Se eu estivesse a escrever uma novela, riscaria as paginas do dia 12
e do dia 22 deste mez. Uma novela não permitiria aquella paridade de
sucessos. Em ambos esses dias,-que então chamaria capitulos,-encontrei
na rua a viuva Noronha, trocámos algumas palavras, vi-a entrar no
bonde ou no carro, e partir; logo dei com dous sujeitos que pareciam
admiral-a. Piscaria os dous capitulos, ou os faria mui diversos um de
outro; em todo caso diminuiria a verdade exata, que aqui me parece mais
util que na obra de imaginação.
Já lá vão muitas paginas falei das simetrias que ha na vida, citando
os casos de Osorio e de Fidelia, ambos com os paes doentes fora daqui,
e daqui saindo para elles, cada um por sua parte. Tudo isso repugna
ás composições imaginadas, que pedem variedade e até contradição nos
termos. A vida, entretanto, é assim mesmo, uma repetição de actos e
meneios, como nas recepções, comidas, visitas e outros folgares; nos
trabalhos é a mesma cousa. Os sucessos, por mais que o acaso os teça e
devolva, saem muita vez iguaes no tempo e nas circumstancias; assim a
historia, assim o resto.
Dou estas satisfações a mim mesmo, afim de mencionar o meu joelho
doente, tal qual o de D. Carmo. Outra paridade de situações... Ha
duas diferenças. A primeira é que nella o mal é puro e confessado
reumatismo. Em mim tambem, mas o meu criado José chama-lhe nevralgia,
ou por mais elegante ou por menos doloroso; é um dos seus modos de amar
o patrão. A segunda diferença...
A segunda diferença,-ai, Deus! a segunda diferença é que, ainda que lhe
dôa muito o joelho, D. Carmo lá tem o marido e os dous filhos postiços.
Eu tenho a mulher embaixo do chão de Vienna e nenhum dos meus filhos
saiu do berço do Nada. Estou só, totalmente só. Os rumores de fóra,
carros, bestas, gentes, campainhas e assobios, nada disto vive para
mim. Quando muito o meu relogio de parede, batendo as horas, parece
falar alguma cousa,-mas fala tardo, pouco e funebre. Eu mesmo, relendo
estas ultimas linhas, pareço-me um coveiro.
Mana Rita não me veiu visitar, porque não sabe nada, e provavelmente
não tem saído; sei que está boa. O meu mal começou ha sete dias. Durmo
bem ás noites, mas não me faz bem andar, doe-me. Amanhã, se não acordar
peor, saio.
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