Douze mois s'étaient écoulés sans modifier la vie des hôtes et des
voisins de Chanteraine, du moins en apparence. Ces petits coins de la
banlieue parisienne du sud, avec leur physionomie somnolente, leurs
habitudes casanières, leur train-train d'existence monotone, n'ont pas
l'air à première vue de subir l'action du temps. Comme les vergers et les
bouquets de bois des entours, il semble qu'ils végètent et verdoient en
restant identiques à eux-mêmes. Mais ce n'est qu'un trompe-l'œil. Tout
se transforme incessamment au dedans et au dehors de nous, et le poète
se leurre lorsqu'il nous dit:
_Quand tout change pour toi, la nature est la même..._
La vérité est que si les arbres reverdissent et refleurissent chaque
année, ce sont d'autres feuilles qui les revêtent, d'autres fleurs qui
les parent, d'autres oiseaux qui chantent dans leurs ramures. Un
invisible travail se fait à chaque instant dans les cœurs et dans les
plantes, et les modifie imperceptiblement.
La route de Versailles, qui longe Chanteraine, est toujours traversée
chaque dimanche par des caravanes de bicyclistes qui l'égaient du bruit
de leurs grelots et du son de leurs trompes; mais combien de ceux qui y
filaient l'autre année, rapides comme des flèches, s'y retrouvent-ils
encore? Combien ont déjà disparu? Combien de nouveaux venus les
remplacent dans la course insoucieuse vers les châtaigniers de Robinson?
Dans la pépinière des Gerdolle, le père et le fils vivent toujours
ensemble; mais un sourd sentiment de méfiance les sépare et creuse chaque
jour un fossé plus large entre eux. Cyrille a renoncé à endoctriner
Jacques et à se servir de lui pour arriver plus vite au but de ses
convoitises. Il n'a pas jugé à propos de lui parler du prêt fait au fils
Fontenac. Il se tient coi dans son bureau ou surveille silencieusement
les travaux de sa pépinière. De temps à autre, seulement, il regarde d'un
air de défi les ombrages de Chanteraine et sifflote, en enfonçant ses
mains dans ses poches. Jacques, dont la clientèle augmente, paraît
complètement absorbé par sa besogne. Il est plus que jamais affairé à
dessiner des perspectives de paysages, à calculer des vallonnements et à
courir les routes; cependant, sa pensée, pareille à une hirondelle
printanière a parfois de brusques revirements; elle revole avec plus de
complaisance vers les toits du logis Fontenac.
En octobre, Mme Alicia Miroufle est revenue du Tréport, toujours
souriante et précieusement maquillée; néanmoins... est-ce l'effet des
embruns de la mer, est-ce la marque laissée par la griffe féline de
l'âge?... aux coins des lèvres et des paupières, de petites rides
transparaissent sous le frottis de la crème Simon; les joues s'affaissent
de chaque côté du menton, comme pour se confondre avec les chairs molles
d'un cou qui se plisse. Landry a opéré sa rentrée, à peu près à la même
époque. Lui aussi s'est modifié. Aux angoisses, aux sautes d'humeur,
provoquées par les soucis pécuniaires, ont succédé un aimable enjouement
et une triomphante sécurité. Il a reconquis les bonnes grâces de Nine et
il se croit irrésistible; il a de l'argent dans ses poches et il
s'imagine qu'il en est le légitime propriétaire; il a oublié totalement
que cet argent a été emprunté et qu'il faudra le rendre à une date qui se
rapproche tous les jours. Il a la mine plus avantageuse, l'aplomb plus
bruyant; il trouve qu'il fait bon vivre et, comme le bonheur rend
indulgent, il a pardonné à sa sœur la rigueur de ses refus. De loin en
loin, il se montre à Chanteraine et y fait amende honorable. Même, pour
prouver qu'il est homme à tenir ses promesses, et aussi sans doute pour
être dispensé du service de trois ans, il s'est réellement inscrit à
l'École des Langues Orientales et il y suit assez assidûment les cours de
japonais; si bien que Clairette, tout en conservant un reste de méfiance,
se radoucit et, pour encourager les bonnes intentions du Traquet, consent
à meubler avec ses économies l'entresol loué rue de Monsieur, à deux pas
du domicile de La Guêpie.
Du reste, chez Mlle Fontenac elle-même, une transformation s'est peu à
peu opérée. Sa tristesse intransigeante s'est tempérée d'une tendre
mélancolie. Elle est devenue moins indifférente aux joies du monde
extérieur. Depuis le commencement du printemps sa jeunesse s'est
réveillée; elle reprend le goût de vivre, elle ne borne plus ses
promenades à l'église et au cimetière, mais s'attarde à jouir de la
fraîcheur des matinées fleuries et de la splendeur des soirées de juin.
Elle est tout étonnée à l'aspect des prairies qui mûrissent et des blés
verts qui ondulent jusqu'au bord de l'horizon. Elle s'écrierait
volontiers, comme Mme Guillon, au sortir d'une grande douleur causée par
l'abandon du président Le Cogneux: «Ah! voilà de l'herbe, voilà des
moutons... Avant cela, je ne voyais plus ce que je voyais!...»
Parfois, dans ses courses à travers champs, il lui est arrivé de
rencontrer Jacques Gerdolle; il l'a saluée timidement, elle lui a rendu
son salut en rougissant; longtemps encore, après que le jeune homme a
disparu au tournant de la route, elle est restée troublée et pensive.
Maintenant, lorsque au cimetière elle entretient le jardinet qui décore
la tombe paternelle, son attention n'est plus tout absorbée par les
regrets. D'autres souvenirs se mêlent inconsciemment à ceux du défunt.
Ses regards errants contemplent la vallée verdoyante, le frisson argenté
des avoines, le bleuâtre moutonnement des bois de Verrières, et
reviennent invariablement se fixer au détour du chemin où ils ont vu
passer le fils du pépiniériste. Presque aussitôt, il est vrai, elle se
reproche cette infidélité au passé, cette coupable distraction qui la
détourne de ses devoirs de fille. Mais il n'en est pas moins évident que
le mort n'est plus l'unique préoccupation de son cœur et qu'elle
l'oublie par instants pour penser à ceux qui vivent.
Ah! les pauvres morts, il leur faut être indulgents. Comment peuvent-ils
espérer qu'ils seront toujours la pensée dominante des survivants, quand
ceux-ci mêmes, en pleine vie, sont obligés de s'agiter et de mener grand
bruit pour ne pas être oubliés par leurs meilleurs amis? Ils sont
cruellement vrais, ces vers du poète anglais Thomas Hood, dont voici à
peu près le sens:
... _La réelle mort qui frappe d'épouvante
Les jeunes et les vieux, le débile et le fort,
C'est l'oubli, c'est l'amère et navrante pensée
Que les affections et les regrets pieux
Reviendront chaque jour en foule moins pressée
Pleurer sur un tombeau morne et silencieux;_
_Et que, sur les défunts, lorsque l'herbe nouvelle
Durant deux frais printemps à peine aura fleuri,
Leur souvenir moins vert et moins vivace qu'elle,
Au cœur des survivants sera déjà flétri..._
Quand on nous parle des morts qui ne veulent pas être oubliés, si nous
étions moins hypocrites nous répondrions: «O morts, je me souviendrai de
vous pendant un peu de temps, jusqu'à ce que je rencontre un vivant plus
jeune et plus charmant, et alors fatalement je vous oublierai...»
Ce revif de jeunesse, cette sève soudain remontante, Clairette les
dépensait généreusement en bonnes œuvres, en visites aux indigents et
aux malades du village. Elle espérait de cette façon apaiser ses confuses
agitations et en même temps se faire pardonner les profanes dissipations
de son esprit. Elle s'ingéniait à découvrir autour de Chanteraine les
misères cachées, les pauvretés honteuses, les douleurs inconsolées, afin
de satisfaire un besoin plus impérieux de dévouement et de tendresse.
Elle pénétrait en d'obscurs taudis, où l'on souffrait de la faim et du
froid, s'asseyait au chevet des moribonds, se penchait sur des lits
d'enfants anémiés ou fiévreux. Partout, elle distribuait des aumônes,
apportant ici de quoi confectionner un pot-au-feu, là, quelques
bouteilles de vieux vin, faisant exécuter elle-même, chez le pharmacien,
les ordonnances trop coûteuses du médecin, répandant partout des paroles
réconfortantes. Les malheureux sont en plus grand nombre que les âmes
charitables, et bientôt elle eut une notable clientèle de miséreux et de
grabataires, éparpillés dans tous les coins de la commune.
En tête de ces clients besoigneux et intéressants figuraient la femme et
les enfants de notre vieille connaissance Ildevert Brincard. Ils
habitaient entre Larue et Fresnes, à la lisière d'un champ de fraisiers,
une bicoque croulante, adossée à une sablière. Cette cabane, construite
en torchis, écrasée sous un toit de tuiles à demi effondré, comprenait un
faux grenier et une chambre, servant de cuisine et de dortoir à toute la
famille, qui y grouillait pêle-mêle. D'ordinaire, la Brincarde faisait
des ménages, mais elle était rhumatisante et souffrait depuis un mois
d'une tumeur blanche au poignet droit, ce qui la forçait à renoncer à ses
journées. La fille aînée qui courait sur ses dix-sept ans et un garçon
qui en avait quinze travaillaient dans une féculerie; les deux plus
jeunes, pareils à des moineaux pillards, vagabondaient dans les champs et
y vivaient de maraude. Quant à Brincard, qui gagnait de bonnes journées,
mais qui en buvait une partie au cabaret, il avait eu des malheurs. Un
matin, au petit jour, Gerdolle, qui soupçonnait son ouvrier de décimer à
son profit les jeunes plants de sa pépinière, s'était fait escorter du
garde champêtre, et Brincard avait été pris la main dans le sac. Furieux,
le pépiniériste avait dénoncé son délinquant au parquet. Depuis quelque
temps on volait un peu partout aux environs et il fallait faire un
exemple:--enlèvement nocturne d'arbustes avec cette circonstance
aggravante que le voleur était employé chez le propriétaire;--le
tribunal, bien décidé à _saler_ le coupable, prononçait une condamnation
à six mois de prison, que le malchanceux Brincard était en train de
purger...
La femme, incapable de tout travail, le mari sous les verrous, il ne
restait plus pour sustenter la maisonnée que les maigres salaires des
deux aînés. Mais quand la guigne tient les gens, elle ne les lâche plus.
Peu de jours après l'emprisonnement du père, vers la mi-novembre, le
garçon attrapait une mauvaise fièvre dans sa féculerie et était obligé de
s'aliter. Mlle Fontenac, qui depuis longtemps secourait la famille
endettée, avait été immédiatement avisée de la nouvelle épreuve que
subissait ce logis. Elle visitait maintenant assidûment les Brincard;
elle leur avait amené un médecin, avait approvisionné de pain et de bois
la huche et le bûcher vides. Chaque soir, elle apparaissait comme une
bonne fée, chargée de provisions, et s'installait auprès du garçon
malade.