«Brr, dit-il. La vérité est que rien ne me semble plus désagréable
qu’une fenêtre brisée par un temps de bise. Eh bien! citoyen Verdure,
nous voilà rêveur comme sir Hamlet! A bas les Anglais donc! Pas de
spleen. Voyez ce beau ciel de France, noir comme l’encre; y a-t-il rien
de plus gai au monde, je vous prie?»
Michel parut secouer sa torpeur, il releva la tête.
«Vous avez raison, haut le front! Nous avons besoin de toute notre
décision!
--Bah! parce que ces paysans croient nous tenir et nous donneront
l’assaut demain? Peste soit de leurs faulx, je m’en moque comme d’un
rhume. Laissez le jour se lever.
--Ils nous attaqueront cette nuit.
--Oui-da! Tant mieux. Je n’ai pas sommeil. Une bataille est un remède
certain contre l’insomnie!»
Il se fit un silence. Scevola continuait sa chanson.
Un comte avait sa noblesse
Bien roulée en parchemin;
Un maudit rat, pièce à pièce,
A rongé tout le vélin!