Et comme Prométhée s’ennuyait, au soir il appela son aigle.--L’aigle
vint.
--Je t’attendais depuis longtemps, dit Prométhée.
--Que ne m’appelais-tu donc plus tôt? répondit l’aigle.
Pour la première fois Prométhée regarda son aigle, sommairement perché
sur les barreaux tordus du cachot. Dans la dorure du couchant il
paraissait d’autant plus terne; il était gris, laid, rabougri, rechigné,
résigné, misérable; il paraissait trop faible pour voler; ce que voyant,
Prométhée pleura de pitié sur son aigle.
--Oiseau fidèle, lui dit-il, tu sembles souffrir--dis: qu’as-tu?
--J’ai faim, dit l’aigle.
--Mange, dit Prométhée en découvrant son foie.
L’oiseau mangea.
--Tu me fais mal, dit Prométhée.
Mais l’aigle ne dit rien d’autre ce jour-là.