SKUM
EDITH ØBERG
SKUM
FORLAGT AV H. ASCHEHOUG & CO.
(W. NYGAARD) — KRISTIANIA 1922
Copyright 1922
by H. Aschehoug & Co.
Kristiania, Norway
Nationaltrykkeriet — Kristiania
Det var først bare noe lys. Et regnbuefarvet, urolig flimmer som
efterhvert tok form, blev cirkelrundt og roterte om en akse, blev
kloderundt og dreiet sig om sig selv.
Men saa hørtes der en surren som av en gramofon og en stemme lød
metallisk som gjennem en tragt:
— Tak for laanet!
Og pludselig flagget et langt, smalt guldbaand ut i luften for en sterk
træk, i dens ene ende blev der fort en hat — en elegant liten
parisermodel — og under hatten aabenbaredes saa litt efter litt, detalj
for detalj, den metalliske stemmes eierinde: et bittelitet gult ansigt
med stor mund og skjæve øine, en utrolig spinkel skikkelse i en vid
hermelinskaape, etpar nervøse smaapikeben i høihælede Richelieusko.
Mysende som mot et sterkt lys og med munden fra øre til øre rakte hun en
bok frem og sa:
— Den er deres, ikke sandt? Den laa i min stol da jeg kom op, jeg tok
den og har studert den helt siden!
Og nu var endelig miliøet der. Et dampskibsdæk i skumring. Det sterke
lys var en mand, en ung, blond, reiseantrukken herre. Han stirret høflig
ned i det blændende ansigt foran sig og tok bukkende imot den fremrakte
bok, et litet hefte med kolorert forsidebillede.
Var det saa interessant lektyre? sa han og hans stemme var ganske
almindelig, saa nu blev hendes cantabile dobbelt iørefaldende:
— Ja! Det er jo verdens merkeligste kuranstalt vi skal til, du gode gud
for et kulørt sted!
Og hun pekte, mens hun sang, leende ned paa heftet i hans haand. Han
kastet et blik paa hendes behanskede pekefinger. Ja, sa han og saa saa
han bedre efter indunder hendes hat. Saa De skal ogsaa til Capranola?
Der er ingen bagage sat ned ved siden av min, jeg trodde jeg var den ene
passager dit.
— Jeg har ingen bagage, sa hun og saa væk et øieblik. Jeg er ute paa
rene maafaa. Men efter at ha studert dette heftet telegraferte jeg netop
efter mine kufferter, jeg følger Dem iland paa Capranola!
Alt hun sa var utrop, hun stod en smule sjøbent og hendes kaapelommer
var meget dype. Hun var ikke til hverken at overhøre eller forbise.
— Ja, sa han, der ser ut til at være en vakker natur.
— Natur! ropte hun. Kalder De dette natur? Og hun tok heftet fra ham og
pekte, se, hvor øen steiler jordbærrød og kubistisk forrevet op av det
merkeligste sortoghvite vand, se disse marineblaa poplene groende op av
flekker graa fløil — blaaklokkene maa da være gule og rosene blaa paa
den øen, det er den værste ekspressionisme jeg har set, det er en
uforskammethet uten like, det er en trusel om mysticisme, et optisk
bedrag som jeg vil avsløre, jeg gaar iland paa Capranola fordi naturen
der maa være ekstra naturlig naar den kan inspirere en unatur som denne!
— ja for, sa hun og dæmpet sig lidt da hun merket hans døvede mine, jeg
_hater_ unatur. Aa, jeg har netop idag hat et slagsmaal med min pike,
nynnet hun med hænderne stemt godt ind mot mellemgulvet som en
sangerinde, hun vilde paa liv og død forskjønne mig, overfaldt mig
voldelig med et monstrum av en pudderkvast, jeg maatte faktisk forsvare
mig med neglene! Hvorfor i alverden skal jeg ikke være saa styg som jeg
er? Her, sa hun og bladde etpar blad indover i heftet, disse
kaffedrikkende damene i Palazzo Garneses berømte gaard, staar der ikke
en veritabel Rogergallet-Colgate-Pinaudstank fra dem her paa papiret,
uh, marzipan er det værste jeg vet, men heldigvis er det blomster og
palmer og springvand og paafugler og alt mulig inde i den gaarden,
Mensch ärgre dich nicht, vil jeg befale mig selv ...
Han hadde mens hun snakket fundet frem sit cigaretetui, nu tændte han en
cigaret med adskillig møie i den sterke træk og hun saa paa og taug. Men
hun vilde straks gaa videre. Konversationen var utvilsomt hendes
element, hun var ilive for at snakke og snakket for at være ilive, hele
hendes egenart laa hende ytterst paa hendes store, løse mund.
— De har anlæg for det? spurte han og hadde endelig frisk fyr.
— At befale mig selv ja?
— Nei at ærgre Dem?
— Nei! sa hun med et saa braatt og metallisk fortissimo at han
uvilkaarlig værget for sig ut i luften med den ene albue. Jeg ærgrer mig
aldrig! Jeg forbyr mig selv det og jeg har en voldsom respekt for mine
egne paabud. Jeg er altid gla, det er udelukkende en viljesak, jeg tar
av princip alt ondt let og laver dacaponumre av alt godt, det eneste i
verden som irriterer og anstrenger mig er som sagt unaturen,
uvirkeligheten, men mot den har jeg i tidens løp skaffet mig et bolverk,
nemlig mine sofaputer, jeg trækker dem med mig overalt, de kommer ogsaa
til Capranola.
Han stod fortapt i det flagrende guldbaandet.
— De forstaar, gik hun videre, jeg har en berømt sofaputesamling, jeg
forfølges altid av sofaputeeksperter som vil stjæle eller kjøpe mine
ideer, men de vogtes som en helligdom og er ikke tilsalgs. For mig er
nemlig mine puter noget ganske andet end en original og artistisk
sammensætning av stoffe, mønstre og farver, ser De, de er mig selve
indbegrepet av natur, av _virkelighet_! Derfor at de er mine egne sorger
og glæder, mine egne drømme og oplevelser, mit eget silkerne hjernespind
og materialiserte temperament, de er kortsagt selve _Run Bates_, det
virkeligste, utvilsomste i verden!
— Ja, sa hun og rakte pludselig haanden frem, mit navn er altsaa Run
Bates. Og Deres har jeg den fornøielse at kjende, herr Paviere, jeg saa
Dem nemlig dirigere i Paris igaar!
Hele tiden hadde hun staat der like ind paa ham med sin konstante store
glæde i de sjøsyke, herjede træk, men da han nu grep hendes haand og sa:
Jeg beklager, men _mit_ navn er Meninsky og jeg har aldrig dirigert i
Paris, da rykket hun ham tre lange skridt fra livet, tok sig til hjertet
og fik pludselig øine. Forbløffende store, runde og barnligblaa stirret
de livløst av forfærdelse paa ham. Og mens hun stirret var det som om
han forsvandt for hendes blik, som om han skrumpet sammen og
koncentrerte sig i sin slipsnaal og som om slipsnaalen, en stor lysende
perle, gik til himmels. Han saa hendes øine følge opstigningen et langt
stykke, de kom rent til at skjele ved det. Saa skedde der noget deroppe,
hun blunket blændet etpar gange og sænket saa blikket søkende mot
jorden.
Der, paa den brede, tørre dæksplanke laa der en mikroskopisk flek væte,
litt sjøskvæt eller et dugstænk. Og hun bøiet sig med et skingrende rop
av glæde ned over den, pekte og sa:
— Se, der ligger den jo, draapen efter boblen! Se, hvor der fremdeles er
meget glycerin i den, se hvor den runder sig og bævrer og vrir farvene,
den kan der saamen bli flere bobler av! Men nei draape, sa hun med
løftet, truende pekefinger, ligg i fred! Tørk! Det er meningen med dig
ser du og det er en udmerket mening!
Og nu, Leif Tviland, staar vel dine øine saa faretruende paa stilk
at det er bedst at orientere dig.
Dette er en drøm forstaar du, en underlig levende drøm jeg hadde
igaar her paa den samme plet hvor jeg nu sitter og skriver til dig.
I den samme hvite kurstedstol, med vinduet oppe mot regnet og
Skagerak som nu sovnet jeg og stiftet jeg bekjendtskapet med «Run
Bates». Mit _medium_!
For i anledning dine fire ubesvarede vil jeg ha bekræftet mit
brevkort til dig av forrige uke saalydende: «Vent ingen
korrespondance herfra. Betragt mig i denne min sykepermission som
absolut hinsides og ute av stand til at meddele mig. Eller skaf mig
et medium!»
For hvad sa du engang i vinter? Aa, du holdt en tale for mig, jeg
husker hvert ord, hør:
— Nei, Gudrun Haavaldsen! skrek du aldeles rasende, nu har du gaat
her og nidtidd en hel time, du har ikke sagt ét ord, det er faen til
taushet! Idetheletat, hvad gaar der av dig! Før sa du da ihvertfald
ha og ja og hjalp en stakkar paa gli med underholdningen, nu sier du
ikke engang hm, du tier, du snurper dit ginungagap av en mund haardt
sammen, stemmen din som saa rigtig gir det musikalske uttryk for dit
temperament ruster dig i strupen, selv dine talende øine tier — du
mener absolut ingenting mer, du vet ingenting, vil ingenting, har
ikke en tøddel om dig selv at meddele. Du er dom og dau og jeg taler
for døve øren og kaster perler for svin og gid faen hadde dig og jeg
var færdig med dig — det er bare det at jeg aldrig blir klok paa dig
som gjør at jeg ikke blir færdig, men nu _skal_ du snakke, nu _vil_
jeg i forbindelse med dig om du saa er aldrig saa mye hinsides og
virkelighetsfjern og det andre fordømte sludderet og om der saa skal
skaffes et _medium_!
Dette var dine ord og jeg nøs vetskræmt i muffen til svar og du gik
videre om Goethe og virkeligheten og dig selv og alt det andre. Og
sintere og sintere er du blit og tausere og tausere jeg. Og her jeg
nu sitter for bare at meddele dig at nu skal jeg endelig ha noget
sagt, saa ryster jeg av skræk og avmagtsfølelse og skyver med begge
hænder og ansigtet den anden vei hele apparatet av okkulte
hjælpemidler foran mig. Men saa _er_ jeg ogsaa hjulpen! Nu skal du
bare høre, nu er det min tur, nu skal jeg vise dig hvad jeg har lært
av dig og hvad jeg derved mener, vet og vil, for nu eier jeg et
medium som er like gløg som jeg er dum, like talende som jeg er
stum, like levende som jeg er «dau». Der blir daglig seancer og du
faar dem i løpende orden. Men ingen spørsmaal! Ingen avbrytelser!
For da gaar jeg paany — og for altid — ind i den sfære hvorfra ingen
tilkjendegivelser kan ske. Og det vilde være synd baade for dig,
mig, Run Bates og Meninsky.
Naa, anderledes og tydeligere sagt: _du skal faa brev_. Du skal faa
en række ledd av et brev som du ikke skal besvare før det er færdig,
selv om du synes det trækker ut! Denne lille svenske, øde, døde,
stygge skjærgaardsøen hvor det regner, regner, regner, og hvor ikke
et menneske gidder snakke til mig orker jeg ikke, imorgen flytter
jeg til Capranola og gaar jeg over i tredjeperson, vi kjender til
romaner i brevform, nu skal vi til med breve i romanform! Og saa
skal vi se om vi ikke skal bli «færdige» baade du og jeg, om vi ikke
skal komme til at bli «kloke» og om ikke «forbindelsen» skal komme
istand, takket være et medium som _Run Bates_!
Aa, Leif Tviland, du vet ikke hvad drøm er, du aner ikke hvordan
digt blir til, du har aldrig i dit liv oplevet noget utenfor dig
selv og du forsværger dig tyve gange om dagen paa at en sten er en
sten og at der intet Soria Moria er bak den syvende blaane og de
gange jeg med min stemme, der som du sier faar dig til at glemme
ordene den bærer, har forsøkt at klargjøre dig mine begreper, har du
fnyst foragtelig og lagt snesevis av berømte navne og citater i pant
paa at du har ret og jeg uret, og at din overbevisning
naturnødvendig _maa_ bli min.
Men nu skal du altsaa ha et brev, nu skal du til med Gudrun
Haavaldsens _bokstaver_! For den drømmen om Run Bates var den
merkeligste og korteste jeg har drømt og her er virkelig for
uutholdelig at være!
Vent saa til du ser bokstavene: E-n-d-e. De skal komme saasnart der
blir bruk for dem, men heller ikke et bokstav for tidlig!
Spisesalen i Palazzo Garnese er et pragtfuldt rum. Langt og høiloftet,
broget, pompøst og fantastisk. Vaarens blendende dagslys strømmer ind
fra tre kanter og slaar katastrofalt sammen i mange gigantiske
prismekroner.
Ved et av de smaa bord ret under sitter Run Bates. Gule og karmosinrøde
lyn drypper uavbrudt ned i hendes haar som er blaat og sat op som en
geishas.
Vis a vis hende sitter Meninsky.
Han spør om hun har sovet godt.
— Jotak, svarer hun og hæver sit grønlige ansigt og stirrer over en
bunke hyazinter midt imellem dem ut i luften, mens hun tygger energisk.
Om hun kommer like fra sengen?
Da møter hun endelig hans blik. Nei, hun har været oppe med solen og
gaat en lang tur indover øen.
Og ganske rigtig, himlen er blaa og mulden sort her som alle andre
steder. Men gid, hvor den er blodig, bemerker hun om sin bif, og
sammenligner den med hans.
Og slik blir hun saa sittende en lang stund uten at si noget mer. Hendes
blik følger uhyre interessert hans gaffel. Hver gang han gaper op over
den gaper hun litt med. Hans kniv er sløv og kjødet seigt, men han er
sterk og har god appetit.
Hendes ansigt uttrykker en alt sterkere avsky efterhvert som han nærmer
sig biffens avslutning.
— Nei, sier hun og retter sig op i stolen og puster ut og lægger
hænderne bestemt i fanget da han svelger den sidste bit, De er ikke
Paviere.
Meninsky drikker av sin kaffe.
— Nei, svarer han likefremt, det er jeg ikke.
Run Bates kremter, hun kremter ofte, for hendes stemme ligger slitsomt
dypt i strupen.
— For jeg er overbevist om, sier hun, at det vilde _glædet_ mig at se
_ham_ spise.
— Ja, svarer hun til Meninskys hævede bryn, jeg er nemlig selv glad i
mat, men jeg utstaar ikke at se andre være det! Og hun skjærer en
gruelig grimase.
— De tror ikke Paviere har matlyst? sier Meninsky.
— Jo. Men jeg tror bare ikke at hans maate at spise paa vilde lede
tankene hen paa fordøielsesprocessen.
— Og det gjør min maate?
— Ja, svarer hun og ryster den opkommende kvalmefornemmelse av sig i
hans interesserte paasyn.
— Ja, sier han og smiler beskedent, jeg er jo ikke Paviere.
— Nei, sier hun og glemmer ham et øieblik. Stirrer sig fast i borddukens
mønster.
— Jeg kan idetheletat ikke forstaa hvordan De kunde ta feil av ham og
mig, paastaar han vegtig.
— Kjender De ham? spør hun da, likesom braaskyndende sig til stedet
langt bortefra og det aandelige hurtigløp faar hendes kinder til at
blusse.
— Nei, men jeg har set ham paa fotografi. Han er jo en musikalsk
størrelse. Synes De om hans musik?
— Hans musik? sier hun forbløffet. Nei, jeg skjønner ikke musik. Men De
ligner ham, — i ryggen. Og det var hans ryg jeg saa mest til og det var
Deres ryg jeg saa der paa banegaarden i Paris.
— Paa banegaarden i Paris?
— Ja, hvor jeg skulde med et ganske andet tog, men tok med Deres og lot
min bagage reise for sig selv, gud vet hvor og det er klær for en hel
formue. Jeg _maatte_ efter Dem!
— Hvad? sier Meninsky med meget optrukne, hvite bryn.
— Jeg trodde ganske sikkert De var Paviere, sier hun og begynder at
skrælle et eple.
Saa kaster hun pludselig hodet tilbake og ler og fire forskjelligfarvede
prismelyn rinder hende ned i ansigtet.
— Hvor det er vanvittig komisk, sier hun, at min forfølgelse av
_virkeligheten_ bragte mig hit — til selveste uvirkeligheten. Ja, for en
kuranstalt — et daarehus som dette — det er næsten ikke forekommet i min
salige indbildning engang.
— Salig? gjentar han mekanisk.
— Ja! Jeg har en god stund nu levet paa virkelighet. Det er jo det
eneste rigtige. Hvorfor skal man se en verden og et mysterium i en sten?
En sten er en sten og er det ikke stort og mysteriøst nok at den er en
sten? Men man trækkes med sine svakheter, hvorav fantasien for mit
vedkommende er den største — jeg har ført en haardnakket kamp med den i
de sidste ti aar og har endnu ikke helt beseiret den.
Meninsky stirrer søkende paa hyse som efter inspiration.
— Virkeligheten, vet De, fortsætter Run Bates med munden fuld av eple,
er noget som kommer usigelig sent, men som dog kommer til den der har
taalmodighet til at vente. Onsdag kom den altsaa til mig.
— I form av Paviere? læser Meninsky fra hyazinterne.
— Ja.
Meninsky tænder en cigaret og tvers over flammen kaster han et hurtig
blik paa Run Bates.
— De har forelsket Dem i Paviere? spør han saa meget blidt og forsigtig.
— Jeg? Nei, sier hun som om der ikke er mere at si om det.
— Men hvorfor vilde De da reise med ham — gaar allikevel Meninsky videre
— hvorfor blev De med mit tog istedenfor Deres eget? Og hans stemme er
modigere, men hans blik viger ikke et øieblik fra hendes smil som
underhaanden er blit faretruende voluminøst.
— De er nok allikevel en skjønner av musik, skal De se, sier han.
Men nu ler Run Bates. Hun finder ham pludselig ustyrtelig komisk. Hendes
mund gaar fra øre til øre, øinene forsvinder i to smale, fugtige rids og
hun maa bøie sig forover for nogenlunde at holde sig i ave.
— Aa, stønner hun tilsidst, De tror jeg kom her for at høre musik? Jeg
_hater_ musik. Jeg er som en hund, kunde _hyle_ av smerte ved den.
Meninsky lægger haanden over sin fine hake.
— Var da hans ryg saa — indtagende? spør han.
— Ja, sier hun alvorlig igjen og reiser sig, for den var akkurat maken
til Deres.
— Tak, sier Meninsky og reiser sig ogsaa. Men hør, kan det saa ikke bli
det samme enten min ryg er Pavieres eller min egen?
— Nei ved Gud, om det kan, svarer hun og sætter sig i bevægelse. _De_ er
ingen virkelighet, herr Meninsky. Og Deres ryg er ved nærmere eftersyn
like uttryksløs som hans var uttryksfuld. Men nu skal jeg til den
berømte professoren og faa reisepass. Det er vel ikke værd at fortælle
ham at jeg er reist galt mens min umælende bagage er reist rigtig, for
saa vil han vel beholde mig her til mental observation?
— Neida, ler Meninsky, han vil bare anbefale Dem at reise med merkelap.
Men jeg ser Dem vel ihvertfald her til middag?
— De vil se mig flere middage, svarer hun, jeg har jo beordret min
garderobe hit og maa vente paa den.
— Det glæder mig, sier han, men hilser idetsamme paa en ung nydelig dame
ved et av bordene og hans smil dør i hans ansigt. Damen slipper gaffelen
i gulvet og to herrer bøier sig samtidig ned efter den og slaar hoderne
sammen med et skrall.
Run Bates naar endelig døren.
* * * * *
De sat ikke mer ved samme bord.
Ved lunchen var der femti borde og hundreder mennesker mellem dem, de
kunde saavidt skimte hverandre. Og ved middagen var hun slet ikke
tilstede.
— Jeg har jo ingen garderobe, forklarte hun da de næste morgen meget
tidlig fløi paa hverandre i den kolossale spiraltrap mellem vestibulen
og første avsats, og desuten negter jeg at sætte mig ned og spise
melkevelling.
Hun kom nedenfra med dug i haaret og favnen fuld av pinseliljer. Han kom
høit ovenfra med søvnen saavidt vasket av øinene.
— Melkevelling? gjentok han.
— Ja, sa hun, stansende to trin ovenfor ham midt paa den burgunderrøde
trappeløperen og seende elskværdig, men i absolut forbigaaende ned paa
ham. Professoren erklærte mig syk, meget syk, døende, — det vil si, han
dømte mig til en hurtig henrettelse ved hvile, varmbad, diæt og medicin.
Jeg vilde krepere i løpet av otte dage! Saa jeg haaper sandelig mine
kufferter skynder sig.
— Jamen, sa Meninsky og steg et trin op igjen, sa professoren at De var
syk saa er De det ogsaa — han er verdensberømt for sine ufeilbarlige
diagnoser. Det er nok bedst De blir og gjør som han sier! Var det
fordøielsen?
Da anbragte hun begge sine ben paa samme trin, paa det nærmest ham og
der stod de nu tæt ved siden av hverandre i det varme skjær fra et stort
fantastisk mosaikvindu.
— Nei værre, sa hun, hjertet! Og naar hjertet er galt er alting galt,
nyrer, lever, hjernen og det hele. Det er til at le sig fordærvet av,
jeg som aldrig har været syk en dag i mit liv — tilmed de almindelige
barnesygdommene er jeg lykkelig undsluppet, forstaar De. Men De _føler_
da Deres hjerte, sa professoren forbitret. Ja, det skal være visst, sa
jeg, og det er min _ambition_ at føle det, den dag jeg ikke længer
kjender mit hjerte slaa kan De begrave mig. Men ikke før, sa jeg. Han
blev aldeles rasende, gammelen. Aa, hvor livet er deilig fuldt av
overraskelser, hvad?
— Ja, De ser ustyrtelig behagelig overrasket ut, sa Meninsky. Men De maa
da ha været oppe _før_ solen idag?
— Ja, sa hun, mit hjerte vækket mig klokken to, saa idag saa jeg den
staa op. Det skulde De været med paa!
— Men sover De da aldrig?
— Omtrent aldrig, nei. For jeg har vænnet mig til ikke at sove naar jeg
sover heller jeg, skjønner De, jeg har dressert min underbevissthet
ganske utrolig til at levere virksomhet paa bestilling, jeg drømmer
altid og akkurat hvad jeg vil, de vidunderligste ting. Nu til natten,
sier hun med øienene faststirret i en vældig tropefugls brogede hale paa
trappevinduet, vil jeg sandelig en tur i urskogen, der har jeg ikke
været paa længe, ikke siden jeg var barn og tillot fantasien at kjøre
løpsk tyve gange om dagen!
— Nu har De den bedre i tøilene?
— Ja. Ihvertfald misbruker jeg den ikke, kan De tro. Der er jo alle «die
nächsten Dingen» som av og til kan trænge lidt forgyldning for at falde
i ens smak, ikke sandt? Mine nærmeste ting har forresten sjelden genert
mig, enten det nu er deres fortjeneste eller min smaks mangelfuldhet. —
— De har sikkert været gyldne nok, — tingene, sa Meninsky og tok et godt
tak om trappens granitbalustrade, det brogede lys saa ut til at gjøre
ham svimmel. De gir mig det bestemte indtryk at være en ualmindelig
fugl, miss Bates, for første gang utenfor et ualmindelig gyldent bur.
Nu steg Run Bates et trin fra ham og la pinseliljene bedre tilrette i
armen. Og nu saa hun sterkt ned paa ham.
— Jasaa? sa hun med sine mindste og skjæveste øine. Saa galt! Jeg har
aldrig levet i bur. Men det kan ogsaa sees paa Dem ved første blik at De
er en daarlig psykolog. De har beskjæftiget Dem med saa meget mindre
ting i livet end mennesker. —
Og hun fortsatte endnu et trin.
— Og hvad med? sa han.
— Med noget mikroskopisk — noget som har anstrengt Deres synsnerver —
med mikrober og bakterier tænker jeg, eller petitbokstaver — eller
_noter_, som er det mest usynlige _jeg_ vet!
Nu var det Meninskys tur til at erindre sin retning. Han tok hele to
trin ned med engang.
— Noter? sa han bare og maatte simpelthen hæve stemmen for den
pludselige avstands skyld. Og det var blikket fra tropefuglens røde øie
som farvet hans ansigt.
Men Run Bates trak munden op under det ene øre og gik helt fra ham der
paa den røde løper og i det røde lys.
* * * * *
Om aftenen fortalte han hende nede i en av de historiske salene, hvor de
sat med champagne i antikke glas, at han i sin middagslur hadde drømt om
hende. At han hadde set hende overskrævs paa den store brogede
urskogsfugl fra trappevinduet med en lang kikkert for øinene flyve
henover Palazzo Garneses massive taarne med haaret som en blaa flamme
efter sig i den maanelyse luft.
— Og kunde De saa se om jeg hadde Paviere i den kikkerten? sa hun.
Nei, svarte han. Hun hadde vendt den baade mot nord og mot syd og hendes
bevægelser hadde været meget utaalmodige.
— Akja, sukket hun, Paviere var nok altfor langt borte.
Men da satte Meninsky sig bedre tilrette i stolen, kremtet omstændig og
sa at nei, feilen med kikkerten var netop at den var indstillet for
beboerne paa Mars. For Paviere hadde været like i nærheten, ret under
hendes smaa, fortryllende, nøkne føtter. Oppe paa Palazzo Garneses flate
tak hadde han sittet og nydt en pjolter i al stilhet og meget
interessert betragtet det nye aeroapparat!
— Nei? sa Run Bates bare. Men hendes blaa øine skjøt gule funker.
— Joho, sa Meninsky og trak et langt drag av sin cigar og slog derefter
fornøiet asken av den.
— Og det gav mig en idé, sa han. Hvorfor ikke faa Paviere hit?
— Det er mit alvor, sa han videre, da Run Bates pludselig blev langsynt
og maatte lægge hodet tilbake og knipe øinene sammen for at se ham. De
foragter naturligvis mig murmeldyr, men middagslurer er dog godt for
noget, ikkesandt?
— De kjender ham allikevel? vovet Run Bates sin stemme og en grøn skygge
krøp op under hendes øine.
— Nei, sa Meninsky og ventet lidt mens hendes bevægelse gav sig. Men jeg
kjender en som kjender ham. Doktor van Lengden i Paris er min bedste ven
og han er Pavieres læge. Jeg kan faa min ven til at sende
mesterdirigenten hit pr. omgaaende — som pakkepost, fragtgods eller
ilgods, ganske som De vil.
Run Bates la fra sig sin halvrøkte cigaret. Saa tok hun Meninskys ledige
haand, la den forsigtig ind under sit venstre bryst og sa bare: — Kjend!
Og Meninskys bryn hævet sig helt op under hans tilbakestrøkne blonde
haar ved hvad han kjendte.
— Slik elsker De ham? sa han.
— Nei, sa Run Bates og slap hans haand. Saa gjerne vil jeg bare træffe
ham.
— De skal! sa Meninsky og grep sit glas og drak tørstig. Men paa en
betingelse! De skal fortælle mig ordentlig — rigtig vidtløftig — Deres
indtryk av ham, dette voldsomt sterke indtrykket, smilte han med smilet
ikke ganske i sin magt, han blev ogsaa lidt urolig i benene og maatte
slænge det ene haardt over det andet.
Run Bates saa paa ham. — Hm, sa hun, som i tanker, for sig selv. Saa
smilte hun.
— Ja, sa hun, men det er en lang historie. Mit første indtryk av Paviere
fik jeg nemlig ikke absolut nu onsdag, men en vinteraften for ti aar
siden oppe i en norsk, snetung skog.
— En norsk skog — — —? sa Meninsky.
— Ja, sa Run Bates. Da _ante_ jeg ham nemlig første gang. Men hør —
avbrøt hun sig med oprakt haand, hør — tyss — denne surren av alle disse
menneskene i værelsene indover, denne subbingen av selskapssko mot
marmoret, denne prismeklirringen og silkeraslen, denne mikrofoniske lyd
av tobaksrøk og elektrisk lys i luften — kan De høre at det er musik? At
det toner, klinger — melodiøst og rytmisk?
— Jasaa? sa Meninsky tvilende. Men han bøiet sig lydig frem og lyttet og
han nikket høflig. Og idetsamme forandredes hans uttryk. Run Bates ser
pludselig hans store, faste træk bli tunge og løse, blikket brister,
munden aapner sig aandssvakt og tilmed haaret skifter farve, blir
blekere og mattere i løden.
— Forunderlig, mumler han, et veritabelt eksotisk motiv, — Scriabins
tredje skala, japanske intervaller.
Saa kommer han med et liten gysen tilbake til hende.
— Jo, sier han forbindtlig smilende, De har ret, det klinger virkelig.
— Ja, gjør det ikke? sier hun. Men si mig, er det i dur eller moll?
— Nu spør De for vanskelig, sier han, det er jeg sandelig ikke musikalsk
nok til at avgjøre — nu som musikfilosoferne gjør det saa vanskelig for
os med alle disse nye opdagelserne, der tas jo patent paa en ny skala
hver dag og de gamle kvintsystemer og greie smaa- eller storeterzer
avlives fort væk. Nei — men hvorfor spør De om det?
— Jo, det skal jeg si Dem, sier hun og tænder en ny cigaret. Jeg fik
pludselig saan lyst til at fortælle dette om Paviere akkurat idetsamme
jeg opdaget musikken i luften her og da det er en _gla_ historie gik jeg
øieblikkelig ut fra at terzen var liten! Ja, for slik er jeg musikalsk
beskaffen ser De, Meninsky, at naar jeg hører Gounods Ave Maria for
sopran, domorgel og violiner faar jeg den mest brændende lyst til at
huje Marseillaisen eller Stars and Stripes og slaa takten til paa en
hermetikboks. Det er en meget væsentlig del av — meine Eigenart, lo hun.
Her ligger vel ikke netop kirkemusik i luften, men noget henimot,
sentimentale troubadurserenader, vemodige folkeviser og denslags, _moll_
altsaa. Jo, jeg tror nok jeg til dette akkompagnementet skal kunne
fortælle Dem min oplevelse ionsdags. Men la os flytte paa os, la os
sætte os hen i den blaa maaneskinssofaen der i kroken med de mange
ugenerte amoriner, hvad?
* * * * *
Og de tok champagnen med sig og flyttet. Syv vokslys brandt i en
tinnstake ret bak Run Bates og en blek nymaane viste sin profil ved
siden av Meninskys mellem de tunge, blaa gardiner.
— Ja, glem nu ikke at det var ryggen, sa han.
— Ryggen? Aa, neivisst.
Og hun nikket energisk. Men blev sittende og flette fingrene i hverandre
og bite sig i læben som om hun stred med en liten lampefeber.
— Hvordan kom De til at gaa paa den koncerten? hjalp Meninsky.
— Jo, sa hun øieblikkelig lettet, det var den rene tilfældighet. Jeg
skulde egentlig været i teatret. Men saa appellerte mine venner til min
døende altruisme og den præsterte en sidste opblussen. For saa at dø for
alvor paa koncerten. Jeg hater musik, den er det uvirkeligste jeg vet,
jeg interesserer mig ikke for kunst i det hele tat.
— Ikke det? avbrøt Meninsky og slog forbauset asken av sin cigaret
utenfor skaalen.
— Nei, sa Run Bates og bøiet sig frem og blaaste bordet rent og satte
askeskaalen bedre tilrette for ham, hvad skal vi med speilbilleder av
ting som bydes os i virkeligheten? Ikke før om tusen aar — naar der ikke
eksisterer natur længer, men bare byer og fabrikker og universiteter, —
vil det som males og skribles og musiceres idag ha interesse for mig,
men da skal det jo bli ganske morsomt at se om jeg husker igjen noget
fra mit lille jordliv og om speilbillederne stemmer med mine
erindringer.
Nei, aldrig har jeg været saa nær en rigtig banal og lumpen irritation
som i den første klokketimen av den koncerten. Jeg kavet febrilsk efter
komikken, den svigter mig ellers aldrig. Jeg studerte typene i
orkestret, særlig blæserne, som i al Pavieres musik sliter haardest i
det, men jeg fandt selv ikke basuntrompeteren morsom. Strykerne strøk
saa sveden dryppet, de virket nærmest tragisk men bare dilettantisk
tragisk. Dirigentens virksomhet med armene fandt jeg det under min
værdighet at gjøre mig til vidne til. Aa, du gode Gud som jeg kjedet
mig. Jeg sat der og hadde det ondt, jeg stred med et voksende mishumør,
et omsiggripende nag, mot selve ulykken i en av dens tusen former. Ja,
vet De, jeg bestemte mig tilslut for at benytte stundens forfærdelighet
til en liten lur, en liten drømmeløs søvn for engangs skyld, en aldrig
saa liten død i al foreløbighet. Men da, — akkurat da — var det jeg fik
se Pavieres ryg.
Her saa Run Bates fort op og like ind i Meninskys blik. Med et shok fik
hun sine knyttede hænder fra hverandre og grep efter sit glas.
— Nei, avbrøt hun sig, for nogen besynderlige øine De har — med de
øienvippene? Aldrig før saa jeg _horisontalt_ lys i noget blik, tænkte
jeg ombord. Og saa er det bare bløff! Lange farveløse _haar_. Skaal
bedrager!
Og som om hun var tør i halsen drak hun ham dypt og graadig til. Og
tidde efterpaa en lang stund.
— Det var Pavieres ryg, maatte Meninsky til igjen.
— Jaja, sa Run Bates. Det er bare saa — futuristisk. Apropos, hvornaar
skal vore konversationsleksika forenkles? Billedgalleriene har længe git
os firkanter for cirkler og blaat for rødt, teatrene lar ugenert en bite
fløiel være en Ardennerskog og hvad den nye musik fordrer i retning av
koncentration vil jeg ikke snakke om. Men fremdeles heter det: snak
tydelig! Gid det maa undes forfatterne at komme igjen som bokormer og
finde at bøker var blit sætninger, sætninger ord og ord mellemrum, hvad?
Pavieres ryg, ser De, den var, tydelig snakket, et skilt med bokstaver.
Et saant skilt som de der hang paa mit barndomshjems vægge med
anropelser paa Vorherre om fred i huset og mat paa bordet og denslags,
sorte var de med store tydelige sølvbokstaver, umulig for Vorherre at
overse. Bokstavene paa Pavieres ryg _flammet_, de brændte sig ind paa
mine nethinder og gaar aldrig derfra, de var en hemmelig besked til mig
og til mig alene og de var Nietzsches ord: _Freude an den nächsten
Dingen_.
Pavieres ryg gav uttryk for den største glæde ved de nærmeste ting jeg
har set, aldrig har jeg oplevet en saa uttryksfuld og saa gla ryg, vet
De, den var intet mindre end selve lykken levendegjort! _Lykkemyten_
materialisert! Pavieres ryg var hvad jeg har ledt efter hele mit liv.
Et barns glæde ved et selvlavet ubegripelig leketøi er saa stor at den
er rørende, ikke sandt? Herregud, der stod denne verdensberømte
komponisten og dirigerte sit symfoniske mesterverk «Skapelsen», han var
Gudfader i himmelen og lot det ramle med Niagarafald og
Atlanterhavsstorme og drysset stjerner og kloder og glødende
meteorstener fra sin taktstok ned i de arme orkestermedlemmers hoder —
aa, hvor han var mig et litet barn i ustyrlig glæde over et fjollete
leketøi! Jeg fik taarer i øinene over ham. Og jeg tænkte, naar han ved
_disse_ nære ting er saa lykkelig — hvilke dimensioner har saa hans
lykke ved de virkelige store ting! Forstaar De mig?
Meninsky strøk sig over haaret og glattet sin pande.
— Jo, sa han, det er vel ikke saa vanskelig. Men ellers kjender jeg ikke
Nietzsche. Er det ham med overmennesket?
— Netop, sa Run Bates. Paviere er et Nietzschesk overmenneske.
— Ham maa vi kikke paa! sa Meninsky. Men saa De slet ikke hans ansigt?
— Jovisst, hele tiden mens han tok imot applausen og det var længe, men
jeg var jo solblind. Jeg kunde ikke skjelne hans store, lyse træk for de
sorte bokstavene fra hans ryg!
Og nu smilte Run Bates et forunderlig smil. Ganske forbløffende nyt og
uventet sat det pludselig der i hendes lille gule ansigt og gjorde det
helt fremmed. Hun pleiet at minde om en frosk i sin glæde, nu lignet hun
Mona Lisa. Den store mund, der forekom at være saa elastisk og uendelig
at mundvikene burde kunne møtes oppe paa issen, foldet sig sammen som en
blomst ved solnedgang, blev liten og rund som en rosenknop. Smilet blev
næsten usynlig men lyste med akkurat samme latenthet som hos Leonardo.
Meninsky stirret stumt og graagrønt paa denne mystik, han sank sammen i
ryggen og kom til at ligne en forlæst gymnasiast.
Saa tok han sig sammen og stammet:
— Hvor skulde De reise hen da De fik se mig paa banegaarden?
— Til Norge, svarte Run Bates. Men nu blir jeg altsaa her. Og imorgen
telegraferer De til herr van Lengden?
— Ja, sa Meninsky. Jeg skal be ham erklære Paviere splitter gal — meget
galere end baade De og jeg, simpelthen farlig for sine omgivelser! Jeg
tænker vi har ham her før vi faar suk for os. Og saa blir det _Deres_
sak at holde paa ham — _gjør_ ham gal dersom han ikke er det!
Da saa Run Bates paa Meninsky som paa et daarlig speil. Hendes blik
uttrykte: Jeg er nok gul i ansigtet, men _saa_ gul er jeg dog ikke. Jeg
har nok stor mund, men _saa_ stor mund har jeg ikke. For et grønt,
ujevnt, simpelt glas i det speil!
* * * * *
Det er tidlig foraar men alt paa Capranola blomstrer. Fra paladset som
ligger høit, vælter der vældige bølger av hvitt skum ned mot havet, det
er terassernes tusen blomstrende frugttrær.
Run Bates stod lænet mot en av loggiaens piller og betragtet det
blændende og duftende under.
Ved en anden pille stod Meninsky og betragtet Run Bates.
Om en stund kom han bort og sa at hun lignet nogen, noget — hvem,
hvilket?
— Jo, det skal jeg si Dem, svarte hun beredvillig, jeg ligner i
øieblikket en hvilkensomhelst tegning av Erté. Jeg er nemlig idag til
ære for mine nyankomne kufferter mannequin, pariserny som De ser — Og
hun gjorde en tvetydig gestus henover sin bedaarende, blekrøde
chiffonkjole.
— Ah, de var Deres alle de kuffertene og hatæskene imorges, sa Meninsky,
saa skulde det bare mangle at Paviere ikke regner klær for store ting,
hvad?
En tjener ventet ærbødig til han hadde talt ut og pekte saa ned til et
dækket tebord paa terassen.
Run Bates slog op sin parasol. Solen larmet mot samovaren. En gylden
sommerfugl slog sig ned paa tebrødet men opdaget øieblikkelig sin
feiltagelse og flagret videre til epleblommen paa Run Bates skulder. Fra
paladset lød en sprød kvindestemme til harpeakkompagnement. Meninsky
lyttet og vaaknet brat ved Run Bates’ værsaagod med sukkeret.
— Ak, sa han og tok to biter, livet er ikke let.
Men det skulde han ikke sagt.
— Livet jo? sa Run Bates og sluttet at røre rundt i sin kop. Livet er
usigelig enkelt, begyndte hun og dreiet sin parasol rundt, rundt. Folk
bryr sig med hvorfra vi kommer og hvortil vi gaar, men hvorfor skal vi
ha rede paa det naar vi vet det ene nødvendige, nemlig hvor vi er? Se
Dem om! Og hun slog parasollen ned og la sig tilbake i stolen og stirret
op i det svale, hvite loft av blomsterblade og hun bredte armene ut som
om hun vilde favne ufavneligheter.
— Se, sa hun og pekte ind mellem stammene, hvad skal vi med eventuelle
guldgater og perleporter? Ingen himler kan være skjønnere end jorden. Og
er de det, da er de ikke til at begripe for vore jordsanser og pokker
skulde da anstrænge sig saa faafængt og latterlig. Nei, jeg sier, kjære
vidunderlige jord, hvor det altid skal bli velsignet at se _dig_ igjen!
Sangen fra slottet var forstummet. Meninskys uttryk var lysnet.
— Tænker De Dem smaa turer bort fra den? spurte han, venlig.
Nu lyttet Run Bates efter det som ikke mer var.
— Jeg tænker mig ingenting, sa hun adspredt og blev sittende litt og
stirre i det.
— Jeg lever, tok hun endelig haardt i ved at en flue satte sig paa
hendes næse. Og det er saa nok saa. Jeg prøver at gjøre hvert øieblik
til en liten evighet, forstaar De, det burde De ogsaa, De aner ikke hvor
man kan komme til at føle sig tusen deilige aar gammel, samtidig som man
kan sværge paa at man er født igaar. Tror De ikke _øieblikket_ er hele
meningen, Meninsky?
— Meget mulig, indrømmet Meninsky med munden fuld av kake.
Run Bates slog op sin parasol igjen. Saa tok hun sikte paa en
himmelragende poppels allerøverste kvist, hvor der tilfældigvis sat en
maaltrost og taug og til den deklamerte hun:
— Drum thu wie ich und schaue froh verständig dem Augenblick in’s Auge.
Kein Verschieben! — Over min seng i Los Angeles staar der: Memento
vivere. Aa, men det er vanskelig naar man som jeg er født drømmer!
— Er De det? sa Meninsky.
— Ja. Helt til jeg var tyve aar levet jeg paa bare drøm, uvirkelighet.
Jeg husker ikke en eneste realitet fra den tiden, mine oplevelser var
altid enten foran eller efter selve oplevelsen, tiden laa i stadig
væddeløp, før jeg visste ordet av det var jeg tyve aar. Da blev jeg
imidlertid ved et mirakel født paany. Og disse faa aarene av mit andet
liv er som to gange tyve, saa fulde av indre og ydre oplevelser,
forstaar De, av virkelighet. Sjelden hænder det nu at jeg tror at rødt
er blaat og at bakenfor den syvende blaane ligger Soria Moria. Jeg tror
jeg skulde kunne stikke fingeren i et spøkelse og ...
Hun tier. Dupper likesom av. Meninsky opdager at hendes øine blir
blinde, at de blir bare pupiller og mister evnen til indstilling. Og da
hun snakker igjen er det senilt og upersonlig som under en trance:
— Denne terassen, sier hun, denne terassen og Paviere. Paviere ...
Saa vaakner hun med et sætt.
— Aa, du store Gud som jeg længter, stønner hun og blir pludselig
urolig, kan ikke længer sitte stille, maa op og staa, gaa.
— Alt dette, sier hun og gjør en stor bevægelse med armen saa hendes
vide kjoleærme ligner en stor blekrød englevinge, al denne bedøvende
duften og disse fine, skjære farvene, det er et kor av tusen lyse
sopranstemmer, nei, det er et crescendo av utallige violiner, fløiter og
harper, et orkesterforzellerando: _KOM!_
Og hun roper ordet av sine lungers fulde kraft, staaende paa taaspidsene
og med armene høit i veiret.
— Oi, ler Meninsky overvældet, han maa jo kunne høre det til den syvende
blaane!
Da sænker Run Bates langsomt vingerne, stille sætter hun sig ned og
skjænker hun ny te i sin kop og med en dyp panderynke og en sprød, saar
stemme sier hun:
— Ja, — hvor han tror det er en eller anden inspiration og slaar sig ned
og laver en symfoni i det lange og brede og overlater mig til
virkeligheten og mig selv —!
Og først længe efter ler hun igjen.
* * * * *
Inde under de ældgamle parktrærs unge løv løper der gange i labyrintisk
virvar. De kaldes den røde, blaa, gule eller hvite, kjærlighetens,
haabets, troens eller mismotets vei efter hækkene som kanter dem og
menneskene som traditionslydig vandrer dem. (Ingen forelskede vandrer
bedrøvelsens, ingen ensom kjærlighetens vei!)
Som et utropstegn midt i glædens, av himmelblaa lubelia kantede vei, saa
Meninsky Run Bates gaa. Hun traadte saa let i sandet med sine spinkle
ben og hun var gjennemsigtig som en hallucination i en hvit tyllskjole.
— Naa, sa hun da han rak hende igjen, De har ogsaa fundet hit?
— Ja, sa han, og gid man altid kunde vandre glædens blaa veie.
— Det kan man da?
— Kan man det?
— Jo, sa Run Bates, og hadde allerede sin lyre stemt. Det var bare en
viljesak. Ingenting var mere komisk end tragikken. Vilde man le kunde
man le.
— Jeg vet det, sa hun. Jeg har lært det. Jeg hadde som ganske ung en
speciel begavelse for at sørge, Gud som jeg sørget vidunderlig over alt
og ingenting, alt var saa deilig sørgelig, allermest det at elske. Men
saa fik jeg en virkelig sorg som jeg nær hadde sat livet til paa, det
blev _virkelig_ sørgelig at elske, forstaar De. Da var det jeg blev
_befalet_ at _le_, da var det jeg fik rede paa at saavel sorg som glæde
er smitsomme, at jeg ikke hadde ret til at gaa rundt som en edikebrygger
og utstraale aandelig gift, men at jeg værsgo skulde være glad over at
være bedrøvet, fordi det var kvintessensen av egoismens nye evangelium
at den selvomsorg der fører til egen lykke er den direkteste og største
velgjerning mot vor næste. Jeg blev energisk og strengt undervist i
egoisme og jeg lærte virkelig at glemme andre. Og tror De ikke det er
livets vigtigste kunst, Meninsky?
— Jo, sa Meninsky, jojo. Jeg forstaar mig ikke paa det, jeg gaar sjelden
saa dypt i det, jeg faar saa let hodepine. Men det er jo ikke etisk at
være egoist, har _jeg_ lært.
— Har De det? sa Run Bates og traadte straks meget bestemtere i
singelen. Hvis etikken fordømmer selvopholdelsesdriften fordømmer den
sine egne midler, sa hun vægtig og det var som om hun saa sig om efter
et bord at slaa i. _Netop_ naar man stiller sig paa altruismens grund
blir den særlige opgave for det enkelte individ at styrke og utvikle
sine egne kræfter og evner. Bare ved at gavne mig selv gavner jeg et
hele.
Saa gav hun pausen til motsigelserne. Men der kom ingen. Derved krøp der
en angst op i hendes øine.
— De som ikke ser det, er idioter, sa hun haardt.
— Ja, jeg er en idiot, sa Meninsky. Men glædens vei er kort, nu er de
snart ved enden.
— Hvad er De nu mest? spurte hun.
— Hvilket? spurte han.
— Glad eller bedrøvet?
— Aa, jeg er saan — jevn, svarte han.
— Ja, sa hun, jeg har allerede opdaget at De er makelig. Og alle
følelser kommer egentlig av energi.
— Jeg tror alt det De sier, sa Meninsky med ét patetisk og snudde sig.
Der stod en dame og saa efter dem oppe under en graa sørgepil, da hun
saa ham vende sig, hoppet hun kjækt tvers over lubeliahækken ned paa
hans og Run Bates’ vei, men tok med næsen i veiret den motsatte retning.
— Og, sa han med stor energi til Run Bates, jeg ønsker at Paviere maa ha
sat sig ned og komponere —! For hvordan skal jeg faa snakket et eneste
ord med Dem naar han kommer?
— Kjære, smilte Run Bates sit Monalisasmil, her er da fuldt op av andre
damer at snakke med.
— Ja, andre damer, blaaste han.
De er kommet til veiens slut og stanser.
— Hør, sier han med stor varme, kan De ikke lære mig Deres store kunst —
at ville? At kunne ville gjøre en utaalelig situation taalelig for
eksempel?
Run Bates er meget alvorlig da hun bøier sig ned og plukker en tust av
den blaa hæk.
— Kjære, sier hun idet hun sætter den i sit belte, da maa De nok først
lære at _føle_ en situation. Prøv da til en begyndelse at føle
indeværende utaalelig!
Han forstod feide ikke.
— Indeværende situation er Dem nemlig ikke noget, nikket hun. Den er Dem
bare et stykke likegyldig tid som gaar for Dem mens De forstyrres fra at
tænke paa den. Men vil De høre hvad den egentlig er benyttet til? Til
tyveri!
Og nu jog pludselig blodet op i hendes ansigt og hendes mund skalv.
— Til tyveri av _min tid_, sa hun. Her har De tilranet Dem et helt
kvarter av mit lille, dyrebare liv! Og hvorfor? hvortil? For ingenting!
De er ret og slet kleptoman, samler av værdiløsheter! Gaa nu et andet
sted hen og stjæl og la mig bli alene med mine sørgelige rester av den
glæde De traf mig i.
Jeg mener det, fortsatte hun leende da han ikke gjorde mine av endnu at
forstaa hende. Jeg vil gjerne være alene nu. Jeg har hat saa lite at
bestille med mig selv idag. Først var det min pike og saa doktoren og nu
Dem og indimellem og tversigjennem det hele, Paviere. Jeg maa sandelig
nu faa nyde mit eget behagelige og interessante selskap lidt! Her
skilles altsaa vore veie.
Og hun gik blidt nikkende fra ham ind paa ensomhetens lange, hvite vei
tilhøire, mens han maatte ta eftertænksomhetens korte, av violette
krokus kantede gang tilvenstre.
* * * * *
Og de taltes ikke ved paa en tid.
Der var flere tyver efter hendes tid end han, og hun lot sig like
elskværdig bestjæle av alle andre som av ham først.
Han gik for sig selv og sov meget som ellers og der stod i de dage meget
interessant i avisene.
Men endelig en aften sa hun:
— De tar mig nok bokstavelig! Men hør nu, De kan faa lov til at betragte
det kvarteret sidst som et laan. Hvilket jeg nu og herved kræver
tilbakebetalt.
Og saa slog hun sig ned hos ham med sin kaffekop.
Det var inde i den lille cirkelrunde gaard hvorom Palazzo Garnese er
bygget. Midt i var det et stort springvand, paa marmorkanten her krøp
Run Bates op, der sat hun rigtig godt og malerisk i sin glitrende
ormeham av en kjole og med en skyskrapende, spansk kam i sit japanske
haar.
Der var en eiendommelig blaa skumring derinde i rundelen, maaneskinnet
fra oven rak ikke helt ned til marmorflisene, men etpar store antikke
smijernslygter med kulørt glas gjorde saa godt de kunde. Run Bates sat
bra belyst og det hæslige, edderspyende sjøuhyre i bassinet bak hende
kom ogsaa nogenlunde til sin ret.
Meninsky sat i skyggen med hele overkroppen, bare hans store, urørlige
ben i silkestrømper og laksko raket ind i lyset og til dem henvendte da
Run Bates sig:
— Hvad fandt De ut i eftertænksomhetens gang?
Som stukket av noget kryp trak benene sig skyndsomt tilbake ind i
mørket. Men langsommere og sindigere end nogengang før kom Meninskys
stemme:
— Det husker jeg ikke. Men senere er jeg kommet tilbake til mit første
indtryk av Dem som var Deres hattebaand. Er De ikke akkurat saa
skinnende og flagrende som det?
— Jeg? Skinnende og flagrende? ropte Run Bates. Jeg er skimrende og
flaggende! Tænk saa ut forskjellen!
Og som for at markere hendes replik sendte sjøslangen idetsamme en
himmelhøi vandstraale tilveirs, den rent overanstrængte sig og maatte
holde op og puste lidt efterpaa.
— Har De mødt et gladere menneske end mig? spurte Run Bates.
— Nei, fandt Meninsky, hun var virkelig meget og altid gla.
Men nu skulde han altsaa allikevel snart se en endda større og endda
varigere glæde. Og var der heller ikke iaften nogen meldeseddel om
ilgodset fra Paris?
— Jeg glæder mig saa til sammen med Paviere at demonstrere _tid_ for
røverpakket her forstaar De, sa hun.
Da bad Meninsky hende særlig at ta sig av ham, for om tiden var han mer
og mer ved at miste begrepet sammen med hende.
— De sier altsaa ikke i øieblikket med Faust: Verweile doch!
— Nei! sa Meninsky varmt.
Men nu fortalte hun ham hvor hans uforstand var kolossal. Tænke sig at
sove bort de to trediedele av sit liv som han gjorde, ja hvor og naar
hadde hun ikke set ham sovende? Paa sofaer og i lænestole, paa
havekrakker og i grønsværet, tidlig paa morgenen, midt paa dagen i
solnedgang og maaneskin. Hun begrep ham ikke — De imponerer mig næsten
med Deres flothet, Deres usigelige nonchalance med tiden!
Det første hun skulde spørre Paviere om var hvormange timer han sov pr.
døgn. Hun trodde et minimum, meget færre end hende, aa, hvor hans tid
var optat og fuld av vaakent liv.
— Men tror De da han faar tid tilovers for nye bekjendtskaper, spurte
Meninsky — for Dem?
Sjøslangen i bassinet spidset øren og dæmpet sig.
Hun ventet lidt med svaret.
— Kjære Meninsky, sa hun langsomt og meget tydelig, Paviere faar tid til
alt. Han vet sikkert det samme som jeg, at bagatellerne er like vigtige
som katastroferne og praktiserer det endda grundigere. Tro mig, han vil
tilmed faa tid for _Dem_!
Da fniste det kort og forstaaelsesfuldt i bassinet.
Run Bates kikket ned i vandet og opdaget en guldfisk.
— Tyss, hvisket hun med oprakte pekefingre, den maa jeg ha! Den staar
ganske urørlig og stirrer paa mig, _vil_ tas! Tyss!
Og som en kat skjøt hun pludselig ryg og krøket hun klørne, et plask og
et skuffet hyl. Guldfisken var undsluppet.
Men den kom igjen. Tre gange kom den igjen og tre gange dyppet Run Bates
sin slanke arm til albuen i det glasklare kolde vand. Men idet den gik
sidste gang grep hun den like oppe i vandskorpen. Og der hang den
virkelig efter halefinnen mellem hendes to fingre, ganske stiv av skræk
og forbauselse, men skinnende i de vidunderligste gyldne farvetoner, et
langt stivnet gulddryp færdig til at hænges i hendes øre. Run Bates
løftet den op mot det og vilde si noget, men kunde ikke finde stemmen,
hendes kineserøine skinnet gult av ekstase, hun holdt pusten ikap med
springvandet, satte den saa i halsen og kom til at hoste.
Da gjorde fisken et spræl og blev fri.
Og der sitter Run Bates nu og stirrer i vandet og væter sine tørre
læber, mens alle muskler i hendes legeme slappes og hjernen gjenoptar
sin virksomhet.
— Haha! sa Meninsky.
Run Bates vendte hurtig ansigtet fuldt av rædsel om mot ham.
— Ler De? sa hun bare.
— Ja, svarte han. Liker De ikke den form for forstaaelse? Vilde De
heller hat applaus?
— Applaus?
— Ja? Var dette ikke en demonstration av tid? Av opgaaen i nuet? Og jeg
vil si — jeg kan vanskelig tænke mig det bedre utført — selv av Paviere!
Run Bates lille kjoleslæp endte i en dusk, en dusk av stjerneblaa
metalperler, den laa tung og glimtende paa marmorflisen like ved hendes
føtter. Nu trak hun slæpet op, fik tak i dusken og ga sig til at leke
med den.
— Paviere, sa hun og vendte ansigtet fra lyset. For helt nede paa hendes
hvite hals sank rødmen tung og mørk og hendes nakke bøiet sig som under
en smertefuld byrde.
— Paviere, gjentok hun, aanei, han lar sig nok ikke saa let føre bak
lyset som De — og jeg. De er ute av stand til at forstaa bedre og jeg
vil saa altfor gjerne bedrages — av mig selv.
— Hvad mener De? spurte Meninsky.