Un giorno, nei più bei tempi del secondo impero, il Duca di Morny
invitava a far parte del suo gabinetto particolare un giovane di
mezzana statura, dalla pelle leggermente olivastra, dai capelli lunghi,
nerissimi, un po’ ricci e arruffati sopra una bella fronte sotto la
quale fiammeggiavano due occhi irrequieti, il sinistro armato d’un
monocolo. Il naso finamente incurvato, la barba divisa in due punte
come quella tradizionale del Cristo, le mani piccole e ben modellate,
l’aria elegante e sciolta di tutta la persona lo mostravano un
gentiluomo. Il suo accento stranamente sonoro lo faceva riconoscere per
provenzale.
— Sono legittimista, rispose quel giovane con una franchezza quasi
solenne.
— Anche l’imperatrice è legittimista, replicò il Duca di Morny,
atteggiando le labbra allo scettico sorriso che gli era abituale.
Il giovane accettò.
Era Alfonso Daudet, il futuro scrittore del _Nabab_, il futuro pittore
del duca di Mora, un ritratto del Morny velato appena dal cambiamento
dell’ultima sillaba del vero nome.
Il _Nabab_ ebbe un successo molto somigliante a uno scandalo. I
principali personaggi del romanzo vennero subito riconosciuti sotto la
loro maschera artistica. S’arrivò a trovar dei riscontri nella realtà
alle pure invenzioni del romanziere; e le inevitabili accidentali
identità dei nomi, delle indicazioni delle vie e del numero delle
case servirono a complicare, ad istigare maggiormente quella rabbia di
bassa curiosità da cui il pubblico vien preso in simili circostanze.
L’autore, in nome della sua probità letteraria, protestò di non
aver voluto cercare un elemento di successo nel frivolo e malsano
pettegolezzo dei lettori; aveva, unicamente, voluto fare un’opera
d’arte; e, se s’era servito di elementi reali conosciuti da tutti,
non era andato più in là di quel che gli permettesse il suo diritto
d’artista. Attorno ad un personaggio che, _simile ad una meteora, aveva
traversato colla sua abbagliante e rapida esistenza il cielo parigino_,
s’erano aggruppati tant’altri elementi di quella _osservazione continua
sparpagliata, quasi incosciente, senza la quale non potrebbero esserci
scrittori d’immaginazione_, e sarebbe bastato confrontare certi
particolari della realtà con quelli dipinti nel libro per accorgersi
di quel lavoro di _cristallizzazione che trasporta dal reale nella
finzione, dalla vita nel romanzo le circostanze più semplici_[13].
Tali giustificazioni potrà oggi ripetere il Daudet a proposito del
suo nuovo romanzo _Les Rois en exil_ pubblicato nelle appendici del
_Temps_ ed ora stampato in volume dal Dentu. Certamente è difficile
contestargli il suo diritto d’osservatore. Quei re spodestati, da
tutti i punti dell’Europa, quasi fatalmente spinti, anzi trascinati
entro il gran vortice della vita parigina, riempiono la cronaca dei
giornali colle magnificenze del loro lusso, colla sbrigliatezza della
loro vita di gente liberata dalla tirannia dell’etichetta di corte;
dànno in pascolo quotidiano alle conversazioni leggiere e maldicenti
dei crocchi aristocratici e dei salotti borghesi le loro stranezze,
le loro avventure equivoche, le loro piccole e grandi miserie, le loro
sfrontatezze audaci, gl’intrighi d’ogni sorta alimentati dal prestigio
dei loro nomi e dalla precarietà del loro stato. Or questo nuovo
elemento esotico che si mescola alla vita febbrile della grande città
e vi mette una nota smagliante, stridente, un che di caratteristico,
vero segno d’un tempo in cui tutte le disuguaglianze sociali, tutte le
barriere di classi e di caste s’annientano nel prepotente rimescolio
della democrazia moderna; questo nuovo elemento può e deve formare
anch’esso materia di studio ed esser tradotto nella creazione artistica
com’ogni altro elemento della vita. Allorchè la materia reale ha già
subito l’indefinibile elaborazione che la solleva, dal basso livello
del _fatto diverso_ e della _cronaca scandalosa_, all’altezza pura
e serena del cielo dell’arte; allorchè il personaggio vero arriva a
vivere, a muoversi, a pensare, a sentire in quella sottile atmosfera
senza mostrar la debolezza d’un secondo fine, è assurdo cavar fuori
gli scrupoli della convenienza, dei riguardi personali, del rispetto a
sventure siano o no meritate, e addebitare alle creazioni dell’artista
malizie ed intenzioni che la riuscita dell’opera d’arte trionfalmente
contraddice. Certamente l’artista ha calcolato sulla nostra curiosità;
certamente la novità del soggetto ha morso la sua vena e lo ha spinto a
studiare, di preferenza, uno, due, tre personaggi, tutto un ordine di
fatti che hanno una fisonomia particolare, ben marcata; e tale novità
non gli è parsa una cosa spregevole per aiutare il successo della sua
opera, come un condimento da stuzzicar palati troppo assuefatti a tutte
le raffinatezze della cucina letteraria contemporanea. Ma questo non
dà il diritto d’invertire l’ordine e il valore dei suoi scopi e ridurre
l’opera d’arte ad una speculazione di scandalo e a nulla più.
Il Daudet dev’avere su tal conto la coscienza tranquilla. Il suo libro
è fatto in modo da velare appena la realtà con qualcosa di meno del
cambiamento d’una sillaba, come il Morny col Mora. Questa fierezza
dell’artista che si stima superiore al sospetto giova al suo lavoro pel
lato morale. Egli non scrive il suo libro per mescolarsi di politica o
d’altro. Re, regine, principi reali, tutti i suoi personaggi sono per
lui degli uomini che hanno sentimenti, passioni, affetti, pregiudizii,
virtù, miserie e colpe allo stesso modo degli uomini di qualunque altra
classe sociale; ed egli vuol renderli tali qual’essi sono, quali gli ha
visti e quali gli si sono elaborati nella imaginazione, sinceramente,
senza partito preso, o coll’unico di non lasciarsi trascinare, com’era
facile, fuori dei limiti d’un’opera d’arte. Dimentichiamo dunque i
riscontri, e prendiamo l’opera d’arte qual’è.
La famiglia reale spodestata arriva a Parigi dopo i disastri della
Comune. La regina è un’anima eroica, colla piena coscienza della
grandezza del suo grado e della severità dei suoi doveri. Non già
che la donna sia morta in lei: il suo cuore soffre profondamente
dell’abbandono in cui la lascia il marito... ma una regina non può
essere felice o infelice come le altre donne. Dolori di sposa, dolori
di madre, ella deve nasconder tutto, deve divorar tutto in segreto,
e portar alta la testa per reggere la corona e non far ridere i suoi
nemici. Il re invece è fiacco, corrotto, e la sola idea di trovarsi a
Parigi, nel giardino di tutti i piaceri, gli dà la vertigine sin dalla
prima sera del suo arrivo.
Da questi due punti di partenza s’indovina facilmente quello che
accadrà.
Mentre la regina nel solitario palazzo, in un angolo di Parigi, a
Saint-Mandè, sorveglia, l’educazione del piccolo principe ereditario
e tien vive le relazioni con quella parte dei suoi sudditi rimasta
fedele, il re si butta a capo fitto nelle avventure della vita
parigina, s’incanaglia, s’indebita, perde la coscienza del proprio
stato. Un giorno che deve ricevere alcune deputazioni politiche è
talmente ubbriaco fradicio da non potersi mostrare. La spedizione
organizzata dalla regina e dai suoi fidi, alla quale prende parte
il fiore della gioventù legittimista francese, si risolve in una
catastrofe perchè egli ritarda la sua partenza per passare una nottata
con una donna che lo tradisce.
E quando la regina ricorre al supremo rimedio, l’abdicazione, col
quale la corona potrebbe forse raffermarsi sul capo del piccolo
principe, un tristo accidente toglie la vista all’innocente erede di
quella razza depravata. Allora tutto è finito. Il cuore della regina,
in mezzo al suo immenso dolore, prova una specie di conforto: sarà
madre, nient’altro che madre, e il passato non troverà più un’eco nella
memoria di lei.
Attorno a questo squallore di famiglia che serra il cuore, mettete
la devozione cieca e disinteressata del vecchio generale Rosen che
sagrifica ogni sua cosa ad un principe indegno e vigliacco; mettete la
figura d’un precettore del principino, carattere tutto d’un pezzo, che
sconta anch’esso dolorosamente la sua fede politica; aggiungete una
glaciale figura di donna, di quelle che calcolano le seduzioni delle
occhiate, dei sorrisi, dei baci e delle carezze colla serenità d’un
banchere intento a un gran colpo finanziario; e insieme a lei, uno di
quegli arditi speculatori, funghi parassiti dell’asfalto delle grandi
capitali, che passano dalla povertà alla ricchezza, al lusso, allo
splendore colla stessa facilità con cui tornano spesso nella miseria
e nell’oscurità d’onde uscirono non si sa come: avrete le principali
figure del nuovo romanzo del Daudet.
Il dramma che annoda l’azione e mette in moto questa e le figure minori
è di una semplicità estrema. Parigi, nel fondo, coi sinistri bagliori
della sua vita febbrile sembra esercitare una specie di vendetta
divina sui re spodestati venuti a stordirsi in seno ad essa del _giusto
giudicio_ che gli ha colpiti. Terminata l’ultima pagina, il lettore non
può far di meno di riflettere ai casi reali adombrati dalla trasparente
finzione del romanzo e, come la regina Federica alla vista delle
rovine delle Tuileries dorate da un sole al tramonto, crede di veder
qualch’antica rovina d’un lontanissimo passato, _una storia di costumi
e di popoli spariti, una vecchia cosa morta_.
Dopo quella della regina Federica, la figura più carezzata dall’autore
è il precettore del principino, Eliseo Méraut. Sembra che il Daudet vi
abbia personificato le sue convinzioni politiche.
Gravemente ammalato, in disgrazia, disgustato da tutte le vili cose
alle quali aveva assistito, Eliseo Mèraut è tornato alla sua stanza
di studente e vuol terminare il suo libro sulla _Sovranità per diritto
divino_.
Alla vista di quelle pagine sparse nel letto, allo scorgersi in
quella stanza sudicia coi suoi capelli grigi di vecchio studente, «con
tanta passione sciupata, con tante forze perdute, egli dubitò per la
prima volta e si domandò se non era stato fin allora un illuso. Un
difensore! Un apostolo! Per quei re che si degradavano spensieratamente
e disertavano la loro propria causa!» Queste parole danno l’intonazione
del romanzo e ne sono, direi, la morale. Vi si sente un che d’amaro,
vi si sente che l’autore oggi non saprebbe affermare colla stessa
sicurezza: _sono un legittimista_, come rispose un giorno al Morny.
Senza dubbio la curiosità dei lettori, specialmente dei parigini,
troverà largo campo di piccoli scandali quasi ad ogni pagina di questo
romanzo. L’autore, persuaso ch’era impossibile il mascherare la realtà,
s’è appena dato la cura di leggermente velarla. Il re e la regina
di Palermo, la regina di Galizia, il principe d’Axel, il Duca e la
duchessa di Parma, il re di Westfalia sono nomi troppo trasparenti. E
quasi i nomi non bastassero, ecco dei ritratti, somigliantissimi. Una
seduta dell’Accademia serve a riunirli come in una galleria.
«Più in là, sotto un turbante di splendido satin, ecco la grassa
regina di Galizia, che colle sue gote pienotte e colla sua carnagione
colorita somiglia un’arancia dalla buccia resistente. Ella fa gran
sfoggio, sbuffa, si sventa, ride e parla con una donna ancor giovane,
abbigliata da una mantiglia bianca, una fisonomia malinconica e buona,
solcata da quella ruga delle lagrime che scende dagli occhi leggermente
rossi alle labbra pallide. È la duchessa di Parma, eccellente creatura
niente fatta per le scosse e i terrori che le dà l’avventuriero
al quale è legata la sua vita. Anch’egli è là, quel diavolaccio, e
intromette familiarmente tra le due donne la sua barba nera e lucente,
la sua testa di _bellâtre_ bronzata dall’ultima spedizione costosa e
disastrosa quanto le precedenti. Egli ha giocato _al re_; ha avuto una
corte, delle feste, delle donne, dei _Te Deum_, delle vie sparse di
fiori alle sue entrate. Ha caracollato, decretato, danzato, ha fatto
parlare l’inchiostro e la polvere, ha versato del sangue, ha seminato
degli odii; e, perduta la battaglia, gridato: si salvi chi può!
rieccolo in Francia a rifarsi, a cercar nuove reclute da rischiare,
nuovi milioni da disperdere, sempre in abito da viaggio e da avventure,
serrato alla vita, guarnito di bottoni e di alamari che gli danno
l’aria d’uno zingaro.»
Chi ha visto Don Carlos lo riconosce alla prima occhiata, e può dedurne
che gli altri ritratti debbon essere egualmente fedeli.
Per non ridurre addirittura il suo romanzo un libello, il Daudet
ha inventato un regno d’Illiria che la diplomazia europea non ha
mai sentito nominare, un Cristiano II e una regina Federica che si
cercherebbero invano nell’almanacco di Gotha. Aggruppando fatti
notissimi e di luoghi e tempi e di persone disparate, lasciando
quasi a bella posta intravedere quel lavoro di _cristallizzazione_,
come lo chiama, c’ha prodotto dai varii elementi della realtà la sua
creazione artistica, ha inteso tacitamente protestare contro ogni altra
intenzione che gli si volesse attribuire, affermando a fronte alta il
suo diritto e il suo dovere d’osservatore e di romanziere della società
contemporanea.
Però nessun libro meglio del suo prova quanto sia pericoloso il
lasciar infiltrare nell’opera d’arte anche il più piccolo elemento
estraneo alla sua essenza elevata. Certamente, nella scelta del
soggetto, l’autore fu sedotto dalle lusinghe della novità d’esso
e dall’idea dell’interesse straordinario che avrebbe destato nei
lettori. Ebbene, questo piccolo elemento è bastato per ridurre quasi
inefficace la sua creazione: la realtà è più forte di questa e rende
impossibile il piacere estetico. Avviene com’un raddoppiamento di
personaggi. La regina Federica fa pensare a Maria regina di Palermo,
che si mostra appena due volte nel libro, e soltanto per tentar di
stornare il lettore dal riconoscere in Federica la regina Sofia, moglie
di Francesco II Borbone. Ma la gherminella è puerile, perchè possa
accadere che ci s’illuda e ci s’assorbisca nella semplice sensazione
del fantasma artistico. Lo interesse è distratto, il fantasma non
prende consistenza, non riesce ad esistere col suo pieno arbitrio,
coll’intiera libertà di persona vivente.
Manca, per la troppa notorietà dei personaggi reali, quel non so che
di sfumato, di lontano, d’ignoto che tanto contribuisce a rendere
il personaggio della finzione quasi più vivo di quello della realtà.
Giacchè per l’opera d’arte poco importa il sapere ch’esso abbia o no
davvero esistito, quando la potente immaginazione dello scrittore
giunge a renderlo vivo e a interessarci a suoi casi. E la prova di
questo si ha nel medesimo libro. Eliseo Méraut, che forse non nasconde
dietro di sè nessun personaggio reale o nasconde un ignoto, è assai
più solido, più efficace, assai più interessante di Federica e di
Cristiano. Crediamo al romanziere sulla sua parola; non ci passa pel
capo di domandargli fin dove il personaggio reale gli ha servito
di modello e quali altri soggetti han contribuito alla formazione
della sua creatura. Lo stato civile d’Eliseo è lì, nel romanzo. Noi
lo abbiam conosciuto sin da quand’era bambino; quella sua testona
arruffata e quella sua faccia larga, rugosa, virile, da apostolo non
le dimenticheremo più. Chiamate: Eliseo Méraut! ed è lui che risponde
all’appello, rizzando la sua fronte pensosa sotto una capigliatura
grigia innanzi tempo. Chiamate invece: Federica! e il personaggio del
romanzo si dirada, diventa trasparente, svanisce; Sofia di Baviera
viene innanzi: un’importuna, ci sembra, che tenta d’intrudersi e vuol
usurpare il vostro affetto. La scossa è brutale, come quando si è
destati improvvisamente in mezzo alla delizia d’un sogno.
Senza dubbio il Daudet ha fatto tutto quello che poteva per superar
questo scoglio, ma la logica della vita, anche nel mondo dell’arte,
è superiore a qualunque capriccio. Può darsi che l’uomo sia in lui
contento del successo di curiosità già ottenuto dai _Rois en exil_
presso il pubblico grossolano, borghese o aristocratico non importa;
ma l’artista avrebbe certamente preferito che la sua Federica fosse
entrata nel mondo dell’arte da creatura non men viva di quell’altra,
servita in gran parte, di modello.