avec frénésie la place tiède encore où la jeune fille avait dormi, il
y resta quelques minutes immobile comme s'il allait y expirer, puis il
se releva, ruisselant de sueur, haletant, insensé, et se mit à cogner
les murailles de sa tête avec l'effrayante régularité du battant de
ses cloches, et la résolution d'un homme qui veut l'y briser. Enfin
il tomba une seconde fois, épuisé; il se traîna sur les genoux hors
de la cellule et s'accroupit en face de la porte, dans une attitude
d'étonnement.
Il resta ainsi plus d'une heure sans faire un mouvement, l'œil fixé sur
la cellule déserte, plus sombre et plus pensif qu'une mère assise entre
un berceau vide et un cercueil plein. Il ne prononçait pas un mot;
seulement, à de longs intervalles, un sanglot remuait violemment tout
son corps, mais un sanglot sans larmes, comme ces éclairs d'été qui ne
font pas de bruit.
Il paraît que ce fut alors que, cherchant au fond de sa rêverie
désolée quel pouvait être le ravisseur inattendu de l'égyptienne,
il songea à l'archidiacre. Il se souvint que dom Claude avait seul
une clef de l'escalier qui menait à la cellule, il se rappela ses
tentatives nocturnes sur la jeune fille, la première à laquelle lui
Quasimodo avait aidé, la seconde qu'il avait empêchée. Il se rappela
mille détails, et ne douta bientôt plus que l'archidiacre ne lui eût
pris l'égyptienne. Cependant tel était son respect du prêtre, la
reconnaissance, le dévouement, l'amour pour cet homme avaient de si
profondes racines dans son cœur, qu'elles résistaient, même en ce
moment, aux ongles de la jalousie et du désespoir.
Il songeait que l'archidiacre avait fait cela, et la colère de sang
et de mort qu'il en eût ressentie contre tout autre, du moment où
il s'agissait de Claude Frollo, se tournait chez le pauvre sourd en
accroissement de douleur.
Au moment où sa pensée se fixait ainsi sur le prêtre, comme l'aube
blanchissait les arcs-boutants, il vit à l'étage supérieur de
Notre-Dame, au coude que fait la balustrade extérieure qui tourne
autour de l'abside, une figure qui marchait. Cette figure venait de son
côté. Il la reconnut. C'était l'archidiacre.
Claude allait d'un pas grave et lent. Il ne regardait pas devant lui en
marchant, il se dirigeait vers la tour septentrionale, mais son visage
était tourné de côté, vers la rive droite de la Seine, et il tenait la
tête haute, comme s'il eût tâché de voir quelque chose par-dessus les
toits. Le hibou a souvent cette attitude oblique. Il vole vers un point
et en regarde un autre. Le prêtre passa ainsi au-dessus de Quasimodo
sans le voir.
Le sourd, que cette brusque apparition avait pétrifié, le vit
s'enfoncer sous la porte de l'escalier de la tour septentrionale. Le
lecteur sait que cette tour est celle d'où l'on voit l'Hôtel-de-Ville.
Quasimodo se leva et suivit l'archidiacre.
Quasimodo monta l'escalier de la tour pour le monter, pour savoir
pourquoi le prêtre le montait. Du reste, le pauvre sonneur ne savait
ce qu'il ferait, lui Quasimodo, ce qu'il dirait, ce qu'il voulait.
Il était plein de fureur et plein de crainte. L'archidiacre et
l'égyptienne se heurtaient dans son cœur.
Quand il fut parvenu au sommet de la tour, avant de sortir de l'ombre
de l'escalier et d'entrer sur la plate-forme, il examina avec
précaution où était le prêtre. Le prêtre lui tournait le dos. Il y a
une balustrade percée à jour qui entoure la plate-forme du clocher.
Le prêtre, dont les yeux plongeaient sur la ville, avait la poitrine
appuyée à celui des quatre côtés de la balustrade qui regarde le pont
Notre-Dame.
Quasimodo, s'avançant à pas de loup derrière lui, alla voir ce qu'il
regardait ainsi.
L'attention du prêtre était tellement absorbée ailleurs qu'il
n'entendit point le sourd marcher près de lui.
C'est un magnifique et charmant spectacle que Paris, et le Paris
d'alors surtout, vu du haut des tours Notre-Dame aux fraîches lueurs
d'une aube d'été. On pouvait être, ce jour-là, en juillet. Le ciel
était parfaitement serein. Quelques étoiles attardées s'y éteignaient
sur divers points, et il y en avait une très brillante au levant
dans le plus clair du ciel. Le soleil était au moment de paraître.
Paris commençait à remuer. Une lumière très blanche et très pure
faisait saillir vivement à l'œil tous les plans que ses mille maisons
présentent à l'orient. L'ombre géante des clochers allait de toit
en toit d'un bout de la grande ville à l'autre. Il y avait déjà des
quartiers qui parlaient et qui faisaient du bruit. Ici un coup de
cloche, là un coup de marteau, là-bas le cliquetis compliqué d'une
charrette en marche. Déjà quelques fumées se dégorgeaient çà et là sur
toute cette surface de toits, comme par les fissures d'une immense
solfatare. La rivière, qui fronce son eau aux arches de tant de ponts,
à la pointe de tant d'îles, était toute moirée de plis d'argent. Autour
de la ville, au dehors des remparts, la vue se perdait dans un grand
cercle de vapeurs floconneuses à travers lesquelles on distinguait
confusément la ligne indéfinie des plaines et le gracieux renflement
des coteaux. Toutes sortes de rumeurs flottantes se dispersaient sur
cette cité à demi réveillée. Vers l'orient, le vent du matin chassait à
travers le ciel quelques blanches ouates arrachées à la toison de brume
des collines.
Dans le Parvis, quelques bonnes femmes qui avaient en main leur pot
au lait se montraient avec étonnement le délabrement singulier de la
grande porte de Notre-Dame et deux ruisseaux de plomb figés entre les
fentes des grès. C'était tout ce qui restait du tumulte de la nuit. Le
bûcher allumé par Quasimodo entre les tours s'était éteint. Tristan
avait déjà déblayé la place et fait jeter les morts à la Seine. Les
rois comme Louis XI ont soin de laver vite le pavé après un massacre.
En dehors de la balustrade de la tour, précisément au-dessous du point
où s'était arrêté le prêtre, il y avait une de ces gouttières de
pierre fantastiquement taillées qui hérissent les édifices gothiques,
et dans une crevasse de cette gouttière deux jolies giroflées en
fleur, secouées et rendues comme vivantes par le souffle de l'air, se
faisaient des salutations folâtres. Au-dessus des tours, en haut, bien
loin au fond du ciel, on entendait de petits cris d'oiseaux.
Mais le prêtre n'écoutait, ne regardait rien de tout cela. Il était de
ces hommes pour lesquels il n'y a pas de matins, pas d'oiseaux, pas de
fleurs. Dans cet immense horizon qui prenait tant d'aspects autour de
lui, sa contemplation était concentrée sur un point unique.
Quasimodo brûlait de lui demander ce qu'il avait fait de l'égyptienne.
Mais l'archidiacre semblait en ce moment être hors du monde. Il était
visiblement dans une de ces minutes violentes de la vie où l'on ne
sentirait pas la terre crouler. Les yeux invariablement fixés sur
un certain lieu, il demeurait immobile et silencieux; et ce silence
et cette immobilité avaient quelque chose de si redoutable que le
sauvage sonneur frémissait devant et n'osait s'y heurter. Seulement,
et c'était encore une manière d'interroger l'archidiacre, il suivit
la direction de son rayon visuel, et de cette façon le regard du
malheureux sourd tomba sur la place de Grève.
Il vit ainsi ce que le prêtre regardait. L'échelle était dressée près
du gibet permanent. Il y avait quelque peuple dans la place et beaucoup
de soldats. Un homme traînait sur le pavé une chose blanche à laquelle
une chose noire était accrochée. Cet homme s'arrêta au pied du gibet.
Ici il se passa quelque chose que Quasimodo ne vit pas bien. Ce n'est
pas que son œil unique n'eût conservé sa longue portée, mais il y avait
un gros de soldats qui empêchait de distinguer tout. D'ailleurs en cet
instant le soleil parut, et un tel flot de lumière déborda par-dessus
l'horizon qu'on eût dit que toutes les pointes de Paris, flèches,
cheminées, pignons, prenaient feu à la fois.
Cependant l'homme se mit à monter l'échelle. Alors Quasimodo le revit
distinctement. Il portait une femme sur son épaule, une jeune fille
vêtue de blanc, cette jeune fille avait un nœud au cou. Quasimodo la
reconnut.
C'était elle.
L'homme parvint ainsi au haut de l'échelle. Là il arrangea le nœud. Ici
le prêtre, pour mieux voir, se mit à genoux sur la balustrade.
Tout à coup l'homme repoussa brusquement l'échelle du talon, et
Quasimodo qui ne respirait plus depuis quelques instants vit se
balancer au bout de la corde, à deux toises au-dessus du pavé, la
malheureuse enfant avec l'homme accroupi les pieds sur ses épaules.
La corde fit plusieurs tours sur elle-même, et Quasimodo vit courir
d'horribles convulsions le long du corps de l'égyptienne. Le prêtre, de
son côté, le cou tendu, l'œil hors de la tête, contemplait ce groupe
épouvantable de l'homme et de la jeune fille, de l'araignée et de la
mouche.
Au moment où c'était le plus effroyable, un rire de démon, un rire
qu'on ne peut avoir que lorsqu'on n'est plus homme, éclata sur le
visage livide du prêtre. Quasimodo n'entendit pas ce rire, mais il le
vit.
Le sonneur recula de quelques pas derrière l'archidiacre, et tout à
coup, se ruant sur lui avec fureur, de ses deux grosses mains il le
poussa par le dos dans l'abîme sur lequel dom Claude était penché.
Le prêtre cria:--Damnation! et tomba.
La gouttière au-dessus de laquelle il se trouvait l'arrêta dans sa
chute. Il s'y accrocha avec des mains désespérées, et, au moment où il
ouvrit la bouche pour jeter un second cri, il vit passer au rebord de
la balustrade, au-dessus de sa tête, la figure formidable et vengeresse
de Quasimodo.
Alors il se tut.
L'abîme était au-dessous de lui. Une chute de plus de deux cents pieds,
et le pavé.
Dans cette situation terrible, l'archidiacre ne dit pas une parole,
ne poussa pas un gémissement. Seulement il se tordit sur la gouttière
avec des efforts inouïs pour remonter. Mais ses mains n'avaient pas
de prise sur le granit, ses pieds rayaient la muraille noircie, sans y
mordre. Les personnes qui ont monté sur les tours de Notre-Dame savent
qu'il y a un renflement de la pierre immédiatement au-dessous de la
balustrade. C'est sur cet angle rentrant que s'épuisait le misérable
archidiacre. Il n'avait pas affaire à un mur à pic, mais à un mur qui
fuyait sous lui.
Quasimodo n'eût eu pour le tirer du gouffre qu'à lui tendre la main,
mais il ne le regardait seulement pas. Il regardait la Grève. Il
regardait le gibet. Il regardait l'égyptienne.
Le sourd s'était accoudé sur la balustrade à la place où était
l'archidiacre le moment d'auparavant, et là, ne détachant pas son
regard du seul objet qu'il y eût pour lui au monde en ce moment, il
était immobile et muet comme un homme foudroyé, et un long ruisseau de
pleurs coulait en silence de cet œil qui jusqu'alors n'avait encore
versé qu'une seule larme.
Cependant l'archidiacre haletait. Son front chauve ruisselait de sueur,
ses ongles saignaient sur la pierre, ses genoux s'écorchaient au mur.
Il entendait sa soutane accrochée à la gouttière craquer et se découdre
à chaque secousse qu'il lui donnait. Pour comble de malheur, cette
gouttière était terminée par un tuyau de plomb qui fléchissait sous le
poids de son corps. L'archidiacre sentait ce tuyau ployer lentement.
Il se disait, le misérable, que quand ses mains seraient brisées de
fatigue, quand sa soutane serait déchirée, quand ce plomb serait
ployé, il faudrait tomber, et l'épouvante le prenait aux entrailles.
Quelquefois il regardait avec égarement une espèce d'étroit plateau
formé à quelque dix pieds plus bas par des accidents de sculpture, et
il demandait au ciel dans le fond de son âme en détresse de pouvoir
finir sa vie sur cet espace de deux pieds carrés, dût-elle durer cent
années. Une fois, il regarda au-dessous de lui dans la place, dans
l'abîme; la tête qu'il releva fermait les yeux et avait les cheveux
tout droits.
C'était quelque chose d'effrayant que le silence de ces deux hommes.
Tandis que l'archidiacre à quelques pieds de lui agonisait de cette
horrible façon, Quasimodo pleurait et regardait la Grève.
L'archidiacre, voyant que tous ses soubresauts ne servaient qu'à
ébranler le fragile point d'appui qui lui restait, avait pris le parti
de ne plus remuer. Il était là, embrassant la gouttière, respirant à
peine, ne bougeant plus, n'ayant plus d'autres mouvements que cette
convulsion machinale du ventre qu'on éprouve dans les rêves quand on
croit se sentir tomber. Ses yeux fixes étaient ouverts d'une manière
maladive et étonnée. Peu à peu cependant, il perdait du terrain, ses
doigts glissaient sur la gouttière, il sentait de plus en plus la
faiblesse de ses bras et la pesanteur de son corps, la courbure du
plomb qui le soutenait s'inclinait à tout moment d'un cran vers l'abîme.
Il voyait au-dessous de lui, chose affreuse, le toit de
Saint-Jean-le-Rond petit comme une carte ployée en deux. Il regardait
l'une après l'autre les impassibles sculptures de la tour, comme lui
suspendues sur le précipice, mais sans terreur pour elles ni pitié
pour lui. Tout était de pierre autour de lui, devant ses yeux, les
monstres béants, au-dessous, tout au fond dans la place, le pavé,
au-dessus de sa tête, Quasimodo qui pleurait.
Il y avait dans le Parvis quelques groupes de braves curieux qui
cherchaient tranquillement à deviner quel pouvait être le fou qui
s'amusait d'une si étrange manière. Le prêtre leur entendait dire, car
leur voix arrivait jusqu'à lui, claire et grêle:--Mais il va se rompre
le cou!
Quasimodo pleurait.
Enfin l'archidiacre, écumant de rage et d'épouvante, comprit que tout
était inutile. Il rassembla pourtant tout ce qui lui restait de force
pour un dernier effort. Il se roidit sur la gouttière, repoussa le
mur de ses deux genoux, s'accrocha des mains à une fente des pierres
et parvint à regrimper d'un pied peut-être; mais cette commotion fit
ployer brusquement le bec de plomb sur lequel il s'appuyait. Du même
coup la soutane s'éventra. Alors, sentant tout manquer sous lui,
n'ayant plus que ses mains roidies et défaillantes qui tinssent à
quelque chose, l'infortuné ferma les yeux et lâcha la gouttière. Il
tomba.
Quasimodo le regarda tomber.
Une chute de si haut est rarement perpendiculaire. L'archidiacre lancé
dans l'espace tomba d'abord la tête en bas et les deux mains étendues,
puis il fit plusieurs tours sur lui-même. Le vent le poussa sur le
toit d'une maison où le malheureux commença à se briser. Cependant il
n'était pas mort quand il y arriva. Le sonneur le vit essayer encore de
se retenir au pignon avec les ongles. Mais le plan était trop incliné,
et il n'avait plus de force. Il glissa rapidement sur le toit comme une
tuile qui se détache, et alla rebondir sur le pavé. Là, il ne remua
plus.
Quasimodo alors releva son œil sur l'égyptienne dont il voyait
le corps, suspendu au gibet, frémir au loin sous sa robe blanche
des derniers tressaillements de l'agonie, puis il le rabaissa sur
l'archidiacre étendu au bas de la tour et n'ayant plus forme humaine,
et il dit avec un sanglot qui souleva sa profonde poitrine:--Oh! tout
ce que j'ai aimé!
III
MARIAGE DE PHŒBUS
Vers le soir de cette journée, quand les officiers judiciaires de
l'évêque vinrent relever sur le pavé du Parvis le cadavre disloqué de
l'archidiacre, Quasimodo avait disparu de Notre-Dame.
Il courut beaucoup de bruits sur cette aventure. On ne douta pas que
le jour ne fût venu où, d'après leur pacte, Quasimodo, c'est-à-dire
le diable, devait emporter Claude Frollo, c'est-à-dire le sorcier. On
présuma qu'il avait brisé le corps en prenant l'âme, comme les singes
qui cassent la coquille pour manger la noix.
C'est pourquoi l'archidiacre ne fut pas inhumé en terre sainte.
Louis XI mourut l'année d'après, au mois d'août 1483.
Quant à Pierre Gringoire, il parvint à sauver la chèvre, et il obtint
des succès en tragédie. Il paraît qu'après avoir goûté de l'astrologie,
de la philosophie, de l'architecture, de l'hermétique, de toutes les
folies, il revint à la tragédie, qui est la plus folle de toutes.
C'est ce qu'il appelait _avoir fait une fin tragique_. Voici, au sujet
de ses triomphes dramatiques, ce qu'on lit, dès 1483, dans les comptes
de l'ordinaire: «A Jehan Marchand et Pierre Gringoire, charpentier
et compositeur, qui ont fait et composé le mystère fait au Châtelet
de Paris, à l'entrée de monsieur le légat, ordonné des personnages,
iceux revêtus et habillés ainsi que audit mystère était requis, et
pareillement, d'avoir fait les échafauds qui étaient à ce nécessaires;
et pour ce faire, cent livres.»
Phœbus de Châteaupers aussi fit une fin tragique, il se maria.
IV
MARIAGE DE QUASIMODO
Nous venons de dire que Quasimodo avait disparu de Notre-Dame le jour
de la mort de l'égyptienne et de l'archidiacre. On ne le revit plus en
effet, on ne sut ce qu'il était devenu.
Dans la nuit qui suivit le supplice de la Esmeralda, les gens des
basses œuvres avaient détaché son corps du gibet et l'avaient porté,
selon l'usage, dans la cave de Montfaucon.
Montfaucon était, comme dit Sauval, «le plus ancien et le plus superbe
gibet du royaume». Entre les faubourgs du Temple et de Saint-Martin, à
environ cent soixante toises des murailles de Paris, à quelques portées
d'arbalète de la Courtille, on voyait au sommet d'une éminence douce,
insensible, assez élevée pour être aperçue de quelques lieues à la
ronde, un édifice de forme étrange, qui ressemblait assez à un cromlech
celtique, et où il se faisait aussi des sacrifices humains.
Qu'on se figure, au couronnement d'une butte de plâtre, un gros
parallélipipède de maçonnerie, haut de quinze pieds, large de
trente, long de quarante, avec une porte, une rampe extérieure et une
plate-forme; sur cette plate-forme seize énormes piliers de pierre
brute, debout, hauts de trente pieds, disposés en colonnade autour de
trois des quatre côtés du massif qui les supporte, liés entre eux à
leur sommet par de fortes poutres où pendent des chaînes d'intervalle
en intervalle; à toutes ces chaînes, des squelettes; aux alentours,
dans la plaine, une croix de pierre et deux gibets de second ordre qui
semblent pousser de bouture autour de la fourche centrale; au-dessus de
tout cela, dans le ciel, un vol perpétuel de corbeaux. Voilà Montfaucon.
A la fin du quinzième siècle, le formidable gibet, qui datait de 1328,
était déjà fort décrépit. Les poutres étaient vermoulues, les chaînes
rouillées, les piliers verts de moisissure. Les assises de pierre de
taille étaient toutes refendues à leur jointure, et l'herbe poussait
sur cette plate-forme où les pieds ne touchaient pas. C'était un
horrible profil sur le ciel que celui de ce monument; la nuit surtout,
quand il y avait un peu de lune sur ces crânes blancs, ou quand la
bise du soir froissait chaînes et squelettes et remuait tout cela dans
l'ombre. Il suffisait de ce gibet présent là pour faire de tous les
environs des lieux sinistres.
Le massif de pierre qui servait de base à l'odieux édifice était creux.
On y avait pratiqué une vaste cave, fermée d'une vieille grille de
fer détraquée, où l'on jetait non-seulement les débris humains qui
se détachaient des chaînes de Montfaucon, mais les corps de tous les
malheureux exécutés aux autres gibets permanents de Paris. Dans ce
profond charnier où tant de poussières humaines et tant de crimes ont
pourri ensemble, bien des grands du monde, bien des innocents sont
venus successivement apporter leurs os, depuis Enguerrand de Marigni,
qui étrenna Montfaucon et qui était un juste, jusqu'à l'amiral de
Coligni, qui en fit la clôture et qui était un juste.
Quant à la mystérieuse disparition de Quasimodo, voici tout ce que nous
avons pu découvrir.
Deux ans environ ou dix-huit mois après les événements qui terminent
cette histoire, quand on vint rechercher dans la cave de Montfaucon le
cadavre d'Olivier Le Daim, qui avait été pendu deux jours auparavant,
et à qui Charles VIII accordait la grâce d'être enterré à Saint-Laurent
en meilleure compagnie, on trouva parmi toutes ces carcasses hideuses
deux squelettes dont l'un tenait l'autre singulièrement embrassé. L'un
de ces deux squelettes, qui était celui d'une femme, avait encore
quelques lambeaux de robe d'une étoffe qui avait été blanche, et on
voyait autour de son cou un collier de grains d'adrézarach avec un
petit sachet de soie, orné de verroterie verte, qui était ouvert
et vide. Ces objets avaient si peu de valeur que le bourreau sans
doute n'en avait pas voulu. L'autre, qui tenait celui-ci étroitement
embrassé, était un squelette d'homme. On remarqua qu'il avait la
colonne vertébrale déviée, la tête dans les omoplates, et une jambe
plus courte que l'autre. Il n'avait d'ailleurs aucune rupture de
vertèbre à la nuque, et il était évident qu'il n'avait pas été pendu.
L'homme auquel il avait appartenu était donc venu là, et il y était
mort. Quand on voulut le détacher du squelette qu'il embrassait, il
tomba en poussière.
NOTES
NOTE I.
Sur la page du titre, on lit dans le manuscrit de _Notre-Dame de Paris_
la note suivante:
J'ai écrit les trois ou quatre premières pages de _Notre-Dame de Paris_
le 25 juillet 1830. La révolution de juillet m'interrompit. Puis ma
chère petite Adèle vint au monde (Qu'elle soit bénie!). Je me remis à
écrire _Notre-Dame de Paris_ le 1er septembre, et l'ouvrage fut terminé
le 15 janvier 1831.
Le chapitre I, _la Grand'Salle_, commençait ainsi dans le manuscrit:
«Il y a aujourd'hui, vingt-cinq juillet 1830, trois cent quarante-huit
ans six mois et dix-neuf jours, etc.»
Les mots _vingt-cinq juillet 1830_ ont été biffés.
La date _1er septembre_, se trouve avant l'alinéa: «S'il pouvait nous
être donné, à nous hommes de 1830, etc.»
Au bas de la dernière page, on lit: _15 janvier 1831. 6 heures 1/2 du
soir_.
NOTE II.
Le manuscrit de _Notre-Dame de Paris_ n'a presque pas de ratures. Il
n'y a guère à y signaler de variantes que dans quelques titres de
chapitres.
Le chapitre _Histoire d'une galette au levain de maïs_ était d'abord
intitulé: HISTOIRE DE L'ENFANT DE LA FILLE DE JOIE.
Le chapitre _Qu'un prêtre et un philosophe sont deux_,--LE PHILOSOPHE
MARIÉ.
Le chapitre _Le petit soulier_,--LA CHÈVRE EST SAUVÉE.
TABLE
DU TOME SECOND
LIVRE SEPTIÈME.
I. Du danger de confier son secret à une chèvre. 3
II. Qu'un prêtre et un philosophe sont deux. 25
III. Les cloches. 39
IV. ἈΝΆΓΚH. 43
V. Les deux hommes vêtus de noir. 63
VI. Effet que peuvent produire sept jurons en plein air. 72
VII. Le moine-bourru. 79
VIII. Utilité des fenêtres qui donnent sur la rivière. 91
LIVRE HUITIÈME.
I. L'écu changé en feuille sèche. 107
II. Suite de l'écu changé en feuille sèche. 121
III. Fin de l'écu changé en feuille sèche. 129
IV. _Lasciate ogni speranza._ 134
V. La mère. 155
VI. Trois cœurs d'homme faits différemment. 162
LIVRE NEUVIÈME.
I. Fièvre. 189
II. Bossu, borgne, boiteux. 206
III. Sourd. 212
IV. Grès et cristal. 217
V. La clef de la Porte-Rouge. 233
VI. Suite de la clef de la Porte-Rouge. 236
LIVRE DIXIÈME.
I. Gringoire a plusieurs bonnes idées de suite
rue des Bernardins. 243
II. Faites-vous truand. 259
III. Vive la joie! 263
IV. Un maladroit ami. 275
V. Le retrait où dit ses heures Monsieur Louis de
France. 304
VI. Petite flambe en baguenaud. 349
VII. Châteaupers à la rescousse. 351
LIVRE ONZIÈME.
I. Le petit soulier. 357
II. _La creatura bella bianco vestita._ 406
III. Mariage de Phœbus. 419
IV. Mariage de Quasimodo. 421
_NOTES._ 425
4802--Imp. de l'Édition et de l'Industrie, Montrouge (Seine).--1927.