Dans la boutique, elle trouva son homme qui pleurait.
--Eh bien! tu ne l’as pas?
--Il est perdu!
--Non, on l’a volé!
Ils appelèrent la concierge voisine, qui garda la boutique, et coururent
au bureau de police:
--... Quatre ans, monsieur le commissaire... des joues grasses; ça rit
toujours... un tablier bleu... il se cachait quelquefois derrière les
sacs... alors, vous comprenez... d’abord, nous n’avons pas voulu
croire... mais il n’a pas pu se perdre!... Il n’allait jamais loin...
Notre enfant est volé!... Si vous avez des petits, vous devez
comprendre!... Il a un signe comme ça, là, sur le gras potelé de son
petit bras.
Le commissaire était ému. Le couple sortit... Toute la nuit on laissa la
boutique entr’ouverte, éclairée. Le père et la mère étaient là, au
milieu des sacs, des pains de beurre, assis, muets, comme veillant la
petite ombre perdue, à la lueur du double bec de gaz, un peu baissé par
économie.