schrie Andres

endlich auf in wilder Verzweiflung, aber in dem Augenblick hörte er,

wie der Knabe die Treppe herabtrippelte und nach dem Vater rief. -

Zerbrochene Gläser, Flaschen, Teller lagen umher. Der große schwere

Tisch, sonst an der Wand stehend, war in die Mitte des Zimmers

gerückt, eine sonderbar geformte Kohlpfanne, mehrere Phiolen und eine

Schüssel mit geronnenem Blut standen auf demselben. Andres nahm sein

armes Knäblein aus dem Bette. Giorgina verstand ihn, sie holte Tücher

herbei, in die sie den Leichnam wickelten und im Garten begruben.

Andres schnitt ein kleines Kreuz aus Eichenholz und setzte es auf den

Grabhügel. Kein Wort, kein Laut entfloh den Lippen der unglücklichen

Eltern. In dumpfem düsterem Schweigen hatten sie die Arbeit vollendet

und saßen nun vor dem Hause in der Abenddämmerung, den starren Blick

in die Ferne gerichtet. Erst den andern Tag konnte Giorgina den

Verlauf dessen, was sich in Andres' Abwesenheit zugetragen, erzählen.

Am vierten Tage, nachdem Andres sein Haus verlassen, hatte der Knecht

zur Mittagszeit wieder allerlei verdächtige Gestalten durch den Wald

wanken gesehen, und Giorgina deshalb des Mannes Rückkehr herzlich

gewünscht. Mitten in der Nacht wurde sie durch lautes Toben und

Schreien dicht vor dem Hause aus dem Schlafe geweckt, der Knecht

stürzte herein und verkündete voller Schreck, daß das ganze Haus von

Räubern umringt und an eine Gegenwehr gar nicht zu denken sei. Die

Doggen wüteten, aber bald schien es, als würden sie beschwichtigt und

man rief laut: »Andres! - Andres!« - Der Knecht faßte sich ein Herz,

öffnete ein Fenster und rief herab, daß der Revierjäger Andres nicht

zu Hause sei. »Nun, es tut nichts«, antwortete eine Stimme von unten

herauf, »öffne nur die Tür, denn wir müssen bei euch einkehren, Andres

wird bald nachfolgen.« Was blieb dem Knecht übrig, als die Tür zu

öffnen; da strömte der helle Haufe der Räuber herein und begrüßte

Giorgina als die Frau ihres Kameraden, dem der Hauptmann Freiheit und

Leben zu danken habe. Sie verlangten, daß Giorgina ihnen ein tüchtiges

Essen bereiten möge, weil sie nachts ein schweres Stück Arbeit

vollbracht, das aber herrlich gelungen sei. Zitternd und bebend machte

Giorgina in der Küche ein großes Feuer an und bereitete das Mahl, wozu

sie Wildpret, Wein und allerlei andere Ingredienzien von einem der

Räuber empfing, der der Küchen- und Kellermeister der Bande zu

sein schien. Der Knecht mußte den Tisch decken und das Geschirr

herbeibringen. Er nahm den Augenblick wahr und schlich sich fort

zu seiner Frau in die Küche. »Ach wißt Ihr wohl«, fing er voller

Entsetzen an, »was für eine Tat die Räuber in dieser Nacht verübt

haben? Nach langer Abwesenheit und nach langer Vorbereitung haben sie

vor etlichen Stunden das Schloß des Herrn Grafen von Vach überfallen,

und nach tapferer Gegenwehr mehrere seiner Leute und ihn selbst

getötet, das Schloß aber angezündet.« Giorgina schrie unaufhörlich:

»Ach mein Mann, wenn mein Mann nur auf dem Schlosse gewesen wäre -

Ach, der arme Herr!« - Die Räuber tobten und sangen unterdessen in

der Stube und ließen sich den Wein wohl schmecken, bis ihnen das

Mahl aufgetragen wurde. Der Morgen fing schon an zu dämmern als der

verhaßte Denner erschien; nun wurden die Kisten und Felleisen, die sie

auf ihren Packpferden mitgebracht hatten, geöffnet. Giorgina hörte,

wie sie vieles Geld zählten und wie die Silbergeschirre klirrten; es

schien alles verzeichnet zu werden. Endlich als es schon Lichter Tag

geworden, brachen die Räuber auf, nur Denner blieb zurück. Er nahm

eine freundliche leutselige Miene an, und sprach zu Giorgina: »Ihr

seid wohl recht erschreckt worden, liebe Frau; denn Euer Mann scheint

Euch nicht gesagt zu haben, daß er schon seit geraumer Zeit unser

Kamerad geworden. Es tut mir in der Tat leid, daß er nicht zu Hause

gekommen ist; er muß einen andern Weg eingeschlagen und uns verfehlt

haben. Er war mit uns auf dem Schlosse des Bösewichts, des Grafen von

Vach, der uns vor zwei Jahren auf alle nur mögliche Weise verfolgt hat

und an dem in voriger Nacht wir Rache nahmen. - Er fiel, kämpfend, von

Eures Mannes Hand. Beruhigt Euch nur, liebe Frau, und sagt dem Andres,

daß er mich nun so bald nicht wieder sehen würde, da die Bande sich

auf einige Zeit trennt. Heute abend verlasse ich Euch. - Ihr habt

lauter hübsche Kinder, liebe Frau! Das ist ja wieder ein herrlicher

Knabe.« Mit diesen Worten nahm er den Kleinen von Giorginas Arm und

wußte mit ihm so freundlich zu spielen, daß das Kind lachte und

jauchzte und gern bei ihm blieb, bis er es wieder der Mutter

zurückgab. Schon war es Abend geworden, als Denner zu Giorgina sagte:

»Ihr merkt wohl, daß ich, unerachtet ich kein Weib und keine Kinder

habe, welches mir manchmal recht nahe geht, doch gar zu gern mit

kleinen Kindern spiele und tändle. Gebt mir doch Euern Kleinen auf die

wenigen Augenblicke, die ich noch bei Euch zubringe. Nicht wahr? der

Kleine ist jetzt gerade neun Wochen alt.« Giorgina bejahte das und

gab, jedoch nicht ohne inneres Widerstreben, den kleinen Knaben

Dennern hin, der sich mit ihm vor die Haustür setzte und Giorgina

bat, ihm nun das Abendessen zu bereiten, weil er in einer Stunde fort

müßte. Kaum war Giorgina in die Küche getreten, als sie sah, wie

Denner mit dem Kinde auf dem Arm in die Stube ging. Bald darauf

verbreitete sich ein seltsam riechender Dampf durch das Haus, der aus

der Stube zu quirlen schien. Giorgina wurde von unbeschreiblicher

Angst ergriffen; sie lief schnell nach der Stube und fand die Tür von

innen verriegelt. Es war ihr, als höre sie das Kind leise wimmern.

»Rette, rette mein Kind aus den Klauen des Bösewichts!« so schrie sie,

eine gräßliche Tat ahnend, dem Knecht entgegen, der eben in das Haus

trat. Dieser ergriff schnell die Axt und sprengte die Tür. Dicker

stinkender Dampf schlug ihnen entgegen. Mit einem Sprunge war Giorgina

im Zimmer; der Knabe lag nackt über einer Schüssel, in die sein Blut

tröpfelte. Sie sah nur noch, wie der Knecht mit der Axt ausholte, um

den Denner zu treffen, wie dieser dem Schlage auswich, den Knecht

unterlief und mit ihm rang. Es war ihr, als höre sie jetzt mehrere

Stimmen dicht vor den Fenstern, bewußtlos sank sie zu Boden. Als

sie wieder erwachte, war es finstre Nacht worden, aber ganz betäubt

vermochte sie nicht die erstarrten Glieder zu regen. Endlich wurde es

Tag und nun sah sie mit Entsetzen, wie das Blut im Zimmer schwamm.

Stücke von Denners Kleidern lagen überall umher - ein ausgerissener

Schopf von des Knechts Haaren - die Axt blutig daneben - der Knabe vom

Tische herabgeschleudert mit zerschnittener Brust. Aufs neue wurde

Giorgina ohnmächtig, sie glaubte zu sterben, aber sie erwachte wie

aus dem Todesschlummer, als es schon Mittag geworden. Sie raffte sich

mühsam auf, sie rief laut den Georg, aber als niemand antwortete,

glaubte sie, auch Georg sei ermordet. Die Verzweiflung gab ihr Kräfte,

sie floh aus dem Zimmer in den Hof und schrie laut: »Georg! - Georg!«

Da antwortete es mit matter kläglicher Stimme vom Bodenfenster herab:

»Mutter, ach liebe Mutter, bist du denn da? Komm herauf zu mir! mich

hungert sehr!« - Schnell sprang jetzt Giorgina hinauf und fand den

Kleinen, der vor Angst bei dem Lärm im Hause in die Bodenkammer

gekrochen war und nicht gewagt hatte herauszukommen. Mit Entzücken

drückte Giorgina den Kleinen an die Brust. Sie verschloß das Haus und

wartete nun von Stunde zu Stunde in der Bodenkammer auf Andres, den

sie auch verloren glaubte. Der Knabe hatte von oben herab gesehen, wie

mehrere Männer ins Haus gingen und mit Dennern einen toten Menschen

heraustrugen. - Endlich bemerkte auch Giorgina das Geld und die

schönen Sachen, die Andres mitgebracht hatte. »Ach, so ist es doch

wahr?« schrie sie entsetzt auf, »so bist du doch -« Andres ließ sie

nicht ausreden, sondern erzählte ausführlich, welches Glück sie

betroffen und wie er in Frankfurt gewesen sei, wo er sich ihre

Erbschaft habe auszahlen lassen. Der Neffe des ermordeten Grafen von

Vach war nun Besitzer der Güter worden; bei diesem wollte sich Andres

melden, getreulich alles Geschehene erzählen, Denners Schlupfwinkel

entdecken und bitten, ihn seines Dienstes zu entlassen, der ihm so

viel Not und Gefahr bringe. Giorgina durfte mit dem Knaben im Hause

nicht zurückbleiben. Andres beschloß daher, seine besten leicht

fortzuschaffenden Sachen auf einen kleinen Leiterwagen zu packen, das

Pferd vorzuspannen und so mit seinem Weibe und Kinde eine Gegend auf

immer zu verlassen, die ihm nur die schrecklichsten Erinnerungen

erregen und überdem niemals Ruhe und Sicherheit gewähren konnte.

Der dritte Tag war zur Abreise bestimmt, und eben packten sie einen

Kasten, als ein starkes Pferdegetrappel immer näher und näher kam.

Andres erkannte den Vachschen Förster, der bei dem Schlosse wohnte;

hinter ihm ritt ein Kommando Fuldaischer Dragoner. »Nun da finden wir

ja den Bösewicht gerade bei der Arbeit, seinen Raub in Sicherheit zu

bringen«, rief der Kommissarius des Gerichts, der mitgekommen. Andres

erstarrte vor Staunen und Schreck. Giorgina war halb ohnmächtig. Sie

fielen über ihn her, banden ihn und sein Weib mit Stricken und warfen

sie auf den Leiterwagen, der schon vor dem Hause stand. Giorgina

jammerte laut um den Knaben und flehte um Gottes willen, daß man

ihn ihr mitgeben möge. »Damit du deine Brut auch noch ins höllische

Verderben bringen kannst?« sprach der Kommissarius und riß den Knaben

mit Gewalt aus Giorginas Armen. Schon sollte es fortgehen, da trat der

alte Förster, ein rauher aber biederer Mann, noch einmal an den Wagen

und sagte: »Andres, Andres, wie hast du dich denn von dem Satan

verlocken lassen, solche Freveltaten zu begehen? Immer warst du ja

sonst so fromm und ehrlich!« - »Ach lieber Herr!« schrie Andres auf

im höchsten Jammer, »so wahr Gott im Himmel lebt, so wie ich dereinst

selig zu sterben hoffe, ich bin unschuldig. Ihr habt mich ja gekannt

von früher Jugend her; wie sollte ich, der ich niemals Unrechtes

getan, solch ein abscheulicher Bösewicht geworden sein? - denn ich

weiß wohl, daß Ihr mich für einen verruchten Räuber und Teilnehmer

an der Freveltat haltet, die auf dem Schlosse meines geliebten

unglücklichen Herrn verübt worden ist. Aber ich bin unschuldig bei

meinem Leben und meiner Seligkeit!« - »Nun«, sagte der alte Förster,

»wenn du unschuldig bist, so wird das an den Tag kommen, mag auch noch

so viel wider dich sprechen. Deines Knaben und des Besitztums, was du

zurücklässest, will ich mich getreulich annehmen, so daß, wenn deine

und deines Weibes Unschuld erwiesen, du den Jungen frisch und munter

und deine Sachen unversehrt wiederfinden sollst.« Das Geld nahm

der Kommissarius des Gerichts in Beschlag. Unterweges frug Andres

Giorginen, wo sie denn das Kästchen verwahrt habe; sie gestand, wie

es ihr jetzt leid tue, daß sie es dem Denner überliefert, da es jetzt

der Obrigkeit hätte übergeben werden können. In Fulda trennte man den

Andres von seinem Weibe und warf ihn in ein tiefes finstres Gefängnis.

Nach einigen Tagen wurde er zum Verhör geführt. Man beschuldigte ihn

der Teilnahme an dem im Vachschen Schlosse verübten Raubmorde und

ermahnte ihn die Wahrheit zu gestehen, da schon alles wider ihn so gut

als ausgemittelt sei. Andres erzählte nun getreulich alles, was sich

mit ihm zugetragen, von dem ersten Eintritt des abscheulichen Denners

in sein Haus bis zu dem Augenblick seiner Verhaftung. Er klagte sich

selbst voll Reue des einzigen Vergehens an, daß er, um Weib und Kind

zu retten, bei der Plünderung des Pachters zugegen war, und den Denner

von der Gefangennehmung befreite, und beteuerte seine gänzliche

Unschuld rücksichts des letzten von der Dennerschen Bande verübten

Raubmordes, da er zu ebenderselben Zeit in Frankfurt gewesen sei.

Jetzt öffneten sich die Türen des Gerichtssaals und der abscheuliche

Denner wurde hereingeführt. Als er den Andres erblickte, lachte er

auf in teuflischem Hohn und sprach: »Nun, Kamerad, hast du dich

auch erwischen lassen? Hat dir deines Weibes Gebet denn nicht

herausgeholfen?« Die Richter forderten Dennern auf, sein Bekenntnis

rücksichts des Andres zu wiederholen und er sagte aus, daß eben der

Vachsche Revierjäger Andres, der jetzt vor ihm stehe, schon seit fünf

Jahren mit ihm verbunden und das Jägerhaus sein bester und sicherster

Schlupfwinkel gewesen sei. Andres habe immer den ihm gebührenden

Anteil vom Raube erhalten, wiewohl er nur zweimal tätig bei den

Räubereien mitgewirkt. Einmal nämlich bei der Beraubung des Pachters,

wo er ihn, den Denner, aus der dringendsten Gefahr errettet, und dann

bei dem Unternehmen gegen den Grafen Aloys von Vach, der eben durch

einen glücklichen Schuß des Andres getötet worden sei. - Andres geriet

in Wut, als er diese schändliche Lüge hörte. »Was?« schrie er, »du

verruchter teuflischer Bösewicht, du wagst es, mich der Ermordung

meines lieben armen Herrn anzuklagen, die du selbst verübt? - Ja!

ich weiß es, nur du selbst bist solcher Tat fähig; aber deine Rache

verfolgt mich, weil ich aller Gemeinschaft mit dir entsagt habe,

weil ich drohte, dich als einen verruchten Räuber und Mörder

niederzuschießen, so wie du meine Schwelle betreten würdest. Darum

hast du mit deiner Bande mein Haus überfallen, als ich abwesend war;

darum hast du mein armes unschuldiges Kind und meinen braven Knecht

ermordet! - Aber du wirst der schrecklichen Strafe des gerechten

Gottes nicht entgehen, sollte ich auch deiner Bosheit unterliegen.«

Nun wiederholte Andres sein voriges Bekenntnis unter den heiligsten

Beteurungen der Wahrheit; aber Denner lachte höhnisch und meinte,

warum er denn aus allzugroßer Furcht vor dem Tode noch erst das

Gericht zu belügen sich unterfange, und daß es sich schlecht mit der

Frömmigkeit, von der er so viel Aufhebens mache, vereinbare, daß

er Gott und die Heiligen zur Bekräftigung seiner falschen Aussagen

anrufe. Die Richter wußten in der Tat nicht, was sie von dem Andres,

dessen Miene und Sprache die Wahrheit seiner Aussage zu bestätigen

schien, sowie von Denners kalter Festigkeit denken sollten. - Nun

wurde Giorgina vorgeführt, die in namenlosem Jammer laut weinend auf

den Mann zustürzte. Sie wußte nur Unzusammenhängendes zu erzählen,

und unerachtet sie den Denner des entsetzlichen Mordes ihres

Knaben anklagte, schien Denner doch keineswegs entrüstet, sondern

behauptete, wie er schon früher getan, daß Giorgina nie etwas von den

Unternehmungen ihres Mannes gewußt habe, sondern ganz unschuldig sei.

Andres wurde in sein Gefängnis zurückgeführt.

Einige Tage nachher sagte ihm der ziemlich gutmütige Gefangenwärter,

daß sein Weib, da sowohl Denner, als die übrigen Räuber fortwährend

ihre Unschuld behauptet, sonst auch nichts wider sie ausgemittelt

worden, der Haft entlassen sei. Der junge Graf von Vach, ein

edelmütiger Herr, der sogar an seiner, des Andres, Schuld zu zweifeln

scheinen habe Kaution gestellt, und der alte Förster Giorginen in

einem schönen Wagen abgeholt. Vergebens habe Giorgina gebeten, ihren

Mann sehen zu dürfen; das sei ihr vom Gericht gänzlich abgeschlagen

worden. Den armen Andres tröstete diese Nachricht nicht wenig, da

mehr, als sein Unglück ihm seines Weibes elender Zustand im Gefängnis

zu Herzen ging. Sein Prozeß verschlimmerte sich indessen von Tage zu

Tage. Es war erwiesen, daß eben, wie Denner es angegeben, seit fünf

Jahren Andres in einen gewissen Wohlstand geriet, dessen Quelle nur

die Teilnahme an den Räubereien sein konnte. Ferner gestand Andres

selbst seine Abwesenheit von Hause während der auf dem Vachschen

Schlosse verübten Tat, und seine Angabe wegen seiner Erbschaft und

seines Aufenthalts in Frankfurt blieb verdächtig, weil er den Namen

des Kaufmanns, von dem er das Geld ausgezahlt erhalten haben wollte,

durchaus nicht anzugeben wußte. Der Bankier des Grafen von Vach, sowie

der Hauswirt in Frankfurt, bei dem Andres eingekehrt war, versicherten

einstimmig, wie sie sich des beschriebenen Revierjägers gar nicht

erinnern könnten; der Gerichtshalter des Grafen von Vach, der das

Zertifikat für den Andres ausgefertigt hatte, war gestorben, und

niemand von den Vachschen Dienern wußte etwas von der Erbschaft, da

der Graf nichts davon geäußert, Andres aber auch davon geschwiegen,

weil er, aus Frankfurt zurückkehrend, sein Weib mit dem Gelde

überraschen wollte. So blieb alles, was Andres vorbrachte, um

nachzuweisen, daß er zur Zeit des Raubes in Frankfurt gewesen und das

Geld ehrlich erworben sei, unausgemittelt. Denner blieb dagegen bei

seiner frühern Behauptung und ihm stimmten sämtliche Räuber, die

eingefangen worden, in allem bei. Alles dieses hätte aber die Richter

noch nicht so von der Schuld des unglücklichen Andres überzeugt, als

die Aussage von zwei Vachschen Jägern, die bei dem Schein der Flammen

ganz genau den Andres erkannt und gesehen haben wollten, wie von

ihm der Graf niedergestreckt wurde. Nun war Andres in den Augen des

Gerichts ein verstockter heuchlerischer Bösewicht und gestützt auf

das Resultat aller jener Aussagen und Beweise wurde ihm die Tortur

zuerkannt, um seinen starren Sinn zu beugen, und ihn zum Geständnis zu

bringen. Schon über ein Jahr schmachtete Andres im Kerker, der Gram

hatte seine Kräfte aufgezehrt, und sein sonst robuster starker Körper

war schwach und ohnmächtig geworden. Der schreckliche Tag, an dem

die Pein ihm das Geständnis einer Tat, welche er niemals begangen,

abdringen sollte, kam heran. Man führte ihn in die Folterkammer, wo

die entsetzlichen mit sinnreicher Grausamkeit erfundenen Instrumente

lagen, und die Henkersknechte sich bereiteten, den Unglücklichen zu

martern. Nochmals wurde Andres ermahnt, die Tat, deren er so dringend

verdächtig, ja deren er durch das Zeugnis jener Jäger überführt

worden, zu gestehen. Er beteuerte wiederum seine Unschuld, und

wiederholte alle Umstände seiner Bekanntschaft mit Dennern in

denselben Worten, wie er es im ersten Verhör getan. Da ergriffen ihn

die Knechte, banden ihn mit Stricken und marterten ihn, indem sie

seine Glieder ausrenkten und Stacheln einbohrten in das gedehnte

Fleisch. Andres vermochte nicht die Qual zu ertragen: vom Schmerz

gewaltsam zerrissen, den Tod wünschend, gestand er alles was man

wollte, und wurde ohnmächtig in den Kerker zurückgeschleppt. Man

stärkte ihn, wie es nach erlittener Tortur gewöhnlich, mit Wein und er

fiel in einen zwischen Wachen und Schlafen hinbrütenden Zustand. Da

war es ihm als lösten sich die Steine aus der Mauer, und als fielen

sie krachend herab auf den Boden des Kerkers. Ein blutroter Schimmer

drang durch und in ihm trat eine Gestalt hinein, die, unerachtet sie

Denners Züge hatte, ihm doch nicht Denner zu sein schien. Glühender

funkelten die Augen, schwärzer starrte das struppige Haar auf der

Stirn empor und tiefer senkten sich die finstern Augenbrauen in die

dicke Muskel herab, die über der krummgebogenen Habichtsnase lag. Auf

gräßlich seltsame Weise war das Gesicht verschrumpft und verzerrt, und

die Kleidung fremd und abenteuerlich, wie er Dennern niemals gesehen.

Ein feuerroter mit Gold stark verbrämter weiter Mantel hing in

bauschichten Falten der Gestalt über die Schultern, ein breiter

niedergekrempter spanischer Hut mit herabhängender roter Feder saß

schief auf dem Kopfe, ein langer Stoßdegen hing an der Seite, und

unter dem linken Arm trug die Gestalt ein kleines Kistchen. So

schritt der gespenstische Unhold auf Andres zu in hohlem dumpfen Tone

sprechend: »Nun, Kamerad, wie hat dir die Folter geschmeckt? Du hast

das alles bloß deinem Eigensinn zu verdanken; hättest du dich als zur

Bande gehörig bekannt, so wärst du nun schon gerettet. Versprichst du

aber, dich mir und meiner Leitung ganz zu ergeben, und gewinnst du

es über dich, von diesen Tropfen zu trinken, die aus deines Kindes

Herzblut gekocht sind, so bist du augenblicklich aller Qual entledigt.

Du fühlst dich gesund und kräftig, und für deine weitere Rettung will

ich dann sorgen.« - Andres konnte vor Schreck, Angst und Ermattung

nicht sprechen; er sah, wie seines Kindes Blut in der Phiole, die ihm

die Gestalt hinhielt, in roten Flämmchen spielte; inbrünstig betete er

zu Gott und den Heiligen, daß sie ihn retten möchten aus den Klauen

des Satans, der ihn verfolge und um die ewige Seligkeit bringen wolle,

die er zu erlangen hoffe, sollte er auch eines schimpflichen Todes

sterben. Nun lachte die Gestalt, daß es im Kerker widergellte, und

verschwand im dicken Dampf. Andres erwachte endlich aus dumpfer

Betäubung, er vermochte sich aufzurichten vom Lager; aber wie ward

ihm, als er sah, daß das Stroh, was unter seinem Haupte gelegen, sich

stärker und stärker zu rühren begann und endlich weggeschoben wurde.

Er gewahrte, daß ein Stein aus dem Fußboden von unten herausgedrängt

worden und hörte mehrmals seinen Namen leise rufen. Er erkannte

Denners Stimme und sprach: »Was willst du von mir? Laß mich ruhen, ich

habe mit dir nichts zu schaffen!«- »Andres«, sprach Denner, »ich bin

durch mehrere Gewölbe gedrungen, um dich zu retten; denn, wenn du auf

den Richtplatz kommst, von dem ich errettet wurde, bist du verloren.

Bloß um deines Weibes willen, die mir mehr angehört, als du wohl

denken magst, helfe ich dir. Du bist ein mutloser Feigling. Was

hat dir nun dein erbärmliches Leugnen gefruchtet? Bloß, daß du vom

Vachschen Schloß nicht zu rechter Zeit nach Hause zurückkehrtest und

ich mich zu lange bei deinem Weibe aufhielt, ist schuld, daß man mich

auffing! Da! nimm die Feile und die Säge, befreie dich in künftiger

Nacht von den Ketten und durchsage das Schloß der Kerkertüre;

schleiche durch den Gang! Die äußere Tür linker Hand wird offen stehn,

und draußen wirst du einen von uns finden, der dich weiter geleitet.

Halte dich gut!« Andres nahm die Säge und die Feile, die ihm Denner

hineinreichte und hob dann den Stein wieder in die Öffnung. Er war

entschlossen, _das_ zu tun, wozu ihn die innere Stimme des Gewissens

aufforderte. - Als es Tag geworden und der Gefangenwärter hineintrat,

da sagte er, wie er sehnlich wünsche vor den Richter geführt zu

werden, indem er Wichtiges zu entdecken habe. Noch an demselben

Vormittage wurde sein Verlangen erfüllt, weil man nicht anders

glaubte, als daß Andres neue, bisher noch unbekannt gebliebene,

Freveltaten der Bande gestehen werde. Andres überreichte den Richtern

die von Dennern erhaltenen Instrumente, und erzählte den Vorgang der

Nacht. »Unerachtet ich gewiß und wahrhaftig unschuldig leide, so

soll mich doch Gott behüten, daß ich darnach trachten sollte, meine

Freiheit auf unerlaubte Weise zu erlangen; denn das würde mich ja dem

verruchten Denner, der mich in Schande und Tod gestürzt hat, in die

Hände liefern und ich dann erst durch mein sündliches freveliches

Unternehmen die Strafe verdienen, die ich jetzt unschuldig leiden

werde.« So beschloß Andres seinen Vortrag. Die Richter schienen

erstaunt und von Mitleid für den Unglücklichen durchdrungen, wiewohl

sie durch die mannigfachen Tatsachen, die wider ihn sprachen, zu sehr

von seiner Schuld überzeugt waren, um sein jetziges Benehmen nicht

auch für zweifelhaft zu halten. Die Aufrichtigkeit des Andres und

vorzüglich der Umstand, daß nach jener Anzeige der von Denner

beabsichtigten Flucht, in der Stadt und zwar in der nächsten Umgebung

des Gefängnisses wirklich noch einige von der Bande ertappt und

aufgegriffen wurden, hatte jedoch den wohltätigen Einfluß auf ihn,

daß er aus dem unterirdischen Kerker, in den er gesperrt gewesen,

herausgenommen wurde, und eine lichte Gefängnisstube neben der Wohnung

des Gefangenwärters erhielt. Da brachte er seine Zeit mit Gedanken an

sein treues Weib, an seinen Knaben, und mit gottseligen Betrachtungen

hin, und bald fühlte er sich ermutigt, das Leben auch auf schmerzliche

Weise, wie eine Bürde, abzuwerfen. Nicht genug konnte sich der

Gefangenwärter über den frommen Verbrecher wundern und er mußte

notgedrungen beinahe an seine Unschuld glauben.

Endlich, nachdem beinahe noch ein Jahr verflossen, war der schwierige

verwickelte Prozeß wider Denner und seine Mitschuldigen geschlossen.

Es hatte sich gefunden, daß die Bande bis an die Grenze von Italien

ausgebreitet war und schon seit geraumer Zeit überall raubte und

mordete. Denner sollte gehängt, und dann sein Körper verbrannt werden.

Auch dem unglücklichen Andres war der Strang zuerkannt; seiner Reue

halber, und da er durch das Bekenntnis der ihm von Denner geratenen

Flucht die Entdeckung des Anschlags der Bande, durchzubrechen,

veranlaßt hatte, durfte jedoch sein Körper herabgenommen, und auf der

Gerichtsstätte verscharrt werden.

Der Morgen, an dem Denner und Andres hingerichtet werden sollten, war

angebrochen; da ging die Tür des Gefängnisses auf, und der junge Graf

von Vach trat hinein zum Andres, der auf den Knien lag und still

betete. »Andres«, sprach der Graf, »du mußt sterben. Erleichtere dein

Gewissen noch durch ein offnes Geständnis! Sage mir, hast du deinen

Herrn getötet? Bist du wirklich der Mörder meines Oheims?« - Da

stürzten dem Andres die Tränen aus den Augen, und er wiederholte

nochmals alles, was er vor Gericht ausgesagt, ehe ihm die unleidliche

Qual der Tortur eine Lüge auspreßte. Er rief Gott und die Heiligen an,

die Wahrheit seiner Aussage und seine gänzliche Unschuld an dem Tode

des geliebten Herrn zu bekräftigen.

»So ist hier«, fuhr der Graf von Vach fort, »ein unerklärliches

Geheimnis im Spiele. Ich selbst, Andres, war von deiner Unschuld

überzeugt, unerachtet vieles wider dich sprach; denn ich wußte ja, daß

du von Jugend auf der treuste Diener meines Oheims gewesen bist, und

ihn selbst einmal in Neapel mit Gefahr deines Lebens aus Räuberhänden

gerettet hast. Allein nur noch gestern haben mir die beiden alten

Jäger meines Oheims Franz und Nikolaus geschworen, daß sie dich

leibhaftig unter den Räubern gesehen und genau bemerkt hätten, wie

du selbst meinen Oheim niederstrecktest.« Andres wurde von den

peinlichsten, schrecklichsten Gefühlen durchbohrt; es war ihm, als

wenn der Satan selbst seine Gestalt angenommen habe, um ihn zu

verderben; denn auch Denner hatte ja sogar im Kerker davon gesprochen,

daß er den Andres wirklich gesehen, und so schien selbst die falsche

Beschuldigung vor Gericht auf innerer wahrer Überzeugung zu beruhen.

Andres sagte dies alles unverhohlen, indem er hinzusetzte, daß er sich

der Schickung des Himmels ergebe, nach welcher er den schmählichen

Tod eines Verbrechers sterben solle, daß aber, sei es auch lange Zeit

nachher, seine Unschuld gewiß an den Tag kommen werde. Der Graf von

Vach schien tief erschüttert; er konnte kaum noch dem Andres sagen,

daß, nach seinem Wunsche, der Tag der Hinrichtung seinem unglücklichen

Weibe verschwiegen geblieben sei, und daß sie sich nebst dem Knaben

bei dem alten Förster aufhalte. Die Rathausglocke erklang dumpf und

schauerlich in abgemessenen Pulsen. Andres wurde angekleidet und der

Zug ging mit den gewöhnlichen Feierlichkeiten unter dem Zuströmen

unzähligen Volks nach der Richtstätte. Andres betete laut und rührte

durch sein frommes Betragen alle, die ihn sahen. Denner hatte die

Miene des trotzigen verstockten Bösewichts. Er schaute munter und

kräftig um sich, und lachte oft den armen Andres tückisch und

schadenfroh an. Andres sollte zuerst hingerichtet werden; er bestieg

gefaßt mit dem Henker die Leiter, da kreischte ein Weib auf und sank

ohnmächtig einem alten Mann in die Arme. Andres blickte hin, es war

Giorgina; laut erflehte er vom Himmel Fassung und Stärke. »Dort,

dort, sehe ich dich wieder, mein armes unglückliches Weib, ich sterbe

unschuldig!« rief er, indem er den Blick sehnsuchtsvoll zum Himmel

erhob. Der Richter rief dem Henker zu, er möge sich fördern, denn es

entstand ein Murren unter dem Volke und es flogen Steine nach Dennern,

der ebenfalls schon die Leiter bestiegen hatte und die Zuschauer

verhöhnte ob ihres Mitleids mit dem frommen Andres. Der Henker legte

dem Andres den Strick um den Hals, da scholl es aus der Ferne her:

»Halt - halt - um Christus willen halt! - Der Mann ist unschuldig!

- ihr richtet einen Unschuldigen hin!« - »Halt - halt!« schrieen

tausend Stimmen und kaum vermochte die Wache zu steuern dem Volk, das

hinzudrang und den Andres von der Leiter herabreißen wollte. Näher

sprengte nun der Mann zu Pferde, der erst gerufen hatte, und Andres

erkannte auf den ersten Blick in dem Fremden den Kaufmann, der ihm in

Frankfurt Giorginas Erbschaft ausgezahlt hatte. Seine Brust wollte

zerspringen vor Freude und Seligkeit, kaum konnte er sich aufrecht

erhalten als er von der Leiter herabgestiegen. Der Kaufmann sagte dem

Richter, daß zu derselben Zeit, als der Raubmord im Vachschen Schlosse

verübt worden, Andres in Frankfurt, also viele Meilen davon entfernt,

gewesen sei, und daß er dies vor Gericht auf die unzweifelhafteste

Weise durch Urkunden und Zeugen dartun wolle. Da rief der Richter:

»Die Hinrichtung des Andres kann keineswegs geschehen; denn dieser

höchstwichtige Umstand beweiset, wenn er ausgemittelt wird, die

völlige Unschuld des Angeklagten. Man führe ihn sogleich nach dem

Gefängnisse zurück.« Denner hatte alles von der Leiter herab ruhig

angesehen; als aber der Richter diese Worte gesprochen, da rollten

seine glühenden Augen, er knirschte mit den Zähnen, er heulte in

wilder Verzweiflung, daß es gräßlich, wie der namenlose Jammer des

wütenden Wahnsinns, durch die Lüfte hallte: »Satan, Satan! du hast

mich betrogen - weh mir! weh mir! es ist aus - aus - alles verloren!«

Man brachte ihn von der Leiter herab, er fiel zu Boden und röchelte

dumpf: »Ich will alles bekennen - ich will alles bekennen!« Auch _seine_

Hinrichtung wurde verschoben und er ins Gefängnis zurückgeführt, wo

ihm jedes Entspringen unmöglich gemacht worden. Der Haß seiner Wächter

war die beste Schutzwehr gegen die Schlauheit seiner Verbündeten.

- Wenige Augenblicke nachher, als Andres bei dem Gefangenenwärter

angekommen, lag Giorgina in seinen Armen. »Ach Andres, Andres«, rief

sie, »nun habe ich dich ganz wieder, da ich weiß, daß du unschuldig

bist; denn auch ich habe an deiner Redlichkeit, an deiner Frömmigkeit

gezweifelt!« - Unerachtet man Giorginen den Tag der Hinrichtung

verschwiegen, war sie doch von unbeschreiblicher Angst, von seltsamer

Ahnung getrieben, nach Fulda geeilt, und gerade auf die Richtstätte

gekommen, als ihr Mann die verhängnisvolle Leiter bestieg, die ihn

zum Tode führen sollte. Der Kaufmann war die ganze lange Zeit der

Untersuchung über auf Reisen in Frankreich und Italien gewesen, und

jetzt über Wien und Prag zurückgekehrt. Der Zufall, oder vielmehr

eine besondere Schickung des Himmels, wollte, daß er gerade in dem

entscheidendsten Augenblick auf dem Richtplatze ankam, und den armen

Andres von dem schmählichen Tode des Verbrechers rettete. Im Gasthofe

erfuhr er die ganze Geschichte des Andres und es fiel ihm gleich

schwer aufs Herz, daß Andres wohl derselbe Revierjäger sein könne,

der vor zwei Jahren eine Erbschaft, die seinem Weibe von Neapel aus

zugefallen, erhob. Schnell eilte er fort und überzeugte sich, als er

nur Andres sah, sogleich von der Wahrheit seiner Vermutung. Durch

die eifrigen Bemühungen des wackern Kaufmanns und des jungen Grafen

von Vach wurde Andres' Aufenthalt in Frankfurt bis auf die Stunde

ausgemittelt, dadurch aber seine völlige Unschuld an dem Raubmorde

dargetan. Denner selbst gestand nun die Richtigkeit der Angabe des

Andres über das Verhältnis mit ihm und meinte nur, der Satan müsse ihn

geblendet haben; denn in der Tat hätte er geglaubt, Andres fechte auf

dem Vachschen Schloß an seiner Seite. Für die erzwungene Teilnahme

an der Ausplünderung des Pachterhofes, sowie für die gesetzwidrige

Rettung Denners, hatte, nach dem Ausspruch der Richter, Andres genug

gebüßt durch das lange harte Gefängnis und durch die ausgestandene

Marter und Todesangst; er wurde daher durch Urtel und Recht von jeder

weiteren Strafe freigesprochen und eilte mit seiner Giorgina auf das

Vachsche Schloß, wo ihm der edle wohltätige Graf im Nebengebäude eine

Wohnung einräumte, von ihm nur die geringen Jagddienste fordernd,

die des Grafen persönliche Liebhaberei notwendig machte. Auch die

Gerichtskosten bezahlte der Graf, so daß Andres und Giorgina in dem

ungekränkten Besitz ihres Vermögens blieben.

Der Prozeß wider den verruchten Ignaz Denner nahm jetzt eine ganz

andere Wendung. Die Begebenheit auf der Gerichtsstätte schien ihn ganz

umgewandelt zu haben. Sein höhnender teuflischer Stolz war gebeugt,

und aus seinem zerknirschten Innern brachen Geständnisse hervor, die

den Richtern das Haar sträubten. Denner klagte sich selbst mit allen

Zeichen tiefer Reue des Bündnisses mit dem Satan an, das er von seiner

frühen Jugendzeit unterhalten, und so wurde vorzüglich hierauf die

fernere Untersuchung mit dem Zutritt dazu verordneter Geistlichkeit

gerichtet. Über seine früheren Lebensverhältnisse erzählte Denner

so viel Sonderbares, daß man es für das Erzeugnis wahnsinniger

Überspannung hätte halten müssen, wenn nicht durch die Erkundigungen,

die man in Neapel, seinem angeblichen Geburtsort, einziehen ließ,

alles bestätigt worden wäre. Ein Auszug aus den von dem geistlichen

Gericht in Neapel verhandelten Akten ergab über Denners Herkunft

folgende merkwürdige Umstände.