Dans le long récit que nous avons entrepris de raconter, il est
nécessairement un certain nombre de personnages que nous sommes forcé
d'abandonner pendant quelque temps, sauf à y revenir en temps utile.
Maintenant qu'on connaît, en partie du moins, les projets de Biscarre,
cette entreprise grandiose, presque sublime à force d'audace criminelle,
qui était venue s'enter en quelque sorte sur ses premières résolutions,
il nous faut revenir à l'hôtel de Favereye, dans lequel jusqu'ici nous
n'avons pas conduit le lecteur.
Cet hôtel qui, depuis plusieurs siècles, appartenait à une des plus
honorables familles de la noblesse de robe, était situé à l'entrée du
faubourg Saint-Honoré, à peu de distance de l'emplacement où se trouve
aujourd'hui l'ambassade d'Angleterre.
Il était occupé maintenant par M. de Favereye, magistrat à la cour de
cassation, dont l'intégrité était proverbiale. Plusieurs fois il avait
résisté à des ordres venus de haut, et devant sa probité, qui rappelait
celle de cet honnête homme qui rendait «des arrêts et non des services,»
les plus éhontés corrupteurs de cette époque féconde avaient dû battre
en retraite.
La marquise de Favereye, née Marie de Mauvillers, sa femme, occupait
avec sa fille Lucie le premier étage de l'hôtel, ainsi que Pauline de
Saussay, orpheline, avons-nous dit, que sa mère mourante avait léguée à
la marquise.
Au moment où nous pénétrons dans cette demeure, la marquise et sa soeur
Mathilde, assises l'une auprès de l'autre, les mains dans les mains,
causent avec animation:
--Patience! patience! répète Marie, si triste que soit ta situation,
n'oublie pas que tu as des devoirs sacrés et que nulle puissance au
monde ne peut briser le lien qui t'attache à M. de Silvereal.
--Eh bien! ma soeur, reprend Mathilde dont les yeux brillent d'une
exaltation fébrile, je n'ai donc plus d'autre refuge que la mort!
--Soeur! soeur! je t'en conjure! ne parle pas ainsi... ton animation
m'épouvante!... Tu parles de mourir!... Mais, sans que je veuille
diminuer le fardeau de douleurs que tu as à supporter, ne te souviens-tu
pas des angoisses qui, depuis si longtemps, pèsent sur ma vie!... As-tu
oublié ces larmes que je verse sans cesse, désespérant maintenant de
retrouver jamais celui que j'ai perdu, de l'arracher à ce misérable qui
en fait son jouet et sa proie! Mathilde! est-ce que je suis tuée, moi!
--Tu es forte et je suis faible!
--Non! ce n'est pas de la force! Le suicide est une lâcheté! Qui se tue,
déserte!
--Mais tu ne comprends donc pas que ma situation est plus horrible
chaque jour?... Voici que maintenant M. de Silvereal est privé de cette
illusion malsaine qu'entretenait en lui le faux amour de la Torrès...
Elle a disparu, pour aller se cacher avec un nouvel amant dans quelque
retraite où il n'a pas su la découvrir... D'hypocrite qu'il était, le
désespoir l'a rendu cyniquement cruel. Les tortures qu'éprouve son âme
jalouse, c'est à moi qu'il veut les faire expier!... Il m'insulte, il me
brave sans cesse, il répète le nom d'Armand de Bernaye, le nom que je
conserve comme un écho de douloureuse joie au fond de mon coeur et que
ses lèvres profanent... Parfois je surprends dans ses yeux des lueurs
qui m'effrayent... Il s'est réconcilié avec le duc de Belen, et ces deux
hommes, jetés dans notre vie pour le mal, complotent, j'en ai la
conviction, quelque infernale machination... eh bien!... il y a trop
longtemps que je lutte!
--Mathilde!
--Souvent, la nuit, seule, désolée, pressant entre mes mains mes tempes
prêtes à éclater, je songe à fuir... oui, en vérité!... je veux courir
chez Armand, et lui crier: «Prends-moi!... emmène-moi!... arrache-moi de
cet enfer où je me débats!» Puis, j'ai peur de moi-même, j'ai peur de
perdre Armand sans me sauver... et toujours devant moi se dresse ce
fantôme de haine basse et vile qui ose s'appeler mon mari!... Tu vois
bien, soeur, que c'est à désespérer!
La douleur de Mathilde était poignante.
Et, par malheur, elle ne faisait que dire la vérité.
Depuis que le Ténia avait entraîné Jacques loin de la rue de la
Tour-des-Dames, Silvereal se sentait devenir fou.
Cet amour de vieillard--passion d'autant plus violente qu'elle restait
inassouvie--avait dégénéré en une sorte d'aliénation mentale. Pendant
des journées entières, il errait autour de l'hôtel abandonné de la
Torrès.
En vain il avait questionné, en vain il avait tenté de corrompre à prix
d'or les quelques serviteurs laissés dans la maison. Bouches et portes
étaient restées closes.
Il ne savait rien. Il ignorait jusqu'au nom de l'homme qui l'avait
supplanté. Depuis l'heure où Isabelle avait enlevé Jacques, le
rencontrant par hasard au bois de Boulogne, le jeune homme n'avait plus
reparu dans la société.
De Belen supposait qu'irrité, et surtout humilié de l'affront qu'il
avait reçu en pleine visage, le jeune homme était allé cacher sa honte
dans quelque retraite ignorée.
Aussi, quand Silvereal vint à lui pour le supplier de l'aider dans ses
recherches, le duc n'eut-il pas un seul instant la pensée que le rival
du baron fût son ancien commensal.
Et chaque jour, rentrant à son hôtel après une nouvelle déconvenue,
Silvereal faisait retomber sur la baronne le poids de son cynique
désespoir. Ne pouvant être aimé, il voulait être craint, être haï même.
Les scènes les plus odieuses se succédaient: oubliant ce qu'il devait à
son éducation et à son rang, le vieillard ne reculait pas devant les
expressions les plus outrageantes. Ah! si du moins il eût tenu dans ses
mains une preuve qui lui permît de tuer l'un des deux amants!
Certes, il aurait pu se rendre chez Armand, le provoquer, le contraindre
à se battre....
Silvereal était lâche: ce n'était pas l'homme du combat loyal, face à
face. Il était de ceux qui s'embusquent au détour d'un chemin, abrités
derrière les broussailles, et qui frappent leur ennemi par derrière....
Et tel était l'homme auquel Mathilde, aimante, honnête, pleine d'ardeur
et de vitalité, se trouvait unie par un lien indissoluble.
Elle pleurait dans le sein de sa soeur, qui cherchait en vain des mots
consolateurs. Il est des désespoirs que rien ne peut adoucir, surtout
quand devant toutes les espérances, se dresse un mur infranchissable.
On frappa à la porte.
La femme de chambre entra et remit une carte à Marie de Favereye.
Elle y jeta les yeux. Puis:
--Faites entrer, dit-elle.
Et se tournant vers sa soeur:
--Écoute-moi, et prends courage... je consulterai le Club des Morts. Et
peut-être trouverons-nous quelque moyen d'adoucir ta triste destinée.
--Hélas! je ne l'espère pas.
A ce moment, un jeune homme entra, et, s'arrêtant à quelques pas des
deux dames, salua profondément.
C'était Martial, le fils du savant, l'ancien amant de la Torrès, celui
qui, sauvé par les frères Droite et Gauche, avait juré de consacrer sa
vie tout entière à l'oeuvre du bien entreprise par le Club des Morts.
Et combien maintenant il était différent de lui-même!
Ce n'était plus ce visage pâle, creusé par les insomnies et les
remords, cet oeil enfiévré d'une passion malsaine.
Il avait repris toute sa jeunesse, toute sa maturité.
Martial avait la beauté mâle, énergique, vigoureuse de l'artiste qui
croit en lui et s'est créé un magnifique idéal.
Déjà il avait repris ses études, et plusieurs succès étaient venus le
récompenser de ses efforts. Mais il sentait lui-même qu'il n'avait pas
encore donné la mesure de toute sa valeur; depuis quelque temps surtout,
il redoublait de travail et d'activité.
On eût dit qu'un but nouveau s'était imposé à lui.
En ce moment, il venait rendre compte à Marie de plusieurs actes de
bienfaisance dont il avait été chargé par elle.
Tous les matins, dès l'aube, le jeune homme se rendait dans les
quartiers misérables: il surprenait les douleurs inconnues, les
désespoirs qui se cachent, et éprouvait une indicible joie à soulager
les pauvres et les déshérités.
--Je vous laisse, dit Mathilde.
Elle attira sa soeur contre sa poitrine.
--Ah! toi, du moins, murmura-t-elle à son oreille, tu as su te créer une
vie nouvelle....
--Pourquoi ne pas m'imiter?
--Le courage me manque! Plus tard! qui sait? aujourd'hui le chagrin
m'enlève jusqu'à la liberté de mon esprit!
Marie l'embrassa encore une fois, en lui répétant: «Courage!» puis elle
revint auprès de Martial:
--Eh bien! mon ami, lui demanda-t-elle, la matinée a-t-elle été bonne?
--Madame la marquise jugera par elle-même; voici la liste des malheureux
que j'ai visités.
Il remit à madame de Favereye un carnet qu'elle examina attentivement.
Parfois des exclamations lui échappaient:
--Pauvre femme! veuve et six enfants!... des secours ne suffiront pas,
il faudra placer les enfants... car dans ces misères, c'est surtout à
l'avenir de ces chères créatures qu'il convient de songer.
Puis:
--Un ouvrier, qui a été blessé pendant son travail... ceux qui tombent à
ce champ de bataille ont droit à toute notre estime. Veuillez vous
enquérir de ce qu'il sait faire, et nous tâcherons de lui donner des
travaux à surveiller, à diriger....
Et ainsi à chaque nom qui passait sous ses yeux, Marie de Favereye
trouvait à formuler quelques observations qui prouvaient un sens droit
et un inaltérable sentiment de justice et d'humanité.
Quand elle eut achevé, elle donna quelques instructions à Martial, puis
l'entretint de ses travaux, lui prodigua les encouragements, enfin se
leva comme pour l'inviter à prendre congé.
Mais Martial, immobile, le visage couvert d'une rougeur qui s'augmentait
à chaque instant, semblait hésiter à se retirer.
--Avez-vous quelque chose de plus à me dire, mon ami? demanda doucement
madame de Favereye.
--Moi, madame, en vérité, je n'ose.
--Et pourquoi? Ne me connaissez-vous pas assez pour savoir que je suis
avant tout votre amie? Avez-vous donc quelque confidence à me faire?
--Peut-être.
Le front de Marie se couvrit d'une ombre légère.
--Une confidence ou une confession? demanda-t-elle.
--Une confession! que voulez-vous dire?
--Ne vous ai-je pas affirmé que je remplacerais auprès de vous la mère
que vous avez perdue, et qui était tout bonté et tout indulgence.... A
elle vous auriez tout avoué, jusqu'à vos fautes. C'est cette même
confiance que je réclame de vous.
--Mais je vous jure!...
--Voyons!... ne tremblez pas ainsi!... Hélas! j'ai une douloureuse
expérience du coeur humain... il est telles passions qui laissent dans
l'âme des sillons que rien ne peut effacer... N'auriez-vous pas
d'aventure revu... cette femme, cette Isabelle?
--Oh! madame! je vous en supplie, ne prononcez pas ce nom! en ce moment
surtout! Vous ne savez pas tout le mal que vous me faites!
--Pardonnez-moi!
--Oui, j'ai été coupable autrefois! oui, cette misérable a possédé mon
coeur, mon être tout entier, et avait engourdi en moi tout sentiment de
probité et d'honneur; mais aujourd'hui, tout ce passé s'est évanoui
comme un mauvais rêve, je marche la voie droite, tête haute, coeur
ouvert! Non, ne parlez plus de cette femme! ou je croirai que ma mère ne
m'a pas encore pardonné!
Disant cela, Martial s'était levé.
Ses yeux brillaient d'une noble indignation.
--Encore une fois, dit Marie, pardonnez-moi si j'ai réveillé ce poignant
souvenir... J'ai eu tort, car je crois en vous! et c'est une mauvaise
action que de soupçonner de faiblesse ceux qui se repentent
sincèrement; mais parlez, je suis prête à vous entendre....
Martial baissa les yeux, puis:
--Eh bien! madame, fit-il d'une voix contenue, je vais parler.... Aussi
bien je sais qu'il est de mon devoir d'honnête homme de ne pas contenir
plus longtemps en moi-même un secret qui se pourrait trahir, sans que je
le susse moi-même....
--Un secret! je ne vous comprends pas!
--Le soir même où, désespéré, je m'étais décidé à chercher un refuge
dans la mort,--ce qui était une mauvaise action, vous me l'avez
prouvé,--quelques minutes avant que j'eusse franchi le seuil de cette
maison où je croyais ne plus rentrer, une apparition, charmante et pure,
s'était montrée à moi comme une protestation vivante contre l'acte que
j'allais accomplir... C'était une jeune fille! Son regard était si doux,
sa beauté si calme, qu'un instant je restai immobile... Il me sembla
que, sans me voir, elle se plaçait sur mon chemin comme un bon
conseil... Mais le désespoir l'emporta... je courus à la mort... et les
vôtres me sauvèrent.
--Après? demanda la marquise, qui se sentait émue aux vibrations de
cette voix si jeune et si fraîche.
--Vous n'avez pas oublié par quels miracles d'indulgence, de justice, de
bonté vous m'avez rappelé à moi-même... Vous m'imposâtes une épreuve...
et lorsque, courbé sur la tombe de ma mère, je lui demandai de me
pardonner, j'entendis en moi comme une voix qui criait: «Marche, enfant,
marche dans le juste chemin. Jusqu'ici tu n'as pas été maître de ta
propre conscience, maître de ton propre coeur. Tu as cru rencontrer
l'amour, ce n'en était que le fantôme! Relève-toi, et va toute ta vie
les yeux fixés sur l'honneur et la vérité.» Je me relevai, fort, presque
heureux, et je revins vous dire: «Me voici, je vous appartiens! disposez
de moi. Je veux être un soldat du bien!»
--Et, depuis ce jour, interrompit madame de Favereye, vous avez rempli
noblement, religieusement l'engagement que vous aviez librement
contracté... Continuez, mon ami.
--Certes, c'est à l'élan de ma conscience, c'est à vos conseils, à ceux
de ma mère que j'obéissais et que j'obéis encore... Mais je vous ai
promis de tout vous avouer... il me semblait encore que j'étais suivi,
dans ma voie nouvelle, par le regard de cette apparition qui s'était
révélée à moi dans une heure terrible. Je ne sais quel espoir me tenait
au coeur. Bien que je ne l'eusse pas revue, il me semblait qu'un jour
viendrait où elle me remercierait d'être redevenu un homme de coeur. Et
si quelque mauvaise pensée tendait de nouveau à troubler mon âme, je
pensais à elle... et tout s'évanouissait comme un mauvais songe.
--Et vous l'avez revue?
--Oui, madame. C'est pourquoi je parle. Je ne veux pas que l'ombre même
d'un soupçon puisse peser sur moi. La première condition des règles que
vous m'avez imposées est une entière franchise; je veux m'y conformer.
--Et cette jeune fille?
--Elle m'est apparue de nouveau, plus belle, plus douce, plus rayonnante
de grâce pudique et de bonté.
--Son nom?
Martial baissa la tête et murmura:
--C'est mademoiselle de Favereye, votre fille.
La marquise tressaillit. Une pâleur rapide s'étendit sur son visage.
--Ma fille!... fit-elle.
--Oh! mais, par grâce, ne supposez pas un seul instant que j'aie abusé
de votre confiance au point de laisser soupçonner, si faiblement que ce
fût, les sentiments qui emplissaient mon coeur... J'ai su lui imposer
silence. Jamais je n'ai levé les yeux jusqu'à mademoiselle de Favereye,
et si je vous ai dit cela, c'est qu'il est de mon devoir de ne vous rien
laisser ignorer. A vous, je l'avoue dans toute la sincérité de mon âme,
j'aime mademoiselle de Favereye, je l'aime de cet amour saint et pur qui
régénère toute une existence. Mais quelle que soit votre décision, je
suis prêt à vous obéir. Il ne convient pas que je sois reçu chez vous en
ami, en fils, sans que vous connaissiez mon âme tout entière. Je vous
l'ai dévoilée. Maintenant, madame, à vous de me dicter vos ordres. Si
vous l'exigez, je m'éloignerai. Jamais un mot ne sortira de mes lèvres
qui trahisse cet amour condamné.
La marquise semblait en proie à une vive émotion. Réfléchissant, le
front dans sa main, elle se taisait.
--Ah! je vous comprends! s'écria Martial d'un accent douloureux, mon
audace vous blesse, et, indulgente, vous hésitez à me condamner... Oui,
je vous devine!... vous n'avez pas foi en moi... n'ai-je donc pas fait
ce qu'il fallait pour mériter votre confiance?...
Le jeune homme, profondément ému, avait peine à articuler ses mots:
--Ecoutez-moi! reprit vivement la marquise, et ne vous méprenez pas sur
le sens de mes paroles... Je ne puis vous répondre encore... il m'est
impossible, pour des raisons que vous ne pouvez comprendre, de vous
autoriser à la recherche de la main de Lucie... non que je ne vous
connaisse pas digne d'elle... les épreuves que vous avez supportées vous
ont purifié du passé... et je crois en vous... mais dans cette famille
où vous voulez entrer, il est des secrets terribles que vous ignorez et
qui ne m'appartiennent pas, à moi seule.
--Quoi! madame, vous me permettez d'espérer?...
--Je serais heureuse de vous nommer mon fils... Mais, ajouta-t-elle
vivement, en réprimant d'un geste l'élan enthousiaste du jeune homme, je
crains que cette union ne soit impossible....
--Je ne vous comprends pas! En vérité, vous m'épouvantez! Mais c'est
toute ma vie qui se joue en ce moment....
--Souvent déjà je vous ai dit que le mot suprême de l'existence est
celui-ci: Patience! Ne vous laissez donc entraîner ni par une exaltation
ni par un désespoir que rien ne justifie... Je ne puis vous répondre,
vous dis-je.... Attendez quelques semaines... quelques jours
peut-être... et alors je vous dirai toute la vérité.
--Oui, j'attendrai... l'espoir au coeur! car maintenant je me sens plus
fort, puisque vous ne m'avez pas repoussé.
--Mais, dites-moi, Martial, vous m'affirmez que jamais un mot de vous
n'a pu faire deviner à Lucie les sentiments cachés au fond de votre
âme?...
--Je vous le jure....
--Croyez-vous, cependant, qu'elle vous aime?
--Il ne m'appartient pas de répondre... et cependant, il m'a semblé
parfois qu'une invincible sympathie nous attirait l'un à l'autre....
--C'est bien. Je saurai, j'observerai... Maintenant, mon ami,
laissez-moi seule... j'ai besoin de réfléchir....
Martial s'inclina. Marie de Favereye lui tendit la main et il la porta
respectueusement à ses lèvres....
Marie resta seule.
--Hélas! murmura-t-elle, Jacques de Costebelle, toi que j'ai tant aimé,
toi qui es toute ma vie, inspire-moi. Cet homme est-il digne de cette
jeune fille? et ne serait-ce pas un crime, s'ils s'aiment, de les
arracher l'un à l'autre?
A ce moment, le roulement d'une voiture se fit entendre.
La marquise s'approcha de la fenêtre.
C'étaient Lucie et Pauline qui revenaient.
Un instant après, elles étaient auprès de madame de Favereye qui,
surprise, ne pouvait comprendre comment les deux jeunes filles, parties
à cheval, rentraient en voiture de louage.
Bientôt elle eut appris toutes les circonstances de l'accident qui avait
failli coûter la vie à Pauline de Saussay.
--Méchante enfant! lui disait-elle, en la serrant contre sa poitrine,
seras-tu donc toujours imprudente!
--Toujours! s'écria Lucie. Elle suppose qu'il surgira ainsi, à chaque
folie, quelque chevalier errant qui l'arrachera au danger.
--Lucie! fit Pauline en rougissant.
La marquise regarda les deux jeunes filles.
--En effet... vous m'avez parlé d'un sauveur, d'un courageux jeune homme
qui s'est jeté à la tête du cheval, au péril de sa vie. Quel est-il?
Pauline rougit plus fort. Lucie garda le silence.
--Mes enfants, je ne puis supposer que vous ne lui ayez pas témoigné
toute la reconnaissance qu'il méritait... Vous lui avez demandé son
nom.
--En effet!
--Eh bien! vous ne répondez pas!... Est-ce que je le connais?
--Oui, ma mère, dit Lucie.
--Il appartient à notre monde?
--Je le crois.
--Mais enfin!... pourquoi ces hésitations?... J'ai le droit de savoir,
ce me semble.
--Parle, fit Pauline en se tournant vers Lucie, moi, je n'oserai jamais.
--Eh bien! mère, dit Lucie, tu n'as pas oublié le jour où nous sommes
allées avec toi dans une maison de la rue des Arcis, où une malheureuse
femme était mourante de blessures reçues dans un incendie.
Madame de Favereye tressaillit.
C'était rappeler l'une des plus douloureuses circonstances de sa vie:
car, ce jour-là, l'existence de Biscarre lui avait été révélée d'une
façon indéniable; elle avait pu espérer un instant qu'il tomberait au
pouvoir du Club des Morts, qu'elle saurait ce qu'était devenu le cher
enfant qui lui avait été si cruellement arraché... mais, hélas! tous les
efforts de ses courageux amis avaient échoué, et, depuis cette heure, le
désespoir s'était appesanti plus lourd sur son âme désolée....
--Je me souviens parfaitement, murmura-t-elle. Continue....
--Auprès de ce grabat de douleur, se tenait un jeune homme....
--Oui... et la mourante, dans les dernières convulsions de son agonie,
l'accusait d'être cause ou tout au moins complice de sa mort....
--C'est cela. Et, sans se défendre, sans répondre à cette épouvantable
accusation qui l'assimilait à des bandits, ce jeune homme s'est
enfui....
La marquise réfléchissait. Ce qu'elle n'avait pas non plus oublié,
c'était le singulier sentiment qui s'était imposé à elle quand les
traits de ce jeune homme avaient frappé ses regards.
Elle aussi, elle aurait voulu qu'il se défendît, qu'il se disculpât, et
quand il s'était élancé hors de cette chambre maudite, sans détourner la
tête, il s'était fait en son coeur comme un déchirement.
--Eh bien! ce jeune homme?...
--C'est lui qui a sauvé Pauline!...
--Lui! le comte de Cherlux! l'ami, le commensal de M. de Belen!...
--Lui-même....
--Mais comment se trouvait-il là?... Il m'avait été dit qu'il avait
quitté Paris, qu'il avait rompu toute relation avec le duc.
--Je ne sais... mais je l'ai bien reconnu... ainsi que toi, n'est-ce
pas, Pauline?
--C'est bien lui! fit mademoiselle de Saussay.
--Seulement... quand il nous a dit son nom, il a paru éviter avec
intention de parler de son titre... Il nous a dit qu'il s'appelait
Jacques....
--Jacques! s'écria la marquise.
Elle pressa son front entre ses mains:
--Oh! murmura-t-elle, je deviens folle!... C'est une idée insensée qui
vient de traverser mon cerveau....
--Et il a ajouté, reprit Pauline, qu'il nous suppliait d'oublier un
titre qu'il n'avait pas gagné... et qu'il n'avait plus maintenant
d'autre ambition que de mériter le titre d'honnête homme!
--C'est bien, cela! s'écria la marquise avec un élan de joie
inexpliquée.
Puis elle dit à voix basse:
--Encore une âme qui se repent!... Je parlerai de lui à nos amis....
Elle reprit haut:
--Maintenant, mes enfants, après d'aussi vives émotions, vous avez
besoin de repos.
--Tu nous renvoies déjà... fit Lucie.
--Je vous assure que je suis tout à fait remise, insista Pauline.
--Soit, donc. Je vous donne encore quelques instants; je ne suis
heureuse qu'auprès de vous.
Elle attira contre elle les deux jeunes filles.
A ce moment, la femme de chambre frappa à la porte:
--Madame, dit-elle, deux messieurs réclament l'honneur d'être introduits
auprès de vous.
--Quels sont-ils?
--Voici leurs cartes.
La marquise jeta un cri:
--Le duc de Belen!... M. de Silvereal! Ici tous deux!...
Lucie et Pauline s'étaient redressées vivement, comme deux biches
effarouchées.
--Allez, mes enfants, dit la marquise. Vous ne tenez pas, je suppose, à
assister à cette entrevue.
--Oh! ce Belen! je le déteste! s'écria Lucie.
--Faites entrer ces messieurs, dit madame de Favereye. Et vous, mes
chères filles, embrassez-moi encore une fois.
Elle resta seule un instant.
--Ces deux hommes chez moi! murmura-t-elle. Quel peut être leur but?
On annonça: