Lecteur, qui entends mes soupirs, ne me pas sois rigoureux,
si toutes mes larmes, je les répands à part; si, dans sa douleur
différente de la sienne, mon cœur ne reproduit pas du Florentin
tremblant les regrets langoureux; si, pas davantage, il n'imite
Catulle, ce folâtre amoureux qui, tout en caressant le cœur de
sa dame, va le lui déchirant; ni le savant amour de Properce, ce
demi-grec, demi-latin; c'est qu'eux n'aiment pas à ma façon, pas plus
que moi à la leur. Qui peut, d'après autrui, mesurer ses douleurs?
Qui peut calquer ses plaintes sur les siennes? Chacun sent son
tourment et sait ce qu'il endure. Chacun parle d'Amour comme il le
ressent. Je dis ce que mon cœur et mon mal me dictent. Qu'il aime
peu, celui qui aime dans des limites!