Oft rückten die Schrapnellwolken der Abwehrgeschütze ganz nahe, aber zu
seinem Schmerz entfernten sie sich stets wieder. Es war sein
persönliches Pech, daß niemand seinen Abschnitt aufsuchte.
Allzu schnell war seine Zeit abgelaufen. Wieder vergebens! Mit der
Sekunde wandte Heinz die Maschine nach Hause. Er stürzte sich mitten in
eine der schimmernden Wolken hinein, glitt für Sekunden durch Düsternis
und kalten Nebel, um gleich darauf wiederum von Helligkeit geblendet zu
werden. Wieder lag da unten der schimmernde, bunte, freundliche Teppich,
und Heinz nahm den Kurs auf eine weiße Kirchturmspitze am Horizont.
Was aber gibt es? Was ist geschehen?
Plötzlich schwankt die Maschine, sie flattert hin und her. Mächtig
pendeln die Flügel. Heinz hat sich in namenlosem Erstaunen aufgerichtet.
Die Maschine stürzt . . .
Aber hinter der stürzenden Maschine her jagt wie ein riesiger Raubvogel
ein Flugzeug mit Farbringen auf den Tragdecken. Senkrecht stürzt es sich
in die Tiefe, dem Opfer nach. Der Pilot, in seiner Vermummung anzusehen
wie ein furchtbarer Dämon, beugt sich über Bord, um die stürzende
Maschine des Gegners auf die Platte seines photographischen Apparates zu
bringen.
Wie eine Motte flattert der deutsche Eindecker da unten, und plötzlich
löst sich etwas wie ein Gegenstand, ein Körper -- verschwindet rasch,
wie ein Punkt in der Tiefe.
Schon blitzen Messer auf am Waldrand, und der Raubvogel rauscht in die
Wolke zurück. --
Als Hauptmann Wunderlich die Nachricht hörte, zerriß er sich mit den
Nägeln das Gesicht und schrie: »Ich ertrage es nicht mehr, ich kann
nicht mehr!«
4
Immer noch sprach der freundliche Greis -- mit leiser, feierlicher
Stimme. Und immer noch verharrte das Haus in Totenstille.
Der kleine gütige Greis sagte Ja, und er sagte Nein. Er sagte Sofort und
sagte Niemals. Vorsichtig und sorgfältig fügte er Wort an Wort zu
kunstvollen Sätzen. Zuweilen huschte sogar etwas wie rethorischer Glanz
über seine Rede, ein Glanz wie er über Reliquien in den Kathedralen
liegt.
Die Erregung hat seine Greisenbäckchen gerötet wie die Bäckchen eines
Kindes.
Er war nicht abgeneigt, Zugeständnisse zu machen, das heißt nicht
eigentliche Zugeständnisse, es wäre ihm natürlich unmöglich, irgendwie
und in irgendeiner Form auch nur das geringste . . .
Er versicherte heilig seine Friedensgeneigtheit, ja, jeden Tag würde er
Frieden schließen, aber natürlich, er bittet, nicht mißverstanden zu
werden -- er war entschlossen, fürchterlich entschlossen . . .
Und er schwingt die kleine hilflose Greisenfaust durch die Luft. So
entschlossen war er.
Ja, entschlossen . . .
Der General setzte den Kneifer auf und warf den Kopf in die Höhe. Vor
ihm glänzte die bedeutsame Glatze eines Admirals, neben ihm schimmerte
nichtssagend das dünne gebürstete Haar eines Diplomaten.
Die Tribünen gegenüber lagen im Halbschatten. Kopf an Kopf, eine
gesichtähnliche Nichtigkeit neben der anderen. Und doch . . . Er fühlte
sich unbehaglich -- früher war er ähnlichen Einflüssen überhaupt nicht
zugänglich gewesen, indessen der Krieg -- die Überarbeitung . . .
Da!
Ein glänzendes, bleiches Gesicht unter all den matten Nichtigkeiten, und
ein paar Augen voller Schrecken und Entsetzen auf ihn gerichtet.
Vielleicht nicht auf ihn, eigentlich mehr auf den kleinen Greis, dessen
Kinnlade sich ruckartig bewegte. Der General hatte das Gesicht schon
irgendwo gesehen, vermochte sich indessen im Moment nicht zu entsinnen.
Es war nicht Schrecken, es war Grauen, das von dem glänzenden, bleichen
Gesicht mit den schwarzen rasenden Augen ausging. Dieses Grauen lähmte
die Zunge des sprechenden Greises, lähmte seine Bewegungen. Sein
erhobener Arm sank plötzlich herab, er schöpfte Atem, hastig, seine
schmalen Schultern schoben sich in die Höhe -- er beugte sich tiefer
über das Manuskript und stotterte.
Das bleiche phosphoreszierende Gesicht aber wuchs in die Höhe -- schon
fiel es allenthalben auf. Der Diplomat mit den dünnen, säuberlich
gebürsteten Haaren blinzelte beunruhigt und runzelte die Stirn.
Die dünne feierliche Stimme des Greises erschallte wieder.
Die kleine eigensinnige Greisenfaust schlägt auf den Tisch, und
eigensinnig wiederholt die tonlose und feine Stimme Ja und Nein, Niemals
und Sofort. Nun sind es keine Worte mehr, nun sind es nur noch Laute,
nur noch Luftwellen . . .