Tel qu'un homme pris de vertige, pâle comme si tout le sang de ses
veines eût afflué à son cœur, Jacques de Boiscoran jetait autour de lui
des regards éperdus. Il ne rencontra que des visages mornes et
consternés.
Antoine, son vieux valet de chambre, s'appuyait chancelant à l'huisserie
de la porte. Le greffier Méchinet restait la plume en l'air, béant de
stupeur. M. Daubigeon baissait la tête.
--C'est horrible, murmura-t-il, horrible!
Et lourdement il se laissa tomber sur un fauteuil, comprimant de ses
deux mains le sanglot qui brisait sa poitrine.
Il n'y avait que M. Galpin-Daveline à ne pas paraître ému. La loi, dont
il se considérait comme une imposante manifestation, ne s'émeut pas.
Même le pli de ses lèvres minces trahissait comme l'ébauche d'un sourire
aussitôt réprimé; le froid sourire de l'ambitieux, content d'avoir bien
joué son petit rôlet.
Tout ne lui prouvait-il pas que Jacques de Boiscoran était coupable, et
qu'ayant à choisir entre un ami et l'occasion de se mettre en évidence,
il avait habilement choisi?
Après une minute de silence qui parut un siècle, se posant debout, les
bras croisés, devant l'infortuné:
--Avouez-vous? interrogea-t-il.
Comme s'il eût été mû par un ressort, M. de Boiscoran se dressa.
--Quoi? fit-il, que voulez-vous que j'avoue?
--Que vous êtes l'auteur du crime de Valpinson. D'un mouvement
convulsif, le malheureux jeune homme pressait son front entre ses mains.
--Mais c'est de la folie! s'écria-t-il. Moi, l'auteur d'un tel crime, si
odieux, si lâche!... Est-ce possible, est-ce vraisemblable! Je
l'avouerais, que vous ne voudriez pas me croire! Non, vous ne me
croiriez pas!
Il eût réussi à émouvoir le marbre de la cheminée avant M.
Galpin-Daveline.
--Ce n'est pas de moi qu'il s'agit, prononça le magistrat d'un ton
glacé. Pourquoi revenir sur des relations qui doivent être oubliées?
Ici, ce n'est plus l'ami, ce n'est même plus l'homme qui vous parle,
c'est le juge. On vous a vu...
--Quel est le misérable?...
--Cocoleu.