L'AUCA VA SEGUINT EL SEU CURS.

A l'arribar al punt d'aquesta auca, si l'Esteve hagués pensat, o hagués

tingut temps de pensar, li hauria acudit aquesta pregunta: Ets feliç,

Esteve? I aixís que se l'hauria feta no hauria sabut què contestar-se.

Si s'entén per ser feliç tenir emocions, alegries; tenir tristors

de capvespre que acabin am la llum de l'alba, tenir il·lusions

que s'empaiten fins al cap-d'avall de la vida, i amors, i gelos i

passions... no!, no n'era de feliç l'Esteve. Si'l goig de la vida és

viure-la i gastar-se-la am salut, i enmatllevar forces quan flaquejen,

i corre a darrera d'un ideal fins a morir de desenganys... no: no era

home per córrer, l'Esteve; si la felicitat és una fruita que s'ha de

patir per haver-la, o empenyar-se la joventut, o vendre-s l'ànima al

diable, l'Esteve, que no'n volia vendre ni empenyar deu cèntims de

vida, no podia ser feliç; però si la felicitat és passar dies sense

nits, sense febre, sense angoixes, sense llàgrimes i sense rialles, i

«anem tirant» i «alabat sia Déu» que ja arribarem al cap-d'avall de la

carretera plana... l'Esteve era un feliç complert: n'era tant, que no

més li faltava, pera ser-ho definitiu, adonar-se de que ho era, si és

que amb el sol fet d'adonar-se'n no ho hagués deixat de ser.

No: aquet luxo de tenir angoixes, i goig, i cabories, i desitjos, i

fantasies, no se'l permetien l'Esteve i la seva fidel esposa. Allí

era una plaça forta que, fòra lo que s'ha de passar perquè no hi ha

més remei que passar-ho, no hi trucava cap emoció, i no se li donava

entrada. Am trenta anys que ell tindria aviat, i am trenta més que'n

tenia ella, no havien estat mai malalts; no havien estat mai ben bons,

no havien tingut cap trastorn gros, ni cap alegria petita. Allí

estaven condemnats a que no 'ls passés mai res. Ni mal de caixal, ni

mal d'amor, ni nits d'esperar l'endemà, ni endemàs d'esperar la nit,

ni gelos, ni sospites, ni dubtes; dies llisos, anys i anys llisos,

sempre llisos, com aquell glacis de la ciutadela, d'herba retallada am

màquina. Allí les hores de menjar marcaven el temps que passava; les

hores de dormir, el temps que havia passat; les portes tancades, la

festa; i al cap-d'avall hi havia'l balanç, sempre'l balanç, que era

esperat com la vinguda d'un profeta. Allí'l rosari era'l vendre; i el

Déu era la mitja cana, que anava amidant pams i més pams fins a un

infinit de trenzilla; la música era'l dringar que feia la calderilla

quan anava caient al calaix, i tota la Naturalesa era la plaça

enfangada, amb aquella vista de quartel, llarg i simètric, am les

finestres tancades, que semblava un hospital de malalts diciplinats; de

malalts d'administració i reglamentació forçosa.

Si això era ser feliç, ho eren els estadants de «La Puntual». Ho havien

sigut més de trenta anys i ho serien uns trenta més, si no tenien cap

sòrt, que per ells seria desgracia, segons el seu modo de viure.

El cas és que, feliços o no, aquella mena de llims inspirava tanta

confiança a n'el veinat, a n'els compradors i a tot-hom, que la casa

era tinguda com una cosa de respecte. La casa que ningú en diu res,

a copia de no dir-ne res, es va tornant venerable, i com més vella

és la botiga més fresc i més bo's troba'l gènero. Li tenien tant per

venerable, aquells menestrals de veinat, que hi compraven am quietut,

am religiositat de creients, am la seguritat de que'l gènero venia

de la velluria i es podia comprar am confiança; i, oh poder de la

tradició!, tenien tanta fe en els rodets i en les troques de «La

Puntual», que si s'hagués tancat, per etzar, i haguessin hagut d'anar a

una altra tenda, de desde'l carrer del Rec al carrer de Tantarantana,

no s'haurien fet mes bànoves, ni canaris de llana groga, ni _respaldos_

de ganxet, ni maresdedéus de Montserrat, treballades al _canyamasso_.

Però no hi havia temor: no tancarien. Obrien, obrien sempre amb una

puntualitat que'l rètol mateix se'n admirava.

Obrien, i seguien venent, i dinant, i tornant a vendre, i sopant, i

venent més, i dormint, i tornem-hi a ser; i això mesos i mesos i anys i

anys, lo mateix que si'ls donessin corda.

[Il·lustració: Van á fer una costellada

á la Montanya Pelada.]

L'auca del senyor Esteve ab redolins dibuixats per en Ramón Casas; escrits per en Gabriel Alomar · 第 23 / 59 题