ham. Leif sitter igjen en stund som et spørsmaalstegn. Saa reiser han
sig, gaar langsomt forbi Berit og Else som sitter sammen og hen til Ruth
Gundersen og med hende danser han resten av aftenen.
— Det er altsaa i dig og Ruth Gundersen Leif er interessert, sier Berit
paa trikken hjemover, ikke spor i hverken mig eller Else.
— Han er ikke forlipt i noen, svarer Gudrun med et langt gjæsp, bare i
sig sell! — Naa vet du det.
* * * * *
Men Berit gaar ind i en motløshetsperiode. Hun faar en skræk for
eksamen, jeg klarer den ikke, sier hun, tænk om jeg dumper, da gaar jeg
og drukner mig! Isch jeg er saa lei av at gaa paa skolen. Og saa tænke
sig at jeg aldrig andet skal. Først handelsskole og saa alle verdens
kurser. Og alt dette slitet for en ussel kontorpost. Isch kontorpost!
Isch kontordame! Jeg blir aldri verden kontordame og det samme kan det
være. Jeg blir ingenting.
Da falder Gudrun beleilig over filosofien i form av Swett Marden.
— Det er bare at _ville_ — alle ting, refererer hun. Og at tænke, ønske.
Hør her: Hvis man ønsker at vinde fremgang maa man først og fremst
forjage al tvil. Saalænge man har den imellem sig og sin ærgjerrighet
vil den danne en bom som overalt standser en. Selvtilliden er den
magiske nøkle som aapner for denne verdens goder — for magt, glæde og
overflod. Er det ikke storartet? Og hør videre: Vi maa selv danne vor
sjæl, vor karakter, vort legeme og vor lykke. Et menneskes legeme er kun
et speilbillede av hans aandelige standpunkt, legemets tilstand retter
sig efter sjælens og vi er syke eller friske, lykkelige eller
ulykkelige, unge eller gamle, tiltalende eller frastøtende i
overensstemmelse med vor evne til at kunne beherske vort sjæleliv. Er
det ikke vakkert?
Og hør hvad han sier om fattigdommen: Fattigdom er en abnorm tilstand.
Den passer ikke for noget menneskelig væsen, intet i den menneskelige
organisme tyder paa at vi blev skapt til fattigdom og den motsier
profetiene om guddom i os.
Men selve fattigdommen er ikke saa slem som bevisstheten om den. Det der
virker dræpende er den overbevisning at vi er fattige og nødvendigvis
maa vedbli at være det. Det der dræper anspændelsen og undergraver
ærgjerrigheten er at se i den forkjærte retning, henimot en mørk,
utsigtsløs fremtid. Tanken er den eneste magt ved hvilket et menneske
kan tiltrække sig noget i denne verden. Man kommer aldrig til at sitte i
velstand før man aandelig tar sigte paa velstand.
Berit, du skal bare ønske det — at bli rik, at bli lykkelig og alt det
derre. Ønsk! Lig en hel time før du sovner hver kveld og ønsk. Du skal
faa se du blir. Det skulde bare ta sig ut at du ikke blev. — _Du!_ Hvem
skulde da bli?
— Du da tøisa, sier Berit. Ingen kontordamer blir rike. Lykken kan det
være det samme med.
— Du kan da vel la være at bli kontordame. La være at _tænke_ kontordame
— tænk — ja, hvad vil du tænke paa? Bare tænk paa _glæde, magt,
overflod_, du.
— Ja, saa kommer det drattendes ned i hue paa mig ovenfra, sier Berit,
nei tak, den tænkingen overlater jeg til dig.
— Ja, jeg skal tænke, sier Gudrun, jeg skal tænke alle verdens deilige
ting for dig — og du skal se du faar dem!
De gaar ut av skolen, sier farvel til Else Bessesen og Leif Tviland og
alle barnslighetene. De blir konfirmert og sætter op haaret. Berit
begynder paa stenografikursus og kikker hver dag i avisen efter
begynderpost paa kontor. Gudrun faar lagerpost i bokhandelen, flytter
intimt og vedvarende over i papir- og tryksværteatmosfæren som hun
elsker.
Og hele tiden tænker Gudrun for Berit. Alle verdens deilige ting. Bare
hun vidste hvad Berit vilde _bli_ ...
Men ingen ting av det hun foreslaar kan Berit tænke sig.
_Kunstner_ hverken kan eller vil hun bli, kunsten er jo ellers bevares
den greieste av alle repstiger.
Forretninger vil hun ikke gjøre. Det er nok en opgave som Gudrun sier at
starte en finere manufaktur- og konfektionsforretning paa Rodeløkken og
kultivere fabrikpikenes smak, men rik vilde man sikkert ikke bli paa
det.
Det naturligste og mindst utænkelige vilde naturligvis være at gjøre et
rikt parti; man kunde ganske rigtig gjøre en masse ting til hjælp for
skjæbnen, reise til badesteder om somren, paa fjeldet i paasken
ogsaavidere, men saa skulde man altid ha den ydmygelsen bakefter at gaa
rundt og takke for den dyrt betalte herligheten.
Det gjør Gudrun usigelig ondt at Berit trækker sine grænser saa korte,
at Swett Mardens aand saa vanskelig lar sig indblæse i hende. Men
inderst inde er hun en stor tilfredshet med venindens steile, faste og
færdige karakter, for det _er_ jo det rigtige, det gamle, gode — at la
tingene gaa sin egen gang!
Bare det ikke tok saa lang tid!
III.
Saa sier endelig Berit en kveld mange aar efter, en fin douceblaa
vaarkveld paa Carl Johan, da de tæt arm i arm kommer fra kino, at det
eneste som virkelig kunde være morro det er nu at _filme_.
Ytringen kommer malapropos og impulsivt, med en varme ulik Berit og
falder ned over Gudruns intet anende hode som en bombe.
— Filme! gisper hun og stopper trafikken, filme! Der er det! Der har vi
det! Gud!
De er standset utenfor et tobakshandlervindu og begynder at vække
opsigt. Berit tar et forsvarlig tak i Gudruns jakkeærme og vil trække
hende avsted. Men Gudrun lar sig ikke trække, hun holder igjen og blir
staaende.
— Filme altsaa, sier hun igjen og ser ut som en idiot. Hun er grøngraa i
ansigtet av vaarluft og sindsbevægelse og hun er duknakket som om hun
pludselig er lempet en svær byrde paa nakken.
— Hvorfor har du ikke sagt det før?
— Det er ikke faldt mig ind før du, svarer Berit litt frossent, litt
grepet, men hun prøver at se ut som om det hele ikke rager hende. Saa
ler hun litt og sætter sig i bevægelse med Gudrun paa tungt slæp.
— Det er klart du skal filme, sier Gudrun indadvendt.
— Sesaa, fik du nu dette paa hjernen. Ta det med ro, jeg mente det ikke.
_Jeg_ filme, er du tullete!
— Hysch, sier Gudrun, ti stille. Jeg er saa liddelig flau over mig selv
du, jeg er døende av skam, _tænk_ at jeg ikke har visst dette, at det
ikke er faldt _mig_ ind! Du, nu tier vi stille, nu sier vi ikke et ord
før vi kommer hjem, nu _tænker_ vi, hvad? Hysch!
Berit kan ikke faa sig til at le og blir ærgerlig, men følger
opfordringen. Hun præsterer en lydløs taushet det ene kvartalet efter
det andet mens hun ser sig godt om i miliøet og later som om det hele
ikke vedkommer hende.
Aldrig er de gaat saa tiende sammen.
— Ja, sier saa Gudrun endelig ved Berits port, nu vet vi da altsaa hvad
du skal bli. La det bare ikke svimle for dig, ta det rolig! Prøv at sove
— _jeg_ kan ligge vaaken og tænke det ut.
— Tak, sier Berit, jeg skal nok sove. Og du tænker det jo meget
genialere ut end jeg. Haha!
— Imorgen skal vi _snakke_! sier Gudrun. Godnat.
Gudrun ligger vaaken hele natten.
Næste dag snakker de.
— Du skal filme altsaa, sier Gudrun. Bli berømt, bli eventyrlig rik, bli
utænkelig lykkelig. Ja, sa jeg ikke det?
Det er Gudrun som snakker. Høit fra en stolkarm hvor hun finder at ha
overblik og albuerum, med hektiske pletter paa kindene og med det sorte
haaret i vildt burr. Hun kan ikke komme langt nok ut i rummet med sine
armer, hun kan ikke faa lagt halvparten av den patos hun vil i stemmen,
hun kan ikke paa noen maate finde de rette ord til at male Berit hendes
fremtid, men hun gjør saa godt hun kan.
Vidunderlig, sier hun gang paa gang.
Denne byen derborte, Los Angeles, verdens ottende vidunder, beskriver
hun utførlig efter photoplayjournalene og sin glimrende hukommelse,
livet der maler hun ceriserødt med marineblaa skygger, aa dette hjul av
„highlife“ hvor Berit kommer til at danne aksen, den lille fine, lyse
skikkelsen, bestandig i hvite, blanke silkekjoler med lange slæp, fordi
hun maa understreke sit slægtskap med liljen ... Dette spil som ingen
skal ha oplevd maken til før — saan mellem blomster og rosenbusker du,
du vil faa dem til at leve, til at spille med, for naar du staar og tar
i en blomst er det jo akkurat som om den koncentrerer sig i duft og
farve, aa, det er et mirakel ...
Ja, svarer Berit kort og godt. Hun broderer, sitter godt indkrøpet i et
rødt sofahjørne, er forberedt paa alt, ute av stand til at bli
overrasket. Hun er kontordamemæssig klædt med høihalset skjortebluse og
slips. Haaret er sat op a la grecqe og er like lyst som da hun var barn.
Hun har det travelt med naalen men gir sig allikevel tid til at smile.
Gudrun snakker til klokken er elleve. Da er hun tørst og hæs men ikke
træt. Men Berit ber om „resten“ en anden gang.
— Jeg er svimmel, sier hun.
— Svimmel ja! Bare av at snakke om det. Tænk da at opleve det! Det er
vel den vildeste følelse av liv i verden at bli svimmel! Men derfor maa
du ha mig med dig, som privatsekretær eller selskapsdame eller noe
saant, til at markere høiden, jeg blir jo altid paa jorden. Og det blir
bare hvergang du maa bøie dig utover og se paa mig lille prikken dypt
dernede at du blir svimmel oppe i dit Eiffeltaarn.
— Javist, sier Berit. Men du klatrer da med. Privatsekretær er ikke
daarlig! Forresten er du jo allerede mer, høiere op, du er jo manager!
Det høres sandelig at du sitter i Narvesens kiosker med uhindret adgang
til filmjournalene. Nei du, slutter hun, jeg tror nok jeg tryggest
vedblir hos Berg-Evensen. Men sæt dig i bevægelse du, lær først og
fremst litt engelsk, saa faar jeg se paa det naar du forelægger mig
kontrakten fra Famous Players.
— Ja, sier Gudrun, du skal faa se! Men isch, at vi maa gaa her i denne
søpledynga helt til vi faar spart reisepengene ihvertfald ...
* * * * *
Gudrun sitter i kiosk. Hun følger godt med i verdensbegivenhetene, og
gjennem sin glug gjør hun interessante lokalstudier.
Det er en lite travl vestkantkiosk hun sitter i, hun har god tid til
baade at se og høre. Paa alle kanter er hun omgit av elegante villaer
med vakre haver, hele dagen suser der racehester og luksusbiler forbi,
og ofte overhører hun lange intime samtaler mellem trikkeventende
„overmennesker“, som hun kalder dem til Berit.
— Det er naturligvis pengene hele forskjellen mellem dem og os stikker
i, sier hun, men ikke pengene idag altsaa, men _rentene_ av de
hundreaargamle!
Siden Berits selvopdagelse lar hun sig imidlertid ikke imponere hverken
av villaer eller biler eller mennesker, strøkets repræsentation av
elegance og luksus forekommer hende det rene smaabysnobberi mot hvad hun
aner i Hollywood. Haa, hvad er en eneste av disse villaene mot Berits
der, hvad vilde den bilen eller den hesten der bli i Berits utvalg,
hvordan skulde den lille nebbete pelskaapefrøkenen der kunne hævde sig i
den atmosfære av fysisk og intellektuel glans som kommer til at herske i
Berits overbefolkede „salon“ i villa Soria Moria i Hollywood?
Ogsaa leverer hun i sin distraktion en Aftenpost for en Socialdemokrat
og en Simplicissimus for en Ladies Homejournal.
Berit er paa kontor, et travlt ingeniørkontor, hvor hun sitter inde i et
mørkt værelse til gaarden og praktiserer samvittighetsfuldt touchsystem
paa en gammel utslitt Remington med musikalsk valse. Hendes øine er fra
9 til 4 beskjæftiget med mere eller mindre læselige koncepter om
turbiner og generatorer og aggregater og denslags ting og hendes ører
med hele symfonier av Rimsky-Korsakow. Hun veksler ikke et personlig ord
med nogen, hun svarer ja og _ne_ paa opfordring men tier ellers stille.
De travle ingeniører og den gamle alvorlige kassererske har ingenting
utalt med hende. Hvad hun tænker vedkommer jo ingen anden end hende selv
og Gudrun og næsten ikke Gudrun engang.
Men som de har meget at snakke om fremdeles! Det ser ikke ut til at
komme dit som Berit engang uttalte frygt for at de skulde ryke opraad
for samtaleemne. De sitter ofte sammen til langt ut paa natten og
snakker.
Det er bare de to.
Else Bessesen opsøker dem engang hvert halvaar, mens Berits epletrær
blomstrer og mens de bærer frugt, hun fylder da huset og haven med
øredøvende prat og musik og fransk parfyme. Hun er ogsaa paa kontor, et
av statens nyoprettede elegante krisekontorer, hun har en fabelagtig
gage og et uuttømmelig superlativforraad om kollegaer og chefer. Else er
blit dame og sværmer med løitnanter. Leif Tviland nævner hun ikke
undtagen i forbigaaende, hun vet ikke mere om ham hun end Berit og
Gudrun, at han har tat artium og skal læse jus fordi slagter Tviland i
sin femtenaarige forretningstid har tapt ikke mindre end syv processer
og derved tilliden til norsk retsvæsen, som hans søn imidlertid skal
fornye.
— Men jeg paastaar nu det var _mig_ han var forelsket i, ler Else.
Og Berit sier til Gudrun:
— Det blir altsaa ingen slakting og ingen holding under griseblodet!
Men ingen av dem tænker endnu paa at bryte eden i epletræet.
* * * * *
Det hænder at Gudruns kunder gjør kur til hende.
— Kan du forstaa det? spør hun Berit. De tar imot avisene og skal til at
gaa, men saa likesom haker øinene sig fast i haanden min, i ringen vist,
og derfra løper de paa stram line opover armen til halsen og ansigtet og
øinene.
— Og da gaar de vel?
— Nei, de gjør ikke!
— Saa sitter du vel og smiler indbydende?
— Nei, det gjør jeg ikke. Men jeg maa jo svare dem ordentlig naar de
snakker til mig.
— Hvad sier de da?
— Aa, de tuller og tøiser, spør om jeg er optat i aften og om jeg ikke
vil være med ut og lufte mig i bilen deres litt eller bli med paa kino
eller saant.
— Og du svarer neitak bestandig?
— Konstant. Jeg er optat, sier jeg. Men hvad kan det være ved hændene
mine, ser de letsindige ut tro?
— Det gjør de kanske — men ellers er jo den ringen nok at se paa, det er
jo ingen damering.
Gudrun bøier hodet og ser paa ringen, snur paa den. Det er en liten
simpel sølvring med rød sten, en barnering som sitter trangt paa hendes
lillefinger.
— Den vil jeg nu ha allikevel, sier hun og ser ømt paa den. Tænk, jeg
husker saa godt den gebursdagen jeg fik den av dig. Naa er jeg lissom
forlovet med Berit, tænkte jeg.
— Ja, du sa det ogsaa. Du sier jo alt det du tænker. Har du oprigtig
talt ingen hemmelig vraa i din sjæl du?
— Nei, ikke for dig. Men du har mange for mig! Men du er jo ogsaa av
naturen et mysterium. Ingen lærer vel at kjende dig. Undres om en mand
vilde finde sig i det — ikke at kjende sin kone for eksempel.
— Det vilde han sikkert ikke. Men der blir aldri noen sat paa prøve —
jeg gifter mig aldri vet du. Har du forresten tænkt paa hvor farlig det
blir i Los Angeles? Med Milton Sills og Elliott Dexter og Bryant
Washburn og alle de der.
— Ja, sier Gudrun, det er det eneste mørke punkt. Men jeg skal vel gjøre
dem ufarlige! Aa, som jeg skal intrigere. Jeg ser det for mig ...
De sitter ute paa terrassen foran Ekebergrestauranten da de snakker
dette, det er i solgangstimen, byen ligger dernede og oser rødt, det
røde bølger ogsaa op imot dem, de har netop sittet og set Berits hvite
kjole fænge.
— Det er en terrasse, sier Gudrun og slaar ut med armen, og det er en
rød kveld som denne. Derover. Terrassen er ikke som denne. Den er av
hvit sandsten, med ildliljer og laurbærtrær. Jeg sitter alene derute i
en lav stol og ser paa en poppel som rager saa kulsvart og himmelhøi op
mot den gyldne bakgrunden og jeg er trist. Saa kommer der en mand op
over de brede trappene fra haven nedenfor. Han er — han er høi og slank
og snobbet i hvit dres og gule sko, ja og rødt slips — og han har sort
haar og brune øine, store sværmeriske brune barneøine. — Er Berit her?
spør han. Nei, hun ligger oppe paa sit værelse og graater, svarer jeg.
De har snakket med hende? spør han. Ja, naturligvis, sier jeg. Og De
finder Dem i det uundgaaelige? — Nei slet ikke, der er ingen ting
uundgaaelig. — De vil ikke reise? — Nei, men De maa reise. Berit staar
ved sin skilsmisseansøkning allikevel. Saa? sier han og ler, men han er
blit blek.
Haha, ler Berit og tømmer sin kaffekop.
Men der hun sitter og ler haansk vækker hun opsikt i restauranten. Hun
er som steget ret ut av en filmplakat i sin hvite blondekjole og med det
gyldne, lokkete haarvæld under den store bedaarende rosenhatten. Der er
ingenting av kontordame over hende nu. Hun er skissen til den Berit
Sørlie som Gudrun elsker at male.
* * * * *
Den av Gudruns kunder som gjør mest kur til hende er en litt ældre, fin
herre som heter Lorentzen, hans titel har Gudrun glemt. Hun har fundet
ut at han gjør det fordi han har saa god tid. Han ser altid ut som om
han bevæger sig i ubeleilig medvind, synes hun, han stemmer imot med
ryggen men blaaser allikevel altfor fort avsted. Stakkars mand, tænker
hun, det maa være fært at leve paa den maaten. Og hun hjælper ham saa
godt hun kan til at faa tiden til at gaa ved hendes kiosk iethvertfald.
En dag spør hun ham hvorfor han kjøper hendes filmjournaler saa
punktlig, og da fortæller han hende at han har været i Los Angeles og
kjender mange av ansiktene i journalene.
Da utleverer Gudrun uten et øiebliks betænkning sin og Gudruns dyre
hemmelighet til offentligheten. Han sier han vil gjerne se Berit. Gudrun
lover at føre Berit til ham samme eftermiddag.
— Han er springbrettet, sier hun til Berit. Hurra, nu har vi bare at ta
sats! Men foreløbig later vi som om vi bare kommer for at se nogen
billeder han har fra Los Angeles.
— Pensionat, sier Berit og ser paa kortet med adressen, da er han ikke
_rik_.
Men det er iethvertfald et elegant værelse de blir vist ind i hos
Lorentzen. Dypt og dunkelt i kold grøn skygge fra et par store lindetrær
utenfor og med noget fugtig i luften, saa Gudrun straks kommer til at
føle sig undervands. Men et deilig værelse allikevel. Det er ikke
originalt, ikke forbausende paa nogen maate, med de digre skindstolene
og de tunge mørke gardinene og det tykke brogede smyrnateppe ligner det
de fleste arrangements i møbelhandleres utstillingsvinduer. Det eneste
som fortæller noe egentlig om beboeren er den kolossale keramikurnen paa
det lave kobberbordet ved divanen, den er fyldt av abnormt forvokste
ildrøde pæoner og røber eierens smag for det gedigne, det struttende,
det iøinefaldende.
Lorentzen peker paa divanen og der anbringer de sig. Han ber at faa ta
hattene deres og Gudrun imøtekommer ham straks, men Berit sier neitak,
hun beholder den helst paa. Det er en stor elegant blondehat hun har,
den sitter chict litt paaskraa over ansigtet og gir huden et
eiendommelig lys, en fin mathet i løden, en deilig mykhet. Skjønt hun
_skulde_ vise haaret sit ... tænker Gudrun.
Men Berit er i denne vigtige stund en overraskelse. Her er jo endelig
deres gudskelov samtidige debut i oververdenen, deres første overlagte
skridt ut i eventyret, og der sitter Berit og simulerer _scenevanthet_!
Men slik er hun. Og hvad mener saa herr Lorentzen?
Herr Lorentzen ser ikke ut til at mene det mindste i øieblikket. Han
stræver med traktementet, vin og kaker og frukt. Det blir en smakfuld
ordning paa kobberbordet.
— Ja, sier han med portvinsglasset løftet, saa drikker vi. Skaal da
smaapiker og tak for dere kom, det er ikke hver dag man har saa megen
ungdom og charme i sin beskedne stue.
Og han ser paa Gudrun. Ikke paa Berit. Gudrun finder at burde
protestere.
— Her er da ikke beskedent, sier hun efter at ha svælget, her er da
elegant. Og hvad ungdom og charme angaar saa er da den representert
temmelig fyldig her uten os, synes jeg, sier hun og ser talende bortover
alle væggene og bordflatene.
— De mener alle dameportrættene, ler han. Ja, jeg har en del. Men jeg er
jo ogsaa en gammel mand og jeg har _altid_ elsket vakre kvindeansikter.
Og endelig henvender han sin opmerksomhet paa Berit. Og fører samtalen
hen paa film. Men billedene fra Los Angeles har han desværre ikke. Han
har ledt men maa ha forlagt dem paa en eller anden maate. Men nu skal de
ha det hyggelig allikevel med lidt musik, vil de danse?
Nei, det vil de ikke. Berit vil ingenting, hun vil gaa. Men det er
Gudrun han spør, og Gudrun vil ihvertfald ikke gaa. Hun synes Lorentzen
er forfærdelig hyggelig, og hun godtar at han henvender sig mest til
hende, Berit er en _for_ blændende aabenbaring for en almindelig dødelig
mand naturligvis. Man maa vænne sig til hende ...
Men da Berit avgjørende reiser sig fra divanen er der intet at gjøre
andet end følge. Lorentzen frister med kaffe, men det hjælper ikke.
— Saan en benrad, sier Berit i trappen. Saan en knokkelfyr. Nei, ham kan
du faa ha. Det var en kassedivan vi sat paa, en saan til at lægge
sengklærne nedi om dagen. Og det lille skapet tilvenstre var et natbord
med potte og det hele. Og det med kaffen var en spydighet og os fandt
han usigelig latterlige. Og han er sikkert en gammel gris og dig tror
han han skal faa. Og de billedene eksisterer ikke, for i Hollywood har
han aldrig sat sine ben. Men noe saa kjøtta domt som dig ...!
* * * * *
Men Gudrun vil ha herr Lorentzens mening om Berit. Hun tror paa ham, hun
kan ikke hjælpe for at hun maa være uenig med Berit om dette, hun tror
simpelthen at Lorentzen vil finde det uttryk hun selv hele sit liv har
ledt efter, det rigtige, originale, træffende uttrykket om Berit.
Og det er dette haap som faar hende til at besøke ham nok en gang og
denne gang alene.
Der er ingenting av sjøbund over værelset nu. Det ligger tørt og
indbydende i skjæret fra en stor lillaskjærmet bordlampe og der er
rullet ned for vinduene og sommerkvelden.
Hans underlig tætte maate at være om hende paa fra første øieblik av
derinde merker hun sig men ikke mistænksomt. Hun liker sig og de har det
meget hyggelig sammen med cigaretter og champagne.
Men om Berit vil han ikke snakke. Han vil ikke, han løper ikke paa
noensomhelst limpinde. Men det er for at høre ham snakke om Berit Gudrun
er kommet og det sier hun ham tilslut.
Men Gud bevare mig, sier han da og lægger sig smilende tilbake i den
lave dype stolen like ved hendes, er De erotisk forelsket i det
pikebarnet? De _synger_ hende. Deres stemme som akkurat gir det
musikalske uttryk for Deres temperament laver en hel operaarie av hende.
Mig interesserer hun ikke, ja, tilgi mig, men jeg synes hun var
kjedelig. De derimot er det morsomste jeg har truffet og De egner Dem
til at filme ogsaa, De har et like levende ansigt som Alla Nazimova, men
ellers er jo det filmsnakket Deres bare barnsligheter?
Naa, saa han liker ikke Berit? Fordi hun ikke vilde danse med ham? Men
vil han vite at Berit forstod ham, hun forstod ham tvers igjennem, hun
forstod tilmed hans møblement! Men nu begynder altsaa Gudrun ogsaa at
forstaa ham. Og nu maa han bare passe sig!
— De mener at være elskværdig paa denne maaten, men da skal jeg si Dem
De tar feil! _De_, sier hun, De, komme og snakke om Berit, De som ikke
skjønner Dem paa andet end det som syns, det som syns over al maate, De
som er for det kolossale og overutviklede!
Og nu mener hun at træffe, at snakke ham _ihjæl_, aa, hun tar en stor
slurk av glasset sit og sætter den nær i halsen av taletrang.
— De som sværmer for pæoner! De aner ikke noe saa mystisk zart og fint
som Berit Sørlie. Berit er finere, yndigere, ømtaaleligere end en
pinselilje. Hun er ikke til at ta paa, forstaar De. Og derfor liker De
hende ikke naturligvis, fordi De som mandfolk maa ta, gramse og knuse!
Og Gudrun slaar voldsomt ut med høire haand og velter glasset sit saa
det knuses mot kobberplaten.
Lorentzen bøier sig frem og samler taus glasskaarene sammen, Gudrun tror
han vil skjænde men opdager at han smiler, et mangetydig smil.
— Isch, sier hun pludselig bedrøvet, hvordan kunde jeg nu gjøre slikt —
det er min uteblevne gratie igjen ...
Det gjør ingenting, bare ikke hun er sint saa, sier han. Men hun maa
bare fortsætte om sin veninde, det er saa morsomt at høre paa. Hun maa
fortælle litt, hvordan hun er blit saa begeistret for hende, og saa
videre.
Og Gudrun fortæller. Det er hende en nydelse at snakke. Hun fortæller
ham hele deres barndom. Det tar lang tid, klokken blir mange. Men han
avbryter hende ikke.
— Det er det, ser De, sier hun tilslut, at Berit altid fra første
øieblik har sat min fantasi i bevægelse. Og jeg kan ikke forstaa at det
ikke maa gaa hvemsomhelst med en smule tankeliv likedan. Man kommer jo
til at tænke paa alle mulige deilige ting ved at se hende, skjøre,
duftende, henrivende ting, blomster, eller ikke selve blomsten engang
men _duften_, det fantastiske altsaa som egentlig _er_ blomsten!
Hun sitter med benene overkors, haaret er usedvanlig vildt og kindene
brænder. Med den høire haand gjør hun allehaande underlige tegn i luften
for ham, hun sitter og griper efter dette som vil undfly — _duften_.
Han sitter hele tiden og myser mot hende og med et uttryk om læbene som
om han har noget syrlig i munden.
— Hør, sier han saa pludselig, interesserer De Dem ikke det spor for
herrer?
— Nei, det gjør jeg ikke, svarer Gudrun forbauset.