Vers les quatre heures du matin... dit le lecteur malin. Qu'avez-vous
donc fait jusqu'à ce moment-là, avec une danseuse de l'Opéra, avec une
fille de joie.--Rien; absolument rien;--non! M. Yorick, l'imposture est
trop grossière pour qu'on vous la passe, fussiez-vous même en chaire. Et
vos _gants d'amour_, qu'en avez-vous faits? Mademoiselle Lacour ne
s'est-elle pas remise à l'ouvrage, pour les bien coller?--si cela est,
que s'en est-il suivi?--encore une fois, rien.
Qu'il est pénible, mon cher Eugène de se voir pressé pour révéler une
vérité imaginaire; ou plutôt une fausseté! On m'interrogeroit dans dix
ans, que je répondrois encore--mais rien! rien! rien!
«Pauvre mademoiselle Lacour! vous aviez raison de vouloir que M. Yorick
eût des gants à la mousquetaire.» Mais monsieur le critique, cela ne
fait rien; rien du tout à l'affaire.
Il en est de même de ce chapitre; dit un bourru de mauvaise humeur. Il
faut donc le finir.