sier han, litt artisteri trækker vi vel alle rundt med, men — _digter_
bryr jeg mig ikke om at bli — _en saan vemodig sværmer som Welhaven for
eksempel_ — og nu ler han høit — hva? Nei, og kunst er jo forresten
intet andet end dette — krystallisation av egenart — vi er alle
kunstnere — dette at danne sin personlighet efter sit ideal — akkurat
som en statue meisles efter billedhuggerens model altsaa — det er kunst,
vidunderlig kunst — emnet du selv, kunstneren du selv, publikum du selv.
Men Gudrun hører ikke længer efter, hun er blit igjen hos Welhaven. Hun
husker scenen og replikken. Og dette at Leif altsaa ikke har glemt det
han heller.
Og pludselig finder hun situationen skrækkelig meningsløs.
Leif blir meget forbløffet da hun avbryter ham midt i et flot levert
plagiat og vil gaa.
Men den aften skriver Gudrun til Berit: —
— Det er vel allikevel dere to, og jeg skal ikke lægge to pinder i kors
til hinder mere. (Joho, jeg har været regnet med du! Og han gjør hvad
gjøres kan for at vinde mig!) Naa, jeg har tusen ting imot ham, men jeg
liker ham omsider allikevel. Han er jo svært ung og grøn og lite
vaskeægte, men han er iorden indvendig, for han forstaar dig. Og naar du
er fast i ham — Ellers tor jeg med hele den moderne filosofi i ryggen
rolig mine hænder — Vi har ingen andre plikter end mot os selv og min
plikt er at se dig lykkelig.
Som svar paa dette faar hun et eiendommelig brev fra Berit.
Det er ikke os, skriver hun. Der er ikke noen for mig — eller rettere
jeg er ikke for noen.
Det er vist noe galt med mig — „indvendig“. Jeg forstaar ingen og ingen
forstaar mig. Bare du. Og det er hvad jeg har gaat alene og grublisert
paa hernede hvorfor det er slik, hvordan det er blit slik at jeg bare
kan være sammen med dig, at jeg bare kan trives med dig. Jeg synes alle
mennesker er umulige, dumme, kjedelige, selvoptatte, interesseløse. Jeg
er _syk_, syk av alt og alle. Denne tiden hernede er den værste jeg har
oplevd.
Ja, det synes paa hende da hun kommer hjem. Hun ser rent daarlig ut.
— Har du virkelig længtet efter mig? spør Gudrun lykkelig.
— Længtet? Nei, det har jeg ikke — ikke efter dig hvertfald. Men jeg er
vist ikke rigtig bra. Kanske jeg har tæring.
Berit er umulig, sier Else. Jeg gir hende op. Hun blir aldrig gift. Hvad
indbilder hun sig tro? En engelsk lord eller en italiensk prins?
Hvertfald er presentable nordmænd og dansker ikke goe nok. Og det
skjønner de før de har vekslet tre ord med hende, saa mere end to ord
kommer hun ingensinde til at veksle med en mand.
Berit og Else er velunderrettet om Gudrun og Leif.
— Naa, sier Else, du har hængt i! Men idag skal jeg paa Chat Noir med
ham. Bæ!
— Han tør ikke invitere dig, sier Gudrun til Berit, han tør idetheletat
ingenting med dig. Men naar du vil ha det saan saa —
Berit har faat noget rart i øinene mens hun har været borte. Hun er
ogsaa blit saa besynderlig steil og indesluttet og ordknap.
Men med Leif Tviland snakker hun pludselig. Hun staar ofte inde ved hans
bord med koncepter i haanden lange stunder. En dag inviterer hun ham
sammen med Gudrun og Else hjem i haven til kaffe. Og hun er straalende
vertinde. Men med det samme de er gaat slukner hun som en glødelampe.
— Uf, sier hun, nei _ham_? Men jeg _vil_ prøve —
— Hvad vil du prøve?
— Aa, ingenting.
* * * * *
En eftermiddag Gudrun og Leif arbeider overtid sammen i arkivet snakker
de om Berit.
— Berit er blit saa besynderlig i ferien sin, beklager Gudrun sig og det
er en usigelig lettelse at faa komme til ham med dette.
— Saa? Hun har kanske allikevel forelsket sig skal du se!
— Nei det har hun ikke. Men jeg tror at noen har vært ekle mot hende,
orntlig væmmelige, og det har virket som et slag paa hende. Berit er jo
ikke som andre, hun taaler ingenting.
— Nei hun er kuldskjær, svarer han.
— Aa, kan du tænke dig noe ømtaaligere end Berit? Ogsaa at jeg ikke
skulde faa passe hende dernede ... Jeg _undres_ hvad det er ... Hvis jeg
visste hvem som hadde vært slem imot hende!
Leif sitter og smiler underfundig deltagende.
— Dere er et rart par du og Berit, sier han saa. Er dere kjærester?
— Saagodtsom du. Mere. Jeg blir aldrig saa gla i noen mand som jeg er i
Berit.
— Og Berit? spør han. Har hun det likedan?
— Nei, ikke akkurat likedan. Men hun skrev dernedefra at hun ikke
trivdes sammen med andre end mig. Ellers sier hun aldrig noe om det. Og
ikke jeg heller — til andre. For folk forstaar det ikke vist. Jeg trodde
alle hadde det paa samme maate — veninder — men det har de vist ikke.
Leif smiler fremdeles.
— Nei, det har de nok ikke, sier han. Kysser dere hverandre?
— Vi? Nei, er du gal! Jeg tør ikke ta i Berit engang, hun liker ikke
klæng.
— Ikke? Men du vilde gjerne gjøre det hvis du turde?
— Ja. Nei. Jeg vet ikke. Har aldrig tænkt over det. Hvertfald ikke siden
vi blev voksne.
Nu er Leif alvorlig. Meget alvorlig.
— Hvem er egentlig den sterke av dere to, sier han. Du er den varme, og
da trodde jeg ogsaa du var den sterke. Men det er jo ikke altid
tilfældet.
— Berit er den sterke, sier Gudrun. Aa, det er saa rart ser du, det
lille tendre væsenet, hun er saa sterk sjælelig, saa behersket. Det har
hun bestandig været. Det er hun som har opdraget mig. Jeg undres mange
ganger paa hvordan jeg vilde været uten Berit. Jeg husker saa godt
hvordan jeg var før vi blev kjendte. — Jeg hadde ingen vilje, husker
jeg. Og ingen ærgjerrighet —
— Men har du det nu? avbryter Leif.
Gudrun tænker sig om et øieblik.
— Jeg har ingen egentlig plan, sier hun. For mig selv. Jeg har jo
bestandig hængt skjæbnen min op paa Berits likesom. Jeg klyver med
hende. Der hun er der vil jeg være, forstaar du. Det er saa rart
igrunden ...
— Men om Berit gifter sig?
— Saa gifter jeg mig ogsaa naturligvis.
— Men om nu ikke du kan bli gift?
— Det kan jeg vel. Det kan vel alle.
— Du har kanske aspiranter?
— Nei, det har jeg ikke. Men jeg er sikker paa jeg kunde bli gift hvis
jeg vilde. Ikke saa godt som Berit naturligvis — ah nei, stopper hun
sig, som jeg prater tull!
— Nei, sier han, dette er ikke tull. Det er meget interessant. Jeg har
bestandig studert paa dig og Berit. Og det er en ting jeg har lyst til
at spørre dig — pleier du — fortæller du denslags _til_ Berit som du
fortæller _om_ hende?
— Hvordan?
— Jo, _digter_ du hende for hende selv? Du digter hende til mig ser du
og til Else og til alle som bare vil høre. Fortæller du for eksempel
Berit hvor tender du synes hun er, hvor fin og skrøpelig, hvor deilig og
elskelig, hvor _lydefri_ ...
— Ja, det gjør jeg vel?
— Gjør du det?
— Ja.
— Da forstaar jeg meget, sier Leif. Da forstaar jeg Berit.
— Aa, sier Gudrun og straaler blændende op med et, hende forstaar du sgu
allikevel! Ha! Jeg mente ikke: „at du vover“ dengang du, jeg mente: at
du _gidder_. Det nytter dig ingen camoflage far! Tror du ikke jeg
skjønner dig du da. Men du maa nok slaa det ut av hodet. Berit vil ikke
ha dig.
Leif ser ut som om han ikke kan følge med et øieblik. Saa spærrer han
øinene op.
— Hvad? sier han. Tror du jeg er forelsket i Berit?
— Ja, det har du da bestandig været?
— Nei, gud velsigne dig, Guri, nu blir du idiot.
— Er du ikke?
— Nei. Det er jo i dig jeg er forelsket, vet du vel.
— I mig?
— Ja, helt fra først av, tøisa. Den papirkula i første middel var til
dig og ikke til Else Bessesen.
Gudrun overhører.
— Hvorfor vil du ikke være ved at du er glad i Berit? Det maa du jo
være. Alle som kjender Berit maa være glad i hende. Jeg kan ikke skjønne
andet end at Else er det ogsaa skjønt hun paastaar nei. Er det mig dere
er rædde for — eller ...
Leif har reist sig fra sin plads, er kommet hen til hende, sitter paa
bordkanten ved siden av hende. Inde i spisestuen klimprer en enslig
maskine travlt. Ellers er de ganske alene paa kontoret. Han faar fat i
haanden hendes som er blit nervøs med et viskelær paa bordet.
— Du er e lita tøise, sier han.
— Ikke kys mig, sier hun, for da roper jeg!
Han kysser hende ikke. Men han blir sittende hvor han sitter. Han har
mistet arbeidslysten, sier han.
— Jeg ogsaa, sier Gudrun. Jeg maa hjem og tænke.
— Paa mig?
— Nei, det vet gud.
— Paa Berit?
— Ja. Og gud saa glad jeg er for at hun ikke vil ha dig. For at hun ikke
vil ha noen. For dere er like allesammen naturligvis. Dere taaler ikke
være alene med et kvindemenneske, likegyldig hvordan hun er. Fy for al
ulykke. Og feige og løgnagtige og elendige. Æsch!
Hun er alt borte ved tøiet sit. Men nu blir hun grepet bak fra og vendt
haardt.
— Som jeg skulde ha lyst til at snakke med dig du! sier han bare. Men
han sier det saa underlig, saa sterkt, saa ovenfra, saa voksent synes
Gudrun. Hun blir staaende og stirre paa ham efter at han har sluppet
hende, og hun kjender sig saa barnslig.
* * * * *
Men hun gaar hjem og tænker paa Berit.
Aldrig har hun tænkt saa intenst paa Berit, aldrig med slik kjærlighet
og længsel, aldrig med slik klarhet. Og da hun kommer ind i stuen til
Berit og finder hende øvende ved pianoet, saa lister hun sig frem og
slaar armene om hende bak fra.
Men da reiser Berit sig, hun reiser sig i stor vælde og Gudrun ser med
voldsom forbløffelse for første gang hvor meget mindre hun er end Berit,
hvor sterkt og bydende et væsen Berit har, for et temperament hun kan
utfolde.
— Hvad er det du finder paa? sier hun. Denslags vet du vel jeg ikke
liker, la være med det, _det sier jeg dig_!
— Ja, sier Gudrun tilintetgjort, det var jo bare en spøk, jeg vilde
skræmme dig.
— Aa, jeg lar mig ikke saa let skræmme. Men klin taaler jeg ikke.
Berit er sint og hun vil ikke la sig blidgjøre. Gudrun maa gaa tilslut,
træt, urolig, ulykkelig.
Er ikke Berit glad i hende mere? Hvad er hændt paa Skagen? Noe er galt.
Ja, det blir tydelig som tiden gaar at noe er galt. De sitter sammen og
har det ondt hver eneste eftermiddag. De snakker litt og later
krampagtig som ingenting, men de kan ikke føre hverandre bak lyset. Det
er ikke som før.
Bare noe hændte, ønsker Gudrun.
Det hænder at Else forlover sig. Med sekretær Utnæs, den seige
sirupmanden hun i sin tid undte Berit.
— Han er den rette, sier hun, og nu naar jeg ser at det ikke er Berit
Leif bryr sig om kan det være knakende det samme hvem det er.
Gudrun og Berit ler litt sammen av dette, men der er ingen samklang i
latteren.
For Gudrun er ingenting morro mer.
Det gaar paa denne maaten helt til efter jul. Gudrun blir blek og mager,
sover ikke om nættene, arbeider daarlig paa kontoret. Berit ser heller
ikke godt ut. Kollegaene begynder at lægge merke til det. Damene
beklager og herrene kommer med uforstaaelige hentydninger.
Saa er det en aften ut i januar. Berit arbeider ekstra paa kontoret,
Gudrun ligger hjemme paa hendes sofa og venter med hodepine. Der sovner
hun. Da hun vaakner staar Berit over hende og stirrer saa besynderlig.
Gudrun blir saa underlig bevæget ved det, hun blir glad og smiler.
— Aa, sier hun, er du der, uf jeg har saan hodepine. Er du kold paa
haanden, læg den over panden min litt, vil du? Og hun faar fat i Berits
haand og klemmer den uten at tænke paa det.
Da hænder det. Berit tar sin haand brutalt til sig og ber Gudrun reise
sig.
— Det er det jeg maa snakke med dig om nu, sier hun og hendes ansigt er
ganske fortrukket av et oprør Gudrun ikke kan forstaa, reis dig og
forsøk at ta dig sammen. Vi kan ikke være sammen mer, jeg har længe ment
at si det, men nu _skal_ det gjøres. Forstaar du hvad jeg sier at vi maa
skilles?
— Skilles? sier Gudrun. Hun har faat fat i en stolryg og klemmer om den
saa knoene hvitner. Hvad er det?
— Hvad det er? Og det forstaar du ikke? Skjønner du ikke hvor unaturlig
dette forholdet vort er? Folk snakker om os. De undrer sig over os. Men
det er ikke det værste. Det værste er vi ødelægger os selv ved det —
— Jeg begriper ikke ... stønner Gudrun, forkommen i øinene.
— Nei, det gjør du vel ikke. Men nu maa du altsaa gaa, saa skal jeg
prøve at skrive det til dig. Du maa ikke komme hit mere og en av os maa
se sig om efter en anden kontorpost.
— Neimen, du gode gud! Det er et skrik i nød fra Gudrun. Berit blir ræd.
— Ja, sier hun, jeg mener det. Ikke bli hysterisk er du snild. Du har
ingen grund til at bære dig, for det er din egen skyld. Det er dig som
er anderledes end alle andre, som har gjort mig anderledes, som har
gjort mig umulig. Du har ødelagt mig, ingen kan fordra mig, folk sier
mig like op i mit ansigt hvor usympatisk de finder mig. Du har
simpelthen fra først av forgiftet mig med smiger, jeg ser det klart nu.
Du har blindet mig med anerkjendelse, _dræpt min samvittighet_! Aa, jeg
har vel hat kvalme av det, men jeg var for svak, det blev akkurat som at
ligge under for en last. Staa ikke der og stirr som en idiot saa jeg
blir rasende og forløper mig og sier ting jeg vil angre. Hører du, gaa!
Gaa med dig!
Gudrun rører sig ikke. Hun holder om sin stolryg og ser ut som om hun
vil besvime.
Berit staar ret overfor hende med ryggen mot væggen, hun støtter sig mot
den og ser ut som om hun ikke vover sig væk fra den.
— Det gjør mig ondt, sier hun, og ordene kommer saa distinkte
utenatlærte, jeg mener ikke at være styg, men det er det eneste rigtige.
Kanske kan jeg, hvis jeg nu kommer væk fra dig, bli et skikkelig
menneske endnu. Jeg er saa dødelig træt av det, træt av at være en boble
som du kan blaase op efter forgodtbefindende, træt av at være lilje og
blomsterduft og deilighet som jeg ikke er, jeg robuste, paatagelige
hverdagsmenneske! Hører du det?
Gudrun har lukket øinene og sluppet stolen.
— Ja, sier hun, jeg hører altsammen. Og nu gaar jeg.
Øinene er ganske sorte naar hun aapner dem.
— Jeg er bare litt svimmel, sier hun. Det er som om du har slaat mig i
hodet med noe haardt, forsøker hun at smile. Nu gaar jeg.
Men hun rører sig endnu ikke.
De staar litt og tier.
Saa fnyser Berit.
— Det skal bli deilig, sier hun, at faa sprække. At faa briste med et
høit smeld! Hør hvor digterisk jeg uttrykker mig, sier hun, det har jeg
lært av dig. Aa, hvordan har du faat saan magt over mig? Jeg som trodde
jeg var den sterke bestandig, den overlegne. Jeg maatte langt væk, helt
ned paa Skagen for at faa overblik. Men da saa jeg det ogsaa. Før jeg
læste den boken visste jeg det. Aa tvi, nei gaa du, det er ikke mere at
snakke om.
— Hvilken bok? spør Gudrun.
— Sa jeg en bok? Ja, er det ikke det jeg sier at hvis du ikke kommer dig
avsted staar jeg og sier ting jeg bør tie med? Det var ingen bok. Isch,
sier hun og blir med ett brændende rød i ansigtet, de hundeøinene dine,
jeg taaler ikke se dem mere! — Og pludselig løfter hun den ene armen.
Da faar endelig Gudrun sine muskler i funktion. Baklængs rygger hun
henimot døren og ut av den. Da den smelder igjen har hun endda ikke
snudd sig.
* * * * *
Gudrun blir liggende syk en tid. Chocket har været for meget for hendes
daarlige nerver. Da hun kommer tilbake til kontoret er Berit væk.
Hun faar et brev fra hende.
— Jeg beklager min voldsomhet og hensynsløshet, skriver hun, men jeg
hadde gaat med gjæringen forlænge, derfor blev overæsningen saa voldsom.
Du maa prøve at tilgi mig det.
Men naar jeg nu skal „forklare“ mig, saa lar det sig ikke gjøre. Og du
forstaar det nok allikevel. Vi var bare for glad i hverandre, det vil
si, jeg kan vist ikke elske, men jeg trængte dig som ingen anden, som
jeg aldrig trodde og aldrig vilde jeg skulde trænge noen, du var mig
likesaa nødvendig som luft. Det slog mig med lede dernede paa Skagen
forstaar du, jeg utstaar ikke at være svak. Jeg gik og længtet! Neitak,
tænkte jeg. Ogsaa grep jeg til „reiselektyren“ som en fælles forutseende
bekjendt av os elskværdig nok hadde forsynet mig med. Og da jeg kom hjem
holdt han foredrag for mig. Der var intet andet at gjøre end det som
blev gjort. Det vilde aldri blit „vakkert“ mer. Boblen var bristet!
Kjære Gudrun, du har altid ment det godt og tak for altsammen, men du
har nu allikevel ødelagt mig. Gud, som jeg er ødelagt! Selvherlig,
egoistisk, for alt og alle interesseløs. Jo, han hadde ret. Han er klok.
Og du, trøst dig med ham! Han _vil_ gjerne. Gud vet om det ikke er
derfor han har faat istand hele sceneforandringen. Jeg tænkte selv paa
at forelske mig i ham, men jeg kunde ikke — jeg kan bare forelske mig i
mig selv.
Gudrun skriver tilbake:
Tak for brevet som ikke hadde været nødvendig. Jeg forstaar det hele.
Til overflod har jeg læst og nøie studeret „boken“. Men at endel sider
smudsliteratur og en naiv, plagierende bløff som Leif Tviland skulde ha
magt til at ødelægge et venskap som vort, det vil jeg aldrig finde
retfærdighet i. Nei, la os holde os til sandheten. Vi var færdige med
hverandre dengangen vi lo! Vi begyndte at bli færdige allerede dengangen
vi stoppet op og betragtet os selv i forhold til andre. Kuriositet og
latter og til overflod _smuts_ er ikke heldige ingredienser i det stof
som venskaps saapebobler skal blaases av. Men man er jo aldrig to alene
i verden og man er aldrig sterke. Men du og jeg Berit, vi var længe to
og vi var længe sterke, var vi ikke? Det faar være godt som det er.
Meget mulig jeg kan bli gla i Leif Tviland, men trøste mig med ham kan
jeg ikke, dertil foragter jeg ham formeget. Og naar jeg nu tilslut skal
si noe rigtig væsentlig, saa vil jeg be dig slaa hans floskler ut av
hodet. Du er hvad jeg har sagt dig at være og tusen, tusen ganger mere!
Og elsk dig selv, sæt dig selv høit over alverden, for det har du lov
til — i overensstemmelse med hele den nye filosofi — _og_ Leifs
plagiater!
Men den _ødelagte_, det er _jeg_!
* * * * *
Gudrun og Leif træffer hverandre paa ski en søndag eftermiddag opimot
Tryvandet. Mens de hviler deroppe snakker de sammen.
— Du ser forfærdelig daarlig ut, sier Leif, du ser ut som om du agter aa
gi op naarsomhelst. Idiotisk av dig aa ta det slik.
Gudrun sitter og spiser en appelsin. Hun har en grøn lue paa som gjør
hendes blekhet uhyggelig i tusmørket.
— Ja, sier hun og kaster appelsinen, men det snakker vi ikke om.
— Jo, nu skal du netop snakke om det! Du skal faa det paa avstand, se
nøgternt paa det. Det er jo noe forbandet sludder det hele. Ja, du vet
vel at jeg kjender til det — at det var mig som snakket med Berit den
kvelden?
— Ja, det vet jeg.
— Fortalte Berit det?
— Ja, men ingen anden vilde kunne gjort det heller. Jeg har altid visst
at du vilde være brutal mot Berit saasnart du fik anledning. Men hvordan
kunde du si at hun var et hverdagsmenneske — og robust?
— Kjære, sier Leif, sa jeg det? Nei, det sa jeg sikkert ikke. — Da maa
jeg ha tænkt hørlig! For hun _er_ det jo. Jo, kjære Gudrun, Berit er
maken til tusen andre unge piker, rigtig en gjennemsnitstype og robust
er hun ogsaa, hun taaler at ta i! Hun er ingenting av det du har digtet
om hende, ser du, og det trodde jeg du hadde faat øinene op for nu. Men
det har du altsaa ikke?
Gudrun sitter og tegner med skistaven i sneen. Svarer ikke.
— Nei, sier Leif, du ser det ikke, du er for forbandet trofast. Men kan
du ikke ihvertfald se at _hun_ er brutal — komme hjem og hamre et
hjernebrudd paa dig paa den maaten.
— Kjære, det var jo paa din ordre — efter dit ønske. Jeg forstaar det
hele, du behøver ikke uleilige dig.
— Du er gæern paa mig, men du, du skulde heller takke mig!
— For eksempel for din oplysning til Berit om at jeg har ødelagt hende?
— Ja, for du har? Dere har ødelagt _hverandre_. Slik som dere har gaat
op i hverandre, isolert dere fra omverdenen, gjort dere uimottagelige
for almenmenneskelige indtryk. Dere hverken saa, følte eller tænkte
noget uten gjennem hverandre! Er _det_ løgn? Men du skadet mest fordi du
elsket mest. Det er jo altid slik. Du digtet hende op i ansigtet et
stort, vidunderlig eventyr om hende selv, du overspændte hende, du halte
hende ut som en strikk saalænge til den mistet elasticiteten eller for
at bruke dit eget billede, du blaaste av hende en stor farveprægtig
saapeboble, større og større til den tilslut _maatte_ briste. Det var
synd. Berit er hverken skjøn, begavet eller god, men hun er heller ikke
styg, dum eller ond. Der kunde sikkert blit et ganske bra, almindelig
menneske av hende. Men hvad er hun nu, hvad har du gjort hende til? Et
opstyltet, kjæphøit, usigelig selvherlig og egoistisk pigebarn, et
menneske uten selve betingelsen for utvikling, selvkritikken! Hvad skal
der videre bli av hende?
— Gud, sier Gudrun, som du motsier dig selv! Men jeg da, hvad skade har
jeg lidt, du sa jo vi hadde skadet _hverandre_?
— Ja, det har dere. Jeg ser ikke hendes forhold til dig saa klart som
dit til hende, men jeg antar at har du overspændt hende saa har hun til
gjengjæld undertrykket dig. Hun har sikkert nok baade hæmmet din fantasi
og hæmmet din intelligens. Du er jo langt tilbake for din alder, rent
menneskelig set. Men størst skade har du ved hende gjort dig selv. _For
du har glemt dig selv_, ser du. Sprunget over dit eget vidunderlige selv
med alle dets muligheter for at gaa op i Berits! Kan du ikke se det
fordømt gale i det? Aa, det er faen saa interessant forresten. Hvordan
du har krøpet ind i det tomme karret Berit og fyldt det! Og hvordan
Berit med dig i sig har følt sig tung og vægtig og værdig, har staat og
trampet om sin egen hulhet og slitt sig rund i et tomrum istedet for at
komme ind paa andre fastkropper og bli slipt og faa facetter! Hvis
idetheletat du og Berit har tangert hverandre, ser du, saa har det været
med flatsidene. Du verden hvor dere har slitt ut hverandre! Der er ikke
andet tilbake av dere end to tynde plater. Ser du det?
— Ja, sier Gudrun og reiser sig. Jeg ser. Jeg ser dig og jeg ser Berit
og jeg ser mig og jeg ser det hele. Men det er ikke spor interessant.
Det mest interessante i øieblikket er løipa nedover, jeg vil nødig slaa
mig mere idag.
Og hun samler sammen sine staver og gjør sig færdig til at gaa.
— Forresten, slaar hun pludselig over i et andet tonefald, saa vet jeg
ikke for mit liv hvad jeg skal finde paa uten Berit. Hvad jeg skal
_gjøre_. Forstaar du det?
Nu er ogsaa han oppe og ved siden av hende.
— Ja, sier han, jeg skal si dig hvad du skal gjøre! Du skal stifte
bekjendtskap med dig selv! Du aner jo ikke hvem Gudrun Haavaldsen er,
jente! Det er paa tide du kommer til at kjende hende!
— Gudrun Haavaldsen, sier du? Hun er død og begravet og hende savner
ingen.
— Jo, sier Leif, jeg savner hende! Jeg venter paa hende. Det var det jeg
begyndte at snakke med Berit om den kvelden, at jeg var glad i dig og
fandt det haabløst for hendes skyld. Ogsaa blev jeg kanske litt bitter
og rev av mig endel ubehageligheter, for jeg kan ikke utstaa hende. Men
du, hvis du er begravet i Berit Sørlie saa skal jeg hjælpe til at grave
dig frem igjen. Du skal se jeg skal klare det!
Nu ser Gudrun stort og smilende paa ham.
— Du, sier hun, jeg vil ikke ha følge med dig nedover her. Jeg vil være
alene. Gaa, er du snild! Jo, for jeg vil være alene med mig selv altsaa
— i mit eget nye selskap! Og der er en eiendommelig dyp timbre i stemmen
hendes mens hun traakker ut paa stien for at gi ham plads til at komme
forbi. De er ganske alene og det er blit mørkt.
— Gudrun, sier han tæt ved hende, jeg er glad i dig!
— Ja, sier hun rolig, jeg vet jo det nu.
— Jeg vil ikke gaa.
— Men det ber jeg dig — i Ellen Keys navn som du kan saa godt utenad!
Alvorlig talt Leif, du har pratet mig bort fra mig selv og ut i
helheten, jeg har det godt, fyk ned og bestil et bord og litt skoldhet
te mens jeg staar her og graater lidt — for sidste gang.
— Men kommer du saa sikkert? spør han.
Hun betænker sig et øieblik.
— Jeg tænker det, sier hun.
Da gaar han, og Gudrun blir alene.
Hun graater, og det er vidunderlig.
— Livssorg, tænker hun, med et skjævt reservesmil.
Efterpaa ser hun sig omkring. Der er saa usigelig vakkert. Saan en masse
sne, ny, fin lysende sne. Der er kilovis av den paa hver grangren. Men
ute paa myren staar en liten bjerk og koketterer for kolossene i sin
fine krystalliserte ynde, den ser saa skrøpelig ut som om et slag med
skistaven kunde forvandle den til en haandfuld ispudder.
Og over det hele februarhimmelen med stjernene.
Stjernene. Som det er stille her ret under dem. Ikke et liv i denne
bortgjemte løipen, ikke en lyd. Bare av hjertet som banker i brystet.
Ens eget hjerte i ens eget bryst?
Som det dunker taktfast og godt og uforstyrret av altsammen. Gudrun
glemmer stjernene og staar og lytter. Og som al lyd der lyttes efter
forsterkes den, det er pludselig som om hendes hjerte paa kommando tar
sats og kjører ut paa væddeløp, hei hvor det gaar. For en larm det
laver! Det dundrer mot hendes trommehinder, det fylder skogen og hele
rummet, det blir et øredøvende spetakkel op mot stjernene.
Men da blir Gudrun ræd.
— Er dette mig selv, tænker hun, mit opgravede selv, da fri og bevare
mig, da la mig skynde mig ned og begrave mig igjen! Det skal forresten
bli deilig at faa te ...
EDITH ØBERG
PR. KORRESPONDANCE
4. oplag. Pris kr. 2,25, indb. kr. 3,60.
ROMANEN
2. oplag. Pris kr. 4,00, indb. kr. 6,25.
H. Aschehoug & Co.
Det Mallingske Bogtrykkeri
Afskriverens bemærkninger
Afskriverens rettelser:
[p. 31]:
... øinene blir saa uhyggelig svarte og og ...
... øinene blir saa uhyggelig svarte og ...
[p. 49]:
... Er hun? sier Else med sin mest lydløse stemme, ...
... — Er hun? sier Else med sin mest lydløse stemme, ...
[p. 75]:
... Igjen? Neitak. Ikke ikveld hvertfald, jeg er ...
... — Igjen? Neitak. Ikke ikveld hvertfald, jeg er ...
[p. 100]:
... dere er for meget veninder. ...
... Dere er for meget veninder. ...
[p. 123]:
... Hvad vil du prøve? ...
... — Hvad vil du prøve? ...