Die Leopoldstraße ist eine schöne Straße.
Jeder, der sie kennt, wird das zugeben müssen.
Zu beiden Seiten stehen Paläste und Villen in endloser Reihe, von Gärten
umgeben, die ein geschulter Gärtner pflegt. Die Portale sind massiv, von
kunstvoller Schmiedearbeit, vergoldet, jedes in seiner Art ein vollendetes
Werk. Die Fassaden verraten das verfeinerte Auge des Architekten in
Proportionen und Schmuck.
Das sind nicht Häuser, in denen die Menschen schlafen, kochen und sich vor
Kälte und Nässe schützen, das sind Heime, in denen die Menschen leben.
Hier gibt es kostbare Gardinen mit verschwenderischen Falten, hier blickt
das Auge in stilvoll eingerichtete Zimmer mit schimmernden Rahmen an den
Wänden.
Feine Leute erscheinen an den Fenstern, feine Leute kommen die Stufen
herab. Die Herren in Uniform, mit Seidenhüten, die Damen in süßfarbenen
Toiletten mit geschmeidigen, wohltuenden Bewegungen, den Abglanz der
Sorglosigkeit auf dem gepflegten Antlitze.
Die Pappeln stehen in geordneten Reihen, ehrwürdig, ein hundertjähriges
Geschlecht, bilden sie Spalier, gleichsam um die Fußgänger vor den
vorbeirollenden Wagen zu schützen und vor dem Anblick der rohen,
schwitzenden Arbeit zu bewahren. Es ist, als ob die freie Natur, der Wald,
das Feld hereingepilgert kämen. Sie sind der Anfang eines Weges, der auf
die Wiesen führt, und man fühlt sich gleichsam entfernter von der
fauchenden, surrenden, stauberfüllten Stadt.
Im beginnenden Frühjahr bot die Straße ein berückendes Bild. Die Bäume, die
Sträucher schlangen ihre frischgrünen Zweige in zierlichen Tanzgesten um
die harten Ecken der Häuser, so daß Paläste und Villen den Eindruck
erweckten, als hätten die Maler sie ersonnen, nicht die Architekten gebaut.
Die Pappeln begannen zu knospen, und ab und zu schlüpfte ein kleiner Vogel
aus ihrem Geäste.
Ginstermann hatte an all dem Gefallen.
Schon früher war er gerne diese vornehme Straße hinabgegangen, in der
letzten Zeit kam er öfter heraus. Wenn er gerade Zeit hatte. Des Mittags,
um sich in der Sonne zu wärmen, des Abends, um die süße Luft zu schlürfen,
die schon gewürzt war von dem Duft der Blumen und Sträucher, die noch gar
nicht blühten. Und hier außen war die Luft auch klarer als in den Straßen
der Stadt, die nach dem Dunste und Schweiße des Tages rochen.
Auch war es angenehm, hier zu gehen, wo man nicht von Vorbeieilenden
angerannt wurde, wo nicht das ununterbrochene Rufen, Pfeifen und Klingeln
jede Melodie ertötete, die leise aus dem Innersten des Empfindens sang.
Er wollte sich etwas erholen, sein Blut von den schädlichen Stoffen
reinigen, die der dumpfe Winter und das ewige Zimmersitzen in ihm
erzeugten. Deshalb gönnte er sich diese Spaziergänge. Zudem arbeitete er,
während er ging. Er trug stets ein Notizbuch bei sich, in das er alles, was
ihm bemerkenswert schien, verzeichnete. Und vielleicht würde er auch
Fräulein Bianka Schuhmacher treffen. Ein Paar Worte mit ihr wechseln
können, oder sie würde am Fenster stehen, und er konnte zu ihr
hinaufgrüßen.
Jedesmal, wenn er sich ihrem Hause näherte, überschritt er die Straße und
setzte auf der anderen Seite ebenso gemächlich seine Wanderung fort, als
sei er ganz zufällig über die Straße gegangen, und stände dort drüben nicht
eine Villa, deren Fenster man von hier aus unauffällig überfliegen konnte.
Dabei erfüllte ihn stets eine prickelnde Angst, der gefürchtete und
ersehnte Moment könne eintreten. So sehr er sich freute, sie zu sehen, so
unangenehm wäre es ihm auf der anderen Seite gewesen, von ihr gesehen zu
werden.
Hie und da unternahm er auch noch des nachts einen Spaziergang hier heraus,
um nachzusehen, ob das Eckzimmer beleuchtet war. Brannte Licht, so war er
befriedigt. Er wußte, sie ist da droben, liest, schreibt oder träumt,
verspotteten ihn aber die weißen Gardinen der dunklen Fenster, so wurde er
unruhig und machte sich alle möglichen Gedanken.
Dazwischen wiederum vergingen Tage, ohne daß er sein Zimmer verließ.
Hartnäckig blieb er zu Hause. Sein Betragen erschien ihm albern und
kindisch. Sein Stolz erwachte. Sein wahnwitziger Stolz, der es für
entwürdigend hielt, sich mit einer anderen Person zu beschäftigen als der
eigenen.
Dieser Stolz rief ihm zu: Bist du es, Ginstermann? Bist du des Alleinseins
schon müde?
Dann vergrub er sich wieder in seine Arbeit, grübelte er über seinen
Problemen und wandelte er auf der freien, selbstherrlichen Höhe seiner
Vernunft.
Aber da war eine Sehnsucht in ihm, die zuerst leise nagte, pickte, dann
pochte, brauste, um endlich wie ein Sturm durch ihn zu fahren, der ihn vor
sich hertrieb.
Er erschien wieder in der Nähe der Villa, morgens, mittags, nachts.
Er schrieb in Gedanken tausend Billette, um sich ihr zu nähern.
In trockenem, sachlichen Tone dankte er ihr darin für ihren Gruß und grüßte
er sie wieder.
Hätte er nicht das Recht dazu? Hatte sie ihm nicht ebenfalls geschrieben?
Aber er zerriß sie auch alle wieder in Gedanken und warf die Schnitzel
sorgfältig in den Ofen. Er, jener Ginstermann, der die dünkelhafte
Flachheit des Weibes, sein halbtierisches Wesen in Aphorismen und Zynismen
gegeißelt hatte, die die Runde in der Bohême machten, sollte ein Billet an
eine junge Dame schreiben? Und wenn auch diese junge Dame zehnmal besser
war als ihre Schwestern, lauerte nicht das Weib in ihr?
Was trieb ihn zu ihr? Weshalb hatte sie ihm geschrieben? Wer war sie?
Es waren stets die gleichen Gedanken, die in seinen Reflexionen
wiederkehrten wie die Figuren eines mechanischen Theaters.
Seine Überzeugung ging dahin, daß es das beste sei, sich von diesen Ideen
zu befreien, wenn er sich Klarheit über das Mädchen verschaffte. Würde er
sie einigemal gesprochen haben, so konnte er sich ein sicheres Urteil
bilden und demgemäß handeln.
Aber er vermochte sie nirgends zu finden. Vermutlich saß sie in einer Laube
des Gartens, der über die Villa blickte, mit Büchern und Zeitschriften ihre
Tage verbringend.
Zu Kapelli kam sie schon lange nicht mehr, die Büste war längst fertig. Ein
paarmal hatte sie die Bildhauersleute besucht, aber stets zu einer Zeit, wo
er abwesend war.
Endlich löste sich das Rätsel.
Er hatte eine halbe Nacht im Café zugebracht, um mittels Lektüre diese wie
Schildwachen in seinem Kopfe hin- und hergehenden Gedanken zu verscheuchen,
und wollte vor dem Nachhausegehen sich -- wie er es nannte -- nach ihrem
Befinden erkundigen.
Da bemerkte er noch Licht in ihrem Zimmer. Aber es war kein Licht, bei dem
man liest oder schreibt, es war gedämpftes, sorgfältig gedämpftes Licht,
wie es in Krankenzimmern brennt.
Er erschrak bei dieser Wahrnehmung, als sei etwas Übernatürliches
geschehen.
Nun wußte er es: sie war krank.
Der Schmerz übermannte ihn augenblicklich. Er nahm den Hut ab, stand starr
wie eine Säule und flüsterte: Sie ist krank.
Er trottete nach Hause, immer wieder stehen bleibend und wiederholend: Sie
ist krank.
In seinem kahlen, trostlos toten Zimmer angekommen, nahm er einen Blaustift
und schrieb mit großen, stumm-wehklagenden Lettern an die Wand: Sie ist
krank.
Er blies das Licht aus. Ach, wozu brauchte er Licht.
Er schritt in seinem Zimmer auf und ab, immerzu.
Seine Schritte sagten: Sie ist krank. Seine Uhr sagte: Sie ist krank.
Krank, krank, knarrte eine lockere Diele.
Draußen sang der Südwind. Der Tag graute. -- -- -- -- -- -- -- -- -- -- --
-- -- -- -- -- -- -- -- -- -- -- -- -- --
Zwei Herren kommen die Granittreppe herab, gehen durch den Vorgarten
hindurch.
Der eine ist alt, lächelt das Lächeln des Stoikers in seinen weißen Bart,
der andere ist jung, hübsch und schmalbrüstig. Er hat die rosigen Wangen
eines Kindes.
Ginstermann steht hinter einer Litfaßsäule und beobachtet sie. Er will aus
ihren Mienen lesen, was in den Gehirnen dieser beiden vorgeht. Aber das
Gesicht des Alten ist verschlossen und verbirgt alles hinter diesem
stoischen Lächeln, das Gesicht des Jungen ist zu hübsch, um Gedanken
verraten zu können.
Sie gehen an ihm vorüber. Der Alte sagt, mit dem Kopfe nickend, als sei er
mit einer Stahlfeder am Rückgrat befestigt: Jawohl, jawohl, jawohl. Sein
Handschuh entfällt ihm. Der Junge bückt sich rasch und gelenkig und hebt
ihn auf.
Danke, sagt der Alte, -- jawohl.
Sonst vernimmt er nichts.
Er folgt den beiden. Im Abstand von zwanzig Schritten. Aber ihre
Gestikulationen sind korrekt und beherrscht, auch sie verraten nichts.
Hinter dem Siegestor ist der Junge plötzlich verschwunden, spurlos, als sei
er in die Luft zerstoben. Der Alte aber geht langsam mit steifen
Schrittchen die Straße hinauf. Er tritt in ein Haus, verläßt es nach einer
Viertelstunde wieder. Er biegt in eine Seitenstraße, tritt abermals in ein
Haus, verläßt es nach einer Viertelstunde wieder. Das wiederholt sich
einigemal.
Endlich verschwindet er hinter einem Portale. Er kehrt nicht zurück. Ein
großes Emailschild ist an dem Portale angebracht, darauf steht: Wirkl.
Geheimrat Prof. Dr. von Gagstetter.
Ginstermann begibt sich in das nächstbeste Zigarrengeschäft.
»Pardon,« sagt er, »ich will nichts kaufen, ich möchte Sie um eine
Gefälligkeit ersuchen. Das Adreßbuch, bitte sehr. Es ist da etwas
vorgekommen, man braucht einen Arzt, einen Spezialisten.«
Eine Dame überreichte ihm das Buch. »Bitte schön,« sagt sie höflich, ihn
mit dem Interesse der Teilnahme betrachtend.