DIOGENE. C'est cela, mon ami, jamais ne fut que vieilles gens qui
groignissent, & jeunes gens qui s'éjouissent. Belle bouche, beaux yeux,
qu'en dites-vous? Esprits de bien, je vous désire santé, & de l'argent.
C'est tout; je voudrois que le plus gros & grand de ces censeurs fût
tout d'or en ma cave.
CATAN. Et bien mon fils, mon ami, voudrois-tu bien avoir ta peau pleine
d'écus?
DIOGENE. Non dà, si ce n'étoit celle de mon chien; ou la tienne, quand
je t'aurois acheté.
CATAN. Mais encore, ô roi des gueux, lequel aimerois-tu mieux avoir dix
mille écus en ta couille, ou mourir de faim, ou être sujet à demander la
triste aumône?
DIOGENE. Va, vieil sorcier; eusses-tu la tienne pleine d'avoine, & une
couvée de rats dedans!
CATAN. Hé! gros lourdaut, tu ne sais ce que c'est. Je voudrois que le
Duc mon bon maître fût en la gueule du loup, & que j'en eusse la peau
pleine d'écus; gros soupier, j'entends la peau du loup.
ARISTOTE. N'aurez-vous meshui fait-là? Après, achevez ces histoires. Tu
y songes de bien loin. Il souvient toujours à Robin de ses flûtes.
CICERON. C'est mal parlé, il faut dire _à Martine de sa flûte_. La cause
est qu'un jour elle pissoit roide comme une bougie de cire blanche, &
lui fut avis que son cas siffloit. Ha! mon mignon, lui dit-elle, vous
sifflez; vous aurez vraiment une flûte.
THÉMISTOCLES. Que vous parlez court! Vous faites le Lacédémonien; dites
tout.
ARISTOTE. Il ne faut pas dire les secrets, de peur qu'étant publiés, on
n'en reconnoisse la vanité. Cependant que l'on ne les entend pas, on est
en admiration. Si nous allions tout déclarer clairement ce qui est rare,
nous profanerions tout: si nous ne faisons valoir le métier, que
sera-ce! Ainsi faut-il, de ces menus propos, faire si bien qu'ils
deviennent, selon qu'il est destiné: à savoir, les meilleurs & plus
certains axiomes de la vie, contenant & comprenant toute la mouelle de
doctrine universelle, sans tant d'arts.
ARATUS. C'est là où je vous attendois. Pour un homme sage, vous ne
parlez gueres bien.
PORPHIRE. Taisez-vous; j'entends cela mieux que vous, d'autant que vous
autres mettez sept arts _libéraux_; & ils ne le sont pas. Qu'est-ce
qu'ils vous donnent par leur libéralité! Il faut dire _nobles_ &
_libres_; apprenez à parler. Il n'y a qu'un art _libéral_ au monde, qui
est la vraie octave ou parfait accord entre les bonnes disciplines.
Quand vous me parlez d'arts libéraux, il me souvient de ces grosses
bêtes de prêcheurs, qui fendent le ventre au diable avec leur libéral
arbitre. Que ne disent-ils _libre_ & _franc_ arbitre. Mais, pour vous
ôter de peine, je vous déclarerai le vrai art libéral, lequel est
unique: c'est l'art de gueuserie. Il est libéral, cettui-là; il
s'apprend sans argent; il donne à dîner sans qu'on le paie; c'est le
bienheureux art qui nous fait vivre sans soin & sollicitude: c'est lui
qui est le centre des arts, ainsi que le sens commun est le centre des
six sens naturels. Bienheureux ceux qui le savent & le pratiquent avec
honneur.
APPOLONIUS. Tu rêves; il n'y a que cinq sens, & tu dis six.
PORPHIRE. Oui, j'ai dit six.
APPOLONIUS. Et qui est le sixieme?
PORPHIRE. C'est le sens du cul.
APPOLONIUS. Ta male'bosse, vilain gueux.
PORPHIRE. Ne te fâche point; le Curé de ta Paroisse t'en bailla bien
davantage. Pour un de ses amis, il fit une recommandation telle en son
prône: il y a un honnête homme, qui avoit mis sa cavale enfargée en ses
fossés. Messieurs mes Paroissiens, on lui a pris les enfarges avec une
serrure à bosse. Il vous prie, Messieurs, de lui rendre lesdits
enfarges; &, pour votre peine, de par Dieu, que la bosse vous demeure.
BALDUIN. Entendoit-il qu'ils l'eussent déja, & qu'ainsi il la leur
laissoit, comme un de nos docteurs de Toulouse, qui fit un legs de même
à sa femme.
DONAT. Comment?
BALDUIN. En ces pays de droit écrit, un riche docteur, bien malade,
avoit fait son testament, & avoit oublié sa femme tout exprès, & sans y
penser. Elle s'en plaignit dolentement à ses parens, qui, pour l'amour
d'elle, parlerent au testateur, le priant de laisser & donner quelque
chose à sa femme. Hé bien, dit-il, faites venir le Notaire. Il étoit
pressé: écrivez; je laisse. Hélas! il se meurt, disoit sa femme:
hâtez-vous d'écrire, Monsieur le Notaire. Je laisse a a a... Hélas!
dites donc, mon ami. Je laisse à ma femme a a a. Là, là, Monsieur, là,
courage, pour cette pauvre femme. Je laisse à ma femme bien aimée la
plus grosse motte de con qui soit en cette ville.
DONAT. Que dit à cela cette pauvre femme?
BALDUIN. Elle se mit à gronder, comme fait la fille de notre logis, qui
est assez belle; mais elle rechigne toujours.
ARTÉMIDORE. Quoi! cette petite friande-là, est-elle ainsi grondeuse? Il
y a du cas-tu en son fait.
PHILOSTRATE. Je vous dirai ce mot en passant de la langue, d'autant que
je ne bougerai d'ici. Vous reprendrez bien vos propos; & j'ai peur de
songer à autre chose, tant j'ai de fantaisies en la tête: prenez garde à
ce que je dirai. Ces petites dédaigneuses d'apparence, qui montrent un
geste morfondu, qui fait reculer possible pour cheoir. Je ne sais
comment le monde va, ou que c'est qu'il y a de caché qu'on ne sait
point. J'ai beau me gratter, s'il ne me démange, il me cuit. Ainsi en
est-il des filles tant sages. Mais quoi! par leurs actions & gestes,
elles signifient enfin qu'il n'en faut point parler, mais chercher
l'occasion de le faire, & avec telle dextérité, qu'il n'y paroisse
aucunement. Je n'en parle point à celles qui sont sages, & qui ne
l'entendent pas, lesquelles, pour tout ce que je dirai, ne s'émouveront
aucunement, d'autant que qui n'a point mangé d'avoine, n'entend pas le
grand bruit du crible. (J'eusse dit le _son_; mais les Moines ne
m'eussent-ils pas accusé d'hérésie, parce que _son_ appartient aux
cloches? Et quand ils oient les cloches, ils disent: voilà la vache qui
appelle les veaux.) Enfin, ces friandes grondent de si mauvaise grace,
qu'elles semblent n'y présumer aucune douceur, ni espérer délice
quelconque; & encore moins font mine d'y reconnoître de la délicatesse.
SANDÉ. Il vaudroit mieux qu'elles fussent jolies & joyeuses, & qu'elles
ne le fissent du tout point, parce que la douceur de le faire est
éteinte par leur sottise. Pour conclusion, ces petites bêtes, qui
disent: j'aimerois mieux que les chiens l'eussent déchiré; j'aimerois
mieux que le diable l'eût éfrondré, se laissent faire à quelques chiens
couchans de léchefrite, ou à quelque valet arrogant qui les bat en
diable. Il n'est que le faire gai & paillard, par amitié ou rencontre.
DONAT. Comme la fille de mon hôtesse. Par sainte Marande, la
reconnoissance n'en est pas mauvaise, & vient bien pour mettre avec vos
histoires. Un jour cette nicette voulut aller ès nôces dont elle étoit
priée. Elle demanda congé à sa mere, qui le lui octroya; moyennant que
paragrafiquement, sagement & à propos, elle gardât bien son honneur; ce
qu'elle promit de faire fort bien. Elle alla donc, & se mit avec un
grand soin de garder son honneur. Toutes les autres dansoient, & elle
point, & ne s'osoit approcher de la colation, pour faire de la merde
avec les dents comme les autres: elle ne bougeoit du coin de la salle à
regarder, & avoit les deux mains sur le bord de son busque, justement au
diametre de son intention. J'ai failli; je devois dire _le centre où
doit passer le diametre qui n'y étoit pas encore_. Coipeau, qui l'avisa
ainsi merde en vos lippes, (je dis, _mélancolique_) vint à elle, & lui
dit: ça, ma cousine, allons danser. Je n'oserois; j'ai peur de perdre
mon honneur; ma mere m'a commandé de le bien tenir. Venez, venez; ne
laissez pas de venir. Je n'oserois, de peur de perdre mon honneur. O,
ho, dit-il, n'y a-t-il que cela? Venez, cousine; allons ici en cette
petite chambre, je vous le coudrai si bien, qu'il ne cherra pas. Il lui
dit tout bas; & elle l'entendoit bien clair, parce qu'elle avoit envie
de danser: par quoi elle le suivit. Il la poussa contre un coffre; & lui
enseigna la danse du loup, la queue entre les jambes; & lui recousit son
honneur, de la sorte qu'on attache la chose aux nouvelles mariées; &
l'assura que jamais son honneur ne tomberoit par cette faute-là. Quand
ce fut fait, elle vint danser; & n'y avoit que pour elle, étant
affriandée. Elle trouva quelque chose à dire à la couture; parquoi elle
en demanda encore, si qu'elle en eut jusqu'à trois fois. (C'étoit assez.
Voire, voire, je le fis bien vingt-cinq coups en vingt-quatre heures à
Madelaine: cinq fois la nuit; & le jour vint.) Il ne le fit pas tant;
toutefois elle en étoit toute rejouie. Un peu après qu'elle eut mangé
des confitures, & qu'elle n'étoit plus honteuse, elle s'avisa de son
honneur, & vint encore à lui, le priant de le recoudre encore un petit.
En dà, dit-il, je ne saurois; je n'ai plus de fil. Hé, hé, ce dit-elle,
& qu'avez-vous dont fait de ces deux petits pelotons, qui vous pendoient
entre les jambes.