“VA FUORI, O STRANIER!„
L'Italia, come avviene di tutte le personalità molto pronunziate, è
paese quanto mai ricco di antitesi. Ebbe a rilevarlo, Eva, una volta
ancora quando vide entrare nella sua camera da letto i rappresentanti
dell'ordine pubblico: poichè l'antitesi italiana ammette di avere i
briganti ma vuole avere anche i carabinieri. I quali carabinieri,
con urbane maniere, chiesero a tutti i signori e a tutte le belle
signore presenti quale fosse la gola responsabile d'avere emesso
grida sediziose al passaggio della dimostrazione. Le persone presenti,
interrogate ad una ad una, negarono recisamente. Giunta la volta della
cameriera di Eva, questa sentì che poichè tutti avevano negato a lei
non restava che affermare. E poichè non c'era nulla di meglio da fare
si fece avanti e, visto che non c'era più nessuno da interrogare, con
fiero cipiglio e ferma voce esclamò: «E' inutile interrogare tutti gli
altri. Mi accuso spontaneamente. Le grida dal balcone furono lanciate
da me.» Tutti guardarono la cameriera di Eva con un'ammirazione più
che meritata da quella sua fermezza d'animo che sarebbe forse esagerato
chiamare spartana, ma che piuttosto, nel comodo vocabolario delle frasi
fatte, ha nome coraggio della disperazione.
La gioia dei bei gesti è gioia breve. Al nostro bel gesto rispondono
immediantemente i gesti belli o brutti dei nostri interlocutori.
Accadde così anche per la cameriera di Eva la quale si vide offrire
simultaneamente la mano dai due carabinieri e non precisamente per
condurla a nozze. Quand'ebbe compreso di che si trattava la cameriera
di Eva cominciò nuovamente a lavorare di muscoli, a dibattersi fra
le braccia dei carabinieri e ad invocare aiuto da tutti i presenti.
Ma i presenti non sono veramente presenti che quando esser presenti
non è in alcun modo pericoloso. Difatti se il pericolo appare potete
essere con venti amici in una camera e il vostro appello ai presenti
non troverà presente nessuno. La camera da letto del _ménage_
Kramer-Balla si sfollò così rapidamente e in balìa dei carabinieri
rimase la sola cameriera che, quando non ebbe più pubblico cui far
vedere che resisteva, non stimò più oltre necessario di resistere e
seguì docilmente i tutori dell'ordine per traversare l'albergo, uscire
da una porticina di servizio e raggiungere in _fiacre_ gli ufficii
d'un commissariato dove un amabile funzionario, più che rimproverarla
cercò di persuaderla dell'assoluta inutilità, per un'austriaca, di
sprecare il fiato a gridare da sola: «Viva l'Austria!» proprio quando
trentacinque milioni di italiani, neutralisti e germanofili compresi,
gridano come un sol uomo: «Viva l'Italia!»
Ma è nelle ore difficili che il sentimento della solidarietà nazionale
lega strettamente il destino di una bella e ricca signora a quello
della sua cameriera. Non ebbe pace, Eva, infatti, finchè non ebbe
persuaso Pierino della necessità di prendere il bastone e il cappello e
di andare anche lui al commissariato per vedere quale sorte, in questo
terribile ed inospitale paese, era riservata a quella brava figliuola
che aveva il solo torto di amar profondamente la sua cara patria.
La missione imperiosamente affidatagli da sua moglie sembrò facile a
Pierino finchè si trattò di percorrere i vasti corridoi dell'albergo,
di discendere su i soffici tappeti le ampie scale, d'attraversare il
grande vestibolo in cui regnava una pace di paradiso mentre fuori,
sotto il gran portico dell'albergo, infuriava, terribile, l'inferno.
Ignorando che l'albergo avesse altre uscite Pierino si decise a
gettarsi in quella folla che, stipata, ondeggiava sotto il portico e
fuori nella strada, urlando, ridendo, cantando, motteggiando, chiedendo
la testa della donna straniera, della miserabile spia che da un balcone
d'una stanza, dove poco prima s'eran vedute alcune coppie ballare,
aveva ingiuriato l'Italia e gli Italiani. L'immensa folla, che prima
marciava al grido di: «A Vienna! A Vienna!» come fosse fermamente
decisa a raggiungere il Danubio il più rapidamente possibile, nella
stessa serata, ora stazionava e gridava come se non le importasse più
nulla di andare sino a Vienna ma le bastasse anche una sola testa di
viennese. Pierino, che era cerimonioso, credeva che anche la folla
fosse cerimoniosa e s'era quindi gettato fra i suoi mille gomiti
senza pensare che quei mille gomiti glieli avrebbero dati tutti nello
stomaco, ma anzi persuaso che, con un amabile serie di _pardon_,
avrebbe avuto dalla folla il più garbato dei lascia-passare. Non tardò
ad accorgersi del suo errore quando ebbe fatti non come voleva lui ma
come volevano gli altri, pochi passi e quando si vide immobilizzato, in
un mare di teste, senza poter andare più avanti e senza poter neppure,
ahimè, ritornare indietro. Gracilino com'era, si sentiva soffocare
e avrebbe chiesto pietà se mai avesse potuto credere che qualcuno
ne avrebbe avuta. Sentì allora veramente che la vita non è proprio
un valzer ma che talvolta può anche essere una posizione pericolosa
sospesa per un filo al pericolo dell'asfissia. Ma a poco a poco —
poichè ci si abitua a tutto e anche all'idea di sentirsi soffocare —
Pierino cominciò a distrarsi dalla sua pena ascoltando le parole che
suonavano da ogni parte attorno a lui. I più fieri propositi animavano
quei fieri cittadini che sarebbero stati i soldati di domani. Tutte
le esclamazioni convergevano a questa conclusione: che non bisognava
muoversi finchè non fosse fatta giustizia. E Pierino, ch'era figlio
di magistrato e sapeva quanto fosse lenta la giustizia, cominciò
seriamente a disperare di potersi mai sciogliere, vivo ancora, da
quell'abbraccio tentacolare.
A coro, attorno a lui, suonavano voci cavernose: «Mor-te-al-la-spia!
— Mor-te-al-la-spia!» Più in là un gruppetto di patrioti licenziosi
gridava ridendo: «La vogliamo nuda! Nuda la vogliamo!» Poi altre voci
commentarono: «E' una cameriera. — No, è una signora. — Austriaca! —
Tedesca! — _A' la lanterne_, tutt'e due, la cameriera e la padrona!»
Pierino si sentì venir meno all'idea che l'ira popolare eccitata da
quei discorsi potesse rivolgersi anche contro la sua dolce metà. Ebbe
sùbito occasione di rilevare che non era quello il maggior pericolo
che gli sovrastava. Altre voci infatti commentavano: «Che sta a fare
questa gente in Italia? — Sono spie! — No, è la moglie austriaca
d'un italiano! — _A' la lanterne_, allora, anche il marito!» E, tra
risa e lazzi, sentì altre voci gridare: «Svergognato! — Buffone!...
Senza patria!» Gridavano a squarciagola come se la voce dovesse
raggiungere lassù, oltre le pesanti mura, il marito italiano della
signora austriaca e Pierino sarebbe stato tentato di dire a quelli
che gridavano più forte: «Non si sfiatino inutilmente. Tanto sento
lo stesso!» Ma gli altri gridavano ancora più forte: «Rinnegato! —
Carne venduta! — Marito da operetta!» Pierino ebbe un sobbalzo: lo
conoscevano dunque, lo avevano dunque identificato? Si sentì perduto.
E, maestosa, apoplettica, cannoneggiando, la ingiuria suprema suonò
sott'il portico e lo raggiunse: «Becco!» Nell'udir quella parola,
le associazioni d'idee, quelle associazioni che giuocano i tiri
più impreveduti, gli fecero passare davanti agli occhi, in quel
momento d'agonia, il profilo tagliente e le basette bionde dell'_herr
major_ Hampfel, che egli da qualche tempo, da tutt'altri pensieri
impensierito, aveva del tutto dimenticato.
Gli inferni terrestri, a differenza di quell'altro, hanno un termine.
Viveva Pierino il suo supplizio da più di un'ora quando su la soglia
dell'albergo vide sollevare un grande foglio di cartone sul quale ad
inchiostro, con un manico di scopa, era stato scritto che giustizia
era fatta e che i buoni italiani potevano sciogliersi, poichè la
spia era arrestata! Un formidabile applauso suonò nella folla la
quale finalmente cominciò, lentamente, lentissimamente, a muoversi
e a diradarsi, quel tanto almeno da permettere a Pierino non di
raggiungere la via dove la folla invece di scemare aumentava ma
l'atrio dell'albergo e l'ascensore che doveva ricondurlo, con gli
abiti gualciti e il corpo coperto di lividure, al dolce asilo delle
sue quiete stanze. In queste stanze trovò Eva, oramai sola, intenta a
gettare alla rinfusa dentro i bauli le sue _toilettes_ e la biancheria.
Appena vide entrare il marito Eva corse al campanello elettrico e suonò
a distesa; e alla cameriera dell'_hôtel_, timida e spaurita, col tono
di un generale che ordina la ritirata del suo esercito, ordinò: «Non
c'è tempo da perdere. Aiutatemi. Il treno è alle nove.» A queste parole
Pierino osò chiedere: «Che si fa?» Ed Eva, scaraventando in un baule
anche una montagna di vestiti di Pierino, rispose energica: «Che si fa?
Si parte!»
E' un'energia anche quella, di fronte ad una moglie dispotica e
autoritaria, d'opporsi energicamente ad ogni tentazione di curiosità
di marito che vuol discutere prima d'obbedire. La disciplina coniugale
è fatta, come quella militare, d'un forte che non dubita nemmeno
lontanamente di poter essere il più debole e d'un più debole che
non pensa neppure incidentalmente di poter essere il più forte. Nel
matrimonio c'è sempre un coniuge che ha tutt'i diritti e un altro
coniuge che ha solo tutt'i doveri. A rovesciare i termini del problema
non c'è neppure da pensare. Bisogna accettare la disciplina coniugale
come quella militare: senza discuterla e senza cercare di spiegarla.
Così si regolava Pierino Balla il quale, di fronte alla moglie, stava
sempre su l'attenti, su un attenti fatto un po' di rassegnazione e un
po' di paura, un po' di docilità e un po' di impersonalità.
Si decise quindi anche quella sera ad accettare la brusca decisione
di sua moglie come un ordine che non si discute. Saputo che il treno
partiva alle nove ed osservato al suo orologio che già le sette erano
vicine vide sùbito, invece del suo diritto di sapere perchè la moglie
lo faceva partire, il suo dovere d'aiutar la moglie a fare in tempo
a partire. In maniche di camicia, già pronto a infilare un abito
da viaggio, andava su e giù per le stanze con le braccia cariche
di biancheria e di vestiario, secondo gli ordini di sua moglie che
preparava quei carichi e intanto contava e metteva da parte certe
carte, ravviava alla svelta le belle chiome bionde, scampanellava
e riscampanellava, una, due, tre volte, per il cameriere, per la
cameriera, per il facchino. Docile, mogio mogio, Pierino continuava a
fare i bauli, mentre Eva, a mano a mano, si svestiva e si rivestiva.
Quando, di fronte a Pierino seduto sul coperchio del baule chiuso e in
attesa dei facchini che dovevan venire a portarlo via, Eva fu tutta
vestita, in abito da viaggio, cappello avvolto da gran velo bianco,
spolverina su un braccio, borsetta infilata nell'altro, la moglie che
non dava spiegazioni sentì di poterne dare finalmente qualcuna. «Tu
già hai capito perchè si parte...» cominciò Eva piantandosi dinanzi
a Pierino. Il quale Pierino non aveva in verità capito niente, ma non
osò dichiararlo temendo che una dichiarazione simile avesse potuto aver
l'aria di pretendere spiegazioni da Eva, che invece non soleva darne
se non quando non erano affatto richieste. Ma, sia che pensasse che
avendo già capito era meglio metter Pierino in condizioni di capire
meglio, sia che stimasse impossibile che suo marito capisse mai qualche
cosa senza spiegargliela il più chiaramente possibile, Eva continuò
a spiegare senza attendere da Pierino nessuna risposta: «La vita qui
comincia a diventare impossibile... Hai veduto? Per poco massacravano
la mia cameriera, per poco linciavano anche noi... In Austria non
conviene rientrare... Ripareremo, per ora, in Svizzera... L'estate si
avvicina e noi anticiperemo la villeggiatura. Certo è che restare tra
questi forsennati non è più possibile... Capirai: per noi stranieri...»
Stranieri. Cercò Pierino, nella stanza, l'altro straniero e poichè
non lo trovò capì che quel plurale non poteva comprendere che lui.
Ebbe la tentazione di dire a sua moglie: «Due stranieri? Ma, bada,
io sono italiano...» Ma capì subito che, di fronte a sua moglie
austriaca, nella stessa sera della dichiarazione di guerra dell'Italia
all'Austria, era per lo meno inopportuno rivendicare così la propria
italianità. Prese, tuttavia, per ristabilire un poco le cose nella
loro esattezza, una via indiretta. «Partire, esclamò, è giusto, ma,
ora che ci penso, come posso partire, io? Se c'è la guerra, c'è la
mobilitazione generale e io sono soldato. E se sono soldato, non mi
lasceranno certamente partire». Con questa lunga serie di deduzioni
più che logiche credeva d'avere senza darsene l'aria, inchiodato sua
moglie su la croce di una vera impossibilità. Senonchè sua moglie
sorrise e, aperta la borsetta, ne trasse fuori un grande foglio bianco
e un piccolo cartoncino ed esclamò: «Soldato tu?... Tu sei di terza
categoria e riformato... Ecco il tuo foglio di congedo illimitato che,
ad ogni buon fine, avevo fatto ritirare. Ed ecco qui il tuo passaporto
che, durante questi ultimi giorni, prevedendo la possibilità della
guerra, avevo già fatto preparare...» Poi, con un sorriso, chiedendo
il complimento che Pierino distratto, attonito, aveva dimenticato di
fare, aggiunse: «Come vedi, io penso sempre a tutto...» Il complimento
venne in due parole: «Sei meravigliosa...» Poi Pierino guardò il foglio
del congedo illimitato e disse, quasi ancora incredulo: «Veramente
con questo posso partire?... Non sono soldato?... Posso lasciare
l'Italia?...» E poichè Eva con aria giubilante rispondeva: «Sì, si,
si...» Pierino credette doveroso manifestare lo stesso giubilo in
queste quattro brevissime parole: «Oh, che bella cosa!»
Ma, mentre scendevano le scale, mentre pranzavano in fretta, mentre
saldavano il conto e in automobile partivano per raggiungere la
stazione, Pierino pensò a più riprese che quella cosa di partire
proprio la prima sera della guerra non era poi tanto bella quanto aveva
detto. Trovarono la stazione invasa di soldati. Già nuovi reggimenti
partivano per la frontiera. Già da ogni parte giovani viaggiatori
in borghese affluivano a tutt'i treni in partenza per raggiungere i
loro reggimenti o i loro distretti. Nel corridoio del vagone-letto,
appoggiati al finestrino, Pierino ed Eva non parlavano. Pierino ed Eva,
del resto, non parlavano che quando Eva aveva qualche cosa da dire o da
far dire. E, poichè quella sera in italiano non aveva nulla da dire e
in tedesco era assolutamente imprudente domandare anche semplicemente
a che ora partisse il treno, Eva non parlava e Pierino, disciplinato
come sempre, taceva. Ma parlavano attorno a loro gli altri, quelli che
parlavano chiaramente e tranquillamente in italiano perchè in italiano
liberamente pensavano. Ed erano tutte parole ardite ed ardenti, parole
d'entusiasmo e di fede, parole chiare e precise con le quali tutti
quelli che si lasciavano a Roma si davano appuntamento a Trieste od
a Trento e quelli che non badavano a spese addirittura a Vienna. Di
tanto in tanto drappelli di soldati passavan correndo per raggiungere
fuori stazione i treni militari. Avevano, quei soldati, infiorati i
berretti e i fucili. La gente dal treno e dai marciapiedi li applaudiva
e a quegli applausi i soldati rispondevano agitando in aria i berretti
e lanciando certi evviva che facevano tremare gli enormi lucernarii
della stazione. Non sapeva perchè, Pierino: ma a veder agitare quei
berretti, a sentir gridare quelle parole, sentiva pesare sul suo cuore,
nella tasca interna della giacchetta, il suo congedo illimitato, come
se quelle due pagine di carta fossero di bronzo. Non capiva perchè,
Pierino: ma, se chiudeva gli occhi, si vedeva davanti la stazione di
Vienna, la famosa Sudbanhoff del primo viaggio e la vedeva in quel
momento piena di un'eguale folla, di altri soldati, di analoghi saluti
e di analoghe grida. Se i suoi connazionali partivano per la guerra,
per la guerra partivano, in quell'ora, anche i connazionali di Eva.
Lui solo non partiva per nessuna guerra e si avviava comodamente
in Isvizzera. E gli parve che, nè italiano nè austriaco, non era in
fondo il connazionale di nessuno. Era, come diceva il foglio del suo
congedo, un militare riformato e di terza categoria ed era, sopratutto,
senza possibilità di congedo, nè illimitato nè limitato, il marito di
sua moglie. Vedeva passare quei soldati, sentiva suonar le fanfare,
rombar qua e là, in coro, le note degli inni patriottici e gli veniva
una voglia matta — matta veramente — di gridare evviva anche lui e di
battere anche lui le mani. Ma c'era lì sua moglie a tenerlo d'occhio e,
sebbene il cuore gli battesse, Pierino le mani continuava a tenersele
in tasca e a fiatare anche un solo monosillabo non pensava neppure.
Passò in quel punto, correndo, una compagnia di bersaglieri. Correndo,
cantavano un inno e, proprio passandogli davanti e fissandolo in
volto, un bersagliere gridò più forte degli altri: «Va fuori d'Italia,
va fuori, o stranier...» E aveva un bel dirsi, Pierino, che quel
bersagliere non poteva conoscerlo, che non poteva averla con lui... A
lui mortificato sembrava che quel: «Va fuori, o stranier!» gli fosse,
indiscutibilmente e più che meritatamente, dedicato.