Dans la chambre de Castelan. Des bougies halètent parmi des potiches à
bas prix, parmi des livres en tas.
Sur le canapé. Roide, le buste piété du sacrum, les jambes tendues en
forme de compas éclos, Henriette rêvasse. Des scrupules et des après
tout alternés tiraillent sa conscience: ce pauvre Maurice, elle va donc
le tromper, pendant qu'il se morfond là-bas dans sa province. Que c'est
mal. Pourtant sa curiosité de jusqu'ici monogame s'exacerbe en le
souhait de caresses neuves et illicites.
Castelan vers elle se hausse avec des paroles d'amour, des lèvres
offertes. Et, lui rire au nez, d'un craqueté rire, c'est le caprice
subit de la jeune fille.
--Qu'est-ce qu'il vous prend? demande-t-il déconcerté.
--Moi? Rien.
* * * * *
Et dans sa rêvasserie Henriette se replonge. Lui tente de l'enlacer;
mais, en de significatives rebuffades, elle:
--Non, non, laissez-moi.
Castelan boudeur va près la croisée entr'ouverte; y fume en regardant la
lune. Alors Henriette prend sur la table de travail un dictionnaire de
rimes, et, d'une voix de tête, ânonnante, elle lit: _Vauban, Laban,
Liban, Montauban... Amadis, Cadedis, Cadix, De Profundis..._
Le journaliste se met à rire, s'approche, la soulève, à pleine bouche
l'embrasse. Très lourdement, comme inerte, entre les bras de l'amoureux,
Henriette se laisse choir, les paupières closes, un taquin sourire par
les commissures de ses lèvres faisant la grosse lippe.
Les jupes susurrant s'écrasent sur le tapis. Le corsage est dégrafé.
Hors les entraves d'écailles, parmi les seins aigus où le busc a mis des
tavelures, les cheveux se coulent d'or: d'experts doigts Castelan a
dévêtu Henriette. La porte au lit. Ils se connaissent.
* * * * *
Deux heures tintent au proche campanile. Sur le coude, tournant le dos à
son amant, Henriette s'absorbe en la lecture de certain livre,
semble-t-il. Effectivement elle songe: vrai, ce ne valait pas de tromper
Maurice. Quelle désillusion. Jamais elle n'aimera cet homme. Un caprice,
à peine. Le littéraire bagou du journaliste faisait espérer des
révélations. Quelle erreur! même, maintenant, elle le juge insipide.
Castelan s'impatiente de cette froideur. En de timides câlineries, il se
hasarde.
«Non, non,» grommelle Henriette, et, des lombes elle rue.