L'homme hésitait, puis il balbutia: «Oh! il est rentré, Monsieur, à
minuit passé, et soûl à ne pas marcher, et la grande Kermagan aussi, et
la garde aussi. Je crois bien qu'ils avaient dormi dans un fossé, de
sorte que le p'tit était mort, qu'ils s'en sont pas même aperçus.»
Je me levai d'un bond, criant:
--L'enfant est mort!
--Oui, Monsieur. Ils l'ont rapporté à la mère Kérandec. Quand elle a
vu ça, elle s'a mise à pleurer; alors ils l'ont faite boire pour la
consoler.
--Comment, ils l'ont fait boire?
--Oui, Monsieur. Mais j'ai su ça seulement au matin, tout à l'heure.
Comme Kérandec n'avait pu d'eau-de-vie et pu d'argent, il a pris
l'essence de la lampe que Monsieur lui a donnée; et ils ont bu ça tous
les quatre, tant qu'il en est resté dans le litre. Même que la Kérandec
est bien malade.
J'avais passé mes vêtements à la hâte, et saisissant une canne, avec la
résolution de taper sur toutes ces bêtes humaines, je courus chez mon
jardinier.
L'accouchée agonisait soûle d'essence minérale, à côté du cadavre bleu
de son enfant.
Kérandec, la garde et la grande Kermagan ronflaient sur le sol.
Je dus soigner la femme qui mourut vers midi.
Le vieux médecin s'était tu. Il reprit la bouteille d'eau-de-vie, s'en
versa un nouveau verre, et ayant encore fait courir à travers la liqueur
blonde la lumière des lampes qui semblait mettre en son verre un jus
clair de topazes fondues, il avala, d'un trait, le liquide perfide et
chaud.