BOBLEN
EDITH ØBERG
BOBLEN
ANDET OPLAG
KRISTIANIA
FORLAGT AV H. ASCHEHOUG & CO. (W. NYGAARD)
1921
Copyright 1921
by H. Aschehoug & Co.
Kristiania.
DET MALLINGSKE BOGTRYKKERI
I.
Ved et hul i et usedvanlig høit og omtrent faldefærdig plankegjærde
staar en smaapike og kikker. Hun er let at tegne, litt sort haar, en
rutete kjole, resten armer og ben.
I øieblikket har hun god bruk for sit overskud av længde, kikhullet
sitter temmelig høit for hende, men ved at hænge sig godt fast i en
rusten femtomsspiker litt mer end armshøide over hende og ved at strække
sine fabelagtige ben længst mulig, ser hun vist udmerket.
Paa hendes side av gjærdet er der en stor, skummel gaardsplads, den
ligger søplete og uryddig mellem et grønmalet toetages vaaningshus av
træ og en hvitkalket staldbygning av mur, i dyp skygge fra en stor
leiekasernes gavl mot sør.
Paa den andre siden av gjærdet, foran hende, i høide med hullet og
hendes egen næse, er der en have, en stor sollys have med gamle epletrær
og lysthus og masser av græs, mest ser hun til græsset som jo vokser
næsten iveien for utsikten.
Utsikten er en huske som er bundet op i en høi solid eplegren, i den
husken sitter en liten pike, en liten pike i tolvaarsalderen som hun
selv, men saa ulik ellers som solskinnet skyggen. Hun _er_ selve
solskinnet der hun svæver frem og tilbake i luften, lysklædt, lyshaaret,
lyshudet, en blændende aabenbaring av lys! Det er hende gjærdepiken,
skyggepiken, strækker sig næsten av ledd der i spikeren for at se. Det
er hende, hun putter saa meget hun kan av ansigtet sit — øinene, næsen
og halve munden — smertende ind i hullet for saa meget som mulig at
lukte og smake ogsaa.
Som hun staar trygt og godt! Der er ingenting av hemmelighetsmakeri, av
nøkkelhul-luring over hende. Hun har lov til at staa her mener hun,
dette er hendes side av gjærdet, hun bor her i gaarden, i Langbakken
nummer 7. Derinde — i Langbakken nummer 9 — har hun ingenting at
bestille, der er kommet nye folk flyttende, porten er laaset og de har
hund. „Niern“ er det peneste huset i Langbakken og har den største
haven, skulde hun ind der maatte hun ha sko paa benene og rent forklæ.
Og hvad skulde hun forresten ha at snakke med det overnaturlige væsenet
der i husken om?
Nei, hun staar helst her. Det er et kjækt hul hun har fundet, det
største i hele gjærdet, det er saa bra at hun end ikke vil bytte det for
en plads øverst paa gjærdet, nei ikke engang for pladsen _indenfor_
gjærdet. Her fra hullet er det hele som fortryllet, der er et skjær over
haven og husken og piken i den, som over billedene i et titteskap, noget
eventyrlig i belysningen og hele stemningen som hun instinktivt aner
vilde gaa av det, set paa for nært hold. Hun er altsaa allerede noget av
en princip-amfi-sitter denne lille piken. Hun kommer sikkert aldrig til
at ville risikere illusionen i orkesterplads! Og hun er altsaa ikke
noget symbol, noget billede paa mobben, paa den store lurende og
maapende underklasse „utenfor gjærdet“. Nei, for hun er fornøid med sin
lod, kjender sin begrænsning og vet sin plads.
Heller ikke repræsenterer hun derinde i husken overklassen, det
skammelig livsnydende og selvoptatte „faatal“. Hun har rigtig nok sin
plads i solen i øieblikket, men den holder hun ingenlunde for sig selv,
nei, hvis hun i dette øieblik visste om hende nede ved gjærdehullet
ropte hun paa hende for at dele gavmildt! Hun er træt av sit eget
selskap, træt av husken, træt av solskinnet ogsaa, uf det er saa varmt
saa, hvorfor kunde ikke pappa bundet den op etsted i skyggen heller! Men
i skyggen faar hun simpelthen ikke lov til at være, for det er farligt
for kjertlene. Hun har slik lyst. Til at snige sig bort under
syrenbuskene der og lægge sig ned i det svale græsset. Men det tør hun
ikke for det er midt for kjøkkenvinduet og desuten er hun ræd alle de
smaadyrene som kryper rundt i det. Saa blir hun hvor hun er, i husken,
og lar tiden gaa.
Hun sætter fart paa selv, med energiske tak ut i luften med sine fine,
spinkle ben. Høiere og høiere kommer hun. At hun tør, tænker
gjærdepiken. Forresten, hvis hun faldt, saa slog hun sig vist ikke
videre, hun ser saa ubegripelig let ut. Hun er jo til at blaase bort med
luften som en fjær. Som en saapeboble! Hun _ligner_ en saapeboble,
finder hun pludselig, en saan stor lysende, regnbuefarvet, svævende
saapeboble. —
Sikkert en halv time staar piken der ved gjærdet og kikker. Hun staar
til den høit oprakte armen dovner, til benene værker og endda en stund
til.
* * * * *
Saa en morgen hun kommer forsent paa skolen sitter „Boblen“ i klassen!
Hun ser hende ikke først, men merker noget forunderlig i selve
atmosfæren, en lysning, et blaf som kommer nederst fra den mørkeste
kroken i klasseværelset. Det er „Boblen“.
— Ja, Gudrun Haavaldsen, sier lærerinden efter den reglementerte
skjændepræken, vi har faat en ny pike idag. Hun heter Berit Sørlie og er
fra Trondhjem og bor i samme gate som dig, i Langbakken nummer ni.
— Jeg vet det, sier Gudrun og deler et svimmelt smil til to kanter.
Men hun dernede smiler ikke igjen. Hun sitter blek og storøiet og
alvorlig og stirrer ret frem mot katetret hele timen. Da det ringer ut
venter hun til sidst.
— Du faar marchere ved siden av Gudrun Haavaldsen du da, sier
lærerinden, og i næste time kan du sætte dig op ved siden av hende, hun
sitter jo alene.
Ute i skolegaarden danner smaapikene kø ved den nye. Og der nøles ikke
med forhandlingene!
— Kommer du fra Trondhjem, du da, spør en.
— Er det morro i Trondhjem, spør en anden.
— Aaffer kom dere hit da, spør en tredie.
Og — Hvad er faern din, er dere fine, har dere piano, spør en fjerde og
femte.
Den nye staar skjævt og beskedent men uhyre behersket og svarer høflig
og elskværdig paa alle spørsmaalene. Jo hun kommer ganske rigtig fra
Trondhjem og der var det moro, men at de maatte komme hit fordi far fik
bestyrerposten ved smelteverket og at piano har de ikke, men at hun skal
kanske faa.
Det er mange som har piano i vores klasse, blir der meddelt. Det er
mange fine i vores klasse. Og mange fine papaer. Faern til en er
skrædder, faern til hende der er former og faern min er _kjøbmand_. Og
vet hun at Sofienbergs skole gik først i syttendemaitoget iaar?
Gudrun staar passiv tilskuer bakerst i køen. Det er som om Boblens
blikke søkende om redning streifer ned mot hende et par gange, men hun
tør ikke forstaa det. Hun tør ikke gaa nærmere og hun gruer til næste
time da hun skal ha dette renhetsvidunderet, denne lysansamlingen ved
siden av sig paa bænken.
Det gaar imidlertid bra, bænken er heldigvis noksaa rummelig, hun samler
forklæet godt indtil sig og gjør sig ellers saa forsvindende hun kan.
Boblen sier ikke et ord hele timen men fylder sin plads; der er ikke
mindre end tre kapper paa kjolen hendes som ikke maa krølles, og den ene
lange lyse fletten falder stadig fremover skulderen og maa lettes
tilbake med en stor rund armbevægelse.
I siste time faar Gudrun lampefeber for konversationen hjemover. Hvad i
alverden skal hun snakke om? Noe om Trondhjem. Er det ikke i Trondhjem
det regner bestandig? Det vil hun spørre om først!
Men Boblen venter ikke paa hende. Hun skynder sig avsted uten at se sig
tilbake. Og glad er Gudrun.
* * * * *
Der gaar noen dage, og Gudrun kan næsten se paa den anden uten at glippe
blændet med øinene. Men hun kan ikke snakke med hende, det er umulig
indfor det uttrykket av overbærenhet!
Da sier imidlertid lærerinden til Berit Sørlie en dag at hun er litt
tilbake i regning — du faar faa Gudrun til at hjælpe dig lidt, sier hun,
du er saa flink en pike at du nok snart tar os igjen skal du se. Og
Gudrun har godt av at føle litt av hvordan det er at være lærerinde!
Saa en eftermiddag er altsaa Gudrun efter avtale nødt til at ringe paa
ved nierporten og trine indenfor! Hun er dypt ulykkelig og koldsveder av
nervøsitet. Men Boblen er en overraskelse. Saa bli og søt og høit og
tydelig snakkende.
— Vi skulde faa sitte i lysthuset, sier hun. Og kanske vi skulde faa
kaffe. Liker du kaffe?
Om Gudrun liker kaffe! Men hun hvisker sit ja saa Berit maa spørre op
igjen.
De sitter i lysthuset. Det er grønt, — gjærdet er ogsaa grønt paa denne
siden og ikke et eneste hul syns — av pinner i ruter og med
slyngplanter. Der er voksduk paa bordet, hvit med blaa kruseduller.
Gudrun kan ikke samle sig om regnestykket. Hun er som lam av oplevelse.
Hun prøver, hun _vil_ og tar sig voldsomt sammen, flytter sig undav den
andre som er altfor nær — saa nær at hun kan lukte hende — hun lukter
sødt og rent, melk og nyrullet tøi. —
— Uf, sier Gudrun, jeg synes det er vanskelig jeg ogsaa.
— Kanske du ikke er no flink i regning?
— Jo. Joda, jeg har mange errer, næste bare errer.
Hun rynker brynene og kniper munden sammen. Spytter paa blyanten, men
husker idetsamme at den ikke er hendes egen og skynder sig at tørre av
den igjen.
Da gaar det.
De har regnet en hel del stykker, baade fremover og bakover i
regneskolen da Berits mor kommer med kaffen. Hun er stor og tyk og
lyserød, Boblens mor, med haar næsten saa lyst som dennes. Hun er ogsaa
skinnende ren, det gjør rent vondt i øinene at se paa forklæet hendes.
— Naa, sier hun og ser paa Gudrun, ser hende godt efter, op og ned, er
det du som er saa flink i regning og vil hjælpe Berit lidt? Det var
snildt av dig det, Berit var den flinkeste i klassen i Trondhjem, men
det er jo ikke saa godt naar dere er kommet saa meget længer. Se her har
jeg stekt vafler til dere.
De spiser og drikker og Berits mor snakker.
— Er dere mange søsken da? spør hun.
— Syv, svarer Gudrun.
— Syv? Du verden? Og hvad er din far?
— Pappa er murer.
— Jamen da tjener han godt.
— Ja, det gjør’n vist.
— Hvormange værelser har dere?
— To værelser og kjøkken.
— Det var lite til saa mange. Men det er jo saa vondt for hus her ogsaa.
Vi var saa heldige aa faa kjøpt dette vi, det er jo noksaa litet da, og
upudset og ligger stygt til, men en faar være gla at en har tak over
hodet. Naa faar du spise da Berit mi, æ’ke dette goe vafler da?
Hun fingrer med Berit hele tiden mens hun snakker, tar op og knyter
haarsløifene hendes om igjen, retter paa kraven, blaaser av et sotfnug
paa armen hendes.
Berit sitter taus og uberørt og spiser, tar smaa biter av den seige
vaflen og tygger længe med de smaa nydelige, lyseblaa tændene sine.
Da moren er gaat og de er alene igjen blir det saa stille mellem dem.
Ingen sier noe, det er som om de holder pusten, sitter og plukker med
hver sin smule paa bordet, skraper litt med benene under sig. Det er saa
godt og varmt og det lukter løv og solskin. Fuglene holder saant leven i
trærne, synes Gudrun. Tilslut sier Berit:
— Naa kan du gaa hvist du vil.
— Ja, sier Gudrun og reiser sig øieblikkelig.
— Gik du barbent igaar? spør Berit ved porten. Jeg stod i vinduet og saa
dig springe opover gaten med non gutter.
— Ja, sier Gudrun og blir dryppende rød. Vi lekte indianer og hvit. Jeg
gaar barbent av og til om eftermiddagene, det er saa deili.
— Har du flere sko end de der?
— Nei, det har jeg ikke.
— Da maa du vel spare paa dem, naar dere er saa mange barn?
— Ja, det maa jeg.
— Ja, men naar du kommer herind — saa maa du ha dem — her kan være glas
i græsset som du ikke ser.
— Ja, sier Gudrun utenfor porten, jeg skal ha dem her, bestandig ...
* * * * *
Bestandig ja.
Hver dag — hver eneste eftermiddag er hun i Niern!
— Ta av dig skoa Gudrun, sier moren.
— Ja, sier Gudrun, naar jeg kommer igjen. Men først om kvelden, ved
sengetid omtrent, kommer hun igjen. Efter fjorten dage maa skoene til
skomakeren og efter en maaned maa de erstattes med nye.
Gudrun og Berit er „bedsteveninder“. Forholdet skriver sig fra den dagen
Gudrun sat inde i Berits huske og denne stod bak og skjøv paa. Dette
forekom Gudrun at være tingene i den grad stillet paa skakke at de godt
kunde staa helt paa hodet, og Berit maatte gaa ind i syvergaarden og
stille sig ved et nærmere angit hul og staa og kikke paa Gudrun som
svævet alene derinde i husken og lot som om hun var Berit Sørlie hin
første gang.
— Var det ikke nydelig? hadde hun saa spurt Berit da denne kom tilbake.
— Nydelig? gjentar Berit, hvordan nydelig? Saant tøis som du kan finde
paa.
— Jamen var det ikke akkurat som i et titteskap?
Nei, det synes Berit slet ikke, ikke den mindste likhet mellem et
titteskap og sin egen have kan hun finde.
— Nei, naturligvis, slaar det da Gudrun. Jeg er jo ikke dig. Saa dom jeg
er! Det var du som var saa nydelig forstaar du, akkurat som et
glansbillede i et titteskap. Og som e saapeboble, saa lett og ikkeno
lissom, ja, jeg stod en hel time og kikka paa dig jeg. —
— Gjorde du virkelig? sier Berit forundret og ser eftertænksomt paa
Gudrun, likesom for første gang.
— Ja, og da du kom paa skolen saa ble jeg næsten lei mig for jeg vilde
staat saan og set dig gjennem høle bestandig skjønner du — men _naa_
synes jeg jo dette er mye morroere, vet du. —
— Gjør du? Syns du ikke — syns du at jeg er noe pen nære ved?
— Det er du vel! Du er jo saa pen at en næsten ikke kan se paa dig! Jeg
kan ikke _si_ saa pen som du er!
Fra den dag skriver deres venskap sig.
Og nu kryper ikke Gudrun sammen mer ved siden av Berit paa skolebænken.
De deler den likelig — naar hun da ikke har rakket forklæet sit _for_
skrækkelig til ute i frikvarterene.
I Berits have tar hun mere plads op end denne i kraft av sin naturlige
større rørlighet. Det plager hende til en begyndelse forfærdelig at
sitte saa meget stille som Berit vil ha det, men efterhvert vænner hun
sig til det. Efter at Berit paa sin korte, flyktige men uhyre
virkningsfulde maate har uttalt sig om hendes tidligere omgang og deres
maate at slaa tiden ihjæl paa, længes hun ikke mere efter dem og den.
Der kan komme rykk, en djævel kan pludselig fare i hende der hun sitter
ved siden av Berit paa kjøkkentrappen for eksempel, slik at hun farer op
med en hujen og løper grasat i de fine velstelte plænene med
veirmøllende armer og flyvende manke og uartikulerte strupelyder som en
anden liten vild. Men efter slike utskeielser har hun vondt for at vise
sit aasyn for skam, og Berit er ikke den som gir avkald paa at gjøre sig
til vidne! Med et uttryk av behersket forfærdelse i sine store lyseblaa
øine sitter hun og iagtar spillet i Gudruns ansigtstræk helt til det
lægger sig. Det tar længer og længer tid for hver gang!
— Det er da mye morsomere aa leke i dukkestuen, sier Berit.
Hun har en nydelig liten dukkestue. Den er som et rigtig litet hus med
ene væggen til at ta av naar de skal leke i den. Der er to værelser og
kjøkken og der mangler ikke en ting i utstyret. Det allermorsomste synes
Gudrun er pyntehaandklæet paa kjøkkenvæggen og de smaa pottene under
sengene. Det er udelukkende Berit som steller inde i huset. Hendes smaa,
hvite fingrer sysler saa smidig og behændig omkring derinde mellem det
mikroskopiske møblemanget at det for Gudruns øine ter sig som det rene
mirakel. Gudrun er geskjæftig haandlanger utenfor, men selv der gjør hun
i sin kolossalhet ulykker, hun _ser_ koppene og karrene og det som
staar, men endda vælter og knuser hun. — Jeg skjønner ikke aassen jeg er
laga, jeg, sier hun ulykkelig gang paa gang. Og leken med dukkestuen
blir mer og mer en pine for hende. Men saa finder hun paa at familien
Hammerton (dukkestuens indvaanere er engelske og adelige efter mønster
fra en føljetong i Allers Familiejournal som Berit har læst) skal ha
have. Dukkestuen blir sat ned i græsset, halvparten av møblemanget
flyttet utenfor og nu kan Gudrun være med litt. De smaa frøkner
Hammerton blir rent vilde og ustyrlige, de stuper kraake og leker sisten
og gjemsel og skriker og bærer sig, fru Sørlie kommer ut paa
kjøkkentrappen med en talerken og tørklæ og spør hvad det er for leven
de holder dernede.
Ja, sier Berit, som nu er publikum, et meget reservert logepublikum —
tror du fine barn bærer sig saan du da! Det er bare rampeongene her paa
Rodeløkka det.
— Jamen kan vi ikke heller ha non rampeonger? spør Gudrun mykt. Saa kan
herr og fru Hammerton være Hansen og fru Hansen istedet? Hansen som er
saa rar og drikker sig fuld og holder saant leven og fru Hansen graater
og ungene skriker da, skjønner du — det kunde være morro aa leke, hva?
— Nei tak du, sier Berit fornærmet, vi skal ikke ha no av Hansens! Har
Hansens plyschmøbler kanske? Og har dem piano? Og har de barna saa fine
klær som mine?
Nei, mot Berits bevisførelse lægger Gudrun sig aldrig op. Men dukkestuen
taper interessen for dem begge.
* * * * *
Det blir efterhvert mest lekser og snak mellem dem. Og Gudruns kræfter
skifter retning. Med den energi hun før satte ind i væddeløpene med
syverguttene opover Langbakken dukker hun nu ned i leksene og blir en
forbløffelse for sine lærerinder paa skolen. Hun har hele tiden været
regnet for et intelligent barn, men sine lekser har hun skammelig
ignorert. Bøkenes ord har gaat ind det ene øre og ut det andre,
hvormeget hun saa har pugget med pekefingrene langt ind i ørene.
Geografi, som er det morsomste faget paa skolen, har været hendes
allerdaarligste. Hun _kunde_ ikke finde frem paa de lysebrune og blaa
papirer som skulde forestille verden. Som den gangen hun blev hørt i
Barcelona. Hun visste jo saa meget om Barcelona, for nede hos kjøbmand
Nielsen hænger et stort deilig kolorert billede derfra, en ren øienslyst
er det billedet, med en rød mur fuld av røde og blaa og gule og lilla
blomster og en have med trær med digre appelsiner og en lysegul himmel
og violette palmer. En gang hun var i butikken var hun inde i det
billedet, gik der og kjendte duften fra alle blomstene, stjal en
appelsin og skyndte sig og skrællet den og kastet skallet ind over muren
hvor det traf en mand i hodet som satte efter hende hele den lange gule
veien bortover langs de violette palmene. Men finde den lille røde
prikken som heter Barcelona paa det digre europakartet det kunde hun
ikke og fik to og „sit ned og læs bedre næste gang“. Og det var en skam,
saa godt som hun kjendte Barcelona.
Men nu vandrer hendes pekepind i selskap med Berits gjennem geografiens
labyrinter. Og nu kan de komme og spørre hende hvor Barcelona ligger og
hvor Kaukasien er og hvor Neblegunga!
Efter leksene har de saa utrolig meget at snakke om at der blir
simpelthen ikke tid til leker. De snakker om alle verdens ting. De
sitter mest ute paa kjøkkentrappen, der har de hele vidden for sig, hele
himmelhvælvet med skyene bak epletrærne, der blir de aldri færdige med
sit snak, fru Sørlie maa hver eneste kveld ut og jage Gudrun hjem.
Berit sier mest smaa træffende og humoristiske ting om lærerne og
kameratene som faar Gudrun til at le. Og desmere Gudrun ler, des
alvorligere blir Berit og des mere rammende hendes karakteristiker.
Gudrun sitter halvkvalt av lystighet og stum av beundring med hodet
fuldt av reminicenser fra romaner: straalende vidd, fornem ro og
beherskethet, ubeskrivelig ynde o. s. v.
Gudrun snakker mest om sine romaner. Der gaar en føljetong i Allers
Familiejournal som hun gjenfortæller kapitel efter kapitel for Berit —
og andre ting hun stjæler sig til at sluke av brødrenes røverhistorier
og søstrenes Deichmannbøker.
Kjærligheten funderer hun meget paa og snakker hun mest om. Men det
interesserer ikke Berit særlig. Hun vil heller høre utførlig om hvordan
heltindene ser ut og hvordan de klær sig. De fleste er jo lyse og klær
sig lyst, Gudrun gaar skrupelløst forbi sandheten, mørke heltinder er
der ingenting ved. Hun laver ogsaa av og til om selve historiene naar
hun ikke synes de passer til Berits fordringer, som hun jo blir mere og
mere fortrolig med. Berit vil fremforalt ha velopdragenhet, adel og
ynde; spænding og romantik er det mindre nøie med. Røverhistorier fraber
hun sig.
Som de snakker! Berit lyst, luftig, sprødt, kuldskjært. Gudrun mørkt,
tungt, intenst og uhyre intimt. Hendes ord er for Berit og ingen andre i
verden. Berit sitter værdig og rolig og snakker omtrent uten mimik.
Gudrun _kan ikke_ sitte helt rolig, hun indskrænker sig i omfang for at
kunne det bedre, trækker knærne op til haken og slynger hændene godt
foldet om benene, men slik greier hun ikke at sitte i to minutter.
Hendes hænder maa hjælpe til og vise det hun fortæller, og hendes ansigt
arbeider voldsomt. Berit bemerker det engang og sier: Du var igrunden
ikke saa værst styg hvis du ikke gjorde dig saa til. Du gjør altfor
mange saanne — gri-ma-ser.
* * * * *
En nat drømmer Gudrun at Berit er død.
Kisten staar inde i stuen, akkurat der hvor den stod med hendes lille
søster for to aar siden, Berit ligger hvit og stille i den med blomster
mellem hændene og i haaret. Hun er ganske død. Hun kan ikke aapne øinene
mer, ikke smile, og den lille munden som før var saa rød og levende er
blit mørkeblaa og urørlig. Slik som hun ligger nu skal hun ned i jorden,
ned til markene, som Luggen sa om Lilli. Om litt kommer de to mændene og
sætter laaket paa og saa faar hun aldrig mere se Berit, aldrig saa længe
hun lever.
Det er et under at vaakne den morgen, en glæde saa voldsom at den gir
aandenød, det er atpaatil søndag og ingen skole.
Da hun kommer styrtende ind til Berit er denne endnu ikke ute av sengen.
Hun sitter netop og drikker sin morgenkaffe, rødmusset og straalende
frisk, alt andet end død, med et spil av solblaf og løvskygger indover
sig fra vinduet mot haven. Det ene hvite gardin staar som et spændt seil
ind i værelset da Gudrun lukker døren efter sig. Aa, som her er deilig!
Aa, roper Gudrun, jeg drømte at du var død! Jeg maatte skynde mig hit og
se at du levde! Puta mi var aldeles vaat og det sugde under brystet paa
mig tænk!
Var du saa lei dig?
Ja! Aa! Og Gudrun kaster sig pludselig ind over Berit i sengen. Uf du
var aldeles død, Berit, det var saa fært. Berit, du maa aldri dø!
Men da blir Berit sint. Uf, sier hun, er du ikke rikti du da, du vælter
jo kaffen min jo. Du ser vel at jeg er levenes naa. Isch, la mig være!
Gudrun slipper braat, ræd.
— Jamen jeg maatte _kjende_ dig, sier hun. Jeg er jo saa glad i dig saa,
du vet ikke du aa glad jeg er i dig, Berit. Det er akkurat som aa være
sulten naar jeg ikke har set dig paa e stund, hver morgen!
— Er det, sier Berit blidgjort. Det maa være fært. Saan glad i dig er
ikke jeg.
— I mig! Nei det er du vel ikke.
— Ikke i noen. Jeg er ikke glad i noen, jeg.
— Jamen tror du ikke du kan bli? I mig som er saa glad i dig?
— Vet ikke. Isch, du er saa tøisete. Du skal ikke snakke saan. En skal
vel ikke si saant vel. At en er glad i ...
— Skal en ikke? Nei, jeg skal ikke si det mere heller.
— Hvertfald faar du ikke ta i mig.
— Nei, jeg skal ikke ta i dig.
Og aldrig hænder det mere at Gudrun tar i Berit for at kjærtegne. Hun
kan ha lyst, det kan komme over hende som en intens trang, saa hun maa
knytte hændene paa ryggen — efter at føle Berits smaa myke hænder i
sine, efter at faa stryke om bare med en finger over de fine dunete
kindene, efter at faa gjemme ansigtet sit i de lyse skinnende
haarmassene — men hun betvinger sig. Hun er født med respekt.
* * * * *
Du lyver, sier Berit til Gudrun ret som det er. Fy! Naar Gudrun av ren
naturnødvendighet lægger litt til eller trækker litt fra en historie.
For hver gang bestemmer hun sig for ikke at gjøre det mere, men næste
gang gjør hun det allikevel. Hun kan ikke la være.
Tøisa! sier Berit mange ganger hver dag.
De sitter for eksempel paa kjøkkentrappen en kveld og ser paa alle duene
paa lysthustaket. Da falder det Gudrun ind at det maa være deilig at
kunne fly. Tænk om man kunde! Undres om man ikke kunde hvis man var
rigtig modig og turde forsøke?
— Vet du, sier hun da til Berit, at menneskene kan fly hvis dem vil?
Nei, det vet ikke Berit naturligvis.
— Jo, dem kan. Dem har kunnet før skjønner du, for tusen aar siden.
— Hadde de vinger?
— Nei, ingen vinger. De var bare saa lette. De var som ingenting. De
bare hævde sig saan paa tærne, saa gik det. Har du ikke drømt at du har
flydd, over alle takene, hvor du vilde? Saan var det.
— Det æ’ke sandt. Hvorfor slutta dem aa fly da?
— Aa, dem fik vel saa mye aent aa gjøre vel. Men hvist vi vilde saa
kunde vi lære det igjen. Vi skal bare øve os!
Og med engang er Gudrun aldeles skraasikker paa det hun sitter og sier,
at hun kan fly, at Berit kan, at alle kan. — Kom, sier hun, skal vi
prøve!
De springer bort til den store søplekassen ved porten, og Gudrun klyver
op og demonstrerer. Se, sier hun og løfter armene, naa flyr jeg, og hun
gjør et vældig hop og bykser med armene, men falder ned paa knæet og
slaar sig. Op igjen, litt længer, flere flaks. Nei, det blir heller ikke
bra, hun er for tung, for stiv, for jordbunden. Berit maa prøve. Og
Berit klyver op, hun klyver virkelig op, hun er nysgjerrig, hun er med!
Graciøst og yndefuldt hæver hun armene, sætter hun benene sammen og
hopper, nei _svæver_ hun ut i luften med lette, lydløse vingeslag. Hun
flyr, hun _flyr_! Gudrun er nær ved at miste pusten. Ser du! roper hun,
ser du! Du kan! Om igjen, du skal bare øve dig!
Men vel nede paa marken er Berit ute av illusjonen, hun blir flau, sint.
— Tøisa! sier hun og gaar. Gudrun følger som en vaat hund.
En anden dag sitter de opkrøpet i det ene epletræet og spiser. Det er
høst i Berits have nu, eplene er modne, i lønnekronene brænder det og
græsset blaaner. Da kommer Pusen forbi, faar se dem og ser ut som om den
har lyst til at komme op den ogsaa, men betænker sig og rusler videre.
— Aanei, du er nok for tjuk du, Pusen! sier Gudrun da. Hvilken dag skal
den ha unger tro?
— Neimen fy, sier Berit usigelig forfærdet, er du _grov_?
— Grov? Det er vel ikke grovt at faa unger?
— Nei, men det er grovt at snakke om det, vet du vel. Barn skal ikke
vite noe om unger — hvordan de blir til og saan.
— Hvorfor ikke det? Jeg vet bestandig naar mamma skal ha en unge jeg,
det vet vi vel allesammen det. Hu blir jo saa tyk saa. Det er vel ikkeno
grovt det, det er bare fært vondt aa faa unger. Hu skriker saa fært saa.
— Har du hørt det?
— Hørt det ja! — Jeg har hørt fru Hansen ogsaa jeg — det var midt paa
natta. Vi hørte det allesammen, og hu skrek saa „Gud velsign vort hjem“
datt ned av væggen vor altsaa.
De blir begge dypt alvorlige. Og det blir stille mellem dem pludselig.
Saa kaster Berit den store grøngule gravenstenen, hun saavidt har bidt
i, langt fra sig, fnyser og sier saa seriøst som hun aldrig har sagt
noget før:
— Jeg vil aldri gifte mig! Fy, saa ekkelt som det er, fy! Det _er_ grovt
skal jeg si dig. Fy!
Gudrun ser sugende paa hende.
— Ja, sier hun saa, _du_ burte ikke. Men jeg vil. Jeg syns smaa onger er
saa morroe!
— Det syns ikke jeg, sier Berit. Men du syns vel det er morro aa ha stor
mave ogsaa du — og at skrike saa bildene dætter ned av væggene.
— Nei fy, sier Gudrun flau. Og nu slaar det hende hvor usigelig flaut og
ekkelt det er som de sitter her og snakker om. Og nu er det hendes tur
til at kaste det hun har i hændene. — Æsch! sier hun. Nei Berit, ikke
jeg heller vil. Du, skal vi ikke lægge over ikke aa gifte os? Aldrig!
Skal vi gjøre kors paa halsen paa det?
Det blir med et saa forfærdelig alvorlig og uhyggelig der i
eplegrønsken. Stemningen tar strupetak paa dem begge et øieblik, ingen
av dem kan si noe. Men de gjør korstegnet, hver sit store, høitidelige,
beslutsomme.
Saa fnyser Berit igjen og strækker sig ut efter et nyt eple.
— Tøisa! sier hun.
* * * * *
Vinteren kommer. De kan ikke være i haven længer. Saa flytter de ind i
huset til fru Sørlie. I kjøkkenet er det varmest og koseligst. — Men naa
er jeg saa træt av dere, sier fru Sørlie av og til, nu kan dere vel gaa
op til fru Haavaldsen litt.
Men det vil de ikke. I Haavaldsens kjøkken er det mørkt og trangt og
_for_ varmt. Desuten lukter der, sier Berit, isch. Ja, Gudrun kjender
ogsaa at der lukter naar Berit sier _det_. Og moren er saa skidden og
bustete og fæl og smaaongene maser og skriker og bærer sig. Uf, hun
holder ikke ut hjemme. De timene hun er nødt til at være hjemme gjør hun
saa korte som mulig; naar hun ligger trangt og hedt mellem Rutta og
Inger i sengen om kvelden synes hun det er en evighet til næste morgen
og kjæmper med graaten. Sulten efter Berit plager hende hvert øieblik
hun er fra hende.
Da hænder det en dag ut paa vaarparten at lærerinden paa skolen spør
hvem som skal over paa middelskolen. Og at Berit Sørlie rækker fingeren
i veiret og reiser sig og sier at hun skal vist.
Gudrun blir sittende med høit opvendt ansigt en god stund efter at Berit
har sat sig og virrer bevidstløst med hodet. Da hun kommer til sig selv
igjen føler hun for første gang tydelig hvor hjertet sitter. Men hun
sier ingenting til Berit da. Først paa hjemveien.
— Vet du’ke det? sier Berit. Jeg skal jo bli kontordame naar jeg blir
voksen saa —
— Kontordame? sier Gudrun med den usigeligste oprørte forakt i sin
stemme. Kontordame, uf da! Jeg kjender en kontordame jeg, frøken Tande
paa verket. Saan e gammal fæl heks. Alle kontordamer er stygge, vet du
vel. Tænk om _du_ blev _styg_!
— Det æ’ke sandt, sier Berit. Jeg vet om mange pene og unge kontordamer
jeg. Ogsaa tjener dem saa godt.
— Det gjør dem slets ikke. Frøken Tande er saa fattig saa stakkar. Jeg
var hjemme hos a engang jeg — med non linter og bokser som tanta mi
hadde vaska for a, hu bodde i et litet kammers paa Grønerløkka og hu sat
og spiste brød med bare margarin paa og drak svart kaffe, da jeg kom.
Berit ser fort hen paa Gudrun som gaar og stirrer høit op i luften med
et rasende, energisk uttryk.
— Naa lyver du igjen, sier hun.
— Nehei, sier Gudrun. Jeg juger ikke, det gjør jeg ikke det. Det er
sandt at jeg kjender a og at hu er styg og ikkeno fin.
— Jamen hu sat ikke og spiste bart brød og svart kaffe som du sier.
— N-nei, sier Gudrun og vender endelig ansigtet mot jorden.
— Og du har ikke vært hjemme hos a heller, hu bor ikke i no kammers!
— Nei, sier Gudrun og biter sig i læben, haardt. Og jeg kjender a ikke
heller — orntli.
— Har du aldri set a?
— Nei.
— Du er fæl til aa juge altsaa! Du er bare ærgerlig for du ikke kan byne
paa middeln sell og bli kontordame!
— Nehei det er jeg slets ikke! Jeg vil ikke byne paa middeln for alt i
verden. Saa mange lekser som dem har der, og saa mye fine vemmelige
onger som gjør nar av en fordi en bor paa Rodeløkka. Jeg skal bli
ekspetrise jeg, det er mye finere og mye morroere end kontordame. Hos
Steen og Strøm! Det er den fineste butikken i hele byn, dem har alting
der, tøier og blonder og møbler og vesker og ponger og hatter og
strømper og paraplyer og lampeskjærmer og altingen. Jeg vil sælle
balkjoler jeg, saanne fine av silke med perler paa som glitrer, og
snakke fint med alle de fine unge damene som kommer og kjøper. Det er
vel mye morroere end aa sitte paa kontor og skrive hele sit liv, skrive
som er saa ekkelt ...
Berit er faldt i tanker ved Gudruns snak og svarer ikke.
— Og paa middelskolen da, fortsætter Gudrun. Du maa sitte oppe hele
natta og læse. Det gjorde Harald Olsen over gata. Og han ble saa bleik
og mager altsaa og mista haaret sit. Det kommer du til ogsaa. _Tænk_ om
du mister haaret dit, Berit!
Da maa Berit le.
— Du da, sier hun. Du er verdens værste til aa finde paa! Tror du’ke jeg
skjønner du juger alt dette for aa faa mig fra aa byne paa middeln du
da. Men jeg skal allikevel saa det hjælper ikke hvad du sier. Men det er
jo ikke sikkert at jeg blir kontordame, kanske jeg blir ekspetrise. Men
det kan’ke du bli som ikke kan snakke orntli engang. Du snakker jo saa
fælt saa.
— Haa, jeg kan snakke orntli naar jeg vil, sier Gudrun. Og forresten,
sier hun med en pludselig overgang i stemmen til et høiere register, saa
kan det vel hænde at jeg ogsaa faar byne paa middeln? Jeg skal spørre
pappa ikveld!
— Det faar du nok ikke, sier Berit. Det koster saa mange penger saa.
Ogsaa maa vi ha fine kjoler og saan ...
Gudrun sukker.
— Jamen, vi er ikke fattige vi, sier hun saa, pappa tjener mye han. Men
vi er saa mange, hus paa det. Du skulde se aassen ungene æter.
— Jamen du spiser jo mest hos os du, sier Berit.
— Gjør jeg? Ja, kaffe og saan. Men middan da. Pappa vil ha kjøtt støtt
han og det er saa dyrt saa. Mamma blir sinna og sier hu faar’ke no overs
til klær til os ...
— Nei, dere er orntli stygt klett, falder Berit fort ind.
— Ja, men bare vent til jeg blir voksen. Jeg vet akkerat aassen hat og
aassen kaape jeg skal ha! Og du skal bare høre hvor fint jeg skal
snakke! Jeg skal bli fin dame jeg!
Men der sitter pludselig en stor øm klump i Gudruns hals, hun kremter
den bort, men den kommer igjen. Heldigvis er de ret utenfor syverporten
i det samme. Ellers pleier hun følge Berit til nieren og noen ganger
følger Berit tilbake, og saan kan de holde paa en lang stund før de
skilles for en times tid, men idag sier Gudrun braat adjø og piler ind i
portmørket for at skjule at hun er paa nære nippet til at graate.
II.
Gudrun forankrer ordet om bjergene der er til at flytte. Hun kommer med
paa middelskolen! Og da gjør det vel ingenting at der blir endda mindre
hyggelig hjemme, at forældrene er sinte paa hende, at søstrene ærter
eller at hun maa op halv seks om morgenen og bli med fru Hansen over
gangen ned til bokhandelen for at hjælpe til med rengjøringen.
Men paa middelskolen kommer hun. Og hun passer sig ind næsten like
hurtig som Berit i det tvekjønnete selskap og den ambitions- og
selvhævdelsesladede atmosfære. Hun vil! Hun strir og seirer over
ubehaget ved de fremmede, fordringsfulde lærerne, hun tvinger sig til
imøtekommenhet overfor alle de likegyldige, dumme smaapikene og hun
skjuler sin forakt for de jaalete, karslie guttene. For Berit sier jo at
alt er som det skal være.
Det er de to nu som før, de sitter ved siden av hverandre i timene, de
spadserer arm i arm i frikvarterene, der er som en troldring omkring
dem, de andre betragter dem paa lang avstand og vover sig ikke nær. Og
hjemme forlænger leksene samværet, de er ganske rigtig lange og
forfærdelige, en kunde trænge at læse om natten, men længer end til
klokken ti greier de ikke at holde sig vaakne. Da sier ofte Berit: Du
kan vel ligge her. Men det tør ikke Gudrun. Nættene maa de nu som før
tilbringe adskilt.
Ingen i klassen kan sine lekser saa perfekt som Berit. Men der er et par
merkværdige lærere, specielt en historielærer. Han vil ikke ha godt
lærte lekser. Han fraber sig bøkenes ord, ikkeno pugg, sier han, bruk
dine egne ord. Og han gaar skummelt utenom og sniker sig paa en bakfra,
han slaar fotfæstet undav en, hvem beholder balancen og selvbeherskelsen
under slik behandling? Ikke Berit. Hun blir purpurrød i sit lille,
skjære ansigt, hun stirrer lyseblaat og svimmelt, stammer og hakker,
_kan ikke_.
Gudrun sitter ved siden av og bruser fjær, hun er saa sint at hun
spytter, hun rigtig lyser av et synlig og paatagelig ektoplasma av
forakt mot kateteret. Men at holde sig bøkenes data og fakta
efterrettelig med egne rodeløkske ord falder hende ikke vanskelig. Og
historielærer Kovren liker hende, der sies likesaagodt som alle lærernes
yndling, Else Bessesen, en lang, opløpen, rødhaaret skrikhals av en
homansbypike som allerede kan flirte. Gudrun kan ikke flirte og hun tar
Kovrens sympati med ro tvers gjennem ektoplasmaen.
— Det er bare for den papirkula, sier hun til Berit.
„Papirkula“ var den som Leif Tviland, klassens kjækkeste gut, en dag
traf hende i ansigtet med. Hun sitter jo ret bak Else Bessesen og faar
sin part av det som blir sigtet mot hende. Men Gudruns ærgjerrighet gaar
ikke i retning av maalskive, hun overser fuldstændig artilleriets
manøvrer. Denne kulen fra Leif Tviland traf imidlertid _for_ overlegent
feil av maalet, syntes hun, og derfor plukket hun den demonstrativt op
fra gulvet og la den eftertrykkelig paa Elses pult. Hele klassen hadde
ledd, læreren ogsaa. Og som Gudrun sier, fra den stund har hun besiddet
hans sympati. Desværre.
Berit faar ingen papirkuler. Men det skulde ogsaa bare hænde! Hun
foragter Else Bessesen over al beskrivelse.
— Ja, sier Gudrun, Elsssssse Besssssessssssen, det er akkurat som en kat
fræser, gid for et navn. Og et saant sankthansbaal til haar, en vakker
dag tar det fyr i den fine silkehattens hendes! Og noe _saa_
guttegæernt! Hun gifter sig og faar femogtredve barn skal du se! Fy for
skam.
* * * * *
Men en vakker dag er det Else Bessesen som bryter indenfor den magiske
cirkelen! Hun tar simpelthen Berits arm ut av Gudruns ute i skolegaarden
og lægger den i sin. Og Berit lar det ske, hun følger mykt og villig, ja
hun smiler beæret! Gudrun staar igjen alene, tomarmet, bestjaalet.
— Hun er orntli hyggeli allikevel, forsvarer Berit sig mot Gudruns paa
forklaring pukkende blik da de marsherer op til næste time. Vi kan jo
godt være sammen med hende litt.
_Vi?_ tænker Gudrun.
Da hun den eftermiddag kom over i nieren er Berit ikke hjemme, hun er
gaat til Homansbyen, til en pike som heter Else. Og næste morgen gaar
Berit til skolen uten at rope paa Gudrun fra gaten. Gudrun rusler avsted
alene med alverdens onde forventninger sittende mellem øienbrynene.
— Ja, jeg var saa sent færdig idag, jeg var sikker paa du var gaat.
Igaar? Nei, jeg syntes ikke det var noe aa fortælle. Naar du ikke var
bedt. Men du blir sikkert bedt næste gang. Du kan tro det var hyggelig,
dem har piano og alting og begge søstrene hendes er fine damer,
kontordamer.
Paa hjemveien er Gudrun igjen uten følge. Berit er forsvundet, som
sunket i jorden ret utenfor skoleporten.
— Isch, sier hun og vrir sig, da Gudrun stakaandet, uten at ha været
opom sig selv først, kommer farende ind i Sørlies kjøkken. Du somler jo
saa fært saa, du blir jo aldri færdi.
— Det æ’ke det, sier Gudrun uten at betænke sig, jeg skjønner hvad det
er! Du vil’ke være sammens med mig mer! Du vil være veninde med Else
Bessesen! Hu har sagt noe stygt om mig, jeg skjønner det nok!
Og hun er graagrøn i ansigtet av sindsbevægelse, øinene blir saa
uhyggelig svarte og fugtige, munden løs og styg. Berit kryper sammen
over suppetalerkenen sin, hun hytter sig med et par store mundfulde,
samler sig.
— Æsch, sier hun saa og rister det av sig. Du tøiser.
— Jamen _hvorfor_ gaar du fra mig?
— Hvorfor, det har jeg jo sagt. Forresten vil jeg’ke snakke med dig naar
du er saa dom. Gaa hjem med dig! Du har jo’ke vært opom med veska di
engang. Gaa hjem og spis først.
— Ja, jeg gaar hjem og spiser, men jeg kommer ikke igjen! Jeg kommer
_aldri_ igjen! Naa kan du gaa til Else Bessesen med den aritmetikken du
ikke forstod idag!
Og Gudrun klemmer skolevesken haardt i armen og styrter ut, halvkvalt og
sanseløs.
Da hun et par timer efter sitter og biter tænderne sammen over en
regneopgave tankene ikke vil være ved, kommer Roffen, hendes lille bror,
med et brev til hende. Et ordentlig brev i konvolut men uten frimerke,
Gudruns første brev. Det er fra Berit. — Hu ga mig det neri gata, sier
Roffen, jeg fik fem øre av a.
Kjære Gudrun, lyder brevet. Er du sinna naa da? Men det behøver du ikke
for Else og jeg er ikke veninder. Hun er bare tøisete og snakker om
gutter. Hun er forelsket i Leif Tviland. Og hun sier at han er forelsket
i hende ogsaa. Har du set om han er? Jeg gik fort efter Leif Tviland
idag for at se i hvilken gaar i Markveien han bor, det er en pen gaar og
de eier vist den pølsemakerbutikken. Men skyndt dig nu og kom saa vi
faar gjort leksene vore, jeg har ikke begyndt paa dem endda og ta med
dig non knapper saa skal vi sy dem i kaapen din og kanske mamma stopper
den pent ved armene for dig. Venlig hilsen din veninde Berit Sørlie.
Gudrun er nær ved at dø av glæde ved dette brevet, hun blir rent uvel av
lettelse og styrter avsted til Berit med aanden i halsen.
— Hysch, sier Berit med oprakt haand, ikke mas! Mamma har hodepine.
— Aa, har a det stakkars, dæmper Gudrun sig øieblikkelig med stor
kraftanstrengelse. Tak for brevet, hvisker hun, det var ornlig snildt a
dig!
— Aa jeg ber, svarer Berit kjølig, jeg skjønner ikke denne aritmetikken
jeg du.
— Aa pøss den da, den er ikkeno sak. Bare jeg finder denne drittblyanten
min saa —
— Fy, som du snakker, sier Berit, du snakker det styggeste som fins! Saa
simpelt og fælt. Du kan tro søstrene til Else Bessesen snakker nydelig!
De er fine damer de forstaar du. Saan vil jeg snakke.
— Du snakker vel pent nok? Men jeg huser ikke paa det jeg.
— Det heter _husker_.
— Jaja. Jeg skal prøve paa at huske paa det. Jeg kan naar jeg vil,
snakker jeg ikke rikti paa skoern kanske?
— Naa sa du skoern.
— Ja _naa_.
— Du snakker bestandi stygt. Paa skolen ogsaa. Else sa dem ler av dig.
— Else — Den ...!
— Hysch, sier Berit, mamma!
Vel, tænker Gudrun, men dette med Else skal de nu komme tilbake til med
det allerførste, det skal ikke være avfeiet med et par elskværdige
brevlinjer, det skal _snakkes_, snakkes sønder og sammen!
De kommer imidlertid ikke tilbake til dette før længe efter, en dag
Gudrun viser saa forbløffende fremskridt i den ædle talekunst at Berit
beskylder hende for at kopiere Else Bessesen.
— Nei! sier Gudrun usigelig oprørsk. _Du_ synes kanske Else Bessesen
snakker det peneste du vet, men det syns ikke jeg, jeg vil ikke snakke
som Else for alt i verden, saa høit og pipete og jaalete. Det ligner —
det gjør likesaa vondt naar hun snakker som naar noen krøller saant
stivt tjukt graapapir. Men du sværmer for alt det Else gjør du, du synes
alt er fint og rikti bare for dem har piano hjemme —
— Neimen, gisper Berit.
— Joho! Og tror du’ke jeg vet at hu gjør narr av mig og at du skammer
dig over mig, over kaapa mi og alt det gærne jeg sier og altsammen.
— Nei, det gjør jeg ikke, ikke over kaapa di hvertfald.
— Netop over kaapa mi! Aa, jeg er ikke saa dom som jeg ser ut allikevel.
Men tror du’ke jeg synes det er leit du da, at du maa skamme dig over
mig, aa, jeg synes vel du er skrekkelig snill som ikke sier det rent ut,
_jeg_ kom til aa si det! Men bare vent litt. Jeg skal nok faa kaape. Og
jeg skal nok lære aa snakke. Men det gaar bare smaaere med mig alting
forstaar du, fordi jeg ikke er saa klok som dig.
— Jeg er vel ikkeno klok, avbryter endelig Berit.
— Du jo! Ingen er vel saa klok som dig. Du er klok og du er snild og du
er vakker og gud vet hvad du ikke er.
— Jeg er vel ikkeno vakker?
— Du! Som er det vakreste som fins. Ja, ser du noen saa vakker som dig?
Ikke jeg. Det er jo umulig aa skjønne at du er av kjøt og blod som alle
andre, du er noe i en roman eller i et eventyr. Men det er rigtig at du
ikke vet det sell, det er det som er det fine at du ikke skjønner dig
sjøl!
— Det er godt at _du_ skjønner mig da, ler Berit.
Hun er straalende blid. Hendes øine hviler med fuld anerkjendelse ved
Gudruns store, løse mund, hun er nærved at fortælle hende i hvor høi
grad hun er fornøid med hende, hun er paa nære nippet til at si: Du er
jamen det rareste som fins! Men hun tar sig i det og sier istedet,
sterkt understreket:
— Du er det _dommeste_ som fins!
Det er den rene velvilje. Man skal jo ikke _vite_! — Rar, det er ekkel
smiger. Dom, det er den ekstra yalelaas for Gudruns muligheters
pulterkammer som Berit finder bør være der.
* * * * *
En eftermiddag sidst i mai sitter de ute ved lysthusbordet med en
stilopgave. Det er en deilig dag, varmt, lyst, med en bedøvende duft og
en dyp durr fra epleblommen, det er deiligere end sommer, lysere,
svalere, gladere, det er riktig _vaar_.
— Uf, sier Berit, isch, æsch. Og hun tygger paa blyanten og hun stirrer
paa skyene og hun sukker som en rigtig skrivebetrængt digter hvem aanden
ikke vil falde over —
Gudrun hører ikke, ser ikke. Hun skriver. Blyanten kan vist ikke følge
hendes tanker, det blir bare halve ord og tegn paaskraa nedover papiret.
Da hun er færdig og blar seks blad tilbake til begyndelsen, er Berit
endelig nederst paa første side, men da hun ser at Gudrun er færdig sier
hun nok et indignert isch og stryker en tyk strek over sit produkt.
— Gid, sier Gudrun, er du ikke kommet længer?
Nei, saan tøisete stil da, hvad en vil bli naar en blir stor, akkurat
som en vet det ...
— Men du skal jo bli kontordame.
— Skal ja, men jeg vil det vel ikke akkurat. Jeg _vil_ ikke bli noe ...
— Men staa i butik da?
— Nei da.
— Nei, det passer du igrunden ikke til heller. Du passer til aa kjøpe
du, ikke selle. Du passer til aa være fin dame og komme kjørende i
privatbil med chauffør som sitter og venter i timevis mens du ser paa
hele butikken og kanske bare ska ha en sikkerhetsnaal —
— Du da —
— Jo, saan er de orntli fine damene, forstaar du. Saan blir du. Jeg ser
dig for mig ...
Og Gudruns øine blir pludselig fjerne og besynderlige, hun stirrer langt
ut gjennem lysthusdøren, forbi al epleblommen, tvers gjennem huset og
endda længer.
— Jeg ser dig for mig, sier hun. Det er om vintern. Du har hel
skindkaape og saan skjæv rar hat med straaler, ærmene er saa vie at dem
glir langt opover naar du peker opi de øverste hyllene ...
— Og saa? Berit tygger fremdeles paa blyanten, men ikke fraværende, nei
hun deler sin opmerksomhet likelig mellem merkerne hun biter i blyanten
og Gudrun som snakker, hun er fuld av ironi til begge kanter.
— Jo, tilsidst kjører du op paa Rodeløkken til _min_ butik ...
— Din butik, skal _du_ ha butik?
— Ja, det er det _jeg_ har skrevet skjønner du. Og jeg har skrevet at du
skal være paa kontor. Vil du høre?
Og Gudrun læser med sin komisk uegale stemme, stærkt optat, i god tro: —
Hvad jeg vil bli naar jeg blir voksen. Naar jeg blir voksen vil jeg eie
en forretning. Helst en blomsterforretning. Men min forretning skal
ligge paa Rodeløkken og der kjøper de ikke blomster noe videre, saa jeg
har heller tænkt det maa bli en kortevareforretning, for luktenes og
sæper og kammer og slikt kjøper de paa Rodeløkken ogsaa, og i en
parfymeforretning lukter det ofte akkurat som i en blomsterforretning.
Jeg vil ha forretningen paa Rodeløkken fordi der er haver foran eller
bak alle hus og have _maa_ jeg ha. Min skal ligge bak huset og være
noksaa stor med epletrær og lysthus. Huset skal være hvitt med grønne
skodder. Jeg skal bo i det sammen med min bedste veninde. Hun er
kontordame og er borte hele formiddagen, men om kvelden skal vi ha det
forfærdelig hyggelig i den lille koselige stuen vor, hvor vi har piano
og pene møbler og teppe paa gulvet.
— Gid, saa koselig, da, avbryter Berit. Men det er jo dette huset og
denne haven, er du gæern, alle skjønner det.
— La dem skjønne det vel.
— Ja, — men her er jo ingen butik?
— Nei, men jeg mente heller ikke akkurat dette huset men maken til det.
Aa du, saa koselig og morsomt vi skal ha det.
— Men jeg vil slets ikke bo med dig. Jeg skal gifte mig.
— Det har du jo sagt at du ikke skal.
— Jeg vil heller det end bo med dig. Men læs videre da.
— Nei, men hver eftermiddag hjalp du mig i butikken og da solgte jeg saa
mye for dem trodde at du var saa vakker for alle salvenes og saapenes
skyld.
— Neimen, du kan sandeli finde paa ogsaa! Jeg! Men ellers om dagen da,
sælger du ikkeno da?
Gudrun svarer ikke straks, hendes ansikt har sluknet saa underlig under
de sidste replikkene. Hun sitter stille og tegner med et dystert opsyn
en cirkel paa permen av sin kladdebok, den er tegnet mange gange om,
gaar snart tvers gjennem.
— Nei, sier hun saa, jeg gjør vel ikke det. Men forresten — hvis jeg ser
at saapene og salvene hjælper no —
— Saa vil du bruke dem sell og bli vakker du ogsaa?
— Ja.
— Du, den stilen faar du fire for! Og de kommer til aa le av den!
— Hvad skal jeg skrive da?
— Hvad du vil, men ikke at du skal være sammen med mig, vi er sikkert
ikke veninder naar vi blir voksne.
Gudrun ser langtsomt op fra sit perpetuum mobile.
— Nei, sier hun og retter sig, det er vi vel ikke. Men da blir jeg
ingenting — da byner jeg paa Freia.
— Ja, sier Berit, og der kommer litt ynk uformodet ind i hendes stemme,
hun faar lidt vand i munden, — der faar du jo spise saa mye chokolade du
vil og manikurerte negler faar du. Og jeg faar vel byne paa kontor jeg
da — uf gid jeg var færdig med denne fillestilen ...
* * * * *
Gudruns stiler lider som regel samme skjæbne som Leif Tvilands. De blir
oplæst som mønster for hvordan stiler ikke skal være. Ogsaa den om
fremtidsplanene. Leif skriver at han skal bli sjømand og reise rundt
hele verden. Hans sætninger er lange og rotete og uortografiske, men
høist personlige, det er som at høre ham snakke hele tiden synes Gudrun.
Leif Tviland er den kjækkeste gutten i klassen, og det vil ikke si saa
litet, for der er mange kjække gutter. Alle pikene — undtagen Gudrun og
Berit, forsikrer de hverandre — er indtat i ham. Han er svær og baus og
kjernefrisk, opsigtsvækkende aktiv og utadvendt, hans mindste bevægelse
er kolossal i forhold til de andre guttenes, han er som sprengfyldt med
energi. Naar han ler gaper han høit op og viser en tandgar uten lyde, og
stemmen hans begynder allerede at tone bedaarende i baryton. Desuten er
han kavaler, holder i kaaper og spidser blyanter og er den modigste av
alle guttene med papirkuler. Kort sagt, han er usedvanlig maskulint
lovende.
Gudrun vet ikke bestemt hvorfor hun saa absolut ikke kan like ham. Han
er jo aldrig væmmelig mot hende, tvertom, han er _elskværdig_ ret som
det er. Men hun kan ikke like ham. Berit føler ingen antipati, hun er
bare ute av stand til at bli forelsket i ham, paastaar hun. Men han er
da kjæk finder hun, han er da pen med den sveisen og de øinene, han er
da god med de hvite tændene og det smilet og den stemmen. Men nei,
finder Gudrun, han er ikke hverken kjæk eller pen eller god, han er noe
ganske andet, men _hvad_ kan hun ikke finde ut.
Indtil en dag utpaa sommeren, da hele klassen er i den botaniske have
paa Tøien. Da finder hun av et par optrin at det er _brutal_ Leif er.
Berit og Gudrun blir gaaende litt for sig selv inde i drivhusene. Der er
et grønt, hedt og fugtig tusmørke derinde og en søt næsten kjendbar
blomsterem og plantedunst, de gaar og fortæller hverandre at de har
hodepine og blir enige om at gaa ut. Men da roper Leif Tviland paa dem
et stykke borte fra hvor han staar ganske alene.
— Dere, roper han, kom og se no rart.