Hun gik op og ned og drev i atelieret formiddagen efter. Bestille noget
orket hun ikke.
Regnet faldt stridt og tæt mot det store skraavindu. En gang imellem
stanset Jenny og saa ut over de væteblanke skifertak og de svarte
skorstenspiper og telefontraadene, hvor regndraaperne trillet som perler
nedover traadens buelinje -- løp sammen og dryppet av og like fort kom der
nye draaper glidende.
-- Hun kunde reise ut i Bundefjorden til mama og barna et par dage. Væk fra
dette her _maatte_ hun. Eller -- om hun skulde reise fra byen -- ta ind paa
hotel etsteds, skrive efter Helge -- faa snakke med ham i fred.
Hvis de bare kunde faa være sammen igjen en stund -- de to alene. Hun
prøvet at tænke paa deres vaar dernede, og hun husket varmen og den grønne
kampanje og de hvite blomster og den sølvfine dis over fjeldene og sin egen
glæde. Men det var, som hun ikke kunde faa frem Helges billede fra dengang
-- hvordan han hadde set ut for hendes forelskede øine.
Og den tid laa allerede saa langt borte og den stod saa underlig isolert i
hendes liv. Om hun aldrig saa meget _visste_, det var slik, hun kunde ikke
_føle_ forbindelsen mellem da og nu.
Dette hjemmet oppe i Welhavensgate -- nei hun hørte ikke til der. Og der
var det liksom _hendes_ Helge blev borte. Men det var jo ufattelig, hun
kunde slet ikke gjøre det virkelig for sig, at de menneskene skulde komme
hende ved -- utover i al fremtid.
Nei. Han hadde ret, Gram. De maatte bort fra det der.
Hun vilde reise. Straks. Før Helge naadde at komme op og forlange nogen
forklaring for igaar.
Hun hadde pakket haandvæsken, stod og tok paa sig regnkaapen, da det banket
-- flere ganger. Hun kjendte Helges banking.
Jenny stod murende stille og ventet, til hun hørte ham gaa igjen. En stund
efter tok hun sin haandvæske, laaste atelieret og gik.
Kommet et stykke nedover trappen opdaget hun en mand, som sat i et av
gangvinduerne. Det var Helge. Han hadde set hende. Saa gik hun ned til ham.
De stod litt og saa paa hinanden.
«Hvorfor vilde du ikke lukke op ista?» spurte han.
Jenny svarte ikke.
«Hørte du ikke jeg banket?»
«Jo. Men jeg hadde ikke lyst at snakke med dig da.»
Han saa paa hendes haandkuffert:
«Skal du reise ut til din mor?»
Jenny betænkte sig litt:
«Nei. Jeg tænkte at reise til Holmestrand et par dage. Jeg vilde skrevet og
bedt dig komme ned. Saa vi kunde faat være sammen en stund, uten at nogen
uvedkommende blandet sig opi og lavet scener. Jeg vilde gjerne snakke med
dig i ro og fred.»
«Jeg vilde gjerne snakke med dig jeg og. Kan vi ikke gaa op til dig?»
Hun svarte ikke straks.
«Er der nogen deroppe?» spurte han.
Jenny saa paa ham:
«Nogen oppe paa mit atelier, naar jeg er gaat?»
«Det kunde jo være nogen, du ikke vilde gaa ut sammen med --»
Hun blev brændende rød:
«Hvorfor det? Jeg kunde jo ikke vite, at du sat her og lurte paa mig --»
«Kjære Jenny, du kan da vite -- jeg mener ikke, der skulde være noget galt
i det fra din side --»
Jenny sa ingenting, men gik opover trapperne igjen. Og oppe paa atelieret
satte hun kufferten fra sig og blev staaende i yttertøiet og saa paa, mens
Helge tok av sig regnfrakken og stillet paraplyen i en krok.
«Far fortalte mig det imorges -- at du hadde været nede hos ham, og saa at
mor hadde gaat utenfor --»
«Ja.» Hun stod litt. «Det er en merkelig maner dere har hjemme hos dere --
saan at gaa paa lur. Jeg har vondt for at vænne mig til den, maa jeg si.»
Helge blev rød:
«Kjære dig, Jenny -- jeg _maatte_ snakke med dig. Portnerkonen sa, hun var
sikker paa, du var oppe. Du kan da _vite_, jeg mistænker ikke _dig_ --»
«Jeg vet snart hverken ut eller ind,» sa hun opgit. «Jeg orker ikke mere av
det -- al denne mistænksomhet og hemmeligholdelse og ufred og styghet.
Herregud Helge -- kan du da ikke forsvare mig litt mot det!»
«Stakkars Jenny.» Saa reiste han sig op og gik over til vinduet, stod der
med ryggen mot hende.
«Jeg har lidt mere under det Jenny, end du vet om. Det er jo fortvilet. For
-- skjønner du da ikke selv -- mors skinsyke er vel ikke helt ugrundet --»
Jenny kom til at skjælve, der hun stod. Helge vendte sig og saa det.
«Jeg tror naturligvis ikke, far er sig det bevisst. Da gav han ikke efter
-- paa den maaten -- for sin lyst til at være sammen med dig. Skjønt --.
Han snakket ogsaa til mig om, at vi burde bort -- bort her fra byen begge.
Jeg vet ikke --. Er det ikke han, som har sat dig paa dette at reise --?»
«Dette her med at reise til Holmestrand fandt jeg paa selv. Men han snakket
om igaar, at vi burde ikke bo her i byen, naar -- naar vi giftet os --»
Hun gik bort til ham og la sine hænder paa hans skuldre. Og hendes stemme
var næsten jamrende, da hun talte:
«Helge -- vennen min -- jeg maa jo reise, naar det er slik. -- Helge, Helge
-- hvad skal vi gjøre?»
«Jeg reiser,» sa han kort. Og han løftet hendes hænder fra sine skuldre --
trykket dem mot sine kinder. De stod litt slik.
«Jamen -- jeg maa reise jeg og. Kan du ikke forstaa --. Før, saa længe jeg
bare syntes, din mor var urimelig og -- ja simpel -- jeg kunde late som
ingenting overfor hende --. Men nu -- du skulde ikke sagt det Helge -- selv
om du tar feil --. Jeg kan ikke gaa ditop mere -- skal jeg ha det at gruble
over -- om hun har et skin av ret -- jeg blir usikker, jeg vet, jeg kan
ikke møte hende -- jeg kommer til at bli som en der er skyldig --»
«Kom her.» Han leiet hende bort til sofaen og satte sig ned med hende. «Jeg
vil spørge dig om en ting.
-- Elsker du mig, Jenny?»
«Det vet du,» sa hun fort og ræd.
Han tok hendes kolde haand i begge sine:
«Jeg vet du har gjort det en stund.
-- Gud skal vite, jeg forstod aldrig hvorfor. Men jeg visste, det var
sandt, naar du sa det. Hele dit væsen mot mig var kjærlighet og godhet og
glæde. Men altid var jeg ræd, der skulde komme en dag, da du ikke elsket
mig længer.»
Hun saa op i hans hvite ansigt:
«Jeg er saa forfærdelig glad i dig, Helge.»
«Jeg vet nok det.» Han smilte flygtig. «Jeg vet godt, du er ikke slik, at
du blir kold med en gang mot en, du har elsket. Jeg vet, du vil ikke gjøre
mig vondt -- du vil lide ved det selv, naar du ikke elsker mig mere --.