Le père Plantat avait continué de fumer méthodiquement son cigare,
lançant les bouffées de fumée à intervalles égaux, mais la figure avait
une indéfinissable expression de souffrance, son regard humide
vacillait, ses mains tremblaient. Il se leva, prit la lampe sur la
cheminée, la replaça sur la table et se rassit.
Le sens de cette scène éclatait enfin dans l'esprit de M. Gendron.
En réalité, sans s'écarter précisément de la vérité, l'agent de la
Sûreté venait de tenter une des plus perfides expériences de son
répertoire, et il jugeait inutile de la pousser plus loin. Il savait
désormais ce qu'il avait intérêt à savoir.
Après un moment de silence, M. Lecoq tressaillit comme au sortir d'un
songe, et tirant sa montre:
--Mille diables, fit-il, je suis là que je bavarde, et le temps passe.
--Et Guespin est en prison, remarqua le docteur.
--Nous l'en tirerons, monsieur, répondit l'agent de la Sûreté, si
toutefois il est innocent, car cette fois je tiens mon affaire, mon
roman, si vous voulez, et sans la moindre lacune. Il est cependant un
fait, d'une importance capitale, que seul je ne puis expliquer.
--Lequel? interrogea le père Plantat.
--Est-il possible que M. de Trémorel eut un intérêt immense à trouver
quelque chose, un acte, une lettre, un papier, un objet quelconque d'un
mince volume, caché dans sa propre maison?
--Oui, répondit le juge de paix, cela est possible.
--C'est qu'il me faudrait une certitude, dit Lecoq.