Rassis rasche Gedanken weilten schon wieder in längst entschwundenen
Jahren.
„Dann weißt du auch noch vom strengen Winter 1879, Väterchen?“ sprach er
neugierig. „Warst du damals schon hier? Bitte erzähl’ uns davon; mein
Vater hat uns auch schon öfter davon gesprochen.“
„Dein Vater und erzählen!“ entgegnete Hans mit überlegener Miene, „was
soll er denn erzählen? Damals war er ja kaum dem Neste entwachsen. Doch
eine frohe Zeit war das nicht, Kinder.
Der Winter kam außergewöhnlich früh; um Martinustag fiel schon Schnee.
Übrigens hatte ich es vorausgesagt. Das Laub der Wälder war frühzeitig
abgefallen, die Schneegänse waren schon Anfang September vorübergezogen,
wie konnte es da anders kommen? Monatelang lag tiefer Schnee, und das
war schlimm; das schneeige Gelände ist zwar ein schönes Tischtuch, doch
was ist das beste Tischtuch ohne Nahrung? Anfangs konnten wir uns noch
helfen. Auf den Gehöften ringsum schlachtete man, und mancher fette
Bissen fiel uns zur Beute. Doch mit größter Vorsicht mußten wir zu Werke
gehen, denn in mehr denn einem der Häuser waren geladene Flinten und
müßige Burschen, die auf unser Kommen lauerten. Beim Brücherhof hatte
ein böser Knecht die Eingeweide eines geschlachteten Schafes als
Lockspeise für uns in eine Baumkrone geschlungen. Dann war er mit der
Flinte in die Scheune geschlichen. Unsere Beobachter hatten alles
gemerkt, und da wußten wir genug. „Wenn du uns Raben für dumm hältst“,
dachten wir, „dann bist du übel unterrichtet.“ Selbstverständlich ging
keiner von uns hinunter. Nur aus der Ferne krächzten wir hinüber:
„Knechtlein, bist du da? Ja, ja! Zur Lauer? Ja, ja!“ Dann kicherten wir
froh und dachten: „Lauere nur, lauere so lang dir beliebt. Steck die
kalte Nase ins Heu oder Stroh, wir kommen lieber ein andermal.“ Des
Abends, als es dunkel geworden, flogen wir still hinab und des Morgens
war der Baum leer, Raben und Speise waren verschwunden.“
„Bravo!“ flatterten die Räblein, und ein kurzes schadenfrohes Lachen
hallte in den Wald.
„Von Tag zu Tag“, setzte Hans fort, „verschlimmerte sich unsere Lage. Zu
den Nahrungsschwierigkeiten kamen Wohnungssorgen. Die Kälte nahm immer
mehr zu, bis schließlich auch die dichtesten Tannen keinen wirksamen
Schutz mehr gegen sie boten. Da war guter Rat teuer; wohin sollte man
sich wenden? Auf die Gehöfte fliegen und Unterkunft in einer Scheune
suchen? Das war gefährlich. Auch die Strohschober beim Dorfe boten nicht
die gewünschte Sicherheit, denn zu verschiedenen Malen hatte ich Wiesel
in ihrer Nähe gesehen. Da flog ich eines Nachmittags traurig über den
Eichenwald nach Broderbour hinüber. Auf einem der letzten Waldbäume
setzte ich mich nieder und lauschte nach den Steinbrüchen. Sonst
herrschte in ihnen reges Leben. Weithin hörte man hämmern, und bis zum
Walde herauf schallte der helle Ton der Picken und Meißel, wenn sie von
starker Hand geführt in regelmäßigen Schlägen auf das harte Gestein
niederfuhren. An jenem Tage aber war alles still. „Der Hunger treibt den
Wolf aus dem Wald und den Menschen vom Felde,“ dachte ich. „Gefrorene
Steine zerspringen, wenn man sie behauen will, und deshalb muß nun die
Arbeit ruhen. Nur aus der niedrigen Schmiede an der Steinwand hörte man
leises Klopfen, und aus dem Schornstein derselben drehte dünner Rauch in
den wolkenlosen Himmel. Ein leises, trostvolles Hoffen stieg in meinem
Innern auf. „Möglicherweise“, dachte ich, „wird diese Schmiede meine
Rettung. Vielleicht kann ich mich Abends in ihr einnisten, bis einmal
bessere Zeiten kommen, denn der Winter kann doch nicht immer dauern.“
Den ganzen Nachmittag wich ich nicht mehr aus der Nähe, und alles spähte
ich sorgfältig aus. Als die Sonne unterging, hörte das Hämmern im
Häuslein auf; ein Mann in den mittleren Jahren trat heraus, hüllte sich
fest in seinen alten, langen Mantel, schloß die Türe sorgfältig ab und
wandte sich schnellen Schrittes talabwärts. „Es gelingt“, dachte ich
voller Freuden. Vorsichtig flog ich näher und näher an die Schmiede
heran. Da ich nichts Verdächtiges merken konnte, setzte ich mich
schließlich auf das Fenster derselben und lugte verstohlen durch die
Scheiben. Kein Mensch war drinnen. Alles war schwarz, nur auf der Esse
glimmten Kohlen. Rasch entschlossen schlüpfte ich durch den Schornstein
hinein und verbrachte die Nacht auf der Querstange, mit der man den
Blasebalg in Bewegung setzte. Kein Laut und keine Störung die ganze
Nacht; besser hatte ich in zwanzig Jahren nicht mehr geschlafen.
Frühmorgens, ehe der Schmied wiederkam, verließ ich das gastliche Haus,
um mich am Tage in den Wäldern herumzutreiben; allabendlich lehrte ich
zu meinem neuen Heim zurück, bis des Frühlings laue Luft die Kälte
bannte, und neues Leben in die erstarrten Länder zog.“
„Verzeih’, Vater Hans“, unterbrach Rassi, „du hast noch etwas vergessen.
Was hast du denn in dieser bösen Zeit gegessen?“
„Was sich eben fand, Rassi. Leckerbissen waren es freilich nicht immer,
und halbe Tage gab es gar nichts. Manchmal erspähte ich ein erfrorenes
Vöglein oder Mäuschen, das auf seiner Wanderschaft durch den Schnee
ohnmächtig geworden, und dergleichen. Doch schließlich kam der Frühling
wieder, denn auf Erden hat alles ein Ende, wie es so schön in unserm
Liede heißt:
„Nach des Winters bitt’rer Plage
kommen wieder Sonnentage.“
„Ganz recht,“ nickte Rassi, und lustig summte er den Refrain des Liedes:
„Ja ja, ja ja, ja ja,
Jetzt ist der Sommer wieder da!“
Seine kleinen Kameraden waren müde geworden und redeten nicht mehr.
Schon hatte die Turmuhr von Diekirch die Mitternacht verkündet. Leise
waren die Schläge von ferne aus dem Tal heraufgeschwebt, und kaum hörbar
waren sie über den Eichenbusch dahingegangen. Der Vollmond am
Himmelszelt hatte seinen Höhepunkt überschritten und senkte sich langsam
gegen Stegen.
Die Rabenbüblein waren schläfrig geworden; ihre müden Äuglein wollten
nicht mehr offen bleiben. Einige von ihnen nickten, sogar Rassi war viel
stiller geworden.
Väterchen Hans aber hatte den Schelm im Busen. Ruhig wollte er in seinen
Erzählungen weiterfahren, bis all die kleinen Zuhörer in tiefen Schlaf
gesunken wären. Dann wollte er heimlich und unbemerkt davonfliegen und
sie allein auf der Eiche zurücklassen. Anderntags hätte er dann eine
willkommene Gelegenheit gehabt, ihnen ihre Unaufmerksamkeit vorzuwerfen
und sie damit zu necken, denn auch daran fand er manchmal seine helle
Freude.
So redete er denn immer leiser und eintöniger.
„Ja Kinder, früher gab es noch mehr Freude im Lande. Die Menschen waren
uns gegenüber nicht so böse wie heute, und wenn es auch hie und da ein
Böser unter ihnen war, so hatten sie doch damals nicht die Mittel uns zu
schaden, wie heute. Doch nun ist es ganz anders geworden. Schlimme
Zeiten sind über Europa gegangen; vier Jahre Krieg haben vieles im ...
[Druckzeile fehlt im Original. Mehr in den Anmerkungen zur Transkription
am Ende des Buches.]
...samer gemacht, auch gegen die armen Räblein. Als dann der Krieg
vorüber war, zogen die Armeen überall im Lande durch und wenn sich unser
einer aus seinem sicheren Versteck hervorwagte, schwebte er in
Lebensgefahr; gleich war irgendwo ein böser Soldat, der auf uns anlegte
und wer weiß, wie viele unserer Brüderlein erschossen wurden. Viermal
bin ich selbst mit knapper Not dem Unglück entronnen; viermal schon
hörte ich die mörderische Kugel dicht an meinem Haupte vorbeipfeifen.
Aber auch jetzt, wo die Armeen fortgezogen sind, ist es noch nicht viel
besser für uns geworden. Überall sind im Lande todbringende Gewehre und
Kugeln zurückgeblieben. Kinder, glaubt dem alten Hans, schlimme Zeiten
werdet ihr noch erleben, vielleicht schlimmere als damals, wo sie in
Luxemburg gegen uns Gesetze machten und beschlossen hatten, uns
auszurotten.“
* * * * *
Während der schwarze Hans solch düstere Zukunftsbilder entwarf, war vom
Moserhof her ein Bauernknecht mit einem Gewehre leise durch den Wald
geschlichen. Scharf hatte er im klaren Mondschein überall umhergespäht,
ob er nicht irgendwo ein ahnungslos grasendes Reh entdeckte oder ein
Häslein, das er als gute Beute mit nach Hause nehmen könnte. Geräuschlos
war er bis in die Nähe der alten Eiche gekommen, und nun hörte er droben
leise eintönige Laute; – der alte Hans erzählte noch immer weiter. Einen
Augenblick spähte der Knecht durch die Bäume. Plötzlich entdeckte er den
schwarzen Hans in der Baumkrone, grade vor der Mondscheibe.
Ganz still und geräuschlos hob sich der Gewehrlauf, – ein Schuß! – Aus
den Wäldern gab das Echo leise den Knall wieder. Erschrocken fuhren die
Rabenbüblein hoch auf und stoben nach allen Seiten angstschreiend davon.
Ins Herz getroffen, taumelte Väterchen Hans einen Augenblick, knickte
jäh zusammen und sank dann tot unter der alten Eiche nieder.
Von demselben Verfasser erschien:
„Im Walde verirrt!“
Kindererzählung.
Einzelpreis: 0,85 Fr. durch alle Buchhandlungen.