_A M. Edison (de l'Ève future)_.
Affaissé dans son fauteuil, confit dans son bocal, ratatiné dans
l'huileuse ranceur de l'impuissance, M. Pariétal cligna vers la muette
horloge-à-gloire et, en un concordant geste de vérification, fit sourdre
de son gousset un somptueux oignon. Il en pleura: _l'Heure des
indéniables petits chefs-d'oeuvre était passée!_
Les valves de sa bouche bâillaient; il s'humidifia encore, il devint
plus lourd qu'une éponge oubliée dans un baquet: une fumée comme de
buanderie embrouillait ses lunettes, et sa pipe pendait morte.
A un bruit de déclic issu de l'horloge-à-gloire, les valves se
rejoignirent, une allumette raviva la pipe, un coin de peau de daim
débrouilla les lunettes, l'éponge se délesta, la ranceur de l'huile
s'amadoua dans le bocal élargi...
M. Pariétal trempa hardiment sa plume dans la bouteille à
l'encre-des-petits-chefs-d'oeuvre,--et surgirent ces mots: