Paris, 25 novembre.
Depuis un mois que nous sommes installées ici, ma chère amie, je n’ai
pas encore trouvé un instant pour t’envoyer le récit que tu me demandes.
Aujourd’hui Mme de Lines a la migraine: j’en bénis le ciel, quoique je
souhaite tout le bien imaginable à ma cousine, mais vraiment je devenais
fourbue, et ces instants de repos sont précieux.
Nous avons quitté le Vaulné par un temps doux qui nous invitait à rester
au milieu de nos chênes; ils perdaient leurs feuilles, le taillis de
noisetiers était dénudé, mais j’aime ce moment de transition; je l’aime
autant que le printemps quand les bourgeons gonflés éclatent et
débordent de vie...
Un omnibus, demandé à Saumur, nous attendait dans la petite cour.
Grand’mère accompagnait notre départ d’une larme, immédiatement
remplacée par un sourire. Elle ne redoute pas la solitude, puisqu’elle
vit perpétuellement avec ses souvenirs; néanmoins nous avons obtenu
qu’elle fît venir auprès d’elle une vieille amie, qui passera l’hiver au
Vaulné.
«Saurez-vous bien prendre vos billets, mes enfants? disait-elle. Je
crains que vous n’ayez pas assez de sacs; je vous ai descendu mon cabas,
il est très commode; mais vous me le renverrez.»
Un cabas en tapisserie, que grand’mère emporte consciencieusement avec
elle dès qu’elle quitte le Vaulné pour une journée. Il nous eût
achevées!
M. et Mme Jamin nous avaient apporté un panier de pommes; Marie la Vache
avait parlé, la veille, de confectionner un tôt-fait, de tuer deux
poulets et de les faire rôtir pour notre voyage, et ma cousine, tout en
refusant pommes, gâteau et poulets, avait bourré son sac de tartines de
rillettes, sous prétexte qu’en six heures de trajet nous avions le temps
de périr d’inanition.
«Faudra écrire tout de suite à madame, disait maîtresse Jamin. Il y a
tant d’accidents sur les chemins de fer! Faudra que madame soit
prévenue; si vous êtes blessées, vous ne le serez pas toutes les deux à
la fois, peut-être bien? S’il arrive quelque chose, il y en aura
toujours une qui pourra écrire.
--Ah! bien oui, des accidents! dit Jamin. Est-ce que ces messieurs-là ne
surveillent pas bien leur ouvrage! Ce ne sont pas des feignants.
--Allons, adieu, mes enfants, dit grand’mère en laissant le sourire pour
la larme; j’espère que vous ne manquerez de rien là-bas. Amusez-vous
bien.»
Et nous quittons nos chères habitudes, notre vieux couvent aux ais
disjoints, nos petits chemins pierreux, notre plaine monotone, notre
ciel d’Anjou encore limpide pour un hôtel banal, où l’on est bien, j’en
conviens, et pour vivre effarées au milieu d’inconnus dont l’affairement
paraît être la plus claire des occupations.
En approchant de Paris, je voyais que l’émotion de Mme de Lines
disparaissait. Toute sa vie, elle avait attendu l’événement, et
l’événement la trouvait forte. Elle descendit du train avec son calme
habituel.
«Avez-vous dans votre sac quelque chose à déclarer?
--Des tartines de rillettes! répondit-elle avec gravité.
--Ça ne paye pas!» répliqua l’employé d’un ton bourru, croyant qu’on se
moquait de lui.
Nos malles, je ne sais pourquoi, inspirèrent des inquiétudes; peut-être
craignait-on qu’elles ne renfermassent quelque terrible engin, bien
qu’il fût aisé de voir, ce me semble, que nous étions des gens de mœurs
surannées. On nous enjoignit d’ouvrir une caisse, mais ma cousine s’y
refusa énergiquement.
«La bienséance s’y oppose, monsieur, et la bienséance est la clef de
l’éducation.»
L’employé ouvrit des yeux énormes; il insista, perdit patience, et je
vis le moment où Mme de Lines, au nom de la bienséance, allait lui
casser son parapluie sur les épaules.
Elle n’était pas complètement calmée lorsque nous arrivâmes à l’hôtel,
et prîmes possession d’un appartement gai, confortable, et même luxueux.
Cependant ma cousine éprouvait, comme moi, une défaillance intime
qu’elle manifesta ainsi:
«Il faut toujours un certain temps pour s’habituer à un habit neuf! me
dit-elle en tirant son carnet pour noter l’impression et la pensée.
--Et quand l’ancien n’est pas usé, on a grand tort de le quitter,
répliquai-je. Ma cousine, il ne tiendra qu’à nous de reprendre dès
demain ce vieil habit.
--Tu n’as pas le sens commun, Claude!»
Et elle se leva pour secouer la mélancolie que lui inspiraient notre
isolement et la banalité de l’hôtel.
J’avais espéré exploiter à mon profit cette impression, mais la vue du
banquier auquel nous étions recommandées dissipa tous les noirs qui
assombrissaient l’âme de Mme de Lines.
Cet homme aimable nous arriva vers sept heures, en tenue de bal. Il
allait dîner chez sa fille qui recevait, cette nuit même, deux ou trois
cents personnes. Sa bonhomie, jointe à son usage du monde, nous a
charmées.
«Mademoiselle est l’héritière? dit-il en me regardant avec un vague
intérêt.
--Oui, monsieur...
--Votre tuteur, qui est un de mes bons amis, m’a écrit au sujet de cette
petite fortune... Je verrai à la placer le mieux possible en vue de vos
intérêts.»
Nous eûmes l’air étonné de sauvages qui voient pour la première fois un
ballon.
Petite fortune! onze cent mille francs! Depuis, j’ai tant entendu parler
de millions chez M. Mérite, que je me demande si je ne suis pas une
pauvresse bien à plaindre. Il m’est arrivé de regarder tout à coup avec
inquiétude nos vêtements, craignant de découvrir des haillons.
«J’ai les pleins pouvoirs du tuteur de Claude, monsieur, dit Mme de
Lines, et je désire causer avec vous des affaires.
--Très volontiers, madame; demain matin vers dix heures, si cet
arrangement vous convient, j’aurai l’honneur de me présenter ici, et je
serai entièrement à votre disposition.»
Le résultat de cette seconde entrevue a été que M. Mérite placerait dans
sa banque tous mes fonds, non seulement au taux de 5 pour 100, mais
encore avec l’espoir de les faire prospérer.
Mme de Lines est enchantée.
«Il prétend, m’a-t-elle dit, que, par d’heureuses combinaisons, il
arrivera probablement à doubler ton capital.
--Pourquoi faire le doubler? dis-je avec ennui. C’était déjà trop bien
ainsi.
--Tu ne sais ce que tu dis! M. Mérite m’a fait comprendre qu’un million
de dot ici n’allait pas bien loin. Du reste, rien ne sera réglé sans
l’assentiment de ton tuteur, car je ne veux pas prendre la
responsabilité de cette décision.»
Et mon tuteur ayant écrit qu’il était parfait de s’en rapporter
entièrement à son ami, tout est pour le mieux dans le meilleur des
mondes. Tu comprends que je ne discute pas, puisque mon sort est à
jamais fixé dans le fond de mon cœur. Que mes capitaux prospèrent ou
non, il m’importe peu!
En attendant, je suis, dans ce monde nouveau, comme un malheureux auquel
on supprime les horizons qu’il a toujours connus pour les remplacer par
des lignes nouvelles qui s’embrouillent à plaisir sous ses yeux. C’est
une déroute de mon moi habituel, et Claude II, que je n’aime guère, me
jette dans une stupéfaction qui m’étourdit. Je suis comme un étranger
dans un pays compliqué. Mes pensées sont autant d’auberges auxquelles je
m’arrête pour demander ma route, mais je n’ai pu encore me décider à
gîter dans l’une d’elles et je ressemble au Juif errant.
O mes arbres, ô mes champs, où êtes-vous?
«Pleurez, mes yeux, pleurez, mon âme!...»
Cette élégie, sanglotée en mon intime, en l’honneur d’Hervé, est un
apaisement pour mon cœur, peut-être aussi pour ma conscience, car
l’infortuné que j’aime est parfois égaré par moi dans le dédale de mes
impressions nouvelles. Il n’est pas aisé de se débrouiller au milieu des
foules, surtout quand on les déteste. Je cours après Hervé entre deux
courses, deux spectacles, deux monuments, deux tableaux, Mme de Lines
trouvant apparemment que les lois naturelles sont renversées ici et
qu’il est inutile de respirer. Tout à coup, au coin d’une rue je le
rattrape; mais, à peine ai-je eu le temps de le regarder, que nous
sommes bousculés, lui et moi, par les passants, séparés violemment, et,
à la fin du jour, la fatigue me domine si bien que je n’ai même pas le
courage de lui dire bonsoir.
Il paraît que cette vie d’écureuil, qui ne laisse penser à rien, fait
partie des ondes vitales. Rouler ainsi aux quatre coins de Paris donne
de l’intelligence aux gens qui n’en ont pas, développe, dans de vastes
proportions, celle de ceux qui en possèdent, est enfin une panacée pour
la bêtise, qui perd là dedans ses racines. Nous sortirons de cet
exercice avec un esprit renouvelé, frais, pimpant, profond, capable de
trancher n’importe quelle question. Jusqu’ici, nous avons été des
huîtres, mais maintenant que nous sommes transformées en brouillons, que
des queues d’idées surgissent--et surgiront--dans nos cerveaux
essoufflés, nous appartiendrons à l’humanité; ce qui, jusque-là,
pourrait bien n’avoir point été notre cas.
C’est évidemment l’opinion de Mme de Lines, et si on me demandait ce que
je trouve de plus curieux ici, je ne répondrais pas comme le doge:
«C’est de m’y voir!» mais bien: «C’est d’y observer ma cousine.»
Pendant que je promène un ahurissement incroyable qui me fait croire,
par instants, que l’âme de maîtresse Jamin a passé dans la mienne, Mme
de Lines rajeunit chaque jour d’une année. Elle ressemble à un émouchet,
tant elle est éveillée. Elle saute d’un émerveillement à un autre
émerveillement, elle admire de confiance, et les choses se casent dans
son esprit comme dans les cartons d’un notaire. Sous prétexte que je
dois avoir l’ardent désir de tout observer, elle se dévoue avec une
abnégation admirable!
De longue main, elle avait vécu son rêve; aussi n’a-t-elle pas de grands
étonnements; mais, au point de vue matériel, on ne quitte pas des
habitudes de soixante ans sans qu’il en reste l’écorce, et je subis des
affronts que je dévore en riant.
Par exemple, ma cousine, oubliant qu’elle n’est pas dans une allée de
notre bois, s’arrête tout à coup sur les boulevards ou dans les rues,
et, son parapluie dans la main droite, la main gauche appuyée sur la
hanche, médite profondément jusqu’au moment où je lui rappelle que nous
sommes loin du Vaulné. Ou bien, comme elle meurt de peur quand il s’agit
de traverser une voie, elle appelle deux sergents, et, flanquée à droite
et à gauche de ses gardiens comme un insigne malfaiteur, elle passe avec
effroi et majesté au milieu des voitures.
L’autre jour, en face de la Madeleine, elle s’est assise tout à coup sur
un banc.
«J’attendrai, m’a-t-elle dit résolument.
--Attendre quoi? demandai-je étonnée.
--Qu’il ne passe plus une voiture.»
Et nous y serions encore si je ne l’avais fait monter dans un fiacre qui
nous a déposées sur l’autre trottoir.
Nous courons les restaurants comme deux gamins en vacances. Hier, chez
Bignon, ma cousine a refusé tous les potages et demandé de la soupe aux
choux verts.
«Madame ne veut pas de la purée à l’italienne, une bisque...»
Mais Mme de Lines, joignant l’éloquence du geste à celle de la parole, a
posé un doigt sur la table d’un air résolu, en répétant avec fermeté:
«Je veux de la soupe aux choux verts!»
Le garçon, éploré, est allé quérir un monsieur imposant qui, avec une
exquise courtoisie, nous a exprimé ses regrets affreux: Bignon n’avait
pas de choux verts!
«En Anjou, il y en a partout dans les champs», répondit Mme de Lines,
d’un ton sévère.
Il insinua que les champs et Paris étaient choses différentes, mais que,
si nous voulions attendre quelques instants, on pourrait nous servir un
potage aux choux blancs.
«Verts, verts! répliqua Mme de Lines. Les deux n’ont aucun rapport. Je
ne veux pas attendre, donnez-moi ce que vous voudrez.»
J’ai souvent de ces alertes humiliantes, mais j’ai pris le parti de
m’amuser, de vivre au jour la journée et, pendant mes mois d’exil, de
considérer la vie comme une comédie, les hommes comme de plaisantes
marionnettes créées précisément pour me divertir, et moi comme une
étrangère qui se fait visite à elle-même.
Ta sollicitude pour ma toilette me remplit de reconnaissance. Je
m’empresse de calmer tes angoisses en t’apprenant que Mme Mérite, qui
est une aimable femme, nous a conduites dans une excellente maison où
nous avons été entourées de dames bien dressées, dont la politesse
recouvre une impertinence qui échouait devant la gravité de Mme de Lines
comme un flot au pied d’une muraille de granit. Elles se disaient en
nous regardant:
«Bon Dieu, qu’est-ce que c’est que ça!»
Mais enfin elles ont daigné nous bien habiller, et nous sommes sous les
armes pour accepter les invitations. Demain nous commençons une série de
visites.
«Nous allons, maintenant, avoir une vie un peu plus tranquille et, dans
un sens, plus intellectuelle, m’a dit Mme de Lines. Bien que nous
sortions de l’Anjou, nous sommes femmes à apprécier l’esprit fin et
varié des conversations parisiennes.
--Amen!» répondis-je en tirant de ma poche une lettre qui m’intéressait
plus que Paris et ses habitants.
C’était grand’mère qui m’écrivait:
«Je remercie ma petite-fille, mais je ne veux pas commencer les
réparations du Vaulné ni changer ma manière de vivre avant le printemps
prochain. J’ai porté les 25,000 francs chez mon notaire, à qui j’ai dit
que son poêle était désagréable, et qu’il ferait bien de brûler du bois;
c’est la seule manière agréable de se chauffer. En revenant, j’ai voulu
passer par Chétigné, mais Pâté n’a jamais voulu tourner, car ce n’est
pas dans ses habitudes. Nous serons obligées d’avoir un meilleur cheval.
Hervé est venu me voir aujourd’hui. Il a l’air ennuyé, et cet air-là
n’embellit pas. J’espère bien que ma petite-fille aura meilleur goût à
Paris. J’ai conseillé à Hervé de se couper la barbe pour être un peu
moins laid,--je n’aime pas les hommes barbus,--et de faire la cour à
Mlle d’Allonge, qui est aussi insignifiante que lui, à mon avis; ils
iraient très bien ensemble.
«Les Jamin vont bien. Je brûle beaucoup de javelles; toi qui aimes, ma
petite-fille, à les faire flamber, tu serais contente si tu étais au
Vaulné. Les vendanges étaient bonnes et t’auraient amusée. Je ne
m’ennuie pas, et suis contente de vous savoir à Paris. Le temps n’est
pas très froid jusqu’ici. Un des fûts, qu’on avait bondé trop tôt, a
éclaté, et la cave, inondée de vin, sent bien mauvais. Adieu, ma chère
enfant, amuse-toi bien.»
Ce bon souffle de terroir fait rêver. Quand nous avons quitté le Vaulné,
on ne parlait que vignes, vendanges et barriques. C’est un moment que
j’aime par-dessus tout, quand l’automne est beau et que les gens sont
contents. Par gens contents, j’entends parler des cultivateurs, car des
propriétaires satisfaits, on n’en peut jaser. Lorsque nous sommes
parties, ils jetaient les hauts cris, parce que la récolte s’annonçait
comme devant être superbe. Vois-tu, les vendanges au Vaulné sont un
spectacle plus pittoresque que celui des passants que je regardais
circuler, il y a un instant, dans l’avenue de l’Opéra.
Le soir, quand on presse le raisin au fond de la nef, nous nous
enveloppons dans des châles et, un flambeau à la main, nous passons par
la sacristie pour entrer dans l’église. A la lumière de nos bougies et
des lanternes apportées par les fermiers, nous regardons les hommes qui
pèsent sur la grande barre pour serrer l’énorme vis... le vin coule en
gros ruisseau dans l’_enchère_, les chauves-souris volent autour de
nous, les visages, dans la lumière heurtée, ont du caractère.
Grand’mère, assise sur des poutres, raconte que, lorsqu’on a établi le
pressoir, des ossements de moines ont été trouvés en quantité; et les
hommes, qui connaissent les traditions du Vaulné, rappellent avec
admiration le temps où l’enchère, cinq fois grande comme aujourd’hui,
contenait à la fois jusqu’à trente barriques de vin... Et puis nous nous
en allons en trébuchant dans l’ombre, malgré nos flambeaux; nous saluons
saint Coqueluchon en passant et, du chœur en ruine, nous apercevons, à
travers les trois portes restées ouvertes, le grand salon bien éclairé;
le contraste est exquis!
J’ai beau digresser pour m’étourdir, je ne puis m’empêcher de te tout
confier. As-tu remarqué combien souvent il serait agréable de ficeler
ses principes en un petit paquet, de les enfouir au fond de sa poche et
de ne les en tirer qu’une fois la sottise accomplie? Au reçu de la
lettre de grand’mère, j’ai écrit à Hervé que j’avais entendu parler de
lui, et que s’il s’avisait de faire la cour même à une bûche, je me
ferais enlever par le premier prince russe qui me tombera sous la main.
J’attends la réponse. Adieu.