A la fontaine, un soir, j'allais puisser de l'eau,
Le rossignol de nuit chantait sur un rameau:
--«Voilà le mois de mai qui passe, et sur les routes
Voilà que des buissons les fleurs s'effeuillent toutes;
«Les regrets sont moins vifs à l'aurore des ans:
Heureuses celles-là qui meurent au printemps!
«De même qu'une rose abandonne la branche,
Ainsi vers le tombeau la jeunesse se penche;
«Avant huit jours passés celles qui vont mourir,
Des plus nouvelles fleurs on viendra les couvrir,
«Et du sein de ces fleurs, ouvrant de blanches ailes,
Elles s'élèveront aux sphères éternelles.»