C'est une étrange chose, en vérité, que cette chasse à l'horrible, dans
laquelle le gibier fuit sans cesse devant moi sans que je le puisse
atteindre. Et cependant, il le faut. Oh! dois-je encore me rappeler les
horribles souffrances que cet homme m'a fait endurer? Faut-il me
souvenir de ce que je suis et de ce que _j'aurais pu être_ si _elle_
m'avait aimé, moi. Et pourquoi ne m'a-t-elle pas aimé? En vérité, la
question vaut qu'on l'étudie. Elle ne m'a pas aimé, parce que _lui_
s'était emparé d'elle, et que, jaloux de ce trésor, dont il ne
comprenait pas la richesse, il s'est hâté de mettre entre lui et moi une
barrière infranchissable... Mais après qu'il l'eût seulement regardée,
après qu'il eût murmuré à son oreille les premiers mots d'amour, est-ce
que le vol n'était pas consommé... est-ce que, dès lors, je n'étais pas
trahi? Lui disait qu'il m'aimait. Mensonge! Aimer un ami, c'est
s'identifier tellement à lui que l'on ressent en soi-même les
impressions qu'il ressentirait lui-même, non pas égoïstement, mais à son
profit. Lorsqu'il la vit pour la première fois, est-ce qu'il n'aurait
pas dû comprendre qu'il avait devant les yeux un dépôt sacré, sorte de
fidéicommis qui m'appartenait et me devait être restitué...
Il n'a pas fait cela... il m'a volé, volé sciemment, avec préméditation;
il ne peut exciper de son ignorance; puisqu'il se dit mon ami, il devait
sentir mon âme palpiter dans la sienne... il a feint de ne rien voir, de
ne rien comprendre, il a été mon assassin et je l'épargnerais! Non, non,
je veux qu'il souffre, je veux qu'il crie, je veux qu'il sache bien que
ces tortures viennent de moi...
L'heure est propice. Jamais il n'a été plus heureux, le temps a effacé
sur son coeur la dernière ride du regret, et même, me disait-il naguère
encore, il trouve une certaine jouissance à réveiller l'amertume de ses
souvenirs. Il est plus riche que jamais: tout lui a réussi. Ses
découvertes industrielles ont eu un immense retentissement, il est
estimé, honoré... Bonheur complet. Oui, mais nul ne voit dans l'ombre
l'ennemi qui veille, silencieux, implacable, l'ennemi dont la haine
grandit de toute l'étendue de son bonheur, à lui, et qui ressent une
joie âpre à se répéter tout bas: Quand je le voudrai, tombera ce
bonheur, tombera tout cet échafaudage d'orgueil.
Mais comment? Comment? Le moyen d'assouvir ma haine! Je ne le vois pas,
je ne le pressens pas, je ne le devine pas.